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Geschichte 19 – Unvollkommenes Design - Tamasia - 03-20-2026
Adrian St. John schlüpfte in seine dicke, kurze Jacke und trat erwartungsvoll durch die Tür seines Hauses, denn der Nebel hüllte ihn im schwindenden Licht ein. Während er den Feldweg entlangschritt, erlaubte er sich ein leichtes Lächeln, ließ die Anspannung der Konzentration nach und genoss die feuchten Nebelschwaden auf seinem Gesicht.
Er hatte etwa eine halbe Meile zurückgelegt, als ein Hund ihn herausbellte und auf die Straße rannte. Adrian blieb stehen. Als der Hund die Gestalt erkannte, heulte er auf, zog den Schwanz ein und schlich davon. Adrian setzte seinen gemächlichen Schritt fort.
Im Dorfladen saßen mehrere Bauern um den gusseisernen Ofen und tauschten bei Limonade und Crackern Anekdoten aus. Erwartungsvoll drehten sie sich um, als die Türglocke klingelte. Die Fröhlichkeit verflog; einer von ihnen fröstelte leicht, als sei dem Eintretenden ein eisiger Luftzug vorausgegangen. Der Ladenbesitzer hob den Blick von seinem Kassenbuch, griff hinter sich nach einer Schachtel Zigaretten, stellte sie Adrian hin, nahm den Schein und gab ihm Wechselgeld. Erst als Adrian die Tür hinter sich geschlossen hatte, wurde ein Wort gesprochen. Ein Bauer murmelte etwas, nur das abschließende „verdammt“ war zu hören; ein anderer schüttelte lediglich den Kopf.
Adrian hängte seinen Mantel auf, ging zum Kamin, kniete nieder, um ein Streichholz an das harzige Anzündholz zu zünden, und sah zu, wie die Flammen emporzüngelten. Aus dem Radio erklangen die leisen Klänge von Bachs „Aire für die G-Saite“. Er goss sich eine Tasse Kaffee aus der Karaffe ein und lehnte sich mit einem technischen Handbuch in seinem Sessel zurück.
Am nächsten Morgen verzog Adrian das Gesicht, als er seine Zeichnungen in eine schwere Mappe steckte. Die Zeichnungen strahlten Perfektion aus, doch die Notwendigkeit des Weges ins Büro rief einen Anflug von Abscheu hervor.
In der Tiefgarage kochte sein Zorn hoch, denn ein Sportwagen belegte seinen reservierten Parkplatz. Er betätigte die Hupe und suchte nach dem Parkwächter.
Der Junge rannte herbei. „Entschuldigung, Sir. Ich werde es sofort wegräumen.“
Adrian sagte nichts und wartete, bis der Junge mit quietschenden Reifen den Wagen zurücksetzte, parkte und zum Aufzug schritt. Sein Ärger wuchs, als drei Sekretärinnen einstiegen, bevor er die Tür schließen konnte. Er ignorierte sie, steckte den Schlüssel ins Schnellwahlschloss und drehte ihn um. Während der Fahrt ins Penthouse im zehnten Stock blickte eine der Frauen, die neu im Gebäude war, lächelnd zu Adrians fast zwei Meter großer, muskulöser Gestalt auf. „Guten Morgen.“ Ihre Begleiterinnen rissen vor Schreck den Mund auf, als wäre in der Kirche ein Fluch gefallen.
Adrians Blick blieb auf die Anzeige im Stockwerk gerichtet; eine der Sekretärinnen stupste das Mädchen, das gesprochen hatte, mit dem Finger an und schüttelte den Kopf. Als Adrian aus dem Wagen stieg, wandte sich das unglückliche Mädchen ihren Begleiterinnen zu, während der Wagen in Richtung ihres Stockwerks abfuhr. „Was ist denn los mit euch? Ich habe doch gerade mit ihm gesprochen. Er sieht unheimlich gut aus.“
„Ich hatte vergessen, dass du ihn noch nie gesehen hast, Joan. Er ist wirklich seltsam. Ich verstehe nicht, warum Blair ihn behält. Mir läuft es eiskalt den Rücken runter, wenn er ihn sieht.“
"Warum?"
„Das geht einfach nicht …“, begann sie und brach ab, als der Aufzug in ihrem Stockwerk hielt.
Adrian huschte an der Rezeptionistin und mehreren Sekretärinnen vorbei, die ihn nicht beachteten, betrat sein Büro und warf die Mappe auf seinen Schreibtisch. Er nahm den Hörer ab, sprach kurz und trug dann die Zeichnungen über den Flur.
"Adrian, komm herein."
Er ging zu einem Zeichentisch, schlug den Mappenordner auf, breitete die Zeichnungen aus und trat dann zurück, während Blair die Arbeiten beiläufig betrachtete. „Wunderschön wie immer, Adrian. Bist du sicher, dass du sie nicht selbst präsentieren willst, wenn Johnson kommt?“
"Du kennst unsere Vereinbarung, Hank."
Blair zuckte mit den Achseln. „Na ja. Ich wünschte, Sie würden unsere Kunden ab und zu mal besuchen. Sie sind alle neugierig, vor allem, weil Ihre Arbeit durchweg so hervorragend ist. Machen Sie denn nie ein Design, das Ihnen nicht gefällt?“
Adrian antwortete mit einem gezwungenen Lächeln. „Häufig. Deshalb arbeite ich gern von zu Hause aus; da kann man nicht im Müll wühlen und sie sehen.“
Blair grinste über den unerwarteten Humor. „Ach komm schon, Adrian, du hast noch nie einen schlechten Entwurf gemacht. Ich wette, ich könnte die Sachen verkaufen, die du als Student entworfen hast. Wann immer du ein Büro brauchst, das groß genug zum Arbeiten ist, kannst du es haben, weißt du.“
„Nein, danke. Was ist denn jetzt dringend?“
„Eine Reihe von Panel-Designs für Audiogeräte.“ Blair rief seine Sekretärin und nahm die Mappen entgegen, die sie gebracht hatte. „Hier sind die Spezifikationen. Ich sollte Sie vorwarnen: Drei Firmen haben es bereits versucht und wurden abgelehnt. Das wird kein einfacher Auftrag.“
"Wie lange?"
„Ein paar Wochen. Sie schreien.“
Adrian griff nach der Mappe. „Zwei Wochen also. Hast du meine Nummer?“
„Es steht im Verzeichnis.“
„Nicht mehr. Ich habe eine neue, nicht gelistete Version. Du kannst sie in dein Buch aufnehmen, aber gib sie niemandem sonst. Ich möchte nicht gestört werden.“
"Du kommst nicht wieder rein?"
„Erst wenn diese fertig sind.“ Adrian legte die Mappe in die Aktentasche und ging zum Aufzug. Der Blick der Rezeptionistin folgte ihm. Seine Größe, die durch seine aufrechte Haltung, die teure, maßgeschneiderte Hose und das Sakko betont wurde, die markanten Gesichtszüge verliehen ihm einen arroganten Ausdruck, seine Distanziertheit eine unheilvolle, fast boshafte Aura, die ihr jedes Mal einen Schauer über den Rücken jagte, wenn er durch die Tür trat. Hank Blair hatte ihr gleich am ersten Tag unmissverständlich klargemacht, dass sie niemals mit Adrian sprechen dürfe, nicht einmal, um ihm eine Nachricht zu übermitteln. Diese sollten schriftlich festgehalten und ihm zur Prüfung auf den Schreibtisch gelegt werden. Alles, was Adrians Aufmerksamkeit erforderte, würde er weiterleiten.
„Aber warum, Mr. Blair?“, fragte sie weiter.
„Weil er der beste Industriedesigner des Landes ist und schon fünf große Firmen verlassen hat. Ohne ihn hättest du keinen Job und ich nur einen Ein-Mann-Betrieb. Mir ist völlig egal, was irgendjemand denkt; solange ich diese Firma leite, kriegt Adrian alles, was er will, wann und wie er will, egal wie seltsam es auch klingen mag. Verstehst du?“
Diese Standarderklärung wurde jedem neuen Mitarbeiter einmalig gegeben. Wer die Tragweite nicht verstand, erhielt seine letzte Gehaltszahlung.
Adrian fuhr den Bentley aus der Parklücke. Als er sich dem Schalter näherte, sah er, wie der Junge den Blick auf den leeren Parkplatz richtete. Er drückte den Knopf, bis das Fenster ganz herunterfuhr, und winkte dem Jungen zu: „Mein Parkplatz bleibt frei. Verstanden?“
Ein älterer Mann schob den Jungen beiseite. „Es tut mir leid, Mr. St. John. Bobby ist neu. Das wird nicht wieder vorkommen.“
„Hoffentlich nicht“, schnauzte Adrian, ließ das Fenster hochgleiten und fuhr davon.
„Was ist denn so schlimm daran, seinen Platz zu nutzen? Er ist doch nie da“, jammerte der Junge.
„Weil Blair and Company das Gebäude besitzt, und vor allem, weil man seinen Platz freihalten muss, wenn man seinen Job behalten will.“
"Ach, so wichtig ist er doch gar nicht."
„Nein? Was glaubst du, was mit dem Jungen passiert ist, der vor dir hier gearbeitet hat? Als St. John das zweite Mal ein Auto auf seinem Parkplatz fand, war der Junge innerhalb von zehn Minuten verschwunden. Und noch etwas: Du fasst dieses Auto niemals an. Auf dem Lack sieht man Fingerabdrücke wie Fett auf einer weißen Wand.“
Bobby zuckte mit den Achseln.
Mit jedem Kilometer, den er dem Haus näherkam, kehrte Ruhe ein. Als er von der Landstraße abbog und langsamer fuhr, um den Feldweg zu befahren, war Adrian wieder zufrieden. Äußerlich schmiegte sich das Blockhaus mit seinem großen Feldsteinkamin so harmonisch zwischen die Bäume, dass man sein elegantes Interieur kaum erahnen konnte. Der Inneneinrichter, der Adrians klare Vorgaben befolgt hatte, schuf das von ihm gewünschte, sanfte und neutrale Interieur. Er schaltete die Stereoanlage ein und ließ sich in einen Ledersessel fallen, um die Spezifikationen aus seiner Aktentasche zu studieren. Er schloss die Augen und ließ die Musik auf sich wirken. Über eine Stunde lang saß er regungslos da, dann sprang er zum Zeichentisch und begann eine schnelle Skizze. Erst als die Skizze fertig war, wandte er sich von der Arbeit ab und ging in die kleine Küche, um sich etwas zu kochen.
Enttäuscht vom fehlenden Nebel, zog er seinen Mantel an und machte sich im schwindenden Licht auf seinen gewohnten Spaziergang. Er stapfte durch das Laub ans Seeufer und setzte sich auf einen alten Baumstumpf, um über das stille Wasser zu blicken, wo Enten und Gänse sich für die Nacht im Sumpf niederließen. Als es ganz dunkel wurde, schlenderte er langsam zurück zum Haus.
Er schaltete die Halogenlampe über dem Zeichentisch an und betrachtete die Zeichnung zum ersten Mal bewusst. Nach einem kurzen Moment nahm er einen elektrischen Radierer, dann einen Bleistift, zeichnete die durchgestrichenen Linien nach und trat zurück, um das Werk erneut zu studieren. Zweimal radierte und veränderte er die Zeichnung, bis sie die in den Vorgaben geforderte asymmetrische Balance erreichte. Ein unwillkürliches Gähnen entfuhr ihm; er warf einen Blick auf die Uhr und fiel ins Bett, um sofort einzuschlafen.
Am nächsten Morgen vermied er es, zum Zeichentisch hinzusehen, während er das Frühstück zubereitete und aß. Nachdem er die kleinen Hausarbeiten erledigt hatte, drehte er die Heizung auf und betrachtete die Zeichnung. Ein tiefes Vergnügen durchströmte ihn; es war gut, besser als alles, was er in letzter Zeit getan hatte. Das Vergnügen steigerte sich, als er die Skizze über dem Tisch abknipste und begann, die Linien in eine präzise Zeichnung umzusetzen. Erst als die feinen Bleistiftlinien fertig waren, stand er auf, um zu essen. Fast augenblicklich war er zurück und zog die Linien mit Tusche nach. Er hielt kurz inne, um das Licht einzustellen, und beugte sich wieder zu seiner Arbeit hinunter.
Als er die letzte Zeile vollendet hatte, hob er den Stift; nur die Buchstaben blieben zurück. Ein Blick auf die leuchtenden Ziffern der Uhr ließ ihn zusammenzucken. Eigentlich hätte es ihn nicht erschrecken sollen, denn dieses Gefühl wiederholte sich jedes Mal, wenn ihn die Inspiration packte. Der Schlaf kam nur langsam, denn mit dem fertigen Entwurf visualisierte er die abnehmende Anzahl an Bedienelementen und Messgeräten, die in den kleineren Einheiten benötigt wurden. Das Arbeiten im kleineren Maßstab bewahrte die für seine Arbeit so charakteristische Ausgewogenheit.
Die restliche Woche wiederholte er den Ablauf, bis der Stapel mit den sieben Entwürfen vollständig war. Er drückte einen Knopf an der Uhr, und die Anzeige wechselte zum Wochentag – Freitag. Er ließ den Knopf los und warf einen Blick auf die Zeit. Wenn er bald ging, würde er noch vor Feierabend im Büro sein. Die vielseitige Uhr gefiel ihm, denn sie war einer seiner Entwürfe. Heute würde er sie anders gestalten, aber der Hersteller war von der Zeichnung begeistert gewesen. Diese Uhr war die erste aus dem Werk, handgefertigt als Probemodell. Adrian hatte Serienmodelle in Geschäften gesehen und war über die vergleichsweise geringe Qualität unzufrieden gewesen, obwohl er wusste, dass die Massenproduktion die nötigen Gewinne brachte. Dennoch empfand er Zuneigung für den Hersteller. Es war ungewöhnlich, ein von ihm entworfenes Produkt geschenkt zu bekommen, insbesondere ein so nützliches Geschenk, das ihm so viel Freude bereitete wie kaum ein anderes.
Er war kurzzeitig verärgert, als der Parkwächter ihn nicht erkannte und ihm zuwinkte. Der Aufzug fuhr ohne Halt in den zehnten Stock und setzte ihn in der Rezeption ab. Zu ihrer großen Überraschung lächelte Adrian die Rezeptionistin sogar leicht an, als er am Telefon vorbeiging. Nachdem sich seine Bürotür geschlossen hatte, rief sie ihren Arbeitgeber an. „Herr St. John ist da.“
Blair empfing Adrian mit besorgtem Blick an seiner Bürotür. „Ist etwas nicht in Ordnung, Adrian?“
Sollte es so sein?
"Nein, aber Sie sind hereingekommen."
Er hielt die Mappe hoch. „Hier sind die Entwürfe für Natuki.“
Blair starrte ihn ungläubig an. „Schon? Du bist doch erst eine Woche alt.“
"Also?"
„Ich … ach, verdammt, das müsste ich doch inzwischen wissen.“ Er nahm die Arbeiten mit zum Tisch und breitete die Zeichnungen aus. „Wunderschön, Adrian. Wenn die nicht gehen, weiß ich auch nicht mehr, was ich tun soll, um ihn zufriedenzustellen. Er ist noch in der Stadt, also rufe ich ihn jetzt an.“
"Bußgeld."
Blair riss sich herum. „Du bleibst, um ihn zu sehen?“
„Ich denke schon. Er weiß, was er will, und ich habe eine Frage.“
Blair nahm den Hörer mit gemischten Gefühlen ab. Sollte Natuki auch nur den geringsten Vorschlag machen, könnte Adrian in Wut geraten, doch wenn die Entscheidung gefallen war, würde Adrian bleiben.
„Sie meinen, ich soll Herrn Natuki anrufen, bevor Herr St. John geht?“, schrie die Rezeptionistin überrascht in sein Ohr.
„Ja, jetzt!“ Blair ließ das Telefon fallen.
Nachdem sie den Anruf getätigt hatte, gab sie den anderen die Nachricht, dass sie die Explosion abwarten sollten, die ihrer Meinung nach durch Adrians aufbrausendes Temperament verursacht werden würde.
Blair, der sich in Adrians Gegenwart plötzlich unwohl fühlte, tat so, als studiere er die Zeichnungen, bis der kleine Japaner in sein Büro geführt wurde. Adrian erwiderte die höfliche Begrüßung mit einem leichten Nicken, als Blair sie einander vorstellte. Der kleine Mann betrachtete die Zeichnung der größten Einheit eine Weile nachdenklich und schweigend. Als er sich umdrehte, galt sein Blick Adrian. Sein Gesichtsausdruck wurde weicher. „Es hat Shibui“, flüsterte er und verbeugte sich tief.
Adrian lächelte und erwiderte die Verbeugung. „Du ehrst mich.“
„Ihr seid es, die uns ehren, indem ihr versteht, dass selbst das Nützliche dem Auge gefallen muss.“
„Ist das Logo angesichts der Größe des Geräts nicht vielleicht etwas zu klein?“, fragte Blair.
Adrians Gesicht verzerrte sich vor Wut.
„Nein, nein“, sagte Natuki schnell, „alles ist korrekt, die Proportionen stimmen exakt. Keine Änderungen, sonst nehmen wir den Auftrag nicht an. Du“, sagte er zu Blair, „darfst es dir niemals anmaßen, Perfektion anzutasten.“ Er wandte sich wieder Adrian zu. „Du nimmst also bitte weitere Entwürfe für uns an, ja?“
Adrian verbeugte sich erneut. „Es wird mir eine Ehre sein.“
„Wir ebenso.“ Natuki verbeugte sich. „Guten Tag, meine Herren.“
Blair wischte sich den Schweiß von der Stirn und begleitete Natuki zum Aufzug. Als er in sein Büro zurückkehrte, hatte sich Adrian so weit beruhigt, dass er nur noch sagen konnte: „Du kannst meine Arbeit mir gegenüber kritisieren, Hank, aber niemals vor einem Kunden.“
„Es tut mir so leid, Adrian. Das wird nicht wieder vorkommen. Wie bist du denn auf etwas gekommen, bei dem du dir so sicher warst?“
„Ich habe orientalische Kunst studiert. Zurückhaltung ist unerlässlich, ebenso wie Perfektion in jedem Detail ihrer Einfachheit.“
„Ich habe mich gefragt, warum Sie so viele Details in diese Zeichnungen eingearbeitet haben.“
Gibt es sonst noch etwas für mich?
„Nichts, was die anderen nicht bewältigen könnten. Nimm dir doch ein paar Tage frei, ich melde mich, falls etwas dazwischenkommt.“
"Gut."
Nebel zog auf, als Adrian aus der Garage fuhr. Die Freude über die Begegnung mit Natuki, verstärkt durch den Nebel und die Vorfreude auf einen Spaziergang darin, ließ ihn auf der Autobahn das Gaspedal durchdrücken. Der Bentley beschleunigte mit einem kaum hörbaren Schnurren, die Meilen flogen unter den bernsteinfarbenen Nebelscheinwerfern dahin.
Adrian war in der Nähe der Fahrspur, als er einen dumpfen Schlag und einen scharfen Schrei hörte. Die Reifen quietschten unter dem Gewicht des Wagens, als er voll auf die Bremse trat. Er riss die Tür auf und raste ein paar Meter zurück. Am Straßenrand krümmte sich ein Teenager vor Schmerzen. Adrians Gesichtsausdruck verfinsterte sich. „Was zum Teufel hast du bei diesem Nebel auf dem Bürgersteig gemacht, du Idiot?“
„Hilf mir!“ Der Jugendliche umklammerte sein blutüberströmtes Bein.
"Ich sollte dich eigentlich hier liegen lassen, so dumm bist du."
„Um Gottes Willen, Mann!“, schrie der Junge.
Adrian zuckte mit den Achseln. „Ich rufe einen Krankenwagen.“
Er ging zurück zu seinem Auto und nahm das Handy. Als er zurückkam, lag der Junge ruhig da, blickte auf und sagte: „Mir ist kalt.“
Er versuchte, den Jungen zu bewegen, doch dessen Schmerzensschreie ließen ihn zurückweichen. Er griff ins Auto, um eine Decke über ihn zu ziehen. Wenige Minuten später hielt der Krankenwagen, gefolgt von einem Polizeiwagen, neben ihnen. Adrian gab widerwillig die erforderlichen Informationen preis und folgte auf Anraten des Beamten dem Krankenwagen ins Krankenhaus. Während der Junge behandelt wurde, rief Adrian den Firmenanwalt an.
Seine kalte Distanz erschütterte den Anwalt. So sehr er Adrian auch verabscheute, gab er ihm doch gute Ratschläge und verlangte mehr, als Adrian bereit war zu geben. Schließlich rief er: „Dann mach dich doch selbst ins Verderben, St. John. Du scheinst nicht zu begreifen, dass du dich da nicht raushalten kannst. Ehrlich gesagt, wenn du nicht tust, was ich dir rate, kannst du dir einen anderen Anwalt suchen.“
Als Adrian aufblickte, war seine Zurückhaltung so weit gebrochen, dass man das Flehen in seinen Augen erkennen konnte. „In Ordnung.“
"Gut. Ich kümmere mich um die Polizei, du kümmerst dich um die Angelegenheiten des Jungen."
Die Aufnahmeangestellte stand im Flur. Als Adrian aus dem Zimmer kam, das er und der Anwalt benutzt hatten, ging sie auf ihn zu. „Sind Sie derjenige, der den Jungen gebracht hat?“
Er nickte.
"Dann sind Sie für seine Betreuung verantwortlich?"
Er nickte erneut.
„Er wird gerade operiert. Wenn wir diese Formulare ausfüllen können, spart das viel Zeit.“
Adrian beantwortete ihre Fragen kühl und einsilbig. Nachdem sie sich endlich der finanziellen Aspekte vergewissert hatte, durchfuhr die Frau ein unwillkürlicher Schauer, als sie zu ihrem Schreibtisch zurückkehrte.
Obwohl er selten trank, kippte Adrian, sobald er zu Hause war, mehrere starke Drinks hinunter. Als der Alkohol seine Sinne betäubte, legte er sich erschöpft ins Bett. Den nächsten Tag verbrachte er in seinem Sessel und starrte in den kalten Kamin; sein Geist war wie gelähmt. Nur als das Telefon unaufhörlich klingelte, rührte er sich.
Er traf den Arzt an der Tür zum Zimmer des Jungen. „Wie verträgt er es?“
„Er hat es noch nicht begriffen. Ich werde es ihm jetzt sagen.“
"Warum haben Sie mich dann angerufen?"
„Er braucht jemanden, und du lässt ihn damit nicht allein.“
Adrian vergrub sein Gesicht in den Händen. „Ich kann nicht!“
"Das wirst du verdammt nochmal. Jetzt komm rein."
Der Arzt studierte die Akte einige Augenblicke lang und rüttelte dann an dem Jungen. „Wach auf, Steve. Wie fühlst du dich?“
„Mein Bein tut weh“, antwortete er mit von den Drogen dumpfer Stimme.
„Steve, ich will es dir ganz klar sagen. Wir haben unser Bestes gegeben, aber dein Bein ist jetzt einen Zoll kürzer als vorher. Das ließ sich nicht verhindern. Es tut mir leid.“
Als Steve auf sein bandagiertes Bein hinunterblickte, huschte ein mörderischer Ausdruck über sein Gesicht. „Du Quacksalber!“, schrie er den Arzt an und begann, mit den Fäusten auf Adrian einzuschlagen, der näher am Bett stand.
Adrian wehrte sich nicht gegen die Schläge. Er empfand nichts mehr außer den Schreien des Jungen. Erst als der Arzt Steves Arme packte und seine Wut in Tränen umschlug, streckte Adrian die Hand aus.
"Nein!", schrie Steve und riss sich aus dem Griff des Arztes los.
Blair war erschüttert von der abgemagerten Gestalt, die sein Büro betrat. „Adrian! Was tust du dir nur an?“
„Nichts.“ Er antwortete ausdruckslos.
„Du siehst furchtbar aus. Ich habe von dem Unfall gehört. Glaubst du, etwas Arbeit könnte dich ablenken?“
„Ich weiß es nicht. Ich schaffe es irgendwie nicht, mich zusammenzureißen.“
„Natuki hat die Spezifikationen für seine gesamte Prestige-Linie geschickt. Er will, dass du alles an den Receiver anpasst. Er steht unter großem Druck und lässt niemanden außer dir daran arbeiten. Du musst das unbedingt machen.“
„Ich verspreche nichts.“
"Wenn es irgendetwas gibt, was jeder von uns tun kann ..."
"Lass mich einfach in Ruhe."
Als er das Büro verließ, lenkte Adrian den Bentley in Richtung Krankenhaus. Obwohl keine Besuchszeit war, verschaffte ihm seine kalte Forderung Zutritt. Der Junge lag klein im Bett. Er blickte Adrian finster an. „Willst du dir die Verletzungen ansehen? Dann sieh sie dir mal genau an, du Mistkerl.“ Er riss das Laken zurück.
Adrian zuckte zusammen. „Das hätte ich um nichts in der Welt zugelassen. Du kannst dir nicht vorstellen, wie leid es mir tut. Aber unter den gegebenen Umständen sehe ich mich gezwungen, vorübergehend die Verantwortung für dich zu übernehmen. Ich bin Adrian St. John. Wie lautet dein Familienname, Steve?“
„Steve wird es tun.“
"Haben Sie Familienangehörige, die ich benachrichtigen sollte?"
"NEIN."
Adrian erlaubte sich, Überraschung zu zeigen. „Nein? Das halte ich für höchst unwahrscheinlich.“
„Mir ist egal, wie du es findest, es ist die Wahrheit.“
„Also, wie kam es, dass Sie unterwegs waren?“
„Das geht dich nichts an.“ Unter dem eisigen Blick gab er nach. „Ich … ich bin ein Straßenkind.“
„Und was genau ist ein Road Kid?“
„Ein Kind wie ich, das aus dem Nichts kommt und nirgendwo hingeht.“
„Ich vermute, dass Sie kaum aus dem ‚Nirgendwo‘ kommen können, wie Sie es ausdrücken, und Sie müssen sicherlich ein bestimmtes Ziel vor Augen gehabt haben, sonst wären Sie nicht so verzweifelt auf der Suche nach einer Mitfahrgelegenheit gewesen, dass Sie dumm genug waren, auf dem Bürgersteig zu laufen.“
„Mir ist völlig egal, was du vorschlägst. Verschwinde und lass mich in Ruhe!“ Steve wandte sein Gesicht zur Wand.
Anstatt Anstoß zu nehmen, bewunderte Adrian Steves Unabhängigkeit und sagte schließlich: „Wenn Sie etwas brauchen, weiß das Krankenhaus, wie es mich erreichen kann.“
"Ich brauche nichts von dir!"
Erfreut kehrte Adrian nach Hause zurück und stürzte sich in seine Entwürfe. Er unterbrach seine Arbeit nur, um vor Gericht erscheinen zu können. Er übernahm die volle finanzielle Verantwortung für die Versorgung des Jungen, und seine Haftpflichtversicherung war bereit, eine angemessene Entschädigung zu zahlen, um dessen Zukunft abzusichern. Als sein Anwalt darauf hinwies, dass der Junge durch das Gehen auf dem Gehweg zu seiner Verletzung beigetragen hatte, reduzierte der Richter die Anklage auf „überhöhte Geschwindigkeit“. Adrian zahlte die hohe Geldstrafe kommentarlos. Beim Verlassen des Gerichtsgebäudes schnauzte ihn der Anwalt an: „Sie haben verdammt viel Glück, St. John.“
„Ja. Ich meinte es ernst, als ich sagte, dass ich dem Jungen helfen werde, solange er es zulässt.“
Der Anwalt wirkte schockiert. „Das ist doch nicht Ihr Ernst!“
„Ich mache keine Witze. Ich glaube, an dem Jungen ist etwas dran.“
Der Anwalt nickte. „Ja. Wahrscheinlich hat er ein ellenlanges Vorstrafenregister. Abgesehen von Ihnen ist er der kälteste Kerl, dem ich je begegnet bin.“
„Ich frage nicht nach deiner Meinung“, entgegnete Adrian schroff.
Bevor er die Stadt verließ, tätigte Adrian zwei Einkäufe, die geliefert werden sollten, und kehrte dann zu seinem Zeichenbrett zurück.
Obwohl er zufrieden war und sich voll konzentrieren konnte, vergingen anderthalb Wochen, bis er den letzten Entwurf fertiggestellt hatte. Als er die fertigen Zeichnungen mit der Skizze des ersten Modells verglich, die er aufbewahrt hatte, erkannte er das großartige Gefühl der Einheit.
Früh am nächsten Morgen brachte er die Zeichnungen ins Büro und eilte dann ins Krankenhaus. Steve lag im Bett, und aus dem tragbaren Radio dröhnte ein Lärm, der Adrian in den Ohren qualvoll zu hören war.
Er griff hinüber und schaltete es aus.
„Warum hast du das getan?“, fragte Steve verärgert und griff nach dem Schalter, um ihn wieder einzuschalten.
Adrian packte sein Handgelenk fest. „Nachdem ich gegangen bin.“
"Okay. Lass mich los, ja?"
Er ließ den Arm des Jungen los.
Steve rieb sich das Handgelenk und blickte Adrian finster an. „Das hättest du nicht schicken müssen“, sagte er und nickte in Richtung des Radios und des halb leeren Korbs mit den besten Früchten. „Ich habe um nichts gebeten.“
„Nein, habe ich nicht.“
"Ja. Du kannst das Radio haben, wenn ich rauskomme."
"Du willst es nicht?"
„Verdammt, ich hab keine Lust, das Zeug mitzuschleppen. Ich muss leicht reisen“, sagte er und blickte auf sein bandagiertes Bein hinunter, „besonders jetzt.“
„Ganz genau.“ Adrian wandte sich zur Tür. „Wenn Sie etwas brauchen …“
"Eher unwahrscheinlich."
Adrian blieb am Empfang stehen und verlangte nach dem Arzt. Der Mann meldete sich und sprach kurz mit ihm. Hinter Adrians Rücken schüttelte er den Kopf und dachte über seine Entscheidung nach, denn er hatte den Mann seit der Unfallnacht immer noch nicht ausstehen können. Als er Steve am nächsten Morgen untersuchte, teilte er dem Jungen seine Entscheidung mit.
"Du spinnst ja wohl! Ich gehe nirgendwo hin, schon gar nicht mit ihm."
"Oh ja, das sind Sie. Wir brauchen dieses Zimmer, und ich kann nichts mehr für Sie tun, bis Ihr Bein verheilt ist. Sie können sich im St. John's genauso gut ausruhen wie hier."
"Ich werde nicht gehen!"
„Entweder dort oder in Polizeigewahrsam. Entscheide dich.“
„Ich habe kein verdammtes Gesetz gebrochen. Er ist es, der mich verletzt hat.“
„Weil Sie dummerweise bei dichtem Nebel auf dem Gehweg gelaufen sind. Außerdem gelten Sie als Landstreicher. Die Stadt hat eine Verordnung dagegen. Welche soll das sein?“
"Was zum Teufel denkst du denn?"
Ein Pfleger schob Steve im Rollstuhl zum Bentley und half ihm hinein. Adrian, der Steve neben sich sitzen sah, startete den Motor und fuhr vom Krankenhaus weg. Er bemerkte den erstarrten, hasserfüllten Gesichtsausdruck des Jungen. Erst als er in die Gasse einbog, sprach der Junge: „Hey, wo fährst du hin? Du kannst mich doch nicht einfach im Wald aussetzen und damit ungeschoren davonkommen!“
"Sei kein Arschloch. Ich wohne hier hinten."
„Ja, klar“, krächzte Steve misstrauisch. „Jeder, der so ein Auto hat, wohnt im Hinterland.“
Nachdem Adrian Steve die Stufen zum Eingang hinaufgetragen und ihm geholfen hatte, auf seinen Krücken das Gleichgewicht zu halten, murmelte er: „Ich hoffe, du gewöhnst dich bald an deine Krücken. Du bist zwar klein, aber zu schwer, um dich herumzuschleppen.“
"Tu mir keine Gefallen."
"Nein, bin ich nicht! Ich denke an meinen Rücken."
Steve musterte verstohlen den großen Raum, während Adrian einen Stuhl und einen kleinen Tisch beiseite schob, um den Weg zu dem Zimmer freizumachen, das der Junge benutzen sollte.
"Gibt es hier in dieser Bruchbude irgendetwas zu essen?"
Adrian runzelte die Stirn. „Ich nehme an, du gehörst zu denen, die regelmäßige Mahlzeiten mögen. Nun, verlass dich nicht zu sehr darauf. Wenn ich beschäftigt bin, esse ich, wann ich kann, nicht nach der Uhr.“ Dann ging er in die Küche und machte sich an die Arbeit.
Alle Versuche, in den nächsten Tagen mit Steve zu kommunizieren, scheiterten. Adrian konnte nicht arbeiten; selbst die sorgfältigsten Entwürfe verwandelten sich in ein wirres Gewirr von Linien auf dem Papier. Er war wütend auf sich selbst, weil er sich nicht konzentrieren konnte. Die Wut schlug in Selbstvorwürfe um, als er durchs Fenster sah, wie Steve mit den Krücken wankend ein paar Schritte machte, immer wieder hinfiel und sich an den Krücken hochzog, um es erneut zu versuchen. Adrian bemerkte, dass er sich an der Stuhllehne festhielt, um nicht jedes Mal hinauszulaufen und den Jungen aufzuheben, wenn dieser hinfiel.
So sehr sich Adrian auch bemühte, Mahlzeiten zuzubereiten, von denen er wusste, dass Steve sie mochte, saß er hilflos schweigend da, während der Junge lustlos an seinem Essen herumstocherte und ihn kein einziges Mal ansah. Verärgert über die Unfreundlichkeit des Jungen sagte Adrian schließlich: „Du solltest das Beste aus deiner Situation machen und vernünftig sein. Wenn du wieder gesund bist, kannst du tun, was du willst.“
"Ich habe nicht darum gebeten, hierherzukommen."
„Nein. Aber Sie hatten ja kaum Alternativen, nicht wahr? Ich erwarte von Ihnen, dass Sie ruhig sind und sich selbst beschäftigen, während ich arbeite. Ich werde mich um Ihre Bedürfnisse kümmern, aber ich dulde keine Unvernunft. Haben Sie das verstanden?“
"Ja."
Durch den anhaltenden, geistreichen Austausch fügte sich Steve in Adrians Alltag ein und lernte, sich mit Krücken selbst zu versorgen, wobei er darauf achtete, keine unnötigen Forderungen zu stellen. An warmen Tagen verbrachte er viel Zeit im Freien, unternahm ausgedehnte Spaziergänge und gewöhnte sich an die Krücken; wenn er müde wurde, las er.
Adrian kümmerte sich so gut wie möglich um den Jungen, der aufgrund mangelnder Konzentrationsfähigkeit zunehmend unruhig wurde. Er freute sich sehr, als das Telefon klingelte, Blair geriet in Panik.
„Ich muss für ein paar Stunden ins Büro.“
"Also los."
„Glauben Sie, dass Sie das schaffen?“
„Ich kümmere mich schon lange um mich selbst. Es gibt keinen Grund, warum ich das jetzt nicht mehr tun sollte.“
"Also gut."
Steve beobachtete den großen Wagen, wie er langsam die Straße entlangfuhr, und hatte das Gefühl, ihn nicht fassen zu können. In der ersten Woche nach dem Unfall hatte er den kalten, schnippischen Mann zutiefst gehasst, doch für ein, zwei flüchtige Augenblicke hatte er etwas unter der starren Fassade wahrgenommen. Er konnte nicht genau sagen, was er wusste, aber er spürte die Wirkung – beunruhigend, seltsam. Er zuckte mit den Achseln und nahm sein Buch zur Hand.
Aufgeregt kehrte Adrian mit dem prall gefüllten Aktenkoffer nach Hause zurück. Natuki hatte Blair & Co. beauftragt, Entwürfe für alle seine Hauptproduktlinien einzureichen, vorausgesetzt, Adrian würde die eigentliche Arbeit übernehmen. Das bedeutete mindestens drei Monate Arbeit ohne zeitliche Begrenzung. „Vielleicht sollte ich Hank verlassen und nur noch für Natuki arbeiten“, dachte Adrian, obwohl er schon während des Gedankens wusste, dass er es nicht tun würde. Er stellte den Koffer auf den Zeichentisch und sah zu Steve hinüber.
"Die Party ist vorbei, Kleiner."
"Ja?"
"Ja. Ich werde eine ganze Weile sehr beschäftigt sein, also gewöhn dich besser daran."
"Gut. Dann lässt du mich in Ruhe."
In den nächsten Wochen arbeitete Adrian, während Steve sich so gut wie möglich die Zeit vertrieb und oft auf Adrians selten genutztem Computer spielte. Trotz seiner intensiven Arbeit nahm sich Adrian Zeit für den Jungen. Kleinigkeiten wie der ständige Vorrat an Obst, das Steve gierig verspeiste, waren immer vorhanden.
An dem Morgen, als Adrian zu einer Konferenz mit Natuki in die Stadt fuhr, suchte Steve nach einer Beschäftigung. Er hatte die meisten Bücher, die ihn interessierten, bereits gelesen, und der plötzliche Kälteeinbruch hielt ihn davon ab, das Haus zu verlassen. An Adrians Schreibtisch zog er eine weggeworfene Skizze aus dem Papierkorb und betrachtete sie eingehend. Er legte sie auf den Schreibtisch, nahm einen der Stifte und begann, die Linien nachzuziehen. Als er fertig war, verglich er sie mit Adrians unvollendeter Skizze. Nicht schlecht, dachte er. Mit ein bisschen Übung wäre ich fast so gut wie er. Er warf die Skizze zurück in den Papierkorb und suchte sich eine Zeitschrift, die er noch nicht gelesen hatte. Er war immer noch vertieft in seine Arbeit, als Adrian zurückkam.
Adrian bückte sich, um einen Bleistift aufzuheben, der auf den Boden gefallen war. Er hob die Zeichnung aus dem Mülleimer und betrachtete sie. „Steve“, sagte er mit scharfer Stimme, „hast du etwa an meinen Stiften herumgespielt?“
"Was ist damit?"
„Ich dachte, es sei völlig klar, dass nichts auf meinem Zeichentisch oder Schreibtisch berührt werden dürfe.“
„Ich habe deine wertvollen Stifte nicht angerührt, zumindest nicht die, die du immer benutzt. Die Skizze lag im Müll.“
"Warum hast du das getan?"
„Mir ist langweilig, deshalb. Wie fändest du es, an Krücken zu gehen?“
"Komm herüber."
Steve humpelte an Krücken zum Zeichentisch.
„Welchen Stift haben Sie benutzt?“
Steve deutete auf einen ramponierten Stift im Halter. Adrians Stirn legte sich in tiefere Falten. „Willst du mir etwa sagen, dass du die Platte mit diesem Stift gezeichnet hast? Da reicht die Tinte ja nicht mal für zwei Zeilen. Ich hätte ihn schon längst wegwerfen sollen.“
„Nun, das ist die, die ich benutzt habe.“
Adrian lächelte, das erste Mal, dass der Junge ihn sah. Es war wie eine Offenbarung. „Wenn du so verzweifelt nach einer Beschäftigung suchst, wie wär’s mit Tuschezeichnen mit einem ordentlichen Instrument?“
Steve beäugte ihn misstrauisch. „Du willst mir also erlauben, einige deiner wertvollen Zeichnungen anzuprobieren?“
„Diese wertvollen Zeichnungen sind unser täglich Brot. Sie können an einigen üben, die ich aussortiert habe. Wenn Sie eine akzeptable Arbeit abliefern, können Sie an fertigen Platten arbeiten. Das spart mir viel Zeit und gibt Ihnen eine sinnvolle Beschäftigung. Interessiert?“
"Habe sonst nichts zu tun."
Adrian räumte Platz auf dem Schreibtisch frei und legte ein Brett, ein Lineal und Stifte in Reichweite. Er klebte einen Teller an das Brett. „Versuch das mal.“
Als er anhielt, um das Abendessen zuzubereiten, blickte er dem Jungen über die Schulter. Einige Stellen gaben Anlass zu seiner knappen Kritik. Nachdem er sich dessen geäußert hatte, fragte er: „Warum hast du mir nicht gesagt, dass du eine Ausbildung hattest?“
Steve zuckte mit den Achseln. „Du bist härter im Nehmen als mein Lehrer. Ich dachte mir schon, dass ich dir nichts zumuten könnte.“
Adrian riss die Skizze vom Brett und ersetzte sie durch eine andere. „Mach diese hier und versuch dich daran zu erinnern, was ich dir gesagt habe. Versuch gar nicht erst, sie zu beschriften, du bist dazu nichts wert.“
"Ich konnte nie schreiben."
„Dann bleib bei dem, was du gut kannst. Lass uns essen.“
Steve übte ein paar Tage lang und frischte dabei vergessene Fertigkeiten auf. Adrian schenkte ihm offenbar keine Beachtung, bis er dem Jungen einen Teller vor die Nase knallte. „Zeichne es mit Tinte und sei verdammt vorsichtig. Ich werde es nicht neu zeichnen, nur weil du unachtsam warst.“
"Wirklich?"
"Ja. Und vermassel es bloß nicht."
Der Junge arbeitete den größten Teil des Tages sorgfältig daran. Als er es Adrian schließlich reichte, schnauzte er ihn an: „Hat ja lange genug gedauert.“
"Ich habe deine Ausbildung auch nicht genossen."
Adrian betrachtete den Teller und war erfreut über die Perfektion der Arbeit. „Er ist fast schon gut. Möchten Sie noch einen versuchen?“
„Wenn es dein Gejammer beendet.“
Tag für Tag arbeiteten sie zusammen, nur die Musik durchbrach die Stille. Adrian schätzte es besonders, den Ideenfluss nicht durch das Tuschen der Platten unterbrechen zu müssen und sich ganz auf die Details konzentrieren zu können. Nachdem Adrian die ersten beiden von Steve getuschten Platten sorgfältig geprüft hatte, legte er die fertigen Bleistiftzeichnungen einfach in Reichweite des Jungen und begann eine neue.
Ein dumpfer Schlag von der Veranda ließ beide zusammenzucken. „Mist!“, rief Steve. Adrian sah hin und entdeckte einen Tintenklecks auf dem halbfertigen Teller.
„Wie kannst du nur so ungeschickt sein?“, fuhr er ihn an.
"Dieses verdammte Geräusch!", rief Steve zurück, als ein weiterer dumpfer Schlag ertönte.
Adrian erschreckte ihn, indem er in Gelächter ausbrach und den Zeichentisch kippte, sodass Steve die krumme Bleistiftlinie sehen konnte, die über das Papier verlief. Der Junge lachte. „Du bist auch nicht gerade umwerfend.“
Ein Klopfen an der Tür ließ sie verstummen. Adrian ging hinüber und öffnete die Tür. Ein kräftiger Mann stand im Raum. „Seid ihr St. John?“
"Ja."
„Unterschreiben Sie hier.“ Er hielt ein Klemmbrett und einen Bleistift hin.
"Wofür?"
„Ich weiß nur eins: Auf diesen Kisten steht dein Name. Du unterschreibst, und ich bin weg.“
Adrian hat das Blatt unterschrieben.
„Oh ja. Hier.“ Er hielt einen Umschlag hin und ging dann zu seinem Truck, während Adrian das Siegel aufschlitzte und das eine Wort las: Viel Spaß.
"Was ist es?", rief Steve.
Natuki hat etwas geschickt.
Steve fuhr mit seinem Rollstuhl zur Tür. „Wie bitte?“
„Woher soll ich das wissen? Ich kann ja nicht durch die Kiste hindurchsehen.“
„Vielleicht öffnest du sie ja.“ Steves Sarkasmus triefte nur so.
"Ich nehme an, Sie hätten keine Lust, mir zu helfen."
„Die gehören mir nicht.“
Adrian fand Hammer und Schraubenzieher und hebelte die kleinste Kiste auf. Steve staunte nicht schlecht über den riesigen Stereo-Receiver.
Adrian war von der Begeisterung des Jungen gerührt. „Donnerwetter, der Große!“
"Was?"
„Ich habe das für Natukis Firma entworfen“, sagte Adrian stolz.
In jeder der Kisten befand sich ein weiteres Teil der von Adrian entworfenen, hochwertigen Stereoanlage. Ein komplettes System, das seine eigene Anlage im Vergleich dazu kümmerlich wirken ließ. „Steve, du wirst einen Klang hören, wie du ihn noch nie zuvor gehört hast.“
Die Arbeit wurde beiseitegelegt und die bissigen Bemerkungen vergessen, die Ausrüstung wurde hereingebracht und aufgestellt. Musik umgab sie, während sie sich entspannten und den Abend in Muße verbrachten.
Ein Anruf einige Tage später erinnerte Adrian an Steves Arzttermin. Die Fragen, die er während der Fahrt erwartet hatte, blieben aus. Ein kurzer Blick in den Rückspiegel verriet ihm einen sichtlich besorgten jungen Mann. Adrian wollte seine Besorgnis mitteilen, doch das knappe „Sei still!“ ließ ihn seine eigenen Sorgen für sich behalten.
Adrian lief im Wartezimmer auf und ab und versuchte, seine wirren Gedanken zu ordnen. Erst als die Krankenschwester ihn am Arm berührte, nahm er die äußeren Reize wahr. „Der Arzt möchte Sie sprechen. Bitte hier entlang.“ Sie führte ihn in ein Sprechzimmer.
„Steves Bein ist gut verheilt. Ich werde Ihnen ein Rezept für einen orthopädischen Schuh ausstellen. Er wird noch eine Weile Krücken brauchen, dann sollte er aber wieder problemlos laufen können.“
Adrian atmete erleichtert auf. „Dann werde ich dafür sorgen, dass er den Schuh so schnell wie möglich bekommt.“
Die Tür öffnete sich und Steve stand da. „Ich bin froh, dass ich nicht mehr hierherkommen muss. Er meinte, ich könnte meinen Schuh reparieren lassen, also los geht’s.“
Der Orthopädietechniker untersuchte Steves Bein und schüttelte dann den Kopf. „Tut mir leid. Ich weiß, Sie möchten Ihren Schuh jetzt sofort haben, aber es dauert ein paar Tage. Ich empfehle Ihnen ohnehin, sich neue Schuhe zu besorgen. Es ist unnötig, Zeit und Geld für alte zu verschwenden. Wir sehen uns in ein paar Tagen.“
"Mist! Lasst uns von hier verschwinden."
Adrian blickte den niedergeschlagenen Jungen an. „Es tut mir leid, dass du warten musst. Ich bringe dich in das Geschäft, in dem ich meine Schuhe kaufe. Ich weiß, dass sie dir perfekt passen werden, und sie werden sie an den Orthopädietechniker schicken, damit er sie an deine Bedürfnisse anpasst.“
Zwei Tage später machte Steve seine ersten Schritte mit dem verstärkten Schuh. „Tut nicht weh und ist um Welten besser als Krücken.“
Adrian gewöhnte sich schnell an das Geräusch von Steves Schuh auf dem Parkettboden, sodass es ihn nicht mehr von seiner Arbeit ablenkte. Der Stapel fertiger Zeichnungen wuchs, bis Adrian wusste, dass ein Gang ins Büro unausweichlich war. Er legte sie in die Mappe und rief: „Ich muss ins Büro. Ich versuche, mich kurz zu halten. Möchtest du mitkommen, oder kann ich dir noch etwas holen?“
Als er keine Antwort erhielt, nahm er an, der Junge sei im Wald spazieren gegangen und weggegangen. Nachdem Blair ihm versichert hatte, dass die restliche Arbeit nicht eilig sei, machte sich Adrian sofort auf den Heimweg. Seine quälenden Gedanken an die zunehmende Unruhe des Jungen ließen ihn noch immer nicht zu einem konkreten Plan gelangen. Die innere Unruhe verstärkte sich, als er in den Weg einbog.
"Steve?"
In der Stille spürte Adrian eine Leere. Er rief verzweifelt nach Steve. Ein Blick in sein Zimmer verriet ihm den fehlenden Rucksack, das Fehlen der wenigen Habseligkeiten des Jungen und die an die Wand gelehnten Krücken.
Adrian raste zu seinem Wagen. Ungeachtet der Schlaglöcher fuhr er wie ein Irrer und hielt am Straßenrand an, um sich umzusehen. In der Ferne, stadtauswärts, konnte er am Straßenrand eine schmale Gestalt erkennen. Reifen quietschten, ein entgegenkommender Wagen wich dem Bentley aus. Als er ihn erkennen konnte, sah Adrian, wie sich die Gestalt umdrehte und zu rennen versuchte. Nach wenigen Schritten stürzte sie an den Rand eines tiefen Grabens. Adrian bremste, sprang aus dem Wagen und packte Steve, um ihn vor dem Hineinrollen ins Wasser zu bewahren. Als er auch nur den letzten Rest seiner Selbstbeherrschung verlor, zog er den Jungen an sich. „Geh nicht weg, Steve. Bitte.“
Steve stieß ihn von sich und sah ihn kalt an. „Was willst du, dass ich hier bin? Mir geht es so gut wie nie zuvor, und ich bedeute dir nichts. Du hast in deinem Leben noch nie jemanden gebraucht.“
"Du irrst dich, Steve. Bitte komm nach Hause."
"Zuhause? Wo ist denn dein Zuhause? Du hast eins, ich nicht."
„Ja, das tust du. Es ist nicht mein Zuhause, es ist unser gemeinsames. Ich flehe dich an, Steve. Bitte.“
„Warum? Um dein Gewissen zu beruhigen? Von wegen. Ich schulde dir gar nichts. Du hast mich nur hier gelassen, weil du keine andere Wahl hattest. Jetzt bin ich frei. Oh, ich werde dich nicht vergessen. Ja! Ich werde an dich denken, jedes Mal, wenn ich mit meinem kaputten Bein einen Schritt mache. Geh zurück nach Hause und vergiss mich.“ Steve stieß sich von ihm ab, klopfte sich den Dreck von der Jeans und zog seine Jacke enger um sich, um sich vor dem kalten Wind zu schützen.
„Wie willst du so weiterleben?“, fragte Adrian klagend.
„Ich hab die hundert Dollar genommen, die du in deinem Schreibtisch aufbewahrst. Ich denke, die schuldest du mir. Mach dir keine Sorgen, wir werden das schon überleben.“ Er taumelte ein paar Schritte weiter und streckte den Daumen raus.
Ein Auto hielt an; Steve stieg ein. Der Fahrer riss den Kopf in Richtung Adrian, der noch immer am Straßenrand saß. „Ist etwas mit ihm nicht in Ordnung?“
"Nee. Er hat mich mitgenommen, aber er war betrunken. Ihm wurde schlecht und er musste aufhören. Ich wollte nicht mehr mit ihm mitfahren."
„Clever. Man kann nie wissen, was ein Betrunkener tut. Wohin gehst du?“
„Egal wo. Macht keinen Unterschied. Ich lungere einfach so herum.“
Benommen und wie in Trance saß Adrian weiterhin im matschigen Gras und ahnte nichts, bis ihn eine Hand an der Schulter rüttelte. „Ist etwas nicht in Ordnung?“, fragte ein Autobahnpolizist und musterte ihn misstrauisch.
Adrian rappelte sich mühsam auf. „Nichts. Mir war nur etwas unwohl, deshalb habe ich aufgehört.“
„Sie haben Ihr Auto in einer ungünstigen Position abgestellt. Glauben Sie, dass Sie noch fahren können?“
Adrian nickte. „Mir wird es gut gehen. Ich wohne gleich da hinten in der Gasse.“
„Okay. Mach um und fahr nach Hause. Du siehst aus, als könntest du etwas Ruhe gebrauchen.“
"Danke schön."
Adrian bog ab und fuhr in die Einfahrt, der Polizist beobachtete ihn. Nie zuvor hatte sich das Haus so leer angefühlt, jetzt hatte nichts mehr Bedeutung für ihn. Sein Abendessen aus Resten blieb unberührt, während der Füllstand der Flasche Canadian Club stetig sank. „Oh, Steve, warum? Warum?“, fragte er sich immer wieder, selbst als er, noch voll bekleidet, auf sein Bett fiel und betrunken einschlief.
Etwa drei Stunden später hielt der Fahrer an der einzigen Ampel des Ortes an und sah seinen Beifahrer an. „Bis hierher fahre ich.“
„Okay. Danke fürs Mitnehmen.“ Der Junge öffnete die Autotür und nahm seinen Rucksack.
Der kühle, feuchte Wind schnitt ihm durch die Jacke. Er fröstelte, als er das einzige Geschäft mit erleuchteten Fenstern betrachtete, und ging dann über die Straße zu dem schäbigen Diner.
„Was darf es sein?“, fragte der stämmige Mann in der fettbefleckten Schürze.
„Eine Schüssel Chili und Kaffee.“
Eine Schüssel und ein angeschlagener Becher wurden vor ihm hingestellt. „Iss auf, Junge, ich mache jetzt Schluss.“
Er zerbröselte eine Handvoll alter Cracker in den Chili und kostete die fettigen Bohnen, durchsetzt mit zähen Rindfleischstückchen. Igitt! So schlecht habe ich noch nie gegessen, dachte Steve. Er griff nach der Tasse Kaffee, die nach dem abgekochten Bodensatz des Topfes schmeckte. Gerade als er den letzten Löffel Chili zum Mund führte, wurde ihm die Schüssel unsanft entrissen und in ein Spülbecken mit fettigem Wasser geworfen. „Dreihundertfünfzig, Junge.“
Er bezahlte und stapfte zurück auf die leere Straße. Wohin?, fragte er sich, während er weiterging. Der leichte Nieselregen wurde stärker, als er den Stadtrand erreichte. Er sah eine alte Scheune und suchte schnell Schutz darin. Er fand einen Haufen muffigen Heus, legte sich hin und Bilder der Wärme, des guten Essens und der Sauberkeit, die er zurückgelassen hatte, überfluteten ihn. „Ich gehe nicht zurück. Ich hasse ihn. Seine Schuld, dass ich nur noch ein gesundes Bein habe“, murmelte er, bevor er einschlief.
Steve bürstete sich das Heu aus Haaren und Kleidung und kehrte ins Diner zurück, um sich einen Kaffee und fettige Eier mit Speck zu holen. Sein Hunger war gestillt, und er blieb mit ausgestrecktem Daumen an der Straßenecke stehen.
Das Licht dämmerte bereits, als der LKW-Fahrer Steve an einer Straßenecke im Industriegebiet der Stadt aussteigen ließ und seine Fahrt fortsetzte, um seine Lieferung auszuliefern. Auf dem Weg ins Stadtzentrum kam Steve an einem kleinen Restaurant vorbei, ging dann aber zurück, betrat es und bestellte das Tagesgericht. Während er aß, bemerkte er einen Zettel, der an der Rückseite der Kasse klebte: GESCHIRRSPÜLER GESUCHT.
In der Nähe des Zentrums eines Parks lehnten drei ältere Teenager in hautengen Jeans rauchend an einem niedrigen Zaun und beäugten Steve, als dieser innehielt und fragte: „Weißt du, wo man günstig übernachten kann?“
„Hör mal, Kumpel, wir brauchen keine Konkurrenz, wenn du verstehst, was ich meine“, antwortete einer von ihnen. „Nicht, dass du eine wäre, Crip.“
„Wettbewerb wofür?“
Die drei brachen in lautes Gelächter aus und verstummten, als ein rotes Cadillac-Cabriolet am Straßenrand hielt. Ein stämmiger Mann stieg aus und kam herüber. „Ihr Mistkerle, ran an die Arbeit!“, knurrte er und sah Steve an. „Wer ist das?“
Der älteste der Jugendlichen zuckte mit den Achseln. „Er wollte nur wissen, wo er ein billiges Bett finden kann.“
Steve fühlte sich unwohl, als der Mann ihn musterte. „Sieht gar nicht schlecht aus. Brauchst du Geld, Junge?“
"Kann man immer gebrauchen. Was ist die Aufgabe?"
Dem Mann klappte der Mund auf. „Mein Gott, Junge, bist du gerade von einem Rübenlaster gefallen? Meine Jungs hier haben zwar einen festen Kundenstamm, aber einer fragt mich schon seit Längerem nach einem behinderten Jungen. Wenn wir dich wieder auf Vordermann bringen, zahlt er bestimmt extra.“
"Wofür?"
Der Mann schlug sich mit der Hand gegen die Stirn. „Sex, du Dummkopf. Glaubst du, ich bin Sozialarbeiter? Meine Jungs behalten die Hälfte. Ich kriege die andere Hälfte und gebe ihnen eine anständige Bleibe. Interessiert dich das oder nicht?“
"Nein, danke." Steve stapfte schnell davon.
„Du wirst wiederkommen, wenn du hungrig genug bist.“ Die raue Stimme des Mannes rief ihm nach.
„Lieber verhungern“, dachte Steve. Er nahm sich etwas von dem Geld, das er von Adrians Schreibtisch gestohlen hatte, um sich ein Zimmer in einer Absteige zu mieten und legte sich schlafen. Am nächsten Morgen kehrte er ins Restaurant zurück und wurde umgehend als Tellerwäscher eingestellt. Zwölf Stunden am Tag schuftete er für Essen und einen Hungerlohn, ertrug die verbalen, manchmal auch körperlichen Misshandlungen des Kochs und träumte jeden Abend von seinem Zimmer in Adrians Haus. Unterbewusst wurde ihm bewusst, wie sehr er Adrians wenige, unbeholfene Zuneigungsbekundungen vermisste.
Nach einer Woche vergeblicher Arbeitsversuche gab Adrian auf, sammelte die Papiere von seinem Schreibtisch und fuhr ins Büro. Die Empfangsdame rief dem hageren, eingefallenen, unrasierten Mann zu, der an ihrem Schreibtisch vorbeischlich. Als er sie finster anblickte, keuchte sie auf und rief sofort Blair an. Dieser rannte den Flur entlang und packte Adrian am Arm. „Mein Gott, Adrian! Was ist los? Setz dich hin, bevor du umfällst. Soll ich einen Arzt rufen?“
Adrian schüttelte den Kopf, als wollte er ihn klären. „Ich brauche Urlaub, Hank. Kann ich einen Monat frei nehmen?“
"Willst du nicht zum Arzt, Adrian? Solltest du nicht ins Krankenhaus oder so gehen?"
„Nein! Ich brauche einfach etwas Zeit für mich, um mich zu sammeln. Ich habe die Spezifikationen und meine Notizen mitgebracht. Die Platten sind noch nicht fertig, aber jeder der Zeichner hier kann sie fertigstellen. Ich muss einfach mal für eine Weile weg.“
"Nehmen Sie sich alle Zeit, die Sie brauchen. Sind Sie sicher, dass ich nichts tun kann?"
Adrian stand wankend auf. „Danke, Hank. Wenn ich wieder arbeiten gehen möchte, melde ich mich. Mach dir keine Sorgen um mich, mir geht es gut.“
Neugierige Blicke folgten ihm, als er die Büroräume verließ, und Spekulationen schossen ins Kraut. Adrian ahnte nichts von dem Aufruhr, den er ausgelöst hatte, und fuhr langsam nach Hause, unbeeindruckt von den ungeduldigen Hupen derer, die hinter seinem Bentley festsaßen.
Steve arbeitete gedankenverloren und verfluchte sich dabei immer wieder selbst, als ihm endgültig klar wurde, dass er Zuneigung zurückgewiesen und das beste Zuhause, das er je gekannt hatte, verlassen hatte. An dem Abend, als sein abgenutzter Schuh auf dem fettigen Küchenboden ausrutschte und der Geschirrständer zu Boden krachte, wurde er rausgeschmissen. Sein Lohn wurde einbehalten, um das zerbrochene Geschirr zu ersetzen. Ihm schmerzte der Kopf von dem Schlag, den ihm der Koch versetzt hatte. Tränenüberströmt ging er zurück zur Absteige und dachte nur an Adrian. Würde er? Gott, so kann es nicht weitergehen.
Für Adrian vergingen die fünf Wochen unbemerkt. Nur der völlige Mangel an Lebensmitteln im Haus zwang ihn, das Haus zu verlassen. Die bunte Dekoration im Einkaufszentrum ließ ihn fragen: „Ist Weihnachten?“, fragte er den Angestellten im Supermarkt.
„Wo waren Sie denn, mein Herr? Das ist die zweiundzwanzigste Sendung.“
„Jesus“, bemerkte er zu dem Angestellten, als Adrian ging, „der muss ja total betrunken gewesen sein, wenn er nicht weiß, dass Weihnachten ist.“
Adrian rasierte sich am nächsten Morgen, zog sich ordentlich an und machte sich wie immer auf den Weg zum Einkaufszentrum. Stunden später kehrte er nach Hause zurück, räumte seine Einkäufe weg und begann, den Staub der vergangenen Wochen zu schrubben und zu putzen. Es war spät, als er fertig war, aber das Haus war so perfekt aufgeräumt wie eh und je. Vor dem Fenster mit Blick auf die Gasse stand ein Weihnachtsbaum.
Am Morgen des Heiligen Abends schob Adrian einen kleinen Truthahn in den Ofen und brät ihn großzügig. Einmal begann er ein Weihnachtslied zu pfeifen, hielt dann aber inne, um den Receiver einzuschalten. Er verweilte einen Moment mit dem Finger auf dem Schalter und erinnerte sich daran, wie zufrieden Steve mit dem System gewesen war.
Im Kamin loderte ein Feuer, Lorbeerkerzen vermischten den Duft des Apfelholzfeuers, die Lichter des Weihnachtsbaums lockten, Weihnachtslieder erklangen aus der Stereoanlage. Adrian saß erwartungsvoll in seinem Sessel und nippte an seinem Eierpunsch.
Das Feuer war zu Glut geworden, eine Kerze nach der anderen erloschen, aus den Lautsprechern kam ein leises Rauschen eines abgeschalteten FM-Senders. Adrian erwachte, stellte die leere Tasse auf den Tisch und ließ seinen Blick zur Uhr schweifen: 2:38 Uhr leuchtete auf dem Display. Weihnachten. Mit der unsicheren Zögerlichkeit eines alten Mannes stand Adrian auf, um ins Bett zu gehen.
Draußen drang ein leises, unregelmäßiges Geräusch herüber. Adrian erstarrte einen Moment lang. Ein weiteres leises Klacken von Holz auf Holz, und Adrian sprang zur Tür und riss sie auf. Während seine Hand nach dem Lichtschalter tastete, durchbrach eine Stimme die Stille. „Kann ich wieder nach Hause kommen?“