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Eines Tages, ganz unerwartet.. - Frenuyum - 03-22-2026
RIIIIIIIIIINNNNNNNGGGGGG!!!!!!
Als die Schulglocke läutete, sprang ich von meinem Platz hinten im Klassenzimmer auf und rannte schnell zur Tür hinaus. Drei Wochen nach Beginn meines zweiten Schuljahres an einer komplett neuen Schule (ich war im Sommer mit meiner Mutter hierhergezogen – wobei ich den Begriff „Mutter“ hier etwas locker verwende, da sie sich seit meinem neunten Lebensjahr, als ich bei ihr wohnte, nie wirklich um mich gekümmert hat), hatte ich bereits eine Routine entwickelt. Ich musste mit dem Bus nach Hause fahren (auch hier verwende ich den Begriff „Zuhause“ etwas locker, da es immer schwierig ist, die Wohnwagen, in denen wir lebten, als „Zuhause“ zu bezeichnen), aber wenn ich nicht sofort nach dem Unterricht zur Bushaltestelle rannte, verpasste ich den Bus und musste eine halbe Stunde auf den nächsten warten.
So bahnte ich mir meinen Weg durch die Flure, wich den vielen Schülern aus und blieb dabei stets wachsam, um nicht einem oder mehreren der Schläger zu begegnen, die es sich seit meinem ersten Tag zur Aufgabe gemacht hatten, mir das Leben schwer zu machen. Meistens wurde ich einfach nur im Flur gestolpert, von hinten geschubst, gegen meinen Spind geschleudert und natürlich mit Beschimpfungen wie „Weichei“, „Loser“ und „Schwanzlutscher“ überschüttet. Ich hatte festgestellt, dass Schläger bei ihren Beleidigungen meist nicht besonders kreativ waren.
Der Schlimmste von allen, derjenige, der das Ganze angezettelt zu haben schien, war Trent Lomax – der König der Arschlöcher . Er war zwar nicht der beliebteste Junge der Schule, aber er hatte seine eigene Clique und spielte in der Basketballmannschaft. Ich war meistens sein Ziel und das seiner Freunde, weil ich nicht besonders groß war (ich glaube, man nannte mich „dürr“), offensichtlich ein „armes Kind“ war (während Trent anscheinend im Geld strotzte, mit seinem BMW und den Designerklamotten, die er jeden Tag trug) und mich nie wehrte. Wenigstens war das wenige Mobbing, das ich in der Schule ertragen musste, nichts im Vergleich zu dem, was ich oft zu Hause durchmachen musste.
Jedenfalls dauerte mein Sprint zur Bushaltestelle meist etwa zehn Minuten, und ich dachte mir, es wäre wenigstens eine Möglichkeit, mich ein bisschen zu bewegen. Ich war im Laufe der Jahre ziemlich schnell geworden, weil ich vor meiner Mutter und den zahlreichen „Freunden“, die sie nach langen Trinknächten immer wieder mit nach Hause brachte, sowie vor den bereits erwähnten Schlägern weglaufen musste.
Kurz nachdem ich angefangen hatte, nach der Schule immer zur Bushaltestelle zu sprinten, entdeckte ich eine Abkürzung: Ich rannte über den Sportplatz neben der Schule. Als ich den Hang hinunterlief, sah ich, dass dort Lacrosse trainiert wurde … ein Spiel, von dem ich absolut keine Ahnung hatte und von dem ich bis zu unserem Umzug noch nie gehört hatte. An unserer Schule war Lacrosse aber anscheinend sehr beliebt, ich hatte mich aber nie wirklich für Sport interessiert. Jedenfalls kam ich nicht besonders gut voran, also rannte ich einfach so schnell ich konnte und achtete nicht so sehr auf meine Umgebung. Ich hatte schon etwa die Hälfte des Platzes überquert, als …
KLATSCH!
Ich verspürte einen stechenden Schmerz im Kopf und plötzlich wurde alles schwarz.
Langsam begann ich Geräusche um mich herum zu hören, etwas rüttelte an meinem Arm, und dann wurden die Geräusche etwas deutlicher.
"Hey Kleiner, alles in Ordnung bei dir?!"
"Können Sie mich hören?!"
"Trainer, Sie kommen besser sofort her!!!"
Als ich all das in meinem nun pochenden Kopf zu verarbeiten begann, öffnete ich langsam meine Augen, aber alles war verschwommen, und ich spürte einen stechenden Schmerz, der durch meinen Kopf schoss.
Meine Augen begannen sich endlich zu fokussieren, und ich bemerkte einen Mann mittleren Alters mit dunklem Schnurrbart, der mich stirnrunzelnd ansah. Ich vermutete, dass er der „Trainer“ sein musste, da er eine Baseballkappe mit dem Schullogo trug und eine Trillerpfeife um den Hals hatte.
"Hey, Kleiner, alles in Ordnung? Kannst du mich hören?", fragte der Trainer.
„Äh…“ war alles, was ich in dem Moment murmeln konnte.
Der Trainer wedelte ein paar Mal mit den Fingern vor meinem Gesicht herum.
„Wie viele Finger halte ich hoch, Kleiner?“, fragte er.
"Äh ... drei?", antwortete ich zögernd.
„Gut. Können Sie mir Ihren Namen sagen?“
"Ja ... äh ... Connor ... Connor Matthews", antwortete ich.
„Ausgezeichnet. Connor, wir rufen einen Krankenwagen und bringen dich in die Notaufnahme, damit wir die Beule an deinem Kopf untersuchen können. Du hast da einen ganz schönen Treffer abbekommen“, sagte er.
Die Notaufnahme?! Nein, da wollte ich nicht wieder hin ... Ich war schon zu oft dort gewesen. Krankenhäuser machen mir Angst!
"Nein!!! Warten Sie!!! Ich muss nicht ins Krankenhaus. Mir geht es gut, wirklich! Bitte!" brachte ich nur mühsam hervor.
"Mein Junge, du solltest dich wirklich mal untersuchen lassen, und wir sollten auch deine Mutter oder deinen Vater kontaktieren."
"Äh ... mir geht's wirklich gut, versprochen ... nur ein bisschen Kopfschmerzen ... und meine Mutter ist ... äh ... verreist ... und mein Vater wohnt nicht hier", antwortete ich und geriet dabei etwas in Panik.
Während ich auf dem Boden lag und zum Trainer aufblickte, tauchte vor mir ein anderes Gesicht auf, das genauso besorgt aussah. Es gehörte einem anderen Teenager, offensichtlich einem der Lacrosse-Spieler, denn er trug seine komplette Ausrüstung. Mir fiel auf, dass er rotbraunes Haar, leuchtend grüne Augen und ein sehr freundliches Gesicht hatte … manchmal hat man einfach so ein Gefühl bei Leuten, nehme ich an.
„Trainer, ich kann ihn mit nach Hause nehmen und meine Mutter kann ihn untersuchen. Sie ist Kinderärztin. Ich rufe sie in ihrer Praxis an und bitte sie, vorbeizukommen. Schließlich habe ich ihn ja geschlagen, und es klingt so, als wolle er wirklich nicht in die Notaufnahme“, sagte der Junge.
Der Trainer blickte den Jungen mit gerunzelter Stirn an, die Besorgnis stand ihm noch immer ins Gesicht geschrieben. „Ich würde ihn trotzdem lieber ins Krankenhaus bringen, und es ist sowieso nicht seine Entscheidung. Das ist auf dem Schulgelände passiert.“
„Er meinte, seine Mutter sei verreist. Wer soll denn da seine Versicherungsdaten ausfüllen und die Behandlung bezahlen? Das wäre total umständlich, glaub mir. Es ist viel einfacher, wenn ich ihn einfach mit nach Hause nehme und meine Mutter ihn untersucht. Das wird schon klappen“, antwortete der Junge.
„Ryan, hier gibt es allerlei Haftungsrisiken. Aber da ich deine Mutter kenne und sie Ärztin ist, denke ich, es wird in Ordnung sein, solange sie mich anruft, sobald sie ihn untersucht hat und ihm eine einwandfreie Gesundheit bescheinigt.“
„Kein Problem, Trainer“, stimmte der Junge zu.
Ich mochte es gar nicht, wenn die Leute über mich redeten, als wäre ich gar nicht da. Trotzdem war ich nicht ganz bei Sinnen, und die Aussicht, möglicherweise ins Krankenhaus zu müssen, machte mich wahnsinnig nervös. Gleichzeitig war ich auch nicht gerade begeistert von der Idee, mit einem fremden Jungen mitzugehen. Ich kam einfach überhaupt nicht gut mit Menschen zurecht. Jede Art von sozialer Situation oder Interaktion jagte mir Angst ein.
An meiner letzten Schule, etwa anderthalb Jahre zuvor, wurde bei mir nach einer Panikattacke vom Schulpsychiater eine generalisierte soziale Angststörung diagnostiziert. Er wollte mir ein Rezept für ein angstlösendes Medikament ausstellen, aber meine Mutter konnte es sich natürlich nicht leisten – als ob es ihr ohnehin wichtig gewesen wäre. So musste ich mit dieser lähmenden Angst vor Menschen und der ständigen Bedrohung durch Panikattacken leben, die mich gelegentlich überfielen.
Zum Glück war ich von dem Schlag auf meinen Kopf noch so benommen und meine Nerven so strapaziert, dass ich nicht einmal an eine Panikattacke denken konnte … zumindest hoffte ich das. Es war mir schon peinlich genug, da ich gerade mit etwas, das ich für einen Lacrosseball hielt, am Kopf getroffen worden war und nun im Mittelpunkt der Aufmerksamkeit stand, während der Trainer und eine Gruppe Kinder sich um mich scharen. Ich brauchte ganz sicher nicht noch die zusätzliche Peinlichkeit einer Panikattacke in diesem Moment.
Der Trainer sah mich wieder an. „Okay, Junge. Ryan bringt dich jetzt nach Hause, und seine Mutter wird dich untersuchen. Kannst du schon aufstehen?“
"Äh ... ich glaube schon", antwortete ich nervös.
Ich versuchte aufzustehen, merkte aber schnell, dass ich das Gleichgewicht halten musste, da ich ins Wanken geriet. Bevor ich jedoch hinfiel, spürte ich plötzlich starke Arme um mich. Ich schaute auf und da stand der rothaarige Junge, der mich eigentlich zu seiner Mutter bringen sollte … Ich glaube, er hieß Ryan.
„Ich hab dich im Griff, Kumpel. Keine Sorge“, sagte er zu mir.
"Äh ... danke ... ich muss mich wohl erst mal an den Seegang gewöhnen", sagte ich.
Mist! Das war echt ein blöder Witz . Jetzt hält er mich bestimmt für einen Loser ... aber das hätte er sowieso bald kapiert.
Und dann sah er mich nur an und wackelte mit den Augenbrauen. Was zum Teufel sollte das denn?
„Komm schon, Kumpel“, sagte er, legte meinen Arm um seinen Hals und half mir, vom Spielfeld zu humpeln.
„Mir gefällt diese Idee überhaupt nicht, Ryan“, rief der Trainer uns hinterher. „Du solltest dafür sorgen, dass deine Mutter mich sofort anruft, und falls er auf dem Heimweg das Bewusstsein verliert oder irgendetwas nicht stimmt, bringst du ihn sofort ins Krankenhaus und rufst mich an, verstanden?“
"Jawohl, Sir!" rief Ryan dem Trainer zurück.
Zum Glück war der Parkplatz nicht weit, und wir waren ziemlich schnell bei seinem Auto. Es war dunkelgrün (ich glaube, die Fachbezeichnung wäre „waldgrün“) und sah aus wie ein neueres Toyota Camry-Modell. Als er die Beifahrertür aufschloss und mir beim Einsteigen half (er schnallte mich sogar an!), fiel mir auf, wie sauber und neu der Innenraum war. Es hatte ein richtig gutes Soundsystem und eine beige Innenausstattung … ganz anders als die verrostete Blechkiste, die meine Mutter fuhr. Er öffnete die hintere Tür, warf seine Ausrüstung hinein, ging um das Auto herum zur Fahrerseite und stieg ein.
"Alles in Ordnung bei dir, Connor?", fragte er.
„Ja, ich glaube schon. Aber hey … äh … Ryan? Du könntest mich einfach bei mir zu Hause absetzen oder so. Ich will dich und deine Mutter nicht belästigen, und es war wirklich nicht deine Schuld … ich … äh … habe einfach nicht aufgepasst. Das musst du wirklich nicht tun. Ich meine … äh … das ist wirklich nett von dir, aber mir geht es wirklich gut … ehrlich.“
Wow! Ich konnte es kaum glauben, dass ich es geschafft hatte, so viele Wörter zu einem halbwegs zusammenhängenden Satz zu formulieren. Der Ball muss mich wohl härter getroffen haben, als ich dachte.
„Nee, Mann. Das ist ja eine fiese Beule an deinem Kopf. Meine Mutter sollte sich das mal ansehen. Und du störst überhaupt nicht, also entspann dich einfach, ich verspreche dir, es wird schon wieder.“
„Okay“, seufzte ich. Ich vermutete, es war meine eigene Schuld, weil ich gegen diesen blöden Lacrosseball gerannt war. Ich hoffte nur, Ryans Mutter würde nicht so sein wie die anderen Ärzte, bei denen ich gewesen war, und mir alle möglichen peinlichen Fragen stellen … außerdem mochte ich das ganze Konzept von „Müttern“ sowieso nicht. Ich mochte meine nicht, und ich erwartete auch nicht wirklich, dass die Mütter anderer Leute viel besser wären.
„Mensch, so schlimm kann es doch nicht sein, ein paar Stunden mit mir abzuhängen. Ich dachte gar nicht, dass ich so hässlich bin“, sagte er und zog seine Unterlippe zu einer Art gespieltem Schmollmund vor.
"Nein, nein, nein! Das wollte ich nicht sagen ... Es tut mir leid ... äh ... egal ... ich bin einfach nur dumm."
Mann, ich hätte echt lernen müssen, den Mund zu halten. Die letzten Wochen an meiner neuen Schule lief es super, weil ich einfach meinen blöden Mund gehalten habe. Da war jemand, der tatsächlich nett zu mir sein wollte (zumindest schien es mir in dem Moment so), und ich habe mich wie ein Vollidiot benommen!
"Hey, alles gut, Mann. Ich hab dich nur veräppelt!", sagte er.
Und dann zwinkerte er mir zu.
Okay … erst dieses Augenbrauenwackeln, und jetzt zwinkert er mir auch noch zu. Nachdem ich den Tiefpunkt der Unbehaglichkeit erreicht hatte, drehte ich einfach den Kopf und schaute aus dem Beifahrerfenster, in der Hoffnung, das Ganze so schnell wie möglich hinter mich zu bringen und nach Hause zu kommen. Nicht, dass ich wirklich nach Hause wollte, aber zumindest würde meine Mutter wahrscheinlich ein paar Tage nicht da sein, da sie sich mit ihrem neuesten Flirt eingelassen hatte … Ich hatte vor etwa fünf Jahren aufgehört, mir ihre Namen zu merken.
Die Fahrt war kurz und ereignislos. Ryan versuchte lobenswerterweise nicht, mich in ein Gespräch zu verwickeln, und ich starrte meinerseits einfach weiter aus dem Fenster. Schließlich bog ich in die Einfahrt eines wirklich hübschen zweistöckigen Hauses mit viktorianischer Veranda ein. Es war keine Villa oder so, aber es war groß, vor allem im Vergleich zu dem schäbigen Wohnwagen, in dem ich gewohnt hatte.
"Okay, Kumpel, komm, wir bringen dich rein, und dann rufe ich meine Mutter an", sagte er und sah zu mir herüber.
"Äh ... sicher ... okay", antwortete ich.
Bevor ich meinen Sicherheitsgurt lösen konnte, war er schon auf meiner Seite des Wagens, öffnete die Tür und half mir auszusteigen. Er legte meinen Arm wieder um seinen Hals und führte mich auf die Veranda und ins Haus.
* * *
Das Innere von Ryans Haus sah noch schöner aus als von außen. Als wir die Eingangshalle betraten, befand sich links ein sehr elegant wirkendes Esszimmer, vor uns eine Treppe und rechts ein riesiges Wohnzimmer. Er half mir ins Wohnzimmer und setzte mich auf eines der Sofas.
„Ich rufe nur kurz meine Mutter an und bin dann gleich wieder da, okay?“, fragte er und blickte zu mir herunter.
„Ja, klar, kein Problem“, antwortete ich. Ich hatte mich zu diesem Zeitpunkt schon fast mit meinem Schicksal abgefunden. Schließlich war ich ja schon hier.
Nachdem er den Raum verlassen hatte, sah ich mich von meinem Platz auf dem Sofa aus um. Die Möbel im Wohnzimmer wirkten nicht so formell wie die im Esszimmer, waren aber trotzdem schön … definitiv schöner als alles, worauf ich je gesessen hatte. Der ganze Raum war in Marineblau und Bordeauxrot gehalten, und neben dem großen Sofa, auf dem ich saß, gab es ein Zweisitzer-Sofa, einen Couchtisch und mehrere große Sessel. Außerdem stand ein riesiger Fernseher in einem TV-Möbel, und am anderen Ende des Raumes befand sich ein großer Frühstücksbereich. Alle Böden waren aus Parkett, und es lagen einige wirklich teuer aussehende Teppiche darauf.
Trotz der eleganten Einrichtung wirkte es wohnlich und überraschend warm und gemütlich. Das Haus verströmte zudem einen sehr einladenden, heimeligen Duft. Doch in einem so schönen Haus wurde mir allmählich bewusst, wie wenig ich eigentlich hatte, und ich fragte mich, warum andere immer alles im Leben hatten und ich immer die Leidtragende war.
Meine Mutter war erst 18, als sie mich bekam (meine Großmutter hingegen war etwa 45, als sie meine Mutter bekam), und auch sie war damals in einer schwierigen Lage. Laut meiner Großmutter hatte sie mit 16 die Schule abgebrochen und war tief in Drogen- und Alkoholprobleme geraten. Nach meiner Geburt wollte sie nichts mehr mit mir zu tun haben, also nahm mich meine Großmutter auf. Ich hatte das Glück, dass meine Großmutter mich sehr liebte. Ohne ihre Anwesenheit in diesen prägenden Jahren wäre ich viel verbitterter und desillusionierter geworden, als ich es ohnehin schon bin.
Meine Großmutter war der einzige Mensch in meinem Leben, der mich jemals geliebt oder mich auch nur umarmt hat. Sie hat mir gezeigt, wie wichtig es ist, sich um andere zu kümmern. Sie musste mich nie ermahnen, aber ich habe ihr auch nie Probleme bereitet. Wir hatten viel Spaß zusammen. Fast jedes Wochenende gingen wir zu Meijer's, einem großen Supermarkt, ähnlich wie K-Mart oder Walmart, und frühstückten dort zusammen. Oft machten wir auch ein Picknick am Strand des Michigansees oder unterhielten uns einfach über Gott und die Welt. Ich werde ihre Wohnung auch nie vergessen. Sie hatte einen sehr eigenwilligen Geschmack, und alles war im Art-déco-Stil mit wirklich grellen Farben eingerichtet, aber es war der glücklichste Ort, den ich je gekannt habe. Meine Großmutter hatte nicht viel Geld, aber sie tat ihr Bestes.
Das schönste Geschenk, das mir meine Großmutter je gemacht hat, war wohl, mich mit drei Jahren vor das alte Klavier in ihrem Wohnzimmer zu setzen und mir das Spielen beizubringen. Was sie allerdings überraschte, war, dass sie mir gar nicht so viel beibringen musste. Sie war keine besonders gute Pianistin und wollte mir wohl nur ein paar einfache Lieder beibringen, aber irgendetwas an den Noten, Akkorden und Harmoniefolgen ergab für mich schon in so jungen Jahren Sinn. Ich wurde schnell viel besser als meine Großmutter, und um meinen unstillbaren Musikhunger zu befriedigen, kaufte sie mir nur noch Kassetten oder Schallplatten (ja, sie hatte tatsächlich noch einen Plattenspieler ... sie war nicht gerade technikbegeistert).
Ich verliebte mich in die frühe Rock'n'Roll-Musik der 50er und 60er Jahre und mochte sogar Country und Blues. Musiker wie Jerry Lee Lewis und Little Richard haben mich total begeistert. Ich lernte viele ihrer Lieder zu spielen und mitzusingen. Das Lustige daran ist, dass ich nie Noten lesen konnte. Ich habe immer nach Gehör gespielt. Ich konnte ein Lied zwei- oder dreimal hören und es dann einfach auswendig. Meine schönste Erinnerung an diese Zeit ist wahrscheinlich, wie ich im Wohnzimmer meiner Großmutter saß und ihr die neuesten Lieder vorspielte, die ich gelernt hatte.
Meine Welt brach zusammen, als ich erst neun Jahre alt war und meine Mutter an Lungenkrebs starb – der Preis für jahrelanges Kettenrauchen. Von da an hatte ich niemanden mehr, bis meine Mutter mich schließlich wieder aufnahm. Sie hatte es meiner Großmutter vor deren Tod versprochen, aber es war offensichtlich, dass diese mich nicht wollte. Von so viel Liebe zu Verachtung und Ablehnung zu werden, ist für niemanden leicht, besonders nicht für einen schüchternen, ängstlichen neunjährigen Jungen. Also zog ich in den Wohnwagen meiner Mutter, und wir lebten von den Sozialhilfezahlungen, die sie monatlich erhielt.
Im ersten Jahr lief es noch einigermaßen, da meine Mutter eine kleine Erbschaft von meiner Großmutter bekommen hatte. Doch das hielt nicht lange, denn ihre Alkohol- und Drogensucht kostete uns viel Geld. Immerhin versuchte sie, sich um mich zu kümmern, wenn sie nüchtern war: Sie ging einkaufen, wusch meine Wäsche und räumte sogar ab und zu den verdreckten Wohnwagen auf, in dem wir lebten. Als ich elf war, war sie aber schon zu weit abgedriftet, um irgendetwas davon noch zu tun. Ich schaffte es, mir jedes Mal, wenn sie ihren Scheck einlöste, etwas von ihrem Sozialgeld zu stibitzen, nur um sicherzugehen, dass ich etwas Geld für Essen hatte, und ich hatte gelernt, meine Wäsche selbst im Waschsalon um die Ecke zu waschen.
Das Schlimmste waren jedoch die Schläge. Ich wurde regelmäßig von meiner Mutter und den zahlreichen Männern, die sie mit nach Hause brachte, verprügelt. Meistens geschah dies wegen kleinerer Vergehen meinerseits, wie zum Beispiel, wenn ich vergessen hatte, den Toilettendeckel herunterzuklappen oder sie morgens versehentlich auf dem Weg zur Schule geweckt hatte. Aber meistens schlug sie mich einfach, weil sie mich nicht mochte. Sie sagte, ich würde ihr im Weg stehen. Und es blieb nicht nur bei einem Klaps auf den Po. Ich wurde geschlagen, mit einem Gürtel oder einem Elektrokabel gepeitscht, gegen Wände geschleudert, Zigaretten wurden auf meinen Armen ausgedrückt, verschiedene Gegenstände wurden nach mir geworfen, und ich habe sogar ein paar Mal Verbrennungen an einem Bügeleisen zu spüren bekommen.
Sie und ihre Freunde hatten mich so sehr erzogen, dass ich mich nie traute, mich zu wehren. Ich war auch zu ängstlich und schüchtern, um jemals Freundschaften zu schließen. Zum Glück (wenn man meine Situation zu Hause überhaupt als „glücklich“ bezeichnen kann) war sie so gut wie nie da, sodass ich zwischen den Schlägen meist etwas Zeit hatte, mich zu erholen, und es war ihr völlig egal, wo ich war oder was ich tat. Sie war ständig so fertig, dass sie es wahrscheinlich nicht einmal bemerkt hätte, wenn ich eines Abends nicht nach Hause gekommen wäre … im Gegenteil, sie wäre wahrscheinlich sogar froh gewesen. Aber ich hatte nirgendwo anders hinzugehen.
Mit vierzehn Jahren bekam ich einen Nebenjob als Pianist und Sänger in einer kleinen Kneipe in meiner Straße. Dort verkehrten hauptsächlich Leute vom Land, und obwohl es ständig verraucht und von betrunkenen Kerlen bevölkert war, konnte ich dort weiter Klavier spielen. Der Besitzer, Mr. Bill (ich kannte seinen Nachnamen nie, für mich war er immer nur „Mr. Bill“), war sehr nett zu mir, und er war eigentlich der Einzige, mit dem ich reden konnte.
Er hatte durch die wenigen Informationen, die er von mir aufgeschnappt hatte, eine Ahnung, wie mein Leben aussah, und sorgte immer dafür, dass ich genug Geld hatte, um mich zu ernähren und mir ein paar neue (wenn auch billige) Klamotten zu kaufen. Ich bin mir nicht sicher, ob der Job überhaupt legal war – ich meine, eine Fünfzehnjährige arbeitet in einer Bar –, aber ich habe ja keinen Alkohol ausgeschenkt oder so. Trotzdem wollte Mr. Bill alles schwarz abwickeln und hat mich immer bar bezahlt, aber da ich das Geld brauchte, habe ich nie nachgefragt. Er hat mich gut behandelt, und das war alles, was für mich zählte.
Das Schönste an meinem Job war, auf dieser kleinen Bühne zu stehen, allein an dem Klavier zu sitzen, mit dem Mikrofon vor mir (ich hatte nie mit einer Band gespielt, es waren immer nur ich und das Klavier). An diesen Abenden verschwand alles andere in meinem Leben, und ich fühlte mich wirklich geborgen. Keine drogensüchtige, psychotische Mutter, keine Armut, und selbst die Menschenmassen, die sich abends dort versammelten, schienen zu verschwinden, sobald ich die Klaviertasten berührte … es gab nur mich und die Musik.
Das war wirklich mein Rettungsanker, das, was mich einigermaßen bei Verstand gehalten hatte. Und trotz meiner Angststörung wurde ich, als ich da oben stand, selbst vor dem Publikum, kein einziges Mal nervös … es fühlte sich einfach natürlich an, es war wie zu Hause … und die Gäste dieser kleinen Bar liebten mich. Obwohl ich wenig Selbstwertgefühl und Selbstvertrauen hatte, war Musik das Einzige, in dem ich einfach wusste, dass ich gut war. Aber angesichts meiner Situation und meines Umfelds wusste ich, dass mein Talent nie über diese kleine Kneipe hinausreichen würde. Trotzdem reichte mir das.
"GRUND AN CONNOR!!!! KOMMEN SIE REIN, CONNOR!!!"
Ryans Stimme riss mich aus meinen Tagträumen, und ich blickte erschrocken auf und sah ihn grinsend auf mich herabschauen.
„Meine Mutter kommt in etwa einer Stunde. Ich gehe schnell duschen, und dann können wir zusammen auf sie warten, okay?“, fragte er.
"Ähm ... sicher ... Entschuldigung, dass ich so abgeschweift bin ... ich habe nur über ein paar ... äh ... Sachen nachgedacht", antwortete ich.
„Kein Problem, Alter. Du kannst ein paar Minuten fernsehen oder so, ich bin gleich wieder da.“ Und damit flitzte er aus dem Zimmer und die Treppe hoch ins Badezimmer.
Ich schaltete den Fernseher ein und zappte durch die Kanäle. Ich hatte vorher nie wirklich viel ferngesehen, geschweige denn gewusst, dass es so viele Sender gab (ich hatte zwar von Kabelfernsehen gehört, aber das ganze Konzept war mir nicht so ganz klar). Kurz darauf kam Ryan die Treppe heruntergestürmt ins Wohnzimmer, die Haare noch feucht vom Duschen, sein Gesicht viel röter (fast braun), und er trug nichts außer einem Handtuch um die Hüften und einem breiten Grinsen.
Als er da stand, fiel mir zum ersten Mal richtig auf, wie er aussah, abgesehen von seinen rotbraunen Haaren, den grünen Augen und seinem breiten Lächeln. Er war etwa 1,78 m groß, hatte glatte, helle Haut und wirkte stämmig. Er hatte keine muskulöse Statur, aber er war definitiv stark. Man könnte ihn wohl als „stämmig“ bezeichnen, aber wenn ich an „stämmig“ denke, denke ich an dick … und dick war er nicht. Er war einfach … stämmig und hatte eine glatte, glatte Haut. Ich hatte vorher nie viel auf das Aussehen anderer geachtet und Augenkontakt so gut es ging vermieden, aber ich konnte nicht anders, als zu denken, dass Ryan wirklich schön … oder gutaussehend … war. Ich hatte noch nie über einen anderen Menschen so gedacht, deshalb wusste ich nicht so recht, wie ich es beschreiben sollte. Er war definitiv viel attraktiver als ich.
Obwohl er nur wenige Zentimeter größer war als ich, war ich viel dünner, und ich fand weder meine lockigen, schmutzigblonden Haare noch meine großen blauen Augen attraktiv. Ich hatte immer das Gefühl, sie verrieten zu viel von meinen Gedanken, deshalb ließ ich meine Haare meist offen. Jedenfalls war es dieses Bild von ihm, wie er da vor mir stand, das mich einfach fesselte, und sein Lächeln war das aufrichtigste, das ich seit dem Tod meiner Großmutter gesehen hatte. Ich war noch nicht bereit, ihm zu vertrauen, und machte mir auch keine Illusionen, jemals richtig mit ihm befreundet zu sein, aber trotzdem ließ mich dieses Lächeln zum ersten Mal seit Langem wieder etwas fühlen, das ich am besten als „glücklich“ beschreiben kann.
„Mach ein Foto, dann hält es länger“, sagte er zu mir.
Ich wurde rot. „Entschuldigung.“
„Keine Sorge. Ich hole mir nur schnell ein paar Sachen, dann reden wir weiter“, sagte er, ging in den Nebenraum und kam ein paar Minuten später zurück, bekleidet mit einer Fußballhose und einem T-Shirt.
Er setzte sich neben mich aufs Sofa und schenkte mir wieder dieses breite Grinsen, und ich musste einfach selbst ein bisschen grinsen. Er wirkte so entspannt und glücklich, und das war ansteckend.
„Ich glaube, wir wurden noch nicht offiziell einander vorgestellt“, sagte er zu mir. „Mein Name ist Ryan McCormack.“
Er streckte mir die Hand entgegen, und ich schüttelte sie zögernd.
"Ich bin Connor ... Connor Matthews", sagte ich.
"Ja, das hast du so ähnlich schon mal erwähnt, als du auf dem Übungsplatz in der Schule auf dem Rücken lagst", sagte er und grinste mich an.
Ich wurde wieder rot und blickte auf meine Schuhe hinunter, die ich plötzlich sehr interessant fand.
„Connor, es tut mir wirklich leid, dass ich dich da hinten getroffen habe. Normalerweise bin ich viel treffsicherer, aber diesmal habe ich das Tor komplett verfehlt. Ich fühle mich wie ein totaler Versager. Kannst du mir verzeihen?“
„Ähm … schon gut, wirklich, mir geht’s jetzt wieder gut … mach dir keine Sorgen“, antwortete ich. Ich konnte ihn immer noch nicht ansehen, eher aus Verlegenheit als aus einem anderen Grund. Mein Kopf schmerzte noch immer, aber zum Glück war der Schwindel größtenteils verschwunden. Ich wollte diesen Arztbesuch nur noch hinter mich bringen und mich so schnell wie möglich aus dieser unangenehmen Situation befreien.
„Cool“, sagte er, legte mir den Arm um die Schulter, lehnte sich zurück auf dem Sofa und wir sahen zusammen fern. Ich war zunächst etwas überrascht von der Geste, dachte mir aber nichts weiter dabei.
Etwa dreißig Minuten später öffnete sich seine Haustür, und eine Frau, die ich für seine Mutter hielt, trat ein. Wie Ryan hatte sie kurz geschnittenes, rötlich-braunes Haar und trug eine Brille. Auch sie besaß dieselben unglaublich herzlichen und freundlichen Gesichtszüge wie ihr Sohn.
"Hey Mama, das ist mein Freund Connor", sagte Ryan.
"Hallo Connor, ich bin Dr. Maggie McCormack. Du kannst mich gerne Maggie nennen", sagte sie zu mir.
„Ich habe gehört, mein Sohn hat Sie mit seinem Lacrosseball ziemlich hart getroffen. Darf ich kurz einen Blick auf Ihren Kopf werfen?“
"Ähm ... ja, schon ... aber mir geht's wirklich gut, das ist keine große Sache", antwortete ich.
"Nun gut, lassen Sie mich Sie trotzdem einmal untersuchen und sicherstellen, dass alles noch einwandfrei funktioniert."
Sie führte mich in den Frühstücksbereich und setzte mich auf einen der Stühle. Während sie in ihrer Arzttasche kramte, fiel mir die Glasschiebetür auf, die vom Frühstücksbereich in den Garten führte. Er war wirklich wunderschön, ziemlich groß und hatte einen hübschen Garten sowie ein paar richtig große Bäume, die ihn gut vor der Sonne schützten. Ich hatte immer davon geträumt, einen Garten zu haben, in dem ich im Herbst das Laub zu einem großen Haufen zusammenrechen und hineinspringen könnte. Albern, ich weiß, aber das war trotzdem mein Traum.
Sie zog eine Taschenlampe aus ihrer Tasche und sah mir in die Augen. Dann bat sie mich, ihrem Finger zu folgen, während sie ihn vor meinem Gesicht entlangführte, und betrachtete die Beule an meinem Kopf eingehend und lange.
„Nun, ich denke, Sie werden überleben. Ich kann es nicht mit Sicherheit sagen, aber eine leichte Gehirnerschütterung ist möglich. Ist Ihnen schwindelig? Sehen Sie verschwommen? Haben Sie stechende Schmerzen im Kopf oder in den Augen?“, fragte sie.
„Ich habe nur Kopfschmerzen. Mir war anfangs schwindelig, aber jetzt geht es mir wieder gut“, antwortete ich wahrheitsgemäß.
„Das ist gut. Dann sollte ich wohl deine Mutter anrufen und ihr erzählen, was los ist“, sagte sie.
Oh Mann! Wie sollte ich dieser netten Frau vor ihrem ebenso netten Sohn beibringen, dass meine Mutter drogensüchtig und alkoholkrank war, nicht zu Hause war und womöglich noch ein paar Tage wegbleiben würde? Also tat ich einfach, was ich in solchen Situationen immer tat. „Sie ist für ein paar Tage verreist“, log ich. „Wenn Ryan mich also einfach nach Hause bringen könnte, wäre alles in Ordnung.“
Damit hob sie eine Augenbraue und machte eines dieser schnalzenden Geräusche mit der Zunge, die Mütter so gut beherrschen (nur meine nicht). „Also, das geht jetzt nicht. Ich will sichergehen, dass es dir gut geht, und du solltest sowieso nicht allein zu Hause sein.“
„Alles bestens, Ma'am. Ich bin es gewohnt“, sagte ich, um sie zu beruhigen und in der Hoffnung, das Verhör zu beenden, bevor es zu persönlich wurde.
„Haben Sie eine Telefonnummer, unter der sie erreichbar ist?“, fragte sie. „Ich muss sie unbedingt kontaktieren.“
„Nein, Ma’am. Ich bin … äh … ich … sie hat mir eins geschenkt, aber ich habe es verloren.“ Das wird sie mir nie kaufen , dachte ich.
Sie runzelte missbilligend die Stirn.
„Wie alt bist du, Connor?“
"Ich bin fünfzehn, Ma'am", antwortete ich.
„Bist du auch im zweiten Studienjahr wie Ryan?“, fragte sie.
„Ich bin im zweiten Studienjahr, Ma'am, aber ich wusste nicht, dass Ryan es auch ist. Ich dachte, er müsste im dritten sein, da er ja Auto fährt und so“, sagte ich.
„Er ist erst vor ein paar Wochen sechzehn geworden. Aber er ist in der zehnten Klasse.“
"Oh ... okay ..." Ich schaute zu Ryan auf, und er grinste mich nur an, und ich wurde wieder rot.
„Also“, sagte seine Mutter, „da du sagst, deine Mutter sei nicht zu Hause und du sie auch nicht erreichen kannst, bleibst du jetzt ein paar Tage hier, ohne Widerrede. Es ist ja Freitag, also überhaupt kein Problem. Außerdem möchte ich dich im Auge behalten, das hat der Arzt angeordnet. Wenn du also nicht willst, dass ich dich ins Krankenhaus bringe, tust du am besten einfach, was ich sage.“
Sie sagte es mit einem so autoritären Unterton, dass ich keine Lust hatte, ihr zu widersprechen. Also ergab ich mich wieder einmal meinem Schicksal und hoffte, das ganze Wochenende verschlafen zu können oder irgendwie unbemerkt zu bleiben, um keine weiteren peinlichen Fragen beantworten zu müssen. Ich musste am Wochenende nicht im Pub arbeiten, also konnte ich das nicht als Ausrede benutzen, und ich hatte eigentlich damit gerechnet, dass sie mich sowieso krankmelden lassen würde.
"Ja, gnädige Frau", sagte ich verlegen.
Sie schenkte mir ein warmes Lächeln, tätschelte mir den Kopf und wandte sich dann Ryan zu.
"Ryan, bring ihn in das Zimmer deines Bruders und lass ihn ein kleines Nickerchen machen, und du kannst in deinem Zimmer deine Hausaufgaben machen, während er schläft."
„Klar, Mama.“ Er drehte sich um und half mir die Treppe hinauf.
"Ach, übrigens, Mama", rief er über die Schulter zurück, "der Trainer wollte, dass du ihn anrufst und ihm sagst, dass es Connor gut gehen wird."
"Kein Problem, Kleiner", antwortete sie.
Als wir oben an der Treppe ankamen, sah ich mich kurz um. Es schien vier Schlafzimmer zu geben, und angesichts der Größe des Hauses nahm ich an, dass sie alle recht geräumig waren. Er führte mich zum zweiten Zimmer rechts und ging hinein. Es war ein absolutes Chaos und eindeutig ein Jungenzimmer. Meine Vermutung, dass es groß war (zumindest für meine Verhältnisse), bestätigte sich. An den Wänden hingen überall Sportposter (ich erkannte allerdings keinen der Sportler), und auf dem Boden lagen überall schmutzige Wäsche und Bücher verstreut.
In einer Ecke stand ein kleiner Fernseher mit einer Playstation 2, und Schreibtisch und Kommode waren mit allerlei Kram vollgestellt (vielleicht stand auch ein Computer auf dem Schreibtisch, aber ich war mir nicht sicher). Ich war ein Ordnungsfanatiker und hielt mein kleines Zimmer im Wohnwagen immer so sauber wie möglich, daher war das etwas beunruhigend, aber es stand mir nicht zu, mich zu beschweren. Wenigstens war das Doppelbett gemacht und sah bequem aus, viel besser als die alte, harte Matratze, auf der ich zu Hause schlafen musste.
„Also, Connor, das ist das Zimmer meines kleinen Bruders. Leg dich einfach hin und ruh dich aus, und ich hole dich zum Abendessen ab. Ich bin im Zimmer nebenan, also sag einfach Bescheid, wenn du etwas brauchst, okay?“
„Ähm … ja … danke … Ryan“, brachte ich stotternd hervor. „Du hättest das wirklich alles nicht für mich tun müssen. Es tut mir wirklich leid, euch so zu belästigen.“
Er lachte ein richtig herzliches Lachen. „Mann, hör auf mit den Entschuldigungen. Ich bin derjenige, der sich bei dir entschuldigen sollte, weil ich dich so geschlagen habe. Ich bin einfach nur froh, dass es dir gut geht. Und außerdem freue ich mich, dass du da bist. Ich bekomme nicht oft Besuch von Freunden.“
Freund? Wollte er damit andeuten, dass ich sein Freund war? Hm … darüber musste ich erst einmal nachdenken, ich war es nicht gewohnt, Freunde zu haben.
"Na ja, trotzdem danke", sagte ich.
„Nur so nebenbei: Es ist schön, dass du da bist. Mach es dir einfach bequem, und nachdem du ein kleines Nickerchen gemacht hast, können wir uns vielleicht etwas besser kennenlernen, okay?“, fragte er – diesmal ohne Grinsen, nur mit einem wirklich fürsorglichen Blick.
"Ja ... sicher ... das würde mir gefallen", antwortete ich.
„Ach ja, und übrigens“, fügte er hinzu, „falls Sie mal auf verkrustete Socken oder Handtücher stoßen, würde ich die an Ihrer Stelle nicht anfassen.“ Darauf folgte erneut ein verschmitztes Grinsen und ein Augenzwinkern.
HÄ?!?!?!
Daraufhin zog ich meine Schuhe aus, legte mich aufs Bett, und sobald Ryan zur Tür hinausgegangen war und sie geschlossen hatte, war ich tief und fest eingeschlafen.
* * *
" WER ZUM TEUFEL BIST DU ?!?"
Ich saß kerzengerade im Bett, nahm meine Umgebung einen Moment lang nicht wahr und fühlte mich ziemlich desorientiert. Das Zimmer war dunkel, das einzige Licht kam aus dem Türrahmen, wo ein Junge stand und mich anstarrte. Zuerst dachte ich, es sei Ryan; beide hatten die gleiche Haarfarbe und waren ungefähr gleich groß. Er sah jedoch etwas jünger und schlanker aus, aber nicht so dürr wie ich.
Plötzlich, wie vom Schock des abrupten Erwachens getroffen und völlig ratlos, was ich sagen oder wie ich reagieren sollte, überkam mich eine Panikattacke. Es fühlte sich an, als würde ein großes Nagetier in meinem Magen herumkrabbeln und versuchen, sich herauszukrallen, und mein ganzer Körper begann zu zittern. Mir war übel und ich hatte das Gefühl, entweder erbrechen oder ohnmächtig werden zu müssen, aber ich konnte mich nicht entscheiden. Also rutschte ich einfach in die äußerste Ecke des Bettes, zog die Knie an die Brust, umarmte sie fest und zitterte unkontrolliert. In diesem Moment kümmerte mich der Junge, der mich anstarrte, überhaupt nicht mehr. Ich konnte mich nur noch auf meine unregelmäßige Atmung und die unkontrollierten Reaktionen meines Körpers konzentrieren.
Mann, ich hasse es, wenn das passiert! Scheiße! Scheiße! Scheiße!
Im nächsten Moment spürte ich starke Arme um mich, die mich fest umklammerten, und da war Ryans Geruch, der mir nun seltsam vertraut vorkam, eine Art Mischung aus Irish Spring Seife und Erdbeeren. Ich hörte ihn auch nach seiner Mutter rufen und den anderen Jungen fragen: „Was habe ich getan? Was zum Teufel ist hier los?“
Ich nahm nur noch mein Zittern, das Gefühl, als würde sich mein Magen überschlagen, eine unbeschreibliche Angst und Ryans Arme um mich wahr. Ich hörte weitere Schritte ins Zimmer eilen und dann die Stimme von Dr. McCormack.
"Was ist los, Ryan? Was ist passiert?", fragte sie etwas besorgt, was mich noch mehr beunruhigte.
„Ich weiß es nicht, Mama! Ich habe Toby schreien hören und bin sofort hierher gerannt. Connor zitterte am ganzen Körper und war kreidebleich.“
„Er scheint eine Panikattacke zu haben. Halten Sie ihn kurz fest, ich hole schnell etwas. Ich bin gleich wieder da“, sagte sie, diesmal deutlich ruhiger.
Verdammt! Jetzt wissen sie, was für ein Freak ich wirklich bin! Da ist meine einzige Chance auf eine echte Freundschaft dahin!
Ich hörte, wie Dr. McCormack zurück ins Zimmer kam und sich neben uns aufs Bett setzte. Sie hatte ein Glas Wasser und hielt mir ein paar Tabletten vor die Nase.
"Connor, mein Schatz, du musst die jetzt sofort nehmen", befahl sie mir.
Ich zitterte so sehr, dass ich das Glas nicht halten konnte, geschweige denn die kleinen Tabletten. Sie und Ryan schafften es also, sie mir zu geben. Nachdem ich sie geschluckt hatte, hielt Ryan mich fest und wiegte mich sanft, während Dr. McCormack mir über den Kopf strich und meinen Nacken massierte. Dann hörte ich wieder die Stimme des anderen Jungen.
„Wann sagt mir endlich jemand, was hier los ist? Ich komme nach Hause, gehe in mein Zimmer und da liegt ein fremder Junge auf meinem Bett?“ Er klang zu diesem Zeitpunkt ziemlich genervt, und ich kann es ihm nicht verdenken.
„Toby, geh runter und schau fern oder so. Ich komme in ein paar Minuten runter und sage dir, was los ist“, sagte Dr. McCormack zu ihrem anderen Sohn.
Ryans Mutter streichelte mir sanft über Kopf und Nacken, während Ryan mich weiterhin festhielt. Nach ein paar Minuten normalisierte sich meine Atmung langsam und mein Magen beruhigte sich. Ich zitterte zwar noch, aber es ging mir schon besser. Dr. McCormack muss es bemerkt haben, denn sie sprach mich an.
"Schatz, geht es dir jetzt gut?", fragte sie leise.
„Ja … ich … äh … ich glaube schon“, antwortete ich. Ich zitterte noch ein wenig, fühlte mich aber viel entspannter. Ich weiß nicht, ob es an den Tabletten lag, die sie mir gegeben hatte, oder an Ryans Umarmung.
„Conner, Sie hatten eine Panikattacke. Ich habe Ihnen zwei Milligramm Klonopin gegeben. Das ist ein Medikament gegen Angstzustände. Es wird Ihnen helfen, sich zu entspannen“, sagte Dr. McCormack mit beruhigender Stimme, ihre Stimme klang fürsorglich und besorgt. „Ist Ihnen das schon einmal passiert?“
„Ja, gnädige Frau … es tut mir wirklich sehr leid“, antwortete ich. „Mein Arzt hat mir vor einiger Zeit gesagt, dass ich eine generalisierte Angststörung habe. Sowas kommt manchmal vor … Es tut mir wirklich leid, ich bin kurz völlig ausgeflippt.“
„Schatz, du brauchst dich nicht zu entschuldigen. Ich nehme an, du hast einen kleinen Schock bekommen. Toby hat manchmal diese Wirkung auf Menschen.“ Ich konnte Ryan kichern hören, als sie das sagte. „Aber in ein paar Minuten geht es dir wieder gut. Nimmst du noch andere Medikamente gegen deine Angstzustände?“
"Nein, gnädige Frau. Meine Mutter konnte sich das nicht leisten ... wir sind nicht besonders wohlhabend", antwortete ich.
„So etwas muss behandelt werden. Wenn Ihre Familie nicht genug Geld hat, sollten Sie Anspruch auf Medicaid haben.“
„Ich weiß nicht, Ma’am … meine Mutter ist total im Stress und so … ich glaube, sie hat sich nichts dabei gedacht.“ Ich gab mir größte Mühe, nichts über das wahre Wesen meiner Mutter preiszugeben. Ich wollte kein Mitleid erregen; ich wollte einfach nur noch nach Hause, selbst wenn meine Mutter mit einem ihrer Freunde da war. Es war mir einfach zu peinlich, noch länger hier zu bleiben.
Sie warf mir einen prüfenden Blick zu, als ob sie meine zweifelhaften Ausreden nicht wirklich glaubte.
"Also gut, ich werde jetzt mit Toby reden und ihm etwas zu essen holen. Wenn ich mich um ihn gekümmert habe, hole ich euch beide ab, okay, Jungs?"
„Ja, Mama“, antwortete Ryan. Nachdem er mich gerade so ausflippen gesehen hatte, dachte er bestimmt, ich sei total verrückt … aber seine Arme lagen immer noch fest um mich, und zum ersten Mal bemerkte ich, dass ich ihn auch umarmte.
Und damit verließ Dr. McCormack den Raum, und Ryan und ich blieben fast aneinandergeklebt auf dem Bett liegen. Trotz meiner tiefen Verlegenheit genoss ich das Gefühl, gehalten zu werden, und trotz meiner seelischen Qualen ging es mir körperlich langsam besser. Ryans Umarmung fühlte sich einfach so … sicher an.
Als ich mich einigermaßen beruhigt hatte (ich war mittlerweile richtig entspannt ... was auch immer Ryans Mutter mir gegeben hatte, es war wirklich gut ! ), ließ ich Ryan endlich los, setzte mich von selbst auf und hatte tatsächlich Lust, ein bisschen zu reden. Abgesehen von der nagenden Angst, ihn total verängstigt zu haben und dass er nie wieder mit mir sprechen wollte, war ich gleichzeitig neugierig, was er dachte.
„Es tut mir wirklich leid, dass ich so ausgeflippt bin, Ryan“, sagte ich. „Ich war den ganzen Nachmittag ein einziges Chaos. Du brauchst dich wirklich nicht mehr für mich verantwortlich zu fühlen, und ich will auch nicht, dass mich jemand bemitleidet. Ich weiß, ich bin komisch, und du fragst dich wahrscheinlich gerade, worauf du dich da eingelassen hast. Ich weiß nicht, ob deine Mutter mich gehen lässt, aber wenn nicht, werde ich mein Bestes tun, dich dieses Wochenende in Ruhe zu lassen und dich nicht zu belästigen.“
Ryan sah mich ungläubig an. „Was redest du da? Was habe ich dir über Entschuldigungen gesagt? Ich bin von dem, was passiert ist, überhaupt nicht aus der Fassung gebracht. Ich habe dir doch schon gesagt, dass ich mich entschuldigen sollte. Ich hätte daran denken sollen, wann mein Bruder vom Schwimmtraining zurückkommt und ihm erklären sollen, was los ist, bevor er dich erwischt hat … und deine Panikattacke ist nichts, also vergiss es einfach. Du interessierst mich wirklich, und ich habe immer noch vor, dieses Wochenende zu nutzen, um dich kennenzulernen, ob du willst oder nicht.“
Auf diese letzte Aussage folgte dann eines seiner schiefen Grinsen und ein Klaps auf meinen Rücken.
„Und außerdem“, fuhr er fort, „bin ich auch nicht perfekt. Ich habe ADHS, Aufmerksamkeitsdefizitstörung. Nicht die hyperaktive Variante, aber ich habe große Schwierigkeiten, mich zu konzentrieren. Ich muss Medikamente nehmen und gehe sogar einmal im Monat zum Psychiater … also denk bloß nicht, du wärst verrückt oder so. Ich habe das schon seit meiner Kindheit, und einer der Gründe, warum ich Lacrosse spiele, ist, dass mein Psychiater meinte, es würde mir helfen, mich besser zu konzentrieren. Du bist also definitiv nicht der Einzige, der ein Sonderling ist.“
Ich sah ihn einfach nur an. Ich wusste wirklich nicht, was ich darauf sagen sollte. Er wirkte so unbeschwert und glücklich. Es war schwer vorstellbar, dass irgendetwas mit ihm nicht stimmte … vielleicht stimmte ja auch gar nichts. Und zumindest fühlte ich mich langsam nicht mehr ganz so verrückt.
„Weißt du was, Connor? Wir haben das ganze Wochenende Zeit, uns kennenzulernen, und ich würde es wirklich gern versuchen. Wenn du mich am Ende des Wochenendes für einen totalen Spinner hältst , dann müssen wir ja nicht Freunde sein. Einverstanden?“
"Okay, abgemacht", seufzte ich.
Nachdem das gesagt war, kam Ryans Mutter wieder herein und fragte uns, ob wir zum Essen runterkommen wollten. Anscheinend war es schon sieben Uhr. Ich hatte keinen Hunger, also sagte ich ihr, dass ich lieber noch etwas hierbleiben und mich ausruhen würde. Sie schien das in Ordnung zu finden, angesichts dessen, was ich gerade durchgemacht hatte, und die Medikamente machten mich so müde, dass ich am liebsten gar nicht aufstehen wollte. Also gingen sie und Ryan und schlossen die Tür. Vielleicht wird es ja doch nicht so schlimm, dachte ich.
Ich hatte mich gerade wieder hingelegt und die Augen geschlossen, als sich die Tür erneut öffnete und Ryans Bruder hereinspazierte. Einen Moment lang dachte ich, ich würde wieder eine Panikattacke bekommen, bis er sich neben mich aufs Bett setzte und mir sanft die Hand auf die Schulter legte.
"Hey, Kumpel, es tut mir echt leid, dass ich dich vorhin so erschreckt habe", sagte er und klang dabei ziemlich schuldbewusst.
„Schon gut ... Es tut mir leid, dass ich dein Bett in Beschlag genommen habe.“
„Ich bin Toby“, sagte er. „Ich bin in der neunten Klasse an derselben Schule wie du und mein Bruder, ich bin im Schwimmteam und ich bin vierzehn. Und du?“
"Ähm ... ich bin Connor", antwortete ich. "Ich bin in der zehnten Klasse, fünfzehn Jahre alt ... das ist auch schon alles ... ich interessiere mich nicht wirklich für Sport oder so etwas."
„Cool“, sagte er und lächelte mich an. Mir fiel auf, wie sehr sein Lächeln Ryans ähnelte. Sie sahen sich wirklich sehr ähnlich, nur dass Toby kleiner und jünger war und Sommersprossen hatte, die Ryan nicht hatte. Aber die roten Haare, die grünen Augen und das bezaubernde Lächeln waren identisch. Er war wirklich total süß! Das war schon das zweite Mal an diesem Tag, dass mir das Aussehen eines anderen so genau aufgefallen war, und wie schon bei Ryan fühlte ich mich auch bei Toby wohl, als ich hier saß und mich mit ihm unterhielt. Dieser Tag war definitiv voller Überraschungen … obwohl ich immer noch so meine Zweifel hatte, wie sich alles entwickeln würde.
* * *
Später am Abend, nachdem alle gegessen hatten (ich hatte sogar ein Schinkenbrot geschafft), saßen wir alle im Wohnzimmer und unterhielten uns. Ich hatte erfahren, dass Dr. McCormack alleinerziehend war; ihr Vater war erst vor zwei Jahren an einem schweren Herzinfarkt gestorben. Da ich selbst meine Großmutter, den wichtigsten Menschen in meinem Leben, verloren hatte, konnte ich ihren Verlust gut nachvollziehen. Sie schienen ihn aber recht gut verkraftet zu haben. Ich meine, sie hatten keine Tränen in den Augen oder so, als sie über ihn sprachen.
Wir unterhielten uns über alles Mögliche, unter anderem über die Schule, Ryans Lacrosse, Tobys Schwimmen und die Arbeit ihrer Mutter. Sie schien normalerweise viel zu arbeiten, und wenn sie nicht im Büro war, hatte sie oft Bereitschaftsdienst. Aber sie schien ihren Job zu lieben, und so wie sie mich an diesem Nachmittag behandelt hatte, wirkte sie wie jemand, der sehr gut mit Kindern umgehen konnte – warmherzig, mitfühlend und verständnisvoll.
Zum Glück bohrte niemand nach Details aus meinem Familienleben, und die wenigen Fragen, die aufkamen, konnte ich geschickt umgehen. Soweit sie wussten, war meine Mutter beruflich sehr eingespannt und selten zu Hause. Es tat mir leid, ihnen die Wahrheit zu verschweigen, aber ich zog es vor, diesen Aspekt meines Lebens selbst zu regeln. Ich kam seit meinem neunten Lebensjahr gut allein zurecht und brauchte niemanden, der sich einmischte.
Ich erzählte ihnen auch von meinem Job als Pianist und Sänger im Pub. Anfangs war Dr. McCormack nicht begeistert von der Idee, dass eine Fünfzehnjährige in einem Pub arbeitet, aber ich konnte sie überzeugen, dass ich nur für die Unterhaltung sorgte und nicht etwa Getränke servierte oder bediente. Ryan schien besonders an meinen musikalischen Fähigkeiten interessiert zu sein und sagte, er würde mich gern etwas spielen hören.
Er erwähnte, dass im Schulauditorium ein Konzertflügel auf der Bühne stünde und wir mal reingehen könnten, damit er mich spielen hören könnte. Ich glaubte nicht, dass ich mich wohlfühlen würde, nur für ihn zu spielen … vor einem anonymen Publikum zu spielen war eine Sache, aber ein Privatkonzert für nur eine Person machte mich etwas nervös. Trotzdem würde mir die Gelegenheit, auf einem echten Konzertflügel zu spielen, wahrscheinlich helfen, diese Nervosität zu überwinden. Ich hatte mir schon immer gewünscht, einmal auf einem solchen Flügel zu spielen!
Gegen 11:30 Uhr verkündete Dr. McCormack, dass es Zeit fürs Bett sei, und fragte, mit welchem der Jungen ich das Zimmer teilen würde.
„Er kann bei mir bleiben“, verkündeten beide Jungen gleichzeitig und funkelten sich dann wütend an.
Das gefiel mir nicht, und ich wollte mich nicht zwischen Ryan und Toby entscheiden müssen. Beide wirkten echt nett und waren trotz der kleinen Auseinandersetzung mit Toby vorhin sehr freundlich zu mir gewesen. Zum Glück hat Dr. McCormack die Entscheidung für uns getroffen.
„Connor, warum schläfst du nicht in Ryans Zimmer? Tobys Zimmer ist ein absolutes Chaos, möglicherweise sogar eine Umweltgefahr, und wenn du mitten in der Nacht aufstehen müsstest, um aufs Klo zu gehen oder so, würdest du wahrscheinlich über seinen Müll stolpern und dir das Genick brechen“, sagte sie mit einem schiefen Grinsen im Gesicht.
"Mama!!!", stöhnte Toby.
Ryan wurde hellwach und packte mich am Arm. „Komm, Connor. Ich zeige dir mein Zimmer, dann kannst du duschen und wir können etwas schlafen.“
Ich spürte, wie die Wirkung der Medikamente, die ich zuvor genommen hatte, bereits nachließ. Deshalb gab mir Dr. McCormack noch eine Tablette, damit ich besser schlafen konnte, und schickte uns dann fort. Ryan führte mich anschließend wieder nach oben in sein Zimmer, das direkt neben Tobys lag. Ryans Zimmer war blitzsauber, was mir sehr gefiel. Es war im Grunde genauso eingerichtet wie Tobys, nur dass seine Wände mit Postern von Bands statt von Sportlern bedeckt waren. Ryan holte mir ein Handtuch, ein großes T-Shirt und eine frische Boxershorts und zeigte mir dann das Badezimmer, das er sich mit Toby teilte. Sobald ich mit dem Duschen und Umziehen fertig war, ging ich zurück in Ryans Zimmer, und er nahm meinen Platz im Badezimmer ein, um selbst zu duschen.
Ich genoss die entspannte Wirkung der Medikamente und sah mich in Ryans Zimmer um. Auf seinem Schreibtisch stand ein Computer und eine richtig gute Stereoanlage. Ich stöberte in seiner CD-Sammlung und bemerkte, dass er viele der gleichen älteren Bands und Sänger mochte wie ich, zum Beispiel die Eagles, Fleetwood Mac, die Beatles und die Rolling Stones. Er besaß sogar alle frühen Alben von Elton John, vom Debütalbum „Elton John “ von 1970 bis hin zu „Blue Moves “ von 1976.
Elton John war mein absoluter Lieblingssänger! Ich habe mehr seiner Lieder gesungen und gespielt als von jedem anderen. Was viele nicht wissen: Elton John hat vor allem in seinen frühen Jahren einige Country-Songs geschrieben, die ich oft in mein Repertoire im Pub aufgenommen habe. Niemand schien je zu ahnen, dass sie von „dem Typen, der den König der Löwen vertont hat “ stammten.
Als ich Ryans CD-Sammlung durchgesehen hatte, kam er nur mit Boxershorts bekleidet zurück ins Zimmer, und mir fiel wieder auf, wie gut er gebaut war und wie glatt seine Haut. Und zum ersten Mal an diesem Tag sprach ich ihn tatsächlich an.
„Du magst also Elton John?“, fragte ich.
„Ja, aber nicht seine neueren Sachen. Ich mag lieber seine Musik aus den Siebzigern. Er ist einer meiner Lieblingskünstler. Magst du ihn auch?“
„Auf jeden Fall. Elton John ist so etwas wie mein Idol. Ich spiele viele seiner Lieder im Pub“, antwortete ich.
„Das ist ja echt cool. Spielst du auch seine älteren Sachen?“, fragte er.
„Ja, aber ab und zu spiele ich auch ein paar seiner neueren Lieder. Ich spiele meistens Country-Songs in der Bar – so ein Laden ist das eben –, aber Elton hat ja über die Jahre viele Country-Songs gemacht. Sein letztes Album, Peachtree Road , ist stark von Country und Gospel beeinflusst. Made in England und Songs from the West Coast sind auch richtig gut. Sie klingen sehr nach seinen früheren Sachen, eher roh und akustisch als seine Musik aus den Achtzigern und frühen Neunzigern.“
„Sie scheinen sich wirklich gut auszukennen“, sagte er.
„Ich glaube, irgendetwas in seiner Musik und den Texten von Bernie Taupin spricht mich einfach an“, sagte ich achselzuckend.
Er schien darüber nachzudenken, und ich genoss einfach mein erstes richtiges Gespräch mit einem anderen Mann in meinem Alter (nun ja, fast ein Jahr älter als ich, aber ihr wisst schon, was ich meine!).
„Das ist echt cool“, sagte er. „Hättest du etwas dagegen, wenn ich eines Abends mit dir in den Pub komme, um dich spielen zu hören? Das würde mir wirklich Spaß machen.“
„Ähm … ja … ich denke, das wäre in Ordnung. Außer mir muss man allerdings 21 sein, um reinzukommen, aber ich spreche mal mit Mr. Bill und frage, ob er dich für die Show reinlässt“, sagte ich.
"Cool, das wäre toll", grinste er mich an ... und ich wurde rot ... SCHON WIEDER !
„Wie wär’s, wenn wir ein bisschen schlafen gehen? Es ist schon ziemlich spät, und ich wette, du bist müde“, sagte er.
"Soll ich auf dem Boden schlafen, oder hast du einen Schlafsack oder so etwas?", fragte ich.
"Du kannst einfach bei mir in meinem Bett schlafen ... Ich verspreche, ich beiße nicht!", antwortete er und wackelte kurz mit den Augenbrauen.
"Ähm ... okay ..."
Ich hätte mich wirklich gerne noch etwas länger mit ihm unterhalten, aber da ich ja bekanntlich keine brillante Gesprächspartnerin bin ( NICHT !), wusste ich nicht, was ich sagen sollte, ohne wie ein totaler Trottel zu klingen.
Also kletterten wir ins Bett, ich auf der Seite zur Wand. Ryan schaltete das Licht neben seinem Bett aus, und ich drehte mich auf die Seite, mit dem Gesicht zur Wand. Er drehte sich in die andere Richtung, und wir lagen gemütlich Rücken an Rücken da. Ich genoss es, ihn an mich gedrückt zu spüren. Es fühlte sich warm und geborgen an, und ich glitt schnell ins Land der Träume und betete still, dass diese Träume nicht zu Albträumen werden würden.