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Parkers Liebe - Frenuyum - 03-22-2026
Kapitel 01
Ich bin schwarz, aber hübsch
Der Morgen dämmerte hell und wunderschön, wie so oft um diese Jahreszeit. Die Sonne stieg langsam, aber hell durch den dichten Wald. Der Morgen in den Wäldern des Nordens war meine liebste Tageszeit, und auch dieser Tag machte keine Ausnahme. Früh aufgestanden, noch vor Sonnenaufgang, als die Vögel des Waldes gerade erwachten, machte ich mich auf den Weg zur Ostseite unseres Grundstücks. Dort erwartete mich ein schöner, plätschernder, kalter Bach, reich an Bachforellen, die nur darauf warteten, meinen gesunden Appetit zu stillen. Obwohl die Forellensaison schon vor ein paar Wochen begonnen hatte, war mein Appetit noch nicht gestillt von ihrem köstlichen, saftigen Duft, der mir das Wasser im Mund zusammenlaufen ließ. Heute Morgen fing ich statt meiner üblichen zwei Forellen zum Frühstück gleich vier, um zwei für den nächsten Morgen aufzuheben, falls die Wettervorhersage nicht so gut sein sollte. Die Wanderung zum Bach war angenehm und bot mir die Gelegenheit, das Grundstück zu genießen, das wir vor so vielen Jahren gekauft hatten.
Ich bin mir sicher, viele hielten uns für verrückt, als wir das 130 Hektar große Waldgrundstück kauften. Es war dicht bewaldet, hatte einen schönen Forellenbach und ein ansehnliches Seeufer. Waldgrundstücke an Seen im Norden waren damals sehr günstig. Seit wir unsere Hütte gebaut hatten, weit hinten im Wald, etwa 800 Meter von der Hauptstraße entfernt und mit Blick auf den See, waren der Wert des Grundstücks und die Steuern erheblich gestiegen. Die gestiegenen Steuern und meine Lebenshaltungskosten deckte ich durch selektiven Holzeinschlag und den Verkauf des Holzes sowie durch das Anzapfen der zahlreichen Ahornbäume auf dem Grundstück. Den Saft kochte ich jeden Spätwinter und Frühling zu Ahornsirup ein und verkaufte den Überschuss in der kleinen Gemeinde und Umgebung. Zusammen mit meiner Rente und meinen Anlagen kam ich gut zurecht. Ich hatte wenige Bedürfnisse und noch weniger Wünsche, sodass ich kaum etwas ausgeben musste.
Das Blockhaus, teilweise aus Holz aus unserem eigenen Wald gebaut, war autark und nutzte Solarpaneele, Speicherbatterien und Wechselrichter, um unseren gesamten Strombedarf zu decken. Für alle Fälle gab es jedoch einen Propangasgenerator als Backup. Kühlschrank, Gefrierschrank, Herd und Warmwasserbereiter wurden mit Propangas betrieben und von einem 1000-Gallonen-Tank versorgt, den ich jedes Jahr vor dem Wintereinbruch auffüllte. Wenn ich längere Zeit abwesend war und den Holzofen im Außenbereich, der das Warmwasser für die Hütte bereitstellte, nicht anheizen konnte, sprang der Propangasgenerator als Backup ein. Das Haus mit drei Schlafzimmern war solide gebaut, dicht und im Winter warm, im Sommer kühl, mit Dachsparren und Wänden aus Zeder und Tanne.
Ich stand neben dem Holzstapel, wo ich gerade die Köpfe der toten Forellen abtrennte, als ich aufblickte. Ein Auto holperte die Zufahrt zu meinem Haus entlang, klapperte, polterte und ruckelte auf dem holprigen Weg, der von der Forststraße abzweigte, die an mein Grundstück grenzte. Es störte meine Privatsphäre und meinen persönlichen Bereich. Nur selten kam jemand hierher, außer vielleicht der Postbote, der UPS-Lieferant, der Steuerbeamte oder ab und zu ein Angler oder Jäger, der sich auf dem Weg in den Wald verirrt hatte. Ein unscheinbarer, kleiner Wagen zweifelhaften Alters kam langsam und erschöpft neben meiner Veranda zum Stehen. Ich wickelte die vier enthaupteten Forellen in Zeitungspapier und ging zur Veranda, um zu sehen, was der Fahrer des Wagens tun würde. Die Fahrerin, eine Frau, die ich von meinem Standpunkt aus nicht identifizieren konnte, schien von einem jüngeren Mann begleitet zu werden, der auf dem Beifahrersitz saß. Dies war jedoch aufgrund der Menge an Staub und Schmutz, die die Windschutzscheibe und das Fahrzeug von der Straße bedeckte, auf der sie hierher gelangten, schwer zu erkennen.
Die Fahrerin hatte sich aus dem Sicherheitsgurt und vom Fahrersitz befreit, stieg aus dem Wrack und kam auf mich zu. Mir stockte der Atem, und mir wurde ganz anders. Direkt auf mich zukam eine Erscheinung, etwas, das ich längst hinter mir gelassen glaubte, aus einem anderen Leben, einem anderen Leben, einem Moment des Rückfalls, den ich nie wieder erleben wollte: meine Ex-Frau. Ich fasste mich schnell und trat vor, um sie aufzuhalten, bevor sie in meine Wohnung gelangen konnte. Ich fürchtete, wenn sie erst einmal drin war, würde es schwierig werden, sie wieder loszuwerden.
Bevor ich einen Gruß, eine Verabschiedung oder irgendetwas anderes von mir geben konnte, grunzte sie.
„Ich habe dir etwas mitgebracht“, sagte sie und deutete mit einem schnellen Daumenstoß über ihre Schultern.
"Du meinst, er hat mir etwas ‚gebracht‘, nicht wahr?"
Bevor ich noch etwas sagen konnte, fuhr sie mich an: „Immer noch der Besserwisser vom College, was? Musst du mir deine Bildung unbedingt aufzwingen oder deinen Schwanz zwischen meine Beine stecken, nicht wahr?“
Ich hatte keine Ahnung, was sie mir „gebracht“ hatte, doch bald sollte ich mit ihrer kleinen Überraschung belohnt werden. Als ich in die Richtung blickte, in die ihr Daumen zeigte, sah ich eine Gestalt auf dem Beifahrersitz ihres klapprigen Wagens. Sie saß mürrisch da, starrte aus dem Fenster, Wut in seinem Gesicht. Ein junger Bursche, ein Teenager, der sich beinahe gegen mich, sie, die ganze Welt auflehnte, ihn zu etwas zu zwingen, was er nicht wollte, sich mit ihm anzufreunden, mit ihm zu reden oder ihn gar anzugreifen. Ich schüttelte verwirrt den Kopf und reagierte mit Abscheu, Wut und Ungläubigkeit auf den unglaubwürdigen Gedanken, der mir in den Sinn kam.
„Wenn Sie auch nur eine Minute lang glauben, ich würde mich mit einem Produkt Ihrer Nachkommenschaft abfinden müssen, irren Sie sich gewaltig. Unsere Scheidung liegt über fünfzehn Jahre zurück, und ich habe weder Ihnen noch dem Kind, das Sie nach unserer Trennung gezeugt haben, gegenüber Verpflichtungen.“
Sie grinste dieses böse, rachsüchtige Grinsen, an das ich mich so gut erinnerte, ein Grinsen voller Hass, Feindseligkeit, Bitterkeit, fast schon hexenhaft, das sie vollkommen befriedigte, denn sie wusste insgeheim, dass ihre Reaktion mich tief treffen und mir genau das Maß an Vergeltung zukommen lassen würde, das sie zum Zeitpunkt unserer Scheidung so verzweifelt gesucht und nicht erhalten hatte.
„Ob gesattelt oder nicht, Dickie Boy, er ist das Ergebnis deiner Vergnügungen, nicht meiner, da ich dich im Bett von Anfang an nicht besonders vergnüglich fand. Ich habe mich nur treiben lassen, nicht wegen des Vergnügens, das mir gleich null war. Was da also als schlampiger Klumpen aus deinem Schwanz herausspritzte, sitzt jetzt auf dem Beifahrersitz und wartet darauf, zu meinem lieben alten Daddy nach Hause zu kommen – um einiges größer als vorher. Also, ob es dir passt oder nicht, er gehört dir, und du kannst den kleinen Scheißer gerne haben.“
Das war ja ein furchtbarer Start in den Tag, noch vor dem Frühstück! Das hat mir den schönen Angelmorgen von vorhin komplett verdorben. Ich musste noch einiges mehr wissen, bevor ich mich zu dem „kleinen Mistkerl“ und seiner Beziehung zu mir äußern konnte. Ich vertraute ihr ungefähr so viel, wie man einer Bullennatter in einem Mäusehaus vertrauen würde, dass sie sich besser in Ruhe lässt, oder einem kleinen Jungen im Spielzeugladen, dem man sagt: „Anschauen, nicht anfassen!“
„Wie wollen Sie mich davon überzeugen, dass der kleine Bengel mein Sohn ist? Wir waren nicht mal ein Jahr verheiratet, eine Zeit des Elends, nebenbei bemerkt, und als ich eines Morgens erwachte, warst du verschwunden. Du hattest nur eine Nachricht hinterlassen: ‚Leck mich am Arsch. Ich bin weg.‘ Ein Jahr später bekam ich die Scheidungspapiere zugestellt und unterschrieb sie freudig, um dich loszuwerden. Du hast keine Abfindung verlangt, deinen Mädchennamen wieder angenommen und weder ein Kind noch eine Schwangerschaft erwähnt. Ich habe die Anwalts- und Gerichtskosten bezahlt, du bist gegangen, und das war’s. Also, wie oder wann kommt ‚Little Lord Fauntleroy‘ ins Spiel?“
„Er ist einer der Gründe, warum ich gegangen bin. Als ich erfuhr, dass ich eines deiner kleinen Geschöpfe in mir trug, machte ich mich aus dem Staub, fest entschlossen, es und dich loszuwerden, und schwor mir, mich nie wieder von dir anfassen zu lassen. Tja, ich machte den Fehler, zu Mama zu gehen, in der Annahme, dort jemanden zu finden, der es aus mir herausspült. Stattdessen überredete sie mich, ihn zu behalten, und versprach, ihn selbst großzuziehen, da sie es falsch fand, ihn abzutreiben. Nun ja, es war eine Unterkunft, also ging ich dorthin, in der Annahme, direkt nach der Geburt abzuhauen, und das tat ich dann auch. Dein Name steht auf der Geburtsurkunde, die sich in diesem Umschlag befindet, zusammen mit seinen Schulzeugnissen, Impfungen und all dem Zeug. Hier ist er also, und tschüss.“
Damit wandte sie sich dem Auto zu und brüllte den Insassen an: „Verschwinde mit deinem Arsch und deinem Zeug da raus, du bleibst hier und ich gehe.“
Um zu verhindern, dass ich irgendetwas von ihr in Besitz nehme, schrie ich sie an: „Wenn deine Mutter ihn aufgezogen hat, warum hat sie ihn dann nicht behalten, anstatt ihn mir zu schicken?“
Ihre Antwort war kurz und bündig: „Sie ist tot, Arschloch!“
Der junge Bursche stieg aus dem Auto, öffnete die Hintertür, holte einen Rucksack, einen Koffer und mehrere Kartons vom Rücksitz, stellte sie ab und trat zurück. Kaum hatte er das getan, startete sie den Wagen, legte den Gang ein, wendete in meiner Einfahrt und raste, mit einem ausgestreckten Mittelfinger in Richtung von mir oder ihm oder uns beiden, die Straße entlang zur Hauptstraße. Verdammt, sie hatte nicht einmal seinen Namen gesagt. Seufzend trat ich mit dem Umschlag in der Hand vor, um diesen neuen, hoffentlich nur vorübergehenden Bewohner meines Reiches zu begrüßen.
Als ich auf ihn zuging, bemerkte ich seinen aufmerksamen Blick. Seine Augen, die er sich zum Schutz vor der Sonne mit der Hand vor die Stirn hielt, waren haselnussbraun-grün, ähnlich meinen, je nach Lichteinfall und meiner Kleidung. Sein Gesicht war ausdruckslos, doch er war auf der Hut vor jeder möglichen Gefahr – eine Vorsicht, die er sich wohl in früheren Begegnungen angeeignet hatte. Seine Haut war heller als die seiner Mutter, braun gebräunt, aber etwas dunkler. Dieser sympathisch wirkende, attraktive junge Mann mit kaukasischen und afroamerikanischen Wurzeln musterte mich eingehend, schätzte mich ein, wog meine Vorzüge und Nachteile ab und überlegte, ob ich seiner würdig war. Er fragte sich, wie ich wohl auf ihn reagieren würde.
Ich verhalten mich nicht viel anders und betrachtete ihn mit derselben Vorsicht. Ich musterte ihn, und als ich näher kam, sah ich einen attraktiven jungen Mann, vielleicht vierzehn oder fünfzehn Jahre alt – nicht älter, wenn er tatsächlich meiner war. Schlank, eher hager, etwa 1,65 Meter groß und wog gerade mal sieben Kilo. Auf seinen Schultern lastete eine ungeheure Trotzreaktion, die sich mir und allen anderen widersetzte, die ihn länger als unbedingt nötig hierbleiben lassen oder ihn zu etwas zwingen wollten, was er nicht wollte, was ihm widerstrebte oder gegen seine Prinzipien verstieß. Er war mein Ebenbild in diesem Alter, abgesehen von seiner Hautfarbe. Das beseitigte jeden Zweifel an seiner Abstammung und bestätigte mir, dass vor mir mein Nachkomme stand, ein Kind, ein Sohn, der mir bis zu diesem Tag nicht bekannt gewesen war. Der heutige Tag würde, gelinde gesagt, sehr interessant werden.
Ich blieb in Armlänge vor ihm stehen, streckte ihm die Hand entgegen, lächelte so freundlich wie möglich, holte tief Luft und fragte: „Wie lautet Ihr Name?“
„Jed“, lautete die knappe Antwort, gefolgt von: „Und deiner?“
Das war etwas simplistischer, als ich es mir gewünscht hätte, und bestätigte sein völliges Desinteresse daran, wo er sich befand und warum, aber die Reaktion war angesichts seines Alters und der Umstände nicht unerwartet, also antwortete ich so höflich wie möglich.
„Josiah Dickenson Parker, der Besitzer dieses Grundstücks, Ihr Gastgeber, und wenn die Papiere stimmen und Sie so aussehen, Ihr Vater. Man nennt mich ‚Joe‘ oder ‚Parker‘, was mir lieber ist. Nun, versuchen wir es noch einmal, Jed. Ich möchte Ihren vollständigen, bürgerlichen Namen wissen, damit ich wenigstens weiß, was ich auf dem Formular eintragen muss, wenn die Gendarmen kommen und ich Sie wegen Nichtkooperation, Körperverletzung oder irgendeiner anderen perfiden Anklage, die ich mir ausdenken kann, übergebe, damit sie Sie zusammen mit all den alten, dreckigen, stinkenden und eifrigen Pädophilen einsperren können, die sie übers Wochenende aufgegriffen haben und die jetzt im Bezirksgefängnis sitzen und sozusagen nach frischem Fleisch suchen. Mehr als einer von ihnen wäre bereit, Ihnen beim Duschen zu helfen und dabei Ihren Hintern genau zu betrachten.“
Das hatte seine Aufmerksamkeit geweckt, und ohne weiter zu zögern, reichte er mir schnell die Hand und sagte: „Jedediah Dickenson Parker, vierzehn Jahre alt, ich werde am zweiten September fünfzehn. Sie werden doch nicht wirklich die Polizei auf mich hetzen, oder?“
„Nein, im Moment nicht, mal sehen, wie sich die Dinge entwickeln. Jed, lass uns deine Sachen zusammenpacken und ins Haus bringen.“
In zwei Gängen brachten wir Rucksack, Koffer und Kartons – seinen gesamten, spärlichen Besitz – in die Wohnküche, wo wir sie auf dem Boden abstellten. Ich überlegte kurz, alles auf der geschlossenen Veranda stehen zu lassen, falls er sich so unmöglich benehmen sollte, dass ich ihn wegschleppen müsste oder er von selbst verschwinden würde. Doch da ich mein Verantwortungsgefühl nicht ignorieren konnte, gab ich nach und brachte alles ins Haus.
Drinnen angekommen, stand Jed still da, den Rucksack in der Hand, und musterte aufmerksam den ihm zugänglichen Teil des Hauses. Seine Augen wanderten langsam über jeden Gegenstand, jede Tür, jedes Möbelstück, jedes Fenster und jeden Ausgang. Ihm entging nichts, sein Verstand schien jedes Detail aufzusaugen, abzuwägen, zu bewerten, alternative Handlungsoptionen zu erwägen, falls nötig, und den Grundriss des Hauses genau zu betrachten, um seinen Platz darin und meine Reaktion auf seine Anwesenheit zu ergründen. Mein Eindruck von einem cleveren Jungen bestätigte sich, aber einem cleveren Jungen mit Stil, wie ich fand.
„Ich nehme an, Sie sind die ganze Nacht gefahren und haben nicht gefrühstückt, also setzen Sie sich an den Tisch, ich mache es für uns. Es gibt Spiegeleier, Bratkartoffeln, Toast mit Marmelade und Forelle.“
Er setzte sich widerwillig an den Tisch, suchte in der Küche nach Hinweisen auf das Essen und fragte schließlich zögernd nach.
"Was ist Forelle?"
Oh mein Gott, er war wahrlich ein Stadtkind, völlig ahnungslos vom ländlichen, waldreichen Leben, seinen Menschen, Gewohnheiten, Sitten und Gebräuchen. Wie naiv, aber auch weise er doch sein muss.
„Eine Forelle ist ein Fisch“, antwortete ich auf seine Frage und fuhr fort, unser Essen zuzubereiten, wobei ich sorgfältig vermied, mich umzudrehen oder ihm in die Augen zu sehen.
"Zum Frühstück? Fischgerichte gibt es doch eher freitagabends, oder?"
„Willkommen in meiner Welt, Jedediah Parker. Möchten Sie Kaffee, Tee oder Milch dazu?“
„Haben Sie Pepsi?“, antwortete er.
Ich drehte den Kopf in Richtung Kühlschrank und antwortete: „Im untersten Fach. Bedienen Sie sich.“
Er holte eine Dose aus dem Kühlschrank, setzte sich wieder hin, öffnete sie und nippte langsam an dem Getränk. Während ich das Frühstück zubereitete, beobachtete er jede meiner Bewegungen aufmerksam. Er achtete genau darauf, wo die Utensilien lagen, wie ich die Kartoffeln schnitt, den Fisch panierte und die Eier zubereitete – alles ohne ein weiteres Wort zu sagen. Ich spürte seinen durchdringenden Blick bei jeder Bewegung, doch ich reagierte nicht und machte keine Geste, die ihn darauf aufmerksam machte.
Nachdem ich alles vorbereitet hatte, legte ich seine Portion – zwei der vier Forellen, die ich zuvor gefangen hatte, Toast und Eier – auf einen Teller, stellte ihn vor ihn hin, nahm dann meine eigene Portion und setzte mich zu ihm an den Tisch.
"Iss lieber gleich auf, kalt schmeckt es nicht so gut."
Da ich merkte, dass er unsicher war, wie er mit der Forelle anfangen sollte, nahm ich mir eines dieser köstlichen Stücke vor und bemerkte, wie er meine Technik genau beobachtete und jede meiner Bewegungen nachahmte. Wir aßen schweigend, jeder in seine eigenen Gedanken versunken, zögerlich, uns mitzuteilen, da wir nicht wussten, was uns erwarten würde. Die unangenehme Situation war fast erdrückend. Er war als Erster fertig, zweifellos hungrig von der nächtlichen Reise und der Tatsache, dass er ein hungriger Teenager war, der ein Buffet so oft plündern konnte, dass es geschlossen wurde. Geduldig wartete er, bis ich fertig war, folgte meinem Beispiel und stellte sein schmutziges Geschirr und Besteck neben meins in die Spüle.
Ich bedeutete ihm, an den Tisch zurückzukehren, und erklärte ihm, dass wir heute Abend nach dem Essen abwaschen würden. Nachdem er wieder Platz genommen hatte, beschrieb ich ihm ausführlich, wie Beleuchtung, Heizung und andere Systeme in einem solchen Haus funktionieren – autark, mit Solaranlagen, Speicherbatterien und Notstromaggregaten. Er stellte keine Fragen, während ich sprach, sondern hörte aufmerksam zu, nickte immer wieder und prägte sich alles ein, um jedes Detail zu verstehen. Ich erwartete, dass er fragen würde, ob ich Fernsehen (ja, Satellit), Telefon (Handy) und Internet (ja, Satellit) hätte, aber er fragte nicht. Vielleicht ging er einfach davon aus, dass ich es hätte, oder es war ihm egal, da er sich wohl entschieden hatte, nicht hier im Wald mit einem Fremden zu bleiben, der ihm als sein Vater vorgestellt worden war.
Zum Abschluss sagte ich nur: „Wenn wir deine Sachen in dein Schlafzimmer gebracht haben, werden wir beide Holz spalten und stapeln“, denn ich dachte, es gäbe keinen besseren Weg, ihn zu ermüden, als ihn mit meiner Lebensweise vertraut zu machen.
Er starrte mich stoisch an, sagte einige Augenblicke lang nichts und dann: „Du bist weiß.“
Ich blickte ihn an, von seinen Füßen bis zu seinem Kopf, und antwortete: „Ja, und du bist schwarz.“
„Wie alt bist du?“, fragte er als Nächstes.
Ich antwortete: „Sechzig“.
„Du bist alt“, sagte er sachlich, ohne Vorwürfe zu machen.
"Ja."
Was hätte ich denn noch sagen sollen? Hätte ich meine Antwort relativieren können, indem ich sagte, ich sei aktiv, fühlte mich nicht alt und könnte ihn locker übertreffen? Nein, für ihn war ich alt, also blieb mir nichts anderes übrig, als die Tatsache anzuerkennen, das Thema zu wechseln und darauf zu hoffen, dass er sich selbst ein Bild von meiner Fitness als Mensch und als Vater machen würde.
Er sah mich wieder an, diesmal direkt in meine Augen, zog eine Augenbraue hoch und stellte die Frage, auf die ich gewartet hatte.
"Was, wenn ich weder Holz spalten noch hier wohnen will?"
Ich dachte einen Moment nach, sah ihn dann direkt an, zuckte lässig mit den Schultern und sagte: „Das ist deine Entscheidung, nicht meine. Aber wenn du dich entscheidest, hier zu leben, musst du deinen Teil beitragen und dich an meine Regeln halten, die übrigens gar nicht so streng sind, es sei denn, du machst sie dazu. Dafür sorge ich für ein Dach über dem Kopf, Essen, eine Ausbildung und all die anderen Dinge, die ein Vater bieten sollte.“
Seine Augen schnappten nach meiner letzten Aussage und seine Zunge spuckte, nur mit einer leichten Berührung des Messers, hervor: „Das hast du vorher nicht getan, warum jetzt?“
Eine einfache Frage verdient eine einfache Antwort. „Ich wusste gar nicht, dass es dich gibt.“
Er kratzte sich am Kopf, schob seinen Stuhl zurück und sagte: „Vielleicht gehe ich dann lieber.“
Ich zuckte erneut mit den Schultern und antwortete leise: „Okay, aber bevor du die Hauptstraße erreichst, solltest du besser hoffen, dass dich die Bären nicht fressen.“
Jed schnaubte mich ungläubig an: „Ja, klar, welche Bären?“