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Der Schurke und der Ausreißer - Frenuyum - 03-22-2026
Die hereinbrechende Juninacht brach über mich herein, begleitet von schwindendem Licht und einer Feuchtigkeit, die sich wie der Nebel ferner Heidelandschaften über die Niederungen legte, von dem ich gelesen hatte. Doch ganz anders als jene sagenumwobenen Nebel verhieß sie mir nichts. Ich sah keine Gefahren, keinen zukünftigen Reichtum, keine Tragödien, nur die unmittelbaren Bedürfnisse meines Hungers, meiner Müdigkeit und der hartnäckigen Unreinheit nach drei Tagen und zwei Nächten beschwerlicher Reise. Meine einzige Ruhepause auf der bisherigen Strecke war, gelinde gesagt, unruhig auf dem Beifahrersitz meines Pick-ups. Ich war dem Zusammenbruch nahe, überwältigt von Erschöpfung und Verzweiflung.
Meine Reise hatte kein festes Ziel, außer vielleicht irgendwo im Norden. Ich wollte nur Abstand zu meinem Ausgangspunkt gewinnen, verbunden mit dem Schwur, nie zurückzukehren und mich in einem so fernen Land zu verlieren. Dort würden mein Name, meine Familie, meine Geschichte für andere bedeutungslos sein. Ich spielte mit dem Gedanken, nach Alaska zu reisen, diesem großen Staat jenseits unserer Grenzen in den kontinentalen USA, im Norden, durch Kanada. Das barg jedoch ein Problem: Obwohl ich einen gültigen Pass besaß, würde ich bei dem Versuch, die Grenze von den Vereinigten Staaten nach Kanada oder vom Yukon-Territorium nach Alaska zu überqueren, entdeckt und umgehend zurückgeschickt werden! Das wäre gar nicht gut gewesen, also fiel diese Option – vorerst – weg. Schließlich beschloss ich, nach Norden zu reisen, aber innerhalb der kontinentalen USA zu bleiben, sofern ich einen sicheren Zufluchtsort finden könnte.
Nachdem ich den Mississippi erreicht hatte, begann ich meine Reise in nördlicher Richtung, fuhr durch kleine Flussstädte, befuhr einige Fernstraßen, bevorzugte aber die Nebenstraßen der USA für meine Route und fuhr stetig nach Norden. Vor kurzem passierte ich schließlich die Flussgemeinden Davenport und Bettendorf in Iowa, fuhr kurz an dem Ort vorbei, der einst als Heimat von „William F. Cody – Buffalo Bill“ galt, und nun, im Dunkeln, überquerte ich einen kleinen Fluss mit einem Namen, den ich nicht aussprechen konnte, und landete in dieser kleinen Taverne in einem kleinen Weiler unweit des bewaldeten Auenlandes des unaussprechlichen Flusses.
Die Lichter brannten, das Schild blinkte „OP-N“, und auf dem Parkplatz standen ein paar Fahrzeuge – genauer gesagt zwei Pick-ups, einer recht neu, der andere älter und eher unscheinbar. Ich war hungrig und müde und hoffte, einen Burger, Pommes und ein Bier zu bekommen, um mich zu stärken, bis ich einen Parkplatz zum Schlafen fand. Ich brauchte dringend eine Dusche (ich war schon so stinkig, dass es mich selbst störte) und eine Rasur, aber diese Annehmlichkeiten mussten warten, bis ich eine Raststätte mit kostenpflichtigen Duschen gefunden hatte und mich dort sicher genug fühlte vor Leuten, die mich vielleicht suchten.
Ich parkte, schloss den Wagen ab und betrat die kleine Kneipe. Zwei Männer saßen an einem Tisch, ein anderer nippte an seinem Bier an der Bar. Alle drei drehten sich um, um zu sehen, wer hereinkam, und da sie merkten, dass ich ein Fremder war, musterten sie mich länger als sonst, offensichtlich um mich einzuschätzen. Ich ließ mich müde auf einen Barhocker fallen, sah die Speisekarte an der Wand und fragte den Barkeeper, ob die Küche noch geöffnet sei. Er versicherte mir, dass sie es sei, bestellte etwas zu essen, holte mir ein Bier vom Fass und zog mich an einen leeren Tisch in einer dunkleren Ecke zurück. Von dort aus konnte ich das Kommen und Gehen der Gäste beobachten und war stets auf der Hut, falls jemand versuchen sollte, herauszufinden, wer ich war.
Von den drei anderen, die an ihrem Bier nippten, beobachtete mich nur der Mann an der Bar, als ich zum Tisch ging, und hielt seine Aufmerksamkeit aufrecht, während ich an meinem Bier nippte. Nach ein paar Minuten wandte er den Blick ab, und ich entspannte mich und genoss das kalte, schaumige Bier, jeden einzelnen Schluck. Ich musterte ihn allerdings kurz; er war wohl in meinem Alter, sah etwas mitgenommen aus, war gebräunt (soweit ich es im Dämmerlicht der Kneipe erkennen konnte) und vielleicht acht bis zehn Zentimeter größer und etwas schwerer als ich.
Ich senkte den Blick auf mein Bier und ließ meine Gedanken zu meiner misslichen Lage zurückkehren. Innerlich war ich immer noch überzeugt, dass es das Richtige war! Meine Entscheidung zu fliehen, wegzulaufen, zu entkommen, das emotionale Gefängnis zu verlassen, das mich, wie ich jetzt erkannte, die gesamten dreiundzwanzig Jahre meines Lebens gefangen gehalten hatte, war weder leicht noch überstürzt gewesen. Ich hatte seit der High School darüber nachgedacht und endlich den Mut aufgebracht, das zu tun, was ich tun musste, und abzuhauen!
Als jüngstes von drei Kindern und einziger Sohn wuchs er in einem konservativen Haushalt im Süden der USA auf. Der Vater war ein langjähriger US-Kongressabgeordneter, die Mutter hingegen eine herrschsüchtige, manipulative, berechnende und kontrollierende Person, deren Lebensmission scheinbar darin bestand, die politische Karriere ihres Mannes und ihren einflussreichen Platz in Politik und Gesellschaft zu sichern. Sein Sitz im Repräsentantenhaus war fest etabliert und wurde von der extremen Rechten sowie den einflussreichen Wirtschaftsakteuren seines Wahlkreises und Bundesstaates unterstützt. Nichts, so schien es ihr, durfte seine Karriere beeinträchtigen oder trüben – weder Mensch noch Tier, nicht einmal ihr eigener Sohn!
Ich kann nicht wirklich sagen, dass sie böse war; einfach nur verdammt gemein, engstirnig, voreingenommen und obendrein homophob. Sie war nicht gerade mein Lieblingsmensch, und ich war auch nicht ihr Lieblingskind! Ich unterschied mich von meinen beiden älteren Schwestern, abgesehen vom Offensichtlichen: Ich war zierlich und klein, hatte dunkle Haare und dunkle Augen und war nicht sehr groß. Ich war schüchtern, zurückhaltend, vielleicht sogar ängstlich, aber wer wäre das nicht, wenn er mit einem modernen Attila dem Hunnen zusammenleben würde? Meine Schwestern waren größer, hatten einen helleren Teint und hellere Haare und waren nach außen hin sehr gesellig – perfekt für den Wahlkampf!
Mutter regierte den Haushalt und unser Leben mit eiserner Faust; meines vielleicht noch mehr als das der anderen beiden, aber regierte sie! Sie entschied, mit wem wir sprechen oder Umgang pflegen durften, was wir trugen, welchen Organisationen wir beitreten konnten, wo wir zur Schule gingen und wen wir heiraten würden! Ich dachte oft, sie sei meinen älteren Schwestern gegenüber viel nachsichtiger und toleranter gewesen und habe ihre Enttäuschung über mich durch ihre Missbilligung und ihr Verhalten zum Ausdruck gebracht. Einmal, nach einem meiner „Ausraster“, sagte sie zu meinem Vater: „Er ist genau wie dein Cousin Jim Earl; Gott sei Dank haben wir nichts mehr von ihm gehört, seit du in den Kongress gewählt wurdest. David ist genauso gebaut wie er, huscht genauso herum wie er, und wenn ich mich nicht irre, hat er auch einige ähnliche Vorlieben.“ Mehr wurde nicht gesagt; verdammt, ich wusste ja nicht, dass da irgendwo ein „Cousin Jim Earl“ lauerte. Uns wurde immer wieder versichert, dass alles nur zum Wohle der Position und Wiederwahl unseres Vaters geschah. Ich glaube nicht, dass sie das überleben würde, wenn er nicht wiedergewählt würde!
Ich hatte alles, was ich brauchte oder wollte, Kleidung, Computer, Auslandsreisen und sogar ein paar Reisen, als mein Vater Wahlkampf machte. Aber mir fehlte die Liebe, die ein Junge von seinen Eltern braucht. Dieser Teil meines Lebens fehlte und würde mir auch nicht zuteilwerden, solange sie mein Leben bestimmte oder ich zu Hause blieb.
Meine Spielkameraden wurden mir zugeteilt, und obwohl sie nett waren, wollten sie nicht wirklich viel Zeit mit mir verbringen. Ich war kleiner als sie, hatte kaum sportliche Fähigkeiten und interessierte mich mehr für andere Dinge – insbesondere für das, was sich in ihren Hosen verbarg. Ich wagte es jedoch nie, hinzusehen oder auch nur anzudeuten, bis eines Tages, ich war wohl acht oder neun Jahre alt, der Gärtner seinen Enkel mit zur Arbeit brachte. Der Junge war dreizehn oder vierzehn Jahre alt, größer als ich und viel mutiger!
Ich spielte gerade draußen in unserem kleinen Obstgarten hinterm Haus, als er lässig auf mich zukam und ein Gespräch begann. Seine Jeans, tief auf den Hüften gerutscht, saßen eng um seinen Po, rutschten im Schritt, und sein kurzärmeliges Hemd war offen und gab den Blick auf einen schönen, gebräunten, einladenden Bauch frei. Er grinste mich an, während ich da in Shorts und Poloshirt stand, trat näher, umfasste meinen Schritt mit einer Hand und fragte: „Was hast du da drin, Kleiner?“
Stotternd antwortete ich: „Nur ich!“
Er kicherte erneut und sagte: „Wenn du mir deins zeigst, zeige ich dir meins.“
Bevor ich überhaupt „Na, na, was für ein Prachtkerl!“ sagen konnte, hatte ich meinen kleinen, steifen Penis von etwa acht Zentimetern Länge schon herausgestreckt und begaffte seinen viel größeren (wahrscheinlich zehn bis zwölf Zentimeter langen) Ständer, der aus seiner Jeans herausragte. Es war ein atemberaubender Anblick für mich!
„Du kannst es berühren, wenn du willst“, sagte er leise, und das tat ich auch, indem ich meine Hand um das weiche Stahlmaterial legte und es ein paar Mal streichelte.
Er sah sich um, entdeckte den Schuppen des Gärtners und deutete mit einer Kopfbewegung an, dass wir dort unser kleines Stelldichein fortsetzen sollten. Nachdem er sich vergewissert hatte, dass uns niemand sehen würde, zog er mir Shorts und Unterhose herunter, drehte mich um, beugte mich vor, spuckte einen Klecks auf seinen Penis und noch mehr in meine Pofalte, und zack – zack – glitt sein Teenagerpenis in meinen Po! Gott, ich liebte es! Er stieß so lange zu, bis ich spürte, wie er anschwoll und pulsierte, und mit einem Stöhnen ejakulierte er in mir. Wir machten das etwa einen Monat lang, bis meine Mutter es irgendwie herausfand (ich glaube, von einer meiner älteren Schwestern). Ich wurde in mein Zimmer gebracht, mit einem Riemen geschlagen, bis meine Pobacken fast wund waren, und mir wurde gesagt: „Brave Jungen lassen andere Jungen nicht mit ihren Penissen spielen oder sie in ihren Körper stecken, egal wohin!“ Sie sagte mir außerdem, wenn ich meinen Penis „unsachgemäß“ berühren würde, würde er lila werden und abfallen. Als ich zehn war und mir die hohe Kunst der Selbstbefriedigung mithilfe des Internets und Anleitungen angeeignet hatte, konnte ich weder eine Farbveränderung noch eine Lockerung der Peniswurzel feststellen. Im Gegenteil, er schien härter und fester zu werden! Ich wusste damals mit Sicherheit, dass sie darüber und über viele andere Dinge gelogen hatte, nur um die Kontrolle und Dominanz zu behalten. Der Gärtner wurde entlassen und wir bekamen einen neuen, dem strengstens verboten wurde, jemanden mitzubringen, es sei denn, meine Mutter erlaubte es!
Meine Mutter fing dann an, mich zu Veranstaltungen mitzunehmen, wo „brave Jungen und Mädchen“ anwesend sein würden, in der Hoffnung, dass ich unter der strengen Aufsicht anderer Erwachsener lernen würde, meine Gefühle anders auszudrücken. Oh ja, ich habe es gelernt; ich lernte, den Mund zu halten, den Reißverschluss zuzuknöpfen und meine Gefühle zu unterdrücken. Das machte das Leben in mancher Hinsicht zur Hölle, aber in ihrer Gegenwart war es erträglich.
Meine Gedanken wurden unterbrochen, als der Barkeeper mir meinen Burger mit Pommes brachte. Mein Glas war leer, also bestellte ich noch ein Bier. Während ich aß, winkten die beiden Männer am Tisch dem Barkeeper und dem Mann an der Bar zum Abschied und gingen. Der Mann an der Bar bestellte noch ein Bier und musterte mich lange und eindringlich, während er den ersten Schluck nahm. Sein Blick war etwas irritierend, aber aus meiner Perspektive wirkte er harmlos; nur ein Landei, neugierig auf eine Fremde, oder lag es vielleicht an meiner Kleidung? Ich trug immer noch die Anzughose, die Lackschuhe und das nicht ganz so weiße Hemd, das ich beim Abendessen nach dem Vorfall anhatte. Ich erwiderte seinen Blick und beschloss, dass er für einen Landei gar nicht so übel aussah, oder vielleicht trübte das Bier meine Sicht nur.
Nach dem kleinen Streit mit dem Enkel des Gärtners hielt meine Mutter mich streng im Zaum. Ich besuchte dieselbe Privatschule wie meine älteren Schwestern, sodass sie regelmäßig Bericht erstatten konnten, falls ich vom rechten Weg abkommen sollte; das tat ich aber nicht. Einmal verbrannt, zweimal gewarnt!
Als ich in die Mittelschule kam, wurde beschlossen, dass ich meinen Horizont erweitern und an sportlichen Aktivitäten teilnehmen sollte. Ich war noch recht schmächtig und nicht besonders groß, also schlug ich Ringen vor, da könnte ich darin Muskeln aufbauen. Meine Mutter lehnte das ab mit der Begründung, sie würde es nicht zulassen, dass irgendwelche Perversen ihren Sohn begrapschen. Das sei einfach unschicklich, fand sie. Ich dachte, es wäre eine gute Idee; schließlich war ich seit dem Tag, an dem mich der Enkel des Gärtners hinter dem Schuppen so richtig durchgenommen hatte, nicht mehr richtig begrapscht worden!
Also schlug ich vor, Schwimmen wäre eine gute Aktivität, um meine Brust- und Beinmuskulatur zu stärken und mir gleichzeitig die Möglichkeit zu geben, heimlich die muskulösen Männer in der Umkleidekabine vor und nach den Wettkämpfen zu bestaunen. Sie durchschaute den kleinen Trick sofort und verwarf ihn. Daraufhin beschloss ich, Tennis und Crosslauf zu machen, in der Überzeugung meiner Eltern, dass diese Aktivitäten meine Koordination, Muskelkraft und meine sportlichen Fähigkeiten – die von kultivierten und einflussreichen Männern besessen sind – fördern würden. Ich entwickelte weder Muskeln noch Fähigkeiten, aber ich hielt durch, nur um den Frieden zu wahren!
Als ich meinen Schulabschluss machte, hatte ich meine endgültige Größe von 1,63 m und ein Gewicht von 50 bis 52 kg erreicht. Das einzig Positive an meiner schmächtigen Statur und schmalen Taille war mein fast 15 cm langer Penis, der im Vergleich zum Rest meines Körpers riesig wirkte – als ob er mir irgendetwas gebracht hätte. Es gab viele Jungen in der Schule, die in dieser Hinsicht deutlich besser ausgestattet waren, und einige, die kleiner waren.
Ich sollte zu Tanzveranstaltungen und Partys gehen, wohlgemerkt nicht allein, sondern mit jungen Damen, die meine Mutter für mich aussuchte. Oh Gott, wie peinlich! Sie rief die Mutter des Mädchens an, besprach die Situation, und dann musste ich das Mädchen selbst anrufen und sie fragen. Ich konnte unmöglich meinen Wunsch äußern, mit Jungen auszugehen, nicht, wenn „Attila“ das Sagen hatte. Die Mädchen sagten nie Nein; wie hätten sie auch? Sie hassten es, machten aber trotzdem mit. Die meisten jungen Damen, die ich begleitete, waren größer als ich, manche aber auch nicht. Einmal, als ich versuchte, mit einer der größeren meiner „Begleitungen“ zu tanzen, hörte ich zufällig, wie einer meiner Klassenkameraden spöttisch zu anderen murmelte: „Wenn David Nase an Nase tanzt, sind seine Zehen im Bild, und wenn er Zehen an Zehen tanzt, ist seine Nase im Bild.“ Sie fanden es ziemlich witzig; ich nicht, aber ich schwieg.
Das College war eine kleine, private Hochschule für Geisteswissenschaften (unverschämt teuer), an der ich Internationale Studien studierte.
„Ich bin mir sicher, dass du in den auswärtigen Dienst gehen wirst“, sagte Mutter damals, „und das hier solltest du studieren, wenn du Erfolg haben willst.“
Insgeheim hoffte sie wohl, ich würde in ein fernes Land versetzt werden, weit weg von ihr. Hätte ich im Nachhinein betrachtet auch nichts dagegen gehabt! Ich belegte Journalismus als Nebenfach, hatte aber keine Ahnung, was ich damit anfangen sollte. Vielleicht könnte ich ja als Reporterin bei einer ausländischen Nachrichtenagentur arbeiten.
Der Barkeeper brachte mir ein weiteres Bier, und der Typ an der Bar bestellte ebenfalls eins. Ich weiß nicht, ob er mein Bier mit meinem vergleichen wollte oder nicht, aber sein Blick ruhte noch länger auf mir, als ob er überlegte, was er trinken sollte. Ich überprüfte meinen Hosenstall, er war geschlossen, also schien ihn das nicht zu interessieren.
Ich erinnerte mich an meinen ersten Tag auf dem Campus. Als ich einen Flur entlangging, sah ich ein Plakat, das zu einem Treffen von Studierenden einlud, die eine LGBT-Organisation auf dem Campus gründen wollten. Ich ging hin, hielt mich aber im Hintergrund, da ich nicht auffallen wollte. Zwei Tage später besuchte mich ein Mitarbeiter aus dem Wahlkampfteam meines Vaters zusammen mit einer meiner Schwestern. Sie teilten mir mit, dass ich, wenn ich mein Studium hier und nicht in einem Kloster fortsetzen und weiterhin meine großzügige monatliche Unterstützung erhalten wolle, jegliches Interesse an anderen Clubs als denen, die für den Sohn eines Kongressabgeordneten als „angemessen“ gelten, aufgeben müsse.
Meine Wut staute sich langsam auf, und ich unterdrückte sie immer weiter, um den richtigen Zeitpunkt und Ort zum Ausbruch zu finden. Ich nutzte sie, um meinen Entschluss zu festigen, mich von meiner Mutter und ihren Einmischungen zu befreien, und begann, entsprechende Pläne zu schmieden. Sie ahnte nicht, was ich ihr – unter den richtigen Umständen – antun würde!
Heimlich begann ich, einen Teil meines monatlichen Taschengeldes beiseitezulegen und es in einem Geldbeutel zu verstauen, den ich in meinem Koffer im College aufbewahrte. In meinem letzten Studienjahr wünschte ich mir einen neuen Pickup mit Doppelkabine und Aufbau, und bekam ihn auch, damit ich „im Frühling zu Vorstellungsgesprächen fahren könnte“. Meine Pläne standen fast fest, doch der endgültige Anstoß kam zu Weihnachten, dieser freudigen Zeit des Jahres, als meine Mutter nach meinem Abschluss verkündete, ich solle besser ans Heiraten denken, und sie hätte genau die Richtige für mich!
So ein Quatsch! Ich habe trotzdem gelächelt, obwohl ich genau wusste, dass es nicht passieren würde!
Vor fünf Tagen, eine Woche nach meinem Abschluss, saßen meine Schwestern mit ihren Ehemännern, mein Vater, meine Mutter und ich beim Abendessen zusammen. Meine Mutter erklärte mir die Pläne für ein kleines Abendessen, zu dem meine zukünftige Braut und ihre Familie eingeladen waren. Das wäre eine gute Gelegenheit für mich, mit dem Werben um sie zu beginnen.
Ich unterbrach ihren Dialog mit der Frage: „Hat meine zukünftige Braut überhaupt einen Schwanz? Denn wenn nicht, muss ich mich wohl woanders umsehen, um mich durchficken zu lassen!“
In der darauf folgenden absoluten Stille, mit weit aufgerissenen Mündern, stand ich auf, verließ den Raum, tanzte zu meinem bereits vollgepackten Pickup-Truck und verließ die Stadt!
Ich blickte auf mein leeres Glas, hob es stumm auf mich selbst und dachte: „Hier sitze ich nun, in so einem kleinen Kaff, mit einem wertlosen Abschluss in Internationalen Beziehungen und vielleicht einem brauchbaren Abschluss in Journalismus, und sonst keiner einzigen verdammten Fähigkeit! Verdammt, ich könnte nicht mal einen Reifen wechseln, wenn es sein müsste. Ich hatte Benzin und Essen bar bezahlt, aus Angst, man könnte mich über Kreditkarten zurückverfolgen, und mein Debitkonto leergeräumt, bevor ich die Stadt verließ.“
Es war spät und ich war müde; ich überlegte, ob ich auf dem Parkplatz oder im kleinen Park gegenüber schlafen sollte. Offenbar deutete der Barkeeper mein erhobenes Glas als Zeichen für ein weiteres Bier. Es wurde mir jedoch nicht vom Barkeeper gebracht, sondern von einem Fremden an der Bar, der ebenfalls ein frisches Bier in der anderen Hand hielt. Er stellte beide Gläser ab, setzte sich, beugte sich zu mir und fragte: „Sie sind nicht von hier, oder?“
„Was ist dein erster Hinweis?“, fragte ich leise zurück und hoffte, dass er mich nicht verprügeln würde.
Er grinste und antwortete: „Nun, es hat ein bisschen Überlegung gekostet, aber vielleicht lag es daran, dass Sie keine Jeans, sondern eine Anzughose tragen; ein schickes Hemd, kein Flanell- oder Jeanshemd; oder vielleicht lag es an den Anzugschuhen anstelle von Turnschuhen oder Arbeitsschuhen.“
Der seltsame junge Mann rieb sich nachdenklich das Kinn und überlegte, was er sagen sollte oder was er als Nächstes sagen sollte. „Vielleicht“, begann er zögernd, „liegt es an Ihrem komischen Akzent.“
Er schnippte mit den Fingern und rief plötzlich: „Das war’s!“
„Was ist es?“, fragte ich vorsichtig.
"Hier kenne ich niemanden, der so verdammt süß ist, du musst also neu sein!"