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Göttliche Vernachlässigung *gpa* - Frenuyum - 03-19-2026
Gelächter? Wer konnte denn lachen, fragte ich mich. Worüber? In den drei Monaten, die ich im Kosovo verbracht hatte, hatte ich, glaube ich, niemanden lachen hören. Fluchen, ja. Schreien, ständig. Aber nie dieses fröhliche Geräusch von Menschen in entspannter Stimmung. Doch als das stotternde Dröhnen meines Motorradmotors verstummt war, gab es keinen Zweifel mehr an dem, was ich gehört hatte. Männer lachten. Und zwar hinter dem verlassenen zweistöckigen Haus, das mein unterbesetzter Aufklärungstrupp am Rande der weitläufigen Altstadt von P. beschlagnahmt hatte.
Neugierig ging ich am Gemüsegarten vorbei, unter den blühenden Pflaumenbäumen hindurch und in den matschigen Küchenhof. Drei meiner vier Schützlinge – ein Montenegriner, ein Leutnant, der aus der Reserve in den aktiven Dienst geholt worden war und dem man in der jugoslawischen Armee niemals ein größeres Kommando anvertraut hätte – hatten sich in einer unordentlichen Reihe aufgestellt, mir den Rücken zugewandt. Vor ihnen standen Sergeant Ilja Woinović und etwas, das zunächst wie ein großes Tier aussah, das an einer Wäscheleine angebunden war. „Hol, Junge!“, rief der unbekümmerte Gefreite Petja Stanković und warf einen dicken Stock nach links. Woinović schlug dem kauernden Tier mit einer Fliegenklatsche aus Drahtgeflecht brutal auf den Hintern und trieb es zum Laufen an. „Los, schnapp ihn dir, braver Hund!“, brüllte Dragoljub Makawjew, ein Vollidiot, der es auf wundersame Weise zum einfachen Soldaten geschafft hatte und nach nichts Höherem im Leben strebte. Korporal Mirko Komaretcki, ein Universitätsabsolvent und normalerweise ein anständiger Kerl, klatschte in die Hände und kicherte, bis er, als er den Kopf drehte, mich erblickte.
„Achtung!“, brüllte er, ein Befehl, der wenig Wirkung zeigte, bis ich mich an ihm vorbeidrängte, um Voinovic gegenüberzutreten. „Sergeant“, rief ich nun, „was zum Teufel tun Sie da? Wo kommt dieser Köter her?“ Ich nahm meine schmutzverkrustete Schutzbrille ab und sah ihn an, dann das schmutzige, mit einem Halsband versehene Tier, das hinter ihm kauerte. Aber es war kein Tier. Es war ein Mensch, nackt, nach Luft schnappend, die Hände auf dem Rücken gefesselt, blutend aus der Nase und aus Dutzenden kleiner Schnitte am Gesäß. In seinem sabbernden Maul steckte der Stock, den Drazha Makaveyev geworfen hatte.
„Wir wollten uns nur ein bisschen amüsieren“, jammerte Voinovic.
„Ein bisschen Spaß, MEIN HERR!“, brüllte ich ihn an.
„Jawohl, Sir. Entschuldigung, Sir. Nur ein kleiner Scherz, Sir. Wir haben diesen Terroristen vorhin in der Hundehütte erwischt“, sagte er und deutete auf eine große Hundehütte hinter sich. „Er ist ein Schqiptar. [Im Serbischen eine abwertende Bezeichnung für Albaner – Anm. d. Übers.] Es sind ja alles Hunde, also dachten wir, wir geben ihm etwas Auslauf, bevor … nun ja, bevor …“, er nickte in Richtung des teilweise bestellten Feldes, das sich hinter dem Haus bis zu einem kleinen Bach erstreckte.
"Haben Sie geplant, den Terroristen hinzurichten, Sergeant?"
„Jawohl, Sir. Wir kümmern uns sofort darum. Sir.“ Er riss heftig an der Wäscheleine. „Steh auf! Der Spaß ist vorbei.“
Ich blickte auf die keuchende Gestalt, die der Sergeant ruckartig aufgerichtet hatte. Es war ein Mann, nein, ein Junge, etwa 1,70 Meter groß und von Kopf bis Fuß schmutzig. Vorsichtig nahm ich ihm den Stock aus dem Mund und erschrak über den Schrecken in seinen ebenso erschreckenden, tief liegenden grauen Augen. „Wie heißt du?“
„Rifat, Euer Ehren“, keuchte er. „Rifat Ilo.“
"Wie alt bist du?"
„Sechzehn, Euer Gnaden. Ich werde im Juli siebzehn.“
„Rechne nicht damit“, murmelte Voinovic.
„Sergeant“, wirbelte ich wütend herum und wandte mich dem gerissenen, stämmigen Sadisten zu, den ich seit unserer ersten Begegnung verachtet hatte, „es wird kein Töten mehr geben. Es wurde genug getötet. Es herrscht Waffenstillstand. Oder haben Sie das etwa nicht bemerkt?“
„Jawohl, Sir.“ Voinovic blieb standhaft. „Aber dieser Mann ist ein Terrorist, Sir. UÇK. Das kann ich erkennen.“
„Dieser Mann ist ein Junge!“, schrie ich. „Ein Kind. Ein Zivilist. Wo sind seine Papiere? Wo sind seine Kleider? Wir übergeben ihn den Aufsehern, sobald sie kommen. Sie sollen entscheiden, was er ist. Bis dahin …“
Voinovic ließ mich nicht ausreden. „Das ist ein Mann, Sir. Sehen Sie sich seinen Schwanz an.“ Er deutete auf den Schritt des jungen Mannes.
Ich schaute nach. Die Genitalien des Jungen waren tatsächlich vollständig und eindeutig gut entwickelt und von einem verfilzten Schamhaarwuchs umgeben.
„Na und, Sergeant? Wollen Sie ihn etwa umbringen, weil er einen normalen Penis hat? Oder ist er zu groß? Vielleicht sind Sie ja neidisch. Das ist doch Unsinn. Geben Sie ihm seine Kleidung und zeigen Sie mir seinen Ausweis.“
„Das ist nicht normal, mein Herr. Es ist beschnitten. Da ist keine Vorhaut mehr.“
„Ich glaube dir nicht, Voinovic“, sagte ich, packte den Mann an den Schultern und schüttelte ihn. „Willst du etwa jeden beschnittenen Mann umbringen? Das war Hitlers Politik. Bist du etwa Serbe oder Ustascha?“
„Nein, Sir. Tut mir leid, Sir.“ Es war eine widerwillige Entschuldigung. „Was die Kleidung angeht, wissen Sie, wir mussten sie verbrennen. Sie war voller Scheiße. Und er hatte keine Papiere.“
"Irgendwelche Papiere."
"Jawohl, Sir. Keine Papiere."
Ich ließ ihn los und dachte daran, wie knapp ich einer Anklage vor einem Kriegsgericht entgangen war, weil ich einen Unteroffizier geschlagen hatte. „In Ordnung, Sergeant. Besorg ihm Kleidung. Ist das Wasser im Haus schon an?“
"Nein, Sir. Entschuldigung, Sir. Wir haben die Handpumpe neben dem Schuppen benutzt."
Ich wandte mich ab. „Mirko?“
"Jawohl, Leutnant. Zu Ihren Befehlen." Er nahm sofort seine Version von Aufmerksamkeit auf.
„Ruhe bewahren. Korporal, gehen Sie ins Haus. Holen Sie die schärfste Seife, die Sie finden können. Shampoo auch. Einen Waschlappen oder einen Schwamm. Handtücher. Bringen Sie sie mir zur Pumpe.“
"Jawohl, Sir. Sofort, Sir."
Ich wandte mich wieder Voinovic zu.
"Übergeben Sie uns den Gefangenen, Sergeant."
Er reichte mir die Wäscheleine, und ich führte den Jungen hinüber zu dem Standrohr, das vermutlich mit einem alten Brunnen verbunden war.
„Tauch deinen Kopf unter den Wasserhahn“, sagte ich zu ihm. „Das Wasser wird kalt sein. Tut mir leid.“
Der Junge sah mich fast verständnislos an. „Du wirst mich doch nicht umbringen?“, fragte er.
„Nein, mein Junge, das ist vorbei.“ Ich versuchte, ihn zu beruhigen. „Vorbei. Keine Bomben mehr. Keine Morde mehr. Die Politiker feilschen noch um die Details, aber es dauert nur noch wenige Tage. Und dann kannst du nach Hause gehen. Wohnst du in der Nähe?“
Ihm traten riesige Tränen in die Augen. „Nein, Euer Ehren.“ Er versuchte, sich zu fassen. „Ich komme aus dem Norden. Aber ich kann nicht nach Hause. Sie haben unser Haus niedergebrannt. Sie haben meinen Vater und Alif, meinen großen Bruder, getötet. Und meine Schwester … Sie … sie.“ Er brach in Schluchzen aus. Ich konnte mir vorstellen, warum. Ich wollte es nicht hören.
Ich legte ihm die Hand auf den Arm. „Hier sind Sie sicher. Ich werde auf Sie aufpassen. Und mein Name ist Mitya oder Leutnant Njegos, nicht ‚Euer Ehren‘. Haben Sie noch andere Verwandte? Wir werden sie finden.“
„Ich bin hierhergekommen, um meine Tante und meinen Onkel, den Bruder meiner Mutter, zu suchen. Aber sie sind fort.“ Er unterdrückte sein Schluchzen, und die Worte sprudelten nur so aus ihm heraus. „Und ihr Haus. Es ist auch abgebrannt. Ich hatte Hunger und sah hier Leute, aber dann sah ich die Uniformen, Euer Ehren, und schlich mich in die Hundehütte. Eure Männer müssen mich gesehen haben. Sie schossen auf mich. Und ich hatte solche Angst, dass ich mir in die Hose gemacht habe.“ Er schluchzte erneut.
„Bitte, Junge, nenn mich Mitya.“ Ich unterdrückte den fast überwältigenden Drang, ihn an mich zu drücken und mit ihm zu weinen über das, was Wahnsinnige seinem Leben, seinem Zuhause und meinem naiven Glauben an eine vernünftige Welt angetan hatten. „Du wirst das überleben. Und vielleicht sind deine Verwandten irgendwo in Sicherheit. Viele sind nach Mazedonien und Albanien geflohen, bis das hier vorbei ist.“ (Eine Notlüge. Ich konnte mir kaum vorstellen, dass Albaner jemals zurückkehren und friedlich neben Serben im Kosovo leben würden, aber ich wollte den Jungen irgendwie aufmuntern.) „Wir werden sehen, ob wir sie für dich finden. Ich helfe dir, aber du musst stark sein. Und vor allem musst du sauber sein.“
„Du wirst mir helfen?“ Er sah mich ungläubig an. Einen Moment lang flackerte Hoffnung in diesen außergewöhnlichen Augen auf.
„Ich versuche es, Rifat. Ich kann nichts versprechen, aber ich versuche es.“ Ich drehte ihn um und begann, das teuflische Netz zu entwirren, mit dem Voinovic seine Hände gefesselt hatte. Während ich fluchte und nicht weiterkam, tauchte Mirko auf, der die Sachen trug, die ich verlangt hatte, und außerdem noch ein Paar Gummisandalen. „Damit er sich nicht die Füße schmutzig macht“, erklärte der Korporal mit einem schüchternen Lächeln.
Ich dankte ihm und bat ihn, sein Glück mit den Seilen zu versuchen, während ich das Hundehalsband abnahm. Mirko kam jedoch genauso wenig voran wie ich, und von Voinovic, dem Urheber der vielen Knoten, war weit und breit nichts zu sehen. „Wir waschen den Kleinen selbst“, sagte ich zu Mirko. „Du fängst oben an, an den Haaren. Rifat, hock dich unter die Pumpe.“ Ich zog mein Hemd aus, damit es trocken blieb, und begann, die Kurbel auf und ab zu bewegen.
Bald schon quietschte der Junge, erst vor dem Schock des kalten Wassers, dann wegen des groben Schrubbens mit dem kratzigen Luffaschwamm, den Mirko gefunden hatte. Mirko arbeitete oberhalb der Taille, ich darunter. Als Medizinstudent im dritten Studienjahr, mit dem menschlichen Körper vertraut, hätte ich auf seine Nacktheit nicht reagieren sollen, aber als ich ein Bein festhielt, während ich das andere schrubbte, und besonders als ich seine festen Pobacken auseinanderzog, um dazwischen zu reinigen, spürte ich ein Kribbeln in meinem Unterleib. Es verstärkte sich, als ich den Luffaschwamm gegen einen Waschlappen tauschte, um seine Genitalien einzuseifen. Mir schien auch, als würde sein Penis, der vom kalten Wasser geschrumpft war, unter meiner Berührung zu wachsen beginnen. „Bitte, Sir“, sagte er, als ich anfing, seinen Hodensack zu bearbeiten, „das müssen Sie nicht tun. Ich werde es tun. Wenn ich losgebunden bin.“ „Tue ich Ihnen weh?“, fragte ich. „Nein, Euer Ehren. So ist es nicht. Es ist nur so, dass mich seit meiner Mutter vor langer Zeit niemand mehr untenrum gewaschen hat. Es ist mir peinlich, Sir. Als wäre ich wieder ein kleines Kind.“ „Du brauchst dich nicht zu schämen, Rifat. Der Sergeant hatte Recht. Du bist ein Mann, ein ganz normaler junger Mann.“ Ich drehte ihn um, um die Schnittwunden von Voinovics brutalen Schlägen an seinem Hintern zu begutachten und ihn auch auf Läuse oder andere Parasiten abzusuchen. Die Schnitte an seinen straffen Pobacken entpuppten sich größtenteils als tiefe Kratzer, und bis auf ein, zwei ertrunkene Flöhe in seinen Schamhaaren war Rifat frei von Ungeziefer. Als er aufstand, zitternd, aber strahlend nach einer letzten kalten Dusche, sah ich, dass er auch sehr fit war.
"Fußball?", fragte ich, während ich seine muskulösen Beine abtrocknete.
„Mittelstürmer, Sir, in der Stadtmannschaft“, grinste er mich tatsächlich an. „Und nebenbei noch Landwirtschaftsarbeit.“
Das erklärte seine breite Brust, die ausgeprägten Bizeps und die dunkle Haut an Hals und Unterarmen. Ich trat vor ihn und begann, mit einem Taschenkamm die verfilzten Stellen in seinem sandfarbenen Haar zu entwirren. Meine Bemühungen trieben ihm Tränen der Schmerzen in die Augen, als Voinovic hinter mir einen räuspernden Hustenanfall ausstieß.
„Verzeihen Sie, Leutnant, aber das hier ist alles, was seiner Größe entspricht.“
Er hielt einen geblümten Rock und eine Bluse in der einen und ein schwarzes Unterkleid in der anderen Hand. „Hier lebten anscheinend nur Frauen, aber eine von ihnen war ziemlich dick. Das hier“, er ballte die beiden Stücke zu einer rauen Faust, griff in eine Tasche und zog ein Paar graue Baumwollhöschen heraus, „sollte ihn bedecken.“
Ich wusste, dass er nicht log. Er war klug, aber nicht so klug. Diese zusätzliche Demütigung für den Jungen, der gerade in Voinovics Hände gefallen war, machte sich bemerkbar. Ich nahm Rock und Bluse und ließ das schwarze Kleid beim Sergeant. Rifat war noch zu jung für Witwenkleidung.
„Sergeant, lösen Sie seine Hände. Das sind Ihre Knoten. Lösen Sie sie.“
„Glauben Sie, das ist sicher, Leutnant? Er ist einer von ihnen, ein Terrorist. Ich traue ihm nicht.“
„Ich auch nicht, Sergeant. Aber Sie können ihm eine Fessel anlegen, damit er nicht wegläuft, und wie Sie sehen können“, ich nickte dem nackten Jungen zu, „hat er keine Waffen außer der einen zwischen seinen Beinen, um die Sie sich so große Sorgen gemacht haben.“
Voinovic warf mir einen Blick voller Hass zu, doch er befolgte die Anweisungen und wartete, bis Rifat die Damenunterwäsche angezogen hatte, bevor ihm die Knöchel gefesselt wurden. Ich zog dem Jungen den Rock über den Kopf, und er knöpfte die Bluse selbst zu.
„Tut mir leid, Junge“, sagte ich zu ihm. „Mehr können wir im Moment nicht tun. Und du kannst nicht nackt herumlaufen. Dein Schwanz bringt den Sergeant ganz durcheinander.“ Rifat lachte kurz auf. „Schon gut, Euer Ehren. Es ist einfach herrlich, sauber zu sein. Danke, dass Sie mich gewaschen haben. Und das Kleid stört mich nicht. Ich habe mal in einem Schultheaterstück Mädchenkleider getragen. Außerdem verspreche ich, den Sergeant nicht zu belästigen.“ Er zwinkerte mir zu, und das breite Grinsen, das sein Gesicht erhellte, ließ mich zum ersten Mal die Sommersprossen auf seinem Nasenrücken bemerken. Plötzlich wusste ich, warum ich mich zu diesem Jungen hingezogen fühlte. Er war mein Ivo, so wie Ivo es in dem Alter gewesen war, als wir beste Freunde, Seelenverwandte und Liebende waren. Aber Ivo – der schelmische, wagemutige, gutherzige Ivo – war nach Kanada ausgewandert und hatte meine Kindheit mitgenommen. Bevor mich meine Erinnerung im Stich ließ, wandte ich mich ab und spritzte mir eiskaltes Wasser über Kopf und Hände, um den Schmutz des Tages abzuwaschen und eine plötzliche, nur halb nostalgische Lust zu unterdrücken. Rifat bewies mehr als nur Charme und Widerstandsfähigkeit. Er erzählte von sich aus, dass seine Mutter, die vor drei Jahren an Krebs gestorben war, ihm das Kochen beigebracht hatte. Sie war eine gute Lehrerin gewesen. Aus den zwei mageren Hühnern, die Petja aus einem nahegelegenen Hühnerstall befreit hatte, zauberte er einen leckeren Eintopf mit Klößen. Er schlug außerdem vor, unter dem Haus nach einem Erdkeller zu suchen, und die Fülle an Eingemachtem, die die staunenden Stadtjungen hervorholten, machte unser Abendessen zu einem Festmahl. Drazha machte ihm das größte Kompliment: „Junge“, sagte er nach einem herzhaften Rülpser, „vielleicht möchtest du ja mit mir nach Hause kommen. Du kochst jedenfalls besser als meine Alte.“ „Willst du ihm einen Heiratsantrag machen?“, lachte Mirko. „Er sieht wirklich süß aus in dem Outfit“, fügte Petja hinzu. „Und das Schöne daran, mit einem Jungen zu schlafen“, kicherte er, „ist, dass man sich keine Sorgen machen muss, ihn zu schwängern.“ „Ich wette, du hast schon mit vielen Jungen geschlafen, nicht wahr, Petja?“, fragte Voinovic, ganz der Instinkt hasserfüllte. „Für ein paar Dinar kriegst du wahrscheinlich ein Stück von dem stinkenden Arsch dieses Schiptars ab, aber Gott weiß“, er bekreuzigte sich mit demonstrativer Frömmigkeit, „was für einen Dreck du dir dabei noch einfangen würdest.“
Petja sprang auf, sein Gesicht rot angelaufen. „Nimm das zurück, Sergeant!“, rief er. „Sonst werde ich… werde ich…“ Er blickte durch die Küche zu der Ecke, wo unsere AK-47 gestapelt gewesen waren.
Auch Rifat stand auf, griff nach einem Geschirrtuch, faltete es zu einem Halstuch und ging, mit einem schiefen Lächeln auf Drazha zu, dessen Hand ergriff. „Danke, Soldat“, sagte er mit komischer Falsettstimme, „es wäre mir eine Ehre, mit Ihnen nach Hause zu gehen. Aber ich kann nicht. Ich liebe eine andere.“ Er hob seinen Rock hoch und stieß lüstern in seinen prallen Schritt. „Und ich trage sein Kind.“ Dann ließ er sich neben Sergeant Voinovic auf den Boden fallen, legte seinen Kopf auf das Knie des stämmigen Serben und blickte ihn bewundernd an.
Wir anderen brachen in schallendes Gelächter aus. Wütend stieß Voinovic den Jungen von sich und stürmte hinaus. „Oh, Sergeant, meine Liebe, meine Einzige“, rief Rifat ihm nach, seine Stimme erfüllt von gespielter Trauer und Sehnsucht. „Bedeute ich dir denn gar nichts mehr? Wie kannst du unsere Leidenschaft leugnen? Ich werde immer dein sein. Ich und dein verlassenes Kind.“
„Jetzt reicht’s, Junge“, sagte ich, hielt mir den Bauch und versuchte, nicht völlig in Tränen auszubrechen. Ich fasste mich wieder und gab eine Reihe von Haushaltsbefehlen. „Drazha, einen großen Topf. Hol Wasser von der Pumpe. Rifat, du spülst das Geschirr. Mirko, du trocknest ab. Petya, komm mit.“
Stankovic und ich fanden schnell den verärgerten Sergeant und redeten ihm langsam gut zu. „Er ist doch nur ein Kind, Ilya“, sagte ich beschwichtigend. „Du hast ihn nur geärgert. Er hat dich doch nur geärgert. Wenn du willst, bringe ich ihn dazu, sich zu entschuldigen.“
Voinovic grunzte. „Nein“, sagte er schließlich. „Ich schätze, ich habe es selbst provoziert. Aber die Schiptaren“, spuckte er aus, „sind Abschaum. Ich verstehe nicht, warum Sie ihn hier behalten wollen.“
„Wir sind nicht hier, um Zivilisten zu töten, Ilja. Das würde die jugoslawische Armee entehren. Ich übergebe ihn morgen einer Verantwortlichen.“ Wäre ich ehrlich gewesen, hätte ich meinen wahren Grund für Rifats Schutz gestanden: Der weinerliche, quirlige, aufgeweckte und gutaussehende junge Mann faszinierte mich; außerdem weckte er Gefühle in mir, die über bloßes Mitleid hinausgingen und in Sehnsucht mündeten. Mit einem Arm um Voinovics Schulter und dem Hinweis auf die ungeöffnete Flasche Pflaumenschnaps zog ich den Sergeant zurück in die Küche. Dort hörten wir gemeinsam die BBC-Nachrichten auf meinem Transistorradio, die das schleppende Tempo der Friedensverhandlungen bestätigten. Danach besiegte Rifat Mirko beim Schach. Dann besiegte er mich. Zweimal. Und dann erklärte ich das Licht aus.
„Ich bringe das Kind in den Keller“, bot Voinovic an. „Wir können die Tür von außen abschließen.“
Rifat blickte mich verzweifelt an. „Leutnant, Sir, ich werde nicht weglaufen. Ich habe nirgendwohin zu fliehen.“ Sein Kopf sank vor Kummer. „Sie können mich hier in der Küche fesseln. Nur nicht unter der Erde. Bitte.“
„Sergeant, ich übernehme die Verantwortung für ihn“, erklärte ich. „Oben im Schlafzimmer steht ein Kinderbett, und die Tür ist abschließbar. Ich denke, er hat schon mehr als genug gelitten.“
Voinovic zuckte mit den Achseln. Er, Stankovic und Makaveyev, die ihre Schlafsäcke im Hauptraum im Erdgeschoss ausgebreitet hatten, gingen zusammen. Mirko und ich bezogen die Schlafzimmer im Obergeschoss und wiesen Rifat ein Tagesbett im größeren der beiden Zimmer zu, das zufällig auch mein Zimmer war. Nachdem ich die Tür abgeschlossen und die Metallläden vor dem Fenster gesichert hatte, löste ich seine Fesseln an den Knöcheln für die Nacht und gab ihm eine Decke. Ich zog meine Tarnuniform aus und legte den Haustürschlüssel und meine Pistole unter das Kissen meines bequemen, breiten Bettes. Erschöpft schlief ich innerhalb weniger Minuten ein.