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Geschichte 20 – Ein Weihnachtsfest der Einheimischen - Tamasia - 03-20-2026
Nur der entschlossenste Sucher wäre je auf die kleine Blockhütte gestoßen, die hoch oben an einem niedrigen Berghang lag. Sie lag inmitten eines Dickichts aus hoch aufragenden Bäumen, fast vollständig verborgen unter einem dichten Unterholz aus Rhododendren und Berglorbeer. Kein Pfad wies auf ihren Standort hin, denn über ein Jahrhundert war vergangen, seit die grob behauenen Steine ihres Fundaments und die entrindeten Balken ihrer Wände von einem Ochsengespann an ihren Platz gezogen und geduldig zu einer gemütlichen Behausung geformt worden waren. Obwohl sie nun leicht schief stand, die Balken silbergrau geworden waren und der rote Lehm, der im Sommer zwischen den Balken erneuert worden war, zu einem blassen Rosa getrocknet war, und das Zedernschindeldach mit Flechten und Moos bedeckt war, die im feuchten Schatten üppig gewachsen waren, bot sie immer noch denselben sicheren Unterschlupf wie am Tag ihrer Fertigstellung. Auf den ersten Blick wirkte sie verlassen, doch dann bemerkte man die Ordnung in ihrer Umgebung. Auf der schmalen Veranda stand ein Schaukelstuhl, dessen Holz vom Alter grau geworden war; an einem Ende stand eine uralte Handpumpe auf ihrem Rohr, darunter auf dem Regal wartete ein glänzender Blecheimer.
Im Inneren, an der fensterlosen Nordwand, stand ein alter, aber stattlicher und stark geschwärzter Franklin-Ofen auf einem Herd aus dunklen, handgefertigten Ziegeln. Gemütlich daneben ein Schaukelstuhl aus geschälter Weide, und daneben ein kleiner Tisch mit einer Öllampe, einer Tonpfeife in einer flachen Keramikschale und einem viel gelesenen Taschenbuch. Unter dem nach Süden gerichteten Fenster bogen sich drei lange Regale aus Brettern, getrennt durch weitere dunkle Ziegel, unter der überraschenden Menge an Büchern. An einem Ende des obersten Regals stand eine Bibel, deren Ledereinband rissig und brüchig war, über den vielen abgenutzten Taschenbüchern, am anderen Ende ein wasserfleckiges Wörterbuch. Wer in diesem Ambiente Western erwartet hätte, wäre verblüfft gewesen, denn die Bücher reichten von Philosophie, Cherokee-Studien, Physik, primitiver Architektur und Mechanik bis hin zu Klassikern der amerikanischen Literatur.
Ein sorgfältig gefertigter Schrank neben dem Herd diente als Küche. An der gegenüberliegenden Wand stand ein robustes, handgefertigtes Bett mit straff gespannten Seilfedern, bedeckt mit einer dicken Federdecke, über der sich eine Daunendecke und eine alte, verblichene indische Decke befanden. Daneben stand eine kleine Truhe, auf der ein mit einem Stechpalmenzweig verzierter Kerzenständer ein paar Zentimeter rote Kerze hielt. Ein alter Dampferkoffer am Fußende des Bettes vervollständigte die Einrichtung.
Die Bettdecke wölbte sich leicht. Langes, rußiges Haar breitete sich über das Kissen aus, auf dem ein scharf gezeichnetes, rosig gebräuntes Gesicht ruhte. Er erwachte, sein Atem dampfte in der kalten, grauen Morgendämmerung. Er kuschelte sich wieder unter die Decke und spürte, wie sich die Federn unter ihm seiner Körperform anpassten und ihn mit Wärme umhüllten. Er döste noch ein paar Minuten, dann warf er Bettdecke und Decke beiseite, setzte sich auf und griff nach einer dicken Wollsocke, zog sie an, dann nach einem T-Shirt und einem dicken Wollhemd. Seine abgetragenen Jeans hingen am Fußende des Bettes. Er griff danach und schlüpfte hinein. Sein Fuß fand den Mokassin und schlüpfte hinein. Er hob den Holzpfosten vom Boden und zog sich, den Bettpfosten umfassend, hoch. Als sein linkes Knie die abgenutzte Mulde in der lederbezogenen Polsterung fand, schloss er die beiden Riemen, die es befestigten.
Er durchquerte den Raum in der fast völligen Dunkelheit, öffnete die Türen des Franklin-Ofens und legte Anzündholz auf die Glut. Das dicke Kiefernholz zischte hörbar auf. Als es gut brannte, legte er noch ein paar kleine Holzscheite darauf und schloss die Türen. Die Wärme begann die Kälte zu lindern. Er zog sich eine schwere, dunkle Mackinaw-Jacke über und stapfte zur Tür.
Im leichten Schneefall zeichnete sich der Umriss eines Mokassins und ein rundes Loch als Spur zu dem alten Plumpsklo ab, das in einem Rhododendronbusch versteckt lag. Nachdem er sich schnell erleichtert hatte, kehrte er zur Hütte zurück, wo der eiserne Kessel auf dem Herd blubberte. Er gab eine Handvoll Kräuter in einen braunen Tontopf mit abgeplatztem Ausguss, goss kochendes Wasser darüber und stellte dann einen kleinen gusseisernen Topf auf den Herd, um eine Schüssel Maisbrei zu kochen, den er mit Honig aus einem kleinen Steinguttopf süßte. Nachdem er sein Frühstück beendet hatte, füllte er die Tasse wieder mit Kräutertee und setzte sich in den Schaukelstuhl, den sein Großvater gebaut hatte.
Am Abend zuvor hatte er seine Axt genommen und war in den Wald gegangen, um eine kleine Tanne zu fällen, die er bei seinen Herbstspaziergängen gesehen hatte. Über die Schulter geworfen, machte er sich auf den Heimweg, nagelte ein Stück Brett an den Stamm und stellte die Tanne neben seinen Sessel. Aus der Truhe am Fußende seines Bettes holte er eine kleine Schachtel mit altem, liebgewonnenem Weihnachtsschmuck und schmückte sie. Bevor er zu Bett ging, nahm er die Bibel und las die Weihnachtsgeschichte.
Nun betrachtete er den Baum liebevoll und erinnerte sich. Nachdem er den Becher ausgetrunken hatte, stellte er ihn auf den Schrank und ging hinüber, um sein Geschenk vom Baum zu holen. Er kehrte zu seinem Stuhl zurück, lehnte sich zurück und stützte seinen Fuß und den Stift auf einen Hocker, den er aus Pappelholz gefertigt und mit Binsen verziert hatte. In jedem zweiten Jahr war sein einziges Geschenk, ein Geschenk für sich selbst, dasselbe. Als er über die seidig glatte Oberfläche des Holzes strich, über die geschmeidige Weichheit der Wildlederriemen und -polsterung, huschte ein bittersüßes Lächeln über sein Gesicht. Es fühlte sich so glatt, so natürlich an. Er wusste, es würde perfekt passen, denn es war genauso sehr Teil seines täglichen Rituals wie das Anziehen des Mokassins. Den von vor zwei Jahren würde er für die Arbeit behalten, den davor, der mittlerweile so abgenutzt und an der Spitze so ramponiert war, dass er ihm nicht mehr passte, würde er aussortieren. Er hatte nie darüber nachgedacht, außer an diesem einen Tag, als er sich einen neuen schenkte.
Seine Augen schlossen sich, als er sich an die Vorfreude erinnerte, die er als Sechsjähriger empfunden hatte, als er zu Füßen seines Großvaters saß und dem alten Mann dabei zusah, wie er das Holz mit dem abgenutzten Speichenhobel sorgfältig bearbeitete, mit welcher Sorgfalt er es vollendete und aus Streifen gegerbten Hirschleders die weichen, aber robusten Riemen fertigte. Er erinnerte sich an die sanften Hände des alten Mannes, als dieser ihm die Prothese zum ersten Mal an den Beinstumpf schnallte. Sie war lang gewesen, doch ohne sie abzunehmen, hatte sein Großvater, während er auf seinem Fuß balancierte und seine Hand auf der Schulter des alten Mannes ruhte, sie über sein Knie gehoben und winzige Stücke vom Ende abgeschnitzt, bis die Länge perfekt war. Er hatte das Gefühl der Freiheit genossen, das sie ihm schenkte, die klobigen Krücken endlich ablegen zu können. Und obwohl sein Gang noch etwas unbeholfen war, konnte er bald mit den anderen Kindern mithalten. Er hatte nie zwei vollständige Beine gekannt, denn er war mit einem linken Bein geboren worden, das knapp unterhalb des Knies endete. Er blickte durch den Raum zu der Ecke neben seinem Bett, wo noch immer das winzige Holzbein stand, eine Erinnerung an die Liebe des alten Mannes.
Er stand auf, löste den alten Fußhaken, schnallte den neuen an und ging ein paar Schritte. Wie immer würde es sich zunächst etwas ungewohnt anfühlen, bis der Druck seines Knies die Polsterung anpasste; dann würde es sich so natürlich anfühlen wie seine Umgebung, denn er war zu Hause, dem einzigen Zuhause, das er kannte.
Als Kind hatte er sich jeden Tag nur ungern für die Schule vom Hof entfernt, doch sein Großvater hatte darauf bestanden. Als Teenager arbeitete er nach der Schule als Zimmermannsgehilfe, erlernte das Handwerk und wurde ein geschätzter Mitarbeiter. Gelegentlich arbeitete er noch ein paar Tage im Monat für seinen ehemaligen Arbeitgeber, nur so lange, wie es die jeweilige Arbeit erforderte, und kündigte dann. Die wenigen Dollar reichten, um seinen Vorratsschrank mit dem Nötigsten und weiteren gebrauchten Taschenbüchern zu füllen. Er fühlte sich in Gesellschaft anderer unwohl, selbst wenn er den kleinen Dorfladen betrat, um seine wenigen Bedürfnisse zu befriedigen.
Er öffnete die Tür ein letztes Mal und trat hinaus. Er blickte zur aufgehenden Sonne auf und lächelte – ein unerwartet sanftes Lächeln auf seinem sonst so ernsten Gesicht. Er wandte sich nach Osten, wie auch die Tür zu seiner Hütte, und sprach: „Danke, Mutter Erde; danke, Vater Himmel; danke, heiliges Kind, für all deine Segnungen, für alles, was mir geschenkt wurde.“
Da er fand, dass Weihnachten gebührend gefeiert worden war, kehrte er zur Hütte zurück, um die Tasse mit Kräutertee nachzufüllen, die alte Tonpfeife anzuzünden und seine Lektüre fortzusetzen, zufrieden mit sich selbst.