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Auge um Auge - WMASG - 03-25-2026
Kapitel 1
Isaac Brooks starrt auf die Seite, nachdem er die Worte fast ein Dutzend Mal gelesen hat. Um ihn herum diskutieren die drei anderen Schüler am Tisch leise darüber, was der Autor mit dem Satz „Die meisten Leute sind nett, wenn man sie erst einmal richtig sieht“ gemeint haben könnte; für Isaac ergibt er jedoch einfach keinen Sinn.
„Was denkst du, was das bedeutet, Isaac?“, fragt Angelina, ein Mädchen mit einem langen braunen Zopf
Isaac antwortet nicht. Er sieht sie nicht einmal an. Er hat nichts zu sagen, und sie anzusehen, würde die Situation nur noch unangenehmer machen. Über das Buch gebeugt, fährt er sich unbewusst mit den Fingern durch sein kurzes blondes Haar und hofft, dass sie die Antwort vielleicht von jemand anderem erhält.
Einer der anderen Tischnachbarn, Jamar, ein dunkelhäutiger Junge mit sehr kurzen schwarzen Haaren, sagt zu Angelina: „Er spricht nicht. Nie. Vielleicht kann er nicht hören, ich weiß es nicht.“
„Okay, verstanden“, sagt der dritte Junge, ein Junge mit heiserer Stimme und welligem schwarzem Haar namens Javier. „Einmal klopfen, wenn ja, zweimal, wenn nein. Könnt ihr uns hören?“
„Hört endlich damit auf!“, rief Mrs. Stone, eine Frau mit langen blonden Haaren – die nicht aus Stein war –, und beugte sich über die Jungen. „Warum sagt ihr mir nicht erst eure Meinung? Dann kann Isaac entscheiden, ob er zustimmt oder nicht.“
Die Jungen blicken zu ihr auf, sagen aber nichts. Isaac wirft ihnen einen verstohlenen Blick zu, achtet darauf, ihnen nicht in die Augen zu sehen; er versucht zu erraten, was sie denken, aber es will ihm einfach nicht einleuchten. Sie geben ihr eine Antwort, doch da gibt er auf: Er nimmt seine Brille ab, klappt die Bügel vorsichtig zusammen und legt sie auf den Tisch neben seine Brust. Dann senkt er den Kopf – ein Zeichen für die Lehrerin, dass er völlig überfordert ist. Sie ruft Herrn Coleman, seinen Klassenlehrer und Sozialarbeiter, der kommt und den weinenden Isaac aus dem Zimmer begleitet.
Zurück in Mr. Colemans Zimmer setzt sich Isaac auf ein altes, gepolstertes Sofa unter ein Fenster. Im Zimmer sind noch ein paar andere Kinder, alle anders als er, aber auf unterschiedliche Weise. Manche von ihnen bleiben den ganzen Tag in diesem Zimmer, was Isaac fast neidisch macht, wenn er nicht einige seiner Fächer tatsächlich mögen würde.
Herr Coleman sitzt neben ihm und blickt geradeaus, anstatt ihn anzusehen. „Können Sie mir erzählen, was im Unterricht passiert ist?“
Isaac hält kurz inne, analysiert die Situation und beruhigt sich. Mit leiser, kaum pubertärer Stimme murmelt er: „Meine Klassenkameraden meinten, ich könnte vielleicht nicht hören, und dann haben sie mich gebeten, an den Tisch zu klopfen, um zu sehen, ob ich sie hören kann.“ Er stottert hier und da ein paar Mal, spricht den Rest aber in einem bedächtigen, fast metronomischen Rhythmus.
„Ist es das, was Sie verärgert hat?“, fragt er.
„Ich habe das mit dem Lesen nicht verstanden, und dann haben sie mich alle angestarrt und mich nicht in Ruhe gelassen.“ Seine Stimme zittert am Ende.
„Waren Sie mit ihnen in einer Gruppe?“, fragt Mr. Coleman. Isaac nickt stumm. „Und haben sie versucht, Sie in die Diskussion einzubeziehen?“ Er nickt. „Haben Sie etwas erwidert?“
Schweigen.
„Isaac, wenn du in Gruppen bist, musst du reagieren, selbst wenn du nur sagen kannst: ‚Ich weiß es nicht.‘ Wahrscheinlich haben sie dich gefragt, ob du taub bist, weil du ihnen nicht geantwortet hast.“
„Aber wenn ich es tue, schauen sie mich an, und dann wollen sie, dass ich sie anschaue, und …“ Er beendet den Satz nicht. Stattdessen murmelt er: „Ich hasse den Leseunterricht.“
„Nun, Ihre Mutter hat darum gebeten, dass Sie weiterhin am regulären Unterricht teilnehmen, daher müssen wir eine Lösung finden, die für Sie funktioniert. Ich werde mit Frau Stone sprechen und sehen, ob wir den Lehrplan an Ihre Bedürfnisse anpassen können. Ich bin aber überzeugt, dass Sie das schaffen, wenn Sie etwas Unterstützung von anderen erhalten.“
Für Isaac zählt nur eins: Er muss im Unterricht bleiben. Der Leseunterricht war schon immer ein Albtraum: Gedichte oder Geschichten zu lesen und zu versuchen, die Bedeutung des Autors zu ergründen, war völlig unmöglich. Und diese ständigen „Schlussfolgerungen“ waren der sichere Weg, ihn zur Verzweiflung zu bringen. Warum sagten sie nicht einfach, was sie meinten? Gesellschaftskunde ist auch nicht viel besser, obwohl es da wenigstens nur ums Auswendiglernen geht, was ihm einigermaßen liegt. Naturwissenschaften und Mathematik sind wenigstens vorhersehbar und konstant: Wenn die Sonne Wasser verdunstet, muss es später als Regen herunterkommen, und 14 zum Quadrat ist immer 196. Selbst jetzt in der achten Klasse ist keines der beiden Fächer wirklich schwieriger als vorher, während das Lesen immer verwirrender wird.
Isaac verbringt den Rest der Stunde in seinem Klassenzimmer und übt die schriftliche Division auf unzähligen Schmierblättern. Worte mögen verwirrend sein, aber Zahlen bedeuten nicht das eine und das andere. Zahlen sind einfach da; sie passen zusammen wie die Teile eines Puzzles. Er wählt einfach wahllos Zahlen zum Dividieren aus, und im Nu hat er ein ganzes Gewirr von Divisoren und Resten vor sich auf dem Tisch ausgebreitet.
Als die Glocke läutet, zieht sich Isaac innerlich zusammen. Lesen ist zwar anstrengend, aber er muss gleich in die schlimmste Stunde des Jahres: Sport. Nicht etwa, weil er sich bewegen muss, obwohl Isaac alles andere als sportlich ist. Es ist nicht einmal so schlimm, weil ihn die anderen Jungs schon wegen seiner Größe und Andersartigkeit hänseln. Nein, es ist so schlimm, weil er sich umziehen muss. Zugegeben, das muss er schon seit Jahren, aber nie zuvor hatte er dieses Problem: Wenn er sich umzieht und alle anderen Jungen es ihm gleichtun, ist er total verwirrt. Er hasst es , wenn er sich selbst verwirrt, und das macht alles nur noch schlimmer. Er weiß schon, dass er Mädchen gegenüber auf eine bestimmte Art und Weise empfinden soll, zumindest sagt seine Mutter das. Das ist noch nicht passiert, aber Jungen machen ihn irgendwie aufgeregt und nervös, und dann ist er nur noch verwirrt und frustriert, und am Ende ist die ganze Sache einfach nur eine schlechte Erfahrung.
Deshalb zieht er sich in der Duschkabine um. Wenn er niemanden sieht und auch niemand ihn sieht, kann er zumindest so tun, als wären sie nicht da, selbst wenn sie in der Umkleidekabine unerträglich laut sind. Schnell zieht er seine Schuhe, sein Hemd und seine Jeans aus.
Gerade als er nach seiner Sporthose greift, sieht er kaum, wie sich mehrere Paar Füße dem Badezimmer nähern, als jemand heftig gegen die Kabinentür hämmert und Isaac wie ein verängstigtes Mädchen aufschreit. Plötzlich hallt ein Lachen durch die Duschen; zwei Hände schnellen unter der Kabinentür hindurch und reißen im Nu alle Kleider aus der Kabine!
Isaac gerät in Panik. Nur mit seiner weißen Unterhose bekleidet, schließt er schnell die Tür auf und reißt sie auf. Die Jungen verschwinden um die Ecke. Er könnte ihnen hinterherrennen, aber was dann? Erstens müsste er mit ihnen reden, und zweitens würden sie ihn wahrscheinlich einfach in einen Spind sperren. Verzweifelt überlegt er und tut das Einzige, was ihm in dieser Situation sinnvoll erscheint: Er schließt die Kabinentür, setzt sich auf die Toilette und weint so leise er kann.
Bald schon durchdringt der schrille, scharfe Pfiff die Kakophonie der Umkleidekabine, und alle Jungen strömen in die Turnhalle. Während der Lärm langsam verstummt, wird es immer stiller, bis nur noch gelegentlich ein Schluchzen durch das geflieste Badezimmer hallt.
Isaac sitzt auf der geschlossenen Toilette und wiegt sich langsam hin und her – eine Bewegung, die er oft macht, wenn er aufgeregt ist. Das Wiegen beruhigt ihn so sehr, dass er nicht mehr schnieft. Er lauscht dem leisen Knarren des Toilettendeckels, jedes Mal, wenn er sich vorbeugt, und dem Tropfen des undichten Duschkopfs, der nach jeder dritten Wiegebewegung auf die Fliesen tropft. Eins, zwei, drei – Tropf. Eins, zwei, drei – Tropf. Er achtet darauf, dass das Wasser genau in der Mitte zwischen den Bewegungen auf die Fliesen tropft, was ihn zusätzlich beruhigt.
Dann hört er das leise Quietschen einer Gummisohle auf dem Boden der Umkleidekabine und erstarrt. Das Quietschen vermischt sich mit dem gedämpften Schritt eines fast lautlosen Schuhs, dessen Besitzer sich im Hauptbereich der Umkleidekabinen bewegt. Darauf folgt das Kreischen alter Scharniere an einem alten Spind, der sich öffnet und mit einem leisen, klappernden Geräusch wieder schließt. Noch ein Spind. Quietschen, quietschen, klappern. Ein dritter Spind öffnet sich und schließt nicht sofort wieder. Das Quietschen einer einzelnen, lauten Sohle dröhnt in Isaacs Ohren, wird immer lauter und dringt um die Ecke in den Dusch-/Badezimmerbereich. Bald sieht er die Quelle des Quietschens: ein Paar schmutzige weiße Turnschuhe, von denen der linke quietscht, als er sich der Kabinentür nähert.
„Bist du...noch da drin?“, fragt eine leise, tiefe Stimme von jeder harten Oberfläche im Badezimmer.
Isaac antwortet nicht, bewegt sich aber leicht, wodurch der Toilettendeckel erneut knarrt.
„Hey“, fährt die Stimme fort, „tut mir leid wegen der Arschlöcher, die deine Klamotten geklaut haben. Ich hab sie in einem der Spinde gefunden … die hatten ihn nicht abgeschlossen oder so.“ Damit fallen seine Klamotten zu Boden, und sein rechter Turnschuh gleitet langsam unter die Kabinentür. „Oh. Äh, ich hoffe, der Boden ist sauber … tut mir leid, falls ich … ja.“
Isaac streckt langsam einen Fuß aus, um den Wäschehaufen auf der Toilette näher an sich heranzuziehen, wobei der Deckel unter der ständigen Bewegung lautstark knarzt. Als die Kleidung nah genug ist, schlüpft er schnell wieder in seine normale Kleidung, überzeugt, dass er heute nicht mitmachen wird. Er wartet einen Moment, ob der andere Junge geht, aber der bleibt. Isaac denkt: Okay. Der hat mir geholfen, also wird er mich wahrscheinlich nicht reinlegen wollen. Aber was, wenn doch? Er sollte es nicht tun, aber manchmal machen es Leute eben. Er überlegt noch einen Moment, bevor er tief durchatmet, seine Sportkleidung nimmt und die Kabinentür öffnet. Vor ihm steht ein ziemlich großer Junge, aber er schaut nicht hoch, um zu sehen, was für Haare er hat. Wenn er das täte, würde er vielleicht die Augen des Jungen sehen, und das macht die Sache immer nur noch schlimmer.
„Wird alles gut?“, fragt der Junge mit leicht rauer Tenorstimme, während er sich hinhockt, um zu Isaac aufzusehen (obwohl es aufgrund des Größenunterschieds fast auf Augenhöhe ist).
Für einen flüchtigen Moment begegnet Isaac dem Blick des Jungen. Dabei überkommt ihn ein seltsames Gefühl, wie ein riesiges Bündel von Emotionen, die alle miteinander verwoben sind. Er bemerkt, dass das kurze Haar des Jungen goldbraun und nach vorn gekämmt ist und dass seine Augen unterschiedliche Farben haben: sein linkes Auge ist blauer, sein rechtes brauner. Auch seine Nase ist leicht nach oben gebogen, obwohl Isaac Nasen fast nie beachtet (er weiß natürlich, dass Menschen eine haben, aber er schaut einfach nie darauf). Es fällt ihm fast unmöglich, den Blick von den Augen des Jungen abzuwenden, doch schließlich nickt er kurz und wirbelt herum, um in die entgegengesetzte Richtung zu blicken.
Der andere Junge verliert beinahe das Gleichgewicht und muss sich an der Wand abstützen, um wieder aufzustehen. „Wow, ich … Entschuldigung. Mir war kurz schwindelig. Passiert, wenn man groß ist, heh.“ Nach kurzem Schweigen stammelt er: „Wir … müssen los. Der Trainer hat mich nur reingelassen, um dich zu suchen.“ Schnell fügt er hinzu: „Ach ja! Ich bin Irvin. Du kannst mich einfach Vin nennen.“
Isaac dreht sich langsam um. Ist dieser Junge nett zu mir? Warum? Gedanken und Ängste vor neuen Bekanntschaften wirbeln in ihm herum, während ihn diese seltsamen, neuen Gefühle und Emotionen dazu drängen, mehr Kontakt zu dieser Person zu suchen. Er blickt zu Boden und sagt mit brüchiger, heiserer Stimme, die von Angst und Stress ausgetrocknet ist: „Ich bin … Isaac.“
„Isaac?“, fragt Irvin zur Klärung.
Isaac nickt.
„Na ja, Isaac, dann sollten wir gehen, ja?“
Isaac blickt auf das weiße Sport-T-Shirt des Jungen und nickt, während er zu seinem Spind geht. Dort angekommen, überlegt er kurz und beschließt, sich doch wieder umzuziehen. Da nur Vin da ist und dieser schon nett zu ihm gewesen war, riskiert Isaac es und zieht sich vor ihm bis auf die Unterwäsche aus. Er achtet penibel darauf, Vin nicht anzusehen und konzentriert sich stattdessen darauf, sich so schnell wie möglich anzuziehen. Als er fertig ist, faltet er Hose und Shirt flink und sorgfältig zusammen, sodass sie perfekt in den Spind passen, ohne die Wände zu berühren. Akribisch faltet er die Bügel seiner Brille zusammen und legt sie genau in die Mitte der Kleidung. Dann geht er in die Turnhalle, ohne auf Vin zu warten.
Widerwillig lässt sich Isaac schließlich doch zum Spielen verleiten. Solange er den Ball im Auge behält, fängt er ihn meistens ganz gut, und er muss sich nicht so sehr um die anderen kümmern, wenn alle dasselbe tun. Also schließt er sich einer Gruppe Jungen an, die einfach im Kreis einen Ball hin und her werfen. Einige unterhalten sich über alles Mögliche, zum Beispiel über Fortnite, nervige Mädchen oder einen YouTuber. Niemand spricht ihn an, und er versucht auch nicht, mit anderen zu reden. Solange er den Ball fängt und ihn weiterwirft, fragt niemand nach. Manchmal muss er den anderen beim Werfen in die Augen schauen, aber ohne Brille ist es viel einfacher, da er die Gesichtszüge nicht erkennen kann. Bei einem Wurf schaut er kurz weg und sieht dann wieder den großen Vin, der ziemlich weit weg mit ein paar anderen großen Jungen Basketball spielt. Obwohl er ihn aus dieser Entfernung kaum erkennen kann, steigt in seiner Brust derselbe Knoten an, ein völlig verworrenes, undurchschaubares Gefühlschaos. Vin bleibt stehen und blickt aus irgendeinem Grund hinüber, und starrt ihn so lange an, bis er von der Seite einen Basketball an den Kopf bekommt, was beide aus ihren Tagträumen reißt.
„Hey!“, ruft Vin dem anderen Jungen zu, der sofort zu ihm rennt und sagt: „Sorry, Alter! Ich dachte, du würdest dich anstecken! Alles okay? Mann, es tut mir leid!“
Genauso segelt der Ball, den Isaac und die anderen Jungen hin und her werfen, auf Isaac zu, prallt aber genau dort ab, wo er stand, als er nach links taumelt, als hätte ihn ein Basketball mitten auf den Kopf getroffen. Es tut ihm nicht weh, aber er ist sich genau bewusst, wie es sich angefühlt hätte, bis hin zur Dauer des Pochen und Abklingens. Er streicht sich über die Haare an der Stelle, wo der imaginäre Basketball ihn getroffen hätte; dann sucht er nach dem Ball, den er hätte fangen sollen, und fragt sich, wie er ihm entwischt ist.
Isaac will dem Ball hinterherlaufen, doch der scharfe Pfiff der Pfeife durchschneidet erneut die Luft, gefolgt vom Ruf des Trainers, sich wieder umzuziehen. Isaac dreht sich sofort um und stürmt in die Umkleidekabine, um sich als Erster seine Kleidung zu schnappen und sich wieder zu verstecken, während er sich Hemd und Jeans anzieht.
Diesmal kommen die anderen Kinder nicht und stören ihn nicht. Er zieht sich an und wartet, bis die Glocke läutet; als sie ertönt, flitzt er schnell vor den anderen hinaus und achtet darauf, genügend Platz zum Laufen zu haben, falls er ihn braucht.
Er erreicht sicher den Hauptbereich, wo viel zu viele Kinder sind, als dass ihn jemand belästigen könnte, und verlangsamt sein Tempo auf seinen gewohnten Wert – immer noch zügig, aber nicht gehetzt. Er geht einen Flur entlang und biegt um die Ecke zum Mathematikflur, der in der zweiten Schulwoche bereits mit bunten Symbolen und Schülerarbeiten bedeckt ist. Wie immer den Blick auf den Boden gerichtet, sieht er neben der ersten Tür rechts ein Paar Füße in geschlossenen schwarzen Ledersandalen stehen. Der Besitzer dieser Schuhe sagt: „Guten Morgen, Isaac.“
Er bleibt stehen, ohne den Blick zu verändern. „Guten Morgen, Frau Davis.“ Frau Davis war letztes Jahr seine Mathematiklehrerin. Sie war eine der wenigen Lehrerinnen, mit denen er sich gern unterhielt, und sie zwang ihn nie, sie direkt anzusehen.
„Auf dem Weg zum Matheunterricht?“
„Ja, Ma'am.“
„Liebst du Mathematik auch in der achten Klasse noch?“
„Ja, Ma'am.“
„Auch wenn es jetzt Algebra ist und auch Buchstaben enthält?“
Er hält inne, um nachzudenken. „Ja, Ma’am, denn es sind nur Buchstaben, die eine Variable darstellen, keine Buchstaben, die ein Wort bilden. Und dann sind die Textaufgaben nicht schwer zu verstehen.“
„Das freut mich zu hören. Und bist du über den Sommer ein Stück gewachsen? Du siehst größer aus.“
„Ich weiß es nicht, Ma'am.“
Sie lacht, obwohl Isaac nicht versteht, was daran lustig ist. „Okay, dann lasse ich dich jetzt in den Unterricht gehen. Schönen Tag noch.“
„Schönen Tag noch, Frau Davis.“ Er setzt seinen Weg genau so fort, wie er ihn zuvor gegangen ist, und lange bevor die Glocke läutet, ist er in seinem Klassenzimmer, an einem von den anderen getrennten Schreibtisch, und arbeitet an der Aufwärmaufgabe von der Tafel.
Wie immer ist er mit seinen Matheaufgaben frühzeitig fertig. Mr. Crawford hatte ihn einmal gefragt, ob er Nachhilfe geben wolle, doch allein der Gedanke daran, einem anderen Schüler etwas beizubringen, erfüllt ihn mit Angst und Schrecken. Was, wenn sie sich über sein Aussehen, seine Art zu sprechen oder darüber lustig machten, dass er sie nie ansieht? Er möchte helfen – er würde liebend gern mit jedem über Mathe reden, der ihm zuhört –, aber die Angst vor möglichem Spott lässt ihn wie eine Muschel erstarren.
Leider muss der Matheunterricht irgendwann enden, aber immerhin hat Isaac als Erster Mittagspause (was gut ist, denn er ist um diese Zeit immer total ausgehungert). Sekunden bevor die Glocke läutet, packt er seine Sachen und ist abfahrbereit. Er ist der Erste, der aus der Tür eilt und den nun leeren Flur entlanggeht, noch vor dem Strom der Kinder, der gleich darauf hereinströmen wird.
Er stellt sich an, nur zwei andere sind vor ihm; er fragt sich, ob sie schon vor Unterrichtsschluss hier gewartet haben. Er holt sich sein Tablett mit Essen – ein Schinkenbrot, Milch, Schokoladenpudding, Karotten und eine kleine Schachtel Rosinen – und geht zum hintersten Tisch in der Mensa. Ihm wird klar, dass er hier hinten noch mehr auffällt, aber es ist trotzdem weniger erdrückend, eine Ecke für sich zu haben, anstatt von anderen umgeben zu sein. Er setzt sich und begnügt sich damit, in Dreierportionen zu essen: drei Bissen vom Sandwich, drei Karottenscheiben, drei Rosinen. Den Pudding lässt sich schwerer teilen, also hebt er ihn sich für den Schluss auf.
Mitten im Essen sieht er einen Schatten über den Tisch huschen, als sich jemand ihm gegenüber hinsetzt. „Hallo Isaac“, sagt eine leicht nasale, etwas spitzfindige Stimme zu ihm.
„Hallo, Christian“, sagt er pflichtbewusst. Christian ist einer der Jungen aus seiner Klasse; sie sind einigermaßen befreundet, aber eigentlich nur in der Schule. Christian redet gern und viel, fast ununterbrochen, wenn man ihn lässt, was Isaac ganz recht ist, da er dann nicht viel zurückgeben muss. Alles in allem verstehen sie sich gut.
Christian erzählt von allem, was heute passiert ist: „Also, ich habe gerade an meinem Schulprojekt über die Zelle gearbeitet, das du wahrscheinlich letztes Jahr in der siebten Klasse gemacht hast. Während ich daran arbeitete, sah ich dich ins Zimmer kommen, und du hast ganz geweint – ich konnte es sehen, weil dein Gesicht ganz nass war, obwohl du keine Schluchzer von dir gegeben hast. Ich wollte sichergehen, dass es dir gut geht, weil du meine Freundin bist und ich es hasse, dich weinen zu sehen. Aber ich war zu sehr damit beschäftigt, meinen Schuh wieder anzuziehen, den ich abbekommen hatte, weil ich so schnell mit dem Fuß getreten habe, wie wenn ich mich über etwas freue und mir dieses Projekt wirklich gefällt. Ähm, also, mein Schuh ist abgegangen, und…“
Als Isaac mit seinem Essen fast fertig ist, bemerkt er, dass er nur noch zwei ordentliche Bissen vom Schinkenbrot übrig hat. Um sicherzugehen, beißt er vorsichtig immer nur ein Drittel ab. Nachdem er Hauptgang und Beilagen aufgegessen hat, ist er nicht einmal mehr für den Nachtisch da und lässt ihn daher dankbar auf dem Tablett liegen, während er den Müll wegbringt.
„Isaak!“, bellt Christian.
Isaac bleibt stehen.
„Kann ich deinen Pudding haben, wenn du ihn sowieso wegwirfst? Ich mag den Pudding und bin noch etwas hungrig, also würde ich ihn essen, wenn du ihn mir geben würdest.“
Isaac lächelt nicht, aber er verbringt wirklich gern Zeit mit Christian, obwohl dieser ständig redet. Gerade weil er ständig redet. In Christians Nähe fühlt er sich wie in einem kleinen, abgeschirmten Raum, in den sonst niemand eindringen kann, und Christian würde ihn niemals wegen seiner Andersartigkeit verspotten. Isaac nimmt den Pudding, stellt ihn auf den Tisch und geht.
Als er an dem Tisch vorbeigeht, der dem Eingang zur Essensausgabe am nächsten liegt, hört er einen Jungen rufen: „He, Pantomime! Immer noch in deiner Kiste?!“ Der Junge und ein paar andere lachen; falls es ein Witz sein soll, versteht er ihn jetzt nicht, und letztes Jahr hat er ihn erst recht nicht verstanden. Damals hat es ihn gestört, aber jetzt ist es nur noch ein weiterer Lärm, den er ausblenden muss.
Er geht zurück zu seinem Platz, und Christian bricht in einen Wutanfall aus: „Könnt ihr euch vorstellen, wie unverschämt der Junge ist? Der sollte mal ordentlich mit dem Gürtel verprügelt werden, so lange , bis seine Eltern denken, er hört endlich damit auf!“ Er unterstreicht jeden Schlag, indem er die Peitschenbewegung pantomimisch nachahmt. Er erwähnt auch noch andere, schmerzhafter klingende körperliche Misshandlungen, aber das ist nur so eine Masche von ihm, wenn er wütend ist. Er würde so etwas nie wirklich tun. Isaac zuckt nur mit den Achseln, blendet den Rest aus und knibbelt gedankenverloren an einem Fingernagel, bis die Glocke läutet.
„Oh. Das ist die Schulglocke“, bemerkt Christian. „Ich muss jetzt in den Unterricht. Tschüss, Isaac!“
„Tschüss, Christian.“
Die nächste Stunde, US-Geschichte, ist langweilig. Dann kommt Kunst, wo es wenigstens etwas mehr Spaß macht. Sie hatten mit den langweiligen Grundlagen angefangen, aber jetzt, wo sie über Perspektive in Zeichnungen sprechen, ist es viel interessanter geworden. Er ist zwar kein begnadeter Zeichner, aber der Lehrer lobt immer wieder seine Schattierungen und Linienführung, deshalb ist Isaac mit seinen Arbeiten zufrieden.
Und schließlich der Naturwissenschaftsunterricht. In den ersten Wochen dreht sich alles um Materie und Energie, was tatsächlich recht interessant ist, viel interessanter als der ganze Kram über „die Zelle“ letztes Jahr. Er liest vergnügt im Sachkundebuch – keine versteckten Botschaften, nur Fakten – und füllt ein Arbeitsblatt aus, froh, zur Abwechslung mal etwas Spannendes zu tun.
Als die Glocke läutet, packt er schnell alles in seinen Ordner, geht zu seinem Spind, schnappt sich seinen Rucksack und holt sein Handy heraus. Er eilt zum Chorraum und ruft kurz seine Mutter an.
"Hallo?"
„Mama? Darf ich eine Stunde bleiben und Klavier spielen?“
„Das ist in Ordnung. Dann bin ich in einer Stunde da.“
„Danke, Mama.“
"Liebe dich."
„Ich liebe dich auch, Mama.“
Er hatte zwar schon am Morgen gefragt, ob er nach der Schule bleiben dürfe, fragte aber zur Sicherheit am Ende des Tages noch einmal nach. Er nahm seine Sachen, ging durch den Hauptchorraum und steuerte die Übungsräume an, von denen jeder ein eigenes Klavier und einen zusätzlichen Stuhl hatte. Manchmal fanden dort Gesangsstunden statt oder es wurde ein anderes Instrument gespielt, aber normalerweise saß niemand selbst am Klavier. Bis heute.
Auf halbem Weg zu den Übungsräumen erklingt plötzlich eine Melodie aus einem von ihnen und lässt Isaac wie angewurzelt stehen. Gebannt von der betörenden Kaskade aus Tönen und Harmonien, sind sie für ihn nicht einfach nur Frequenzen und Klänge. Sie sind Farben, Formen, Texturen, manchmal sogar Geschmäcker. Ganze Klangteppiche entstehen vor seinem inneren Auge, und er kann die Sanftheit oder die scharfen Kanten mancher Klänge fast spüren. Als Isaac seinem Therapeuten von diesem Phänomen erzählte, erklärte dieser ihm, er habe Synästhesie. Doch ihm war der Name weniger wichtig als die Auswirkungen auf ihn.
Die Melodie beginnt mit einem wunderschönen aquamarinblauen Band, das sich emporwindet, um über eine burgunderrote Notenfolge hinabzuschwingen, gefolgt von einer tieferen aquamarinblauen Rückkehr zu einem sanften grünen Ausklang. Plötzlich wird eine begleitende Harmonie, die an eine Treppe aus sattem Mahagoni erinnert, zum Spielplatz eines lebhaften, tanzenden Farbenspiels.
Er steuert direkt auf den Klang zu und klettert über die Chorpodeste, um ihm näher zu kommen. Ständig runzelt er die Stirn und konzentriert sich auf die ineinandergreifenden Melodien, erkundet jeden Winkel und jede Nuance. Die Melodie stürzt wie ein rauschender Wasserfall herab, verliert sich dann aber wieder im Klangteppich der holzigen Akkorde der linken Hand, findet schließlich das Licht und entschwebt in die fernen Töne der rechten Hand.
Der Abschnitt in Aquamarin-Burgunder-Aquamarin-Grün atmet erneut ein und aus, wird zu einer ruhigen Erklärung des vorangegangenen Tanzes, hebt einige gute Punkte hervor, lässt den ersten Teil des Liedes aber schließlich ausklingen, genau in dem Moment, als Isaac die Tür erreicht. Er blickt durch das kleine Fenster in der Tür, und Panik und Verwirrung überkommen ihn, als er Vin spielen sieht. Seine Finger gleiten über die Tasten wie der Fluss der Harmonie, dem Isaac die ganze Zeit gelauscht hat.
Isaac duckt sich instinktiv, will nicht gesehen werden – weder von Vin noch von irgendjemandem. Was soll ich nur tun?!, denkt er panisch. Ich kann mich doch nicht einfach von ihm sehen lassen, oder? Was, wenn … was, wenn … Er ist sich nicht sicher, was nach diesem „Was, wenn …“ passieren könnte, aber es kann sicher nichts Gutes bedeuten.
Er holt tief Luft und versucht herauszufinden, warum er so ängstlich ist. Währenddessen verwandelt sich die Musik in Regenbogenbrücken und goldene, wirbelnde Türme, die sich gen Himmel erheben und zu den Zinnen eines majestätischen Akkordschlosses werden. Okay, beruhig dich, sagt er zu sich selbst. Vin ist freundlich und hat dir geholfen. Er spielt wunderschöne Musik, und du möchtest hineingehen und ihr zuhören. Es ist nichts Schlimmes daran, wenn jemand Musik macht oder ihr zuhört. Ja. Das klingt richtig. Es beruhigt ihn etwas, aber er ist nicht weniger verwirrt.
Plötzlich verstummt die Musik, und Panik überkommt Isaac erneut und schnürt ihm das Herz zu. Warum war sie stehen geblieben? Was war geschehen? Er hat keine Zeit mehr, darüber nachzudenken, als die Tür aufschwingt und ihn zur Seite reißt.
Als er sich wieder aufrappelt, ruft Vin aus: „Oh mein Gott! Habe ich dich geschlagen? Es tut mir so leid! Ich habe dich nicht gesehen, ich –!“
Isaac dreht sich sofort um, seine Wangen glühen vor Verlegenheit, und er will eilig den Raum verlassen, als er Vin rufen hört: „Warte! Bitte?“
Isaac erstarrt wie angewurzelt, die Schultern hochgezogen, das Gesicht direkt zum Boden gerichtet; als er das leise Quietschen von Vins Schuhen näherkommen hört, beginnt er immer wieder zu murmeln: „Es tut mir leid, es tut mir leid, es tut mir leid…“.
„Wofür soll ich mich entschuldigen?“, fragt Vin, doch Isaac hört nicht auf zu singen. „Du brauchst dich nicht zu entschuldigen; ich war es doch, der dich geschlagen hat, oder?“
Isaac hört auf zu singen, keucht aber weiter; sein Herz schlägt nach seiner Zählung mit über einhundertvierzig Schlägen pro Minute.
„Hey, Kumpel, alles gut“, sagt Vin und legt seine langfingrigen Hände auf Isaacs Schultern.
Isaac spannt sich für ein paar Sekunden an, entspannt sich aber langsam, als ihm klar wird, dass Vin ihm nichts Böses will. „ Warum sollte Vin mir wehtun?“, versucht er sich einzureden. „ Er hat mir geholfen und war immer nett zu mir. Ich sollte ihm vertrauen.“ Nach ein paar weiteren Sekunden, in denen er sich selbst Mut zuspricht, dreht er sich um, den Blick aber immer noch auf den Boden gerichtet. Vins schmutzige weiße Turnschuhe haben einen weiteren kleinen Fleck; es sieht aus wie etwas Senf von den Schinkenbroten beim Mittagessen. Isaac atmet tief und zitternd ein und murmelt: „Tut mir leid.“
„Warum tust du so, als ob es dir leid täte?“, fragt Vin mit einem Anflug von Lachen in der Stimme. „Du hast doch nichts falsch gemacht.“
„Ich habe gelauscht“, erwidert er mit etwas mehr Nachdruck, „und das ist unhöflich.“
„Das macht mir wirklich nichts aus“, betont Vin. „Ich wollte mir nur ein Glas Wasser holen. Warum – was hast du hier gemacht? Bevor ich dir die Tür zugeschlagen habe, meine ich.“
„Ich wollte Klavier spielen.“
Vin hält einen Moment inne. „Weißt du, du kannst mich ansehen. Du brauchst dich nicht zu schämen.“
Isaac blickt kurz auf Vins Brust, dann auf seinen Hals und schließlich auf seinen Mund, wendet den Blick aber wieder Vins Hals zu. „Ich mag es nicht, Leuten in die Augen zu schauen.“
Eine weitere Pause. Vin fragt langsam: „Liegt es an meiner Augenfarbe?“
Isaac blickt instinktiv Vin in die Augen, als dieser ihre Farbe erwähnt; der Knoten der Gefühle schwillt an wie nie zuvor und droht, Isaacs Brust ganz auszufüllen. Dasselbe blaue und braune Auge blicken ihm entgegen, und einen Moment lang könnte Isaac schwören, die Farben des Klavierstücks in Vins Augen widerhallen zu sehen. Es sind sogar die richtigen Farben für jedes Auge – braun links und himmelblau rechts.
Vin wendet den Blick ab und schaut über Isaacs Kopf hinweg zur Tür. Er blinzelt ein paar Mal, reibt sich die Augen und sagt: „Tut mir leid. Irgendwas... Ich bin gleich wieder da.“ Er geht zur Seitentür des Chorraums und hinaus zu den Trinkbrunnen im Flur.
Nach einem Moment fühlt sich Isaac in dem großen, leeren Chorraum etwas unsicher. Er flüchtet in den offenen Übungsraum und setzt sich ans Klavier. Vin kommt erst später zurück, und Isaac beginnt, auf dem Klavier herumzuspielen. Er hat zwar etwas formale Ausbildung, mit Tonleitern und Ähnlichem, aber das meiste, was er spielen kann, erschließt er sich durch Nachspielen. Er stellt sich das türkisfarbene Band vom Anfang des Liedes vor und spielt chromatisch die Tasten hinauf, bis er den Ton mit der gleichen Farbe findet. Die nächsten Töne waren lila und orange, denkt er; selbst der Raum zwischen zwei Tönen hat in seiner Vorstellung eine eigene Farbe. Er beginnt, auf dem Klavier herumzuklimpern und setzt das Lied dabei zusammen.
Vin kommt ein paar Minuten später zurück. „Tut mir leid, ich musste kurz baden gehen – oh, ich wusste gar nicht, dass du das Lied auch spielen kannst.“
Isaac bleibt stehen und wendet den Kopf leicht Vin zu. „Ich habe es noch nie gehört. Es ist wunderschön, und deshalb wollte ich es spielen. Wie heißt es?“
„Moment mal, du – du hast es noch nie gehört, aber du hast gerade die ersten 10 Takte davon gespielt.“
„Ich habe nur versucht, es mir anhand des Gehörten zu erschließen.“
„Wa-das gibt’s doch nicht.“ Vin scheint nach den richtigen Worten zu ringen. „Du hast es doch gerade eben kapiert, weil du es gehört hast.“
Isaac hält inne und denkt nach. „Ich kenne noch nicht alles, aber vielleicht nur die ersten sechzehn Takte.“
„Weißt du überhaupt, wie viele Takte das sind? Du willst mich hier doch nur veräppeln, oder?“
„Ich habe deinen... das bedeutet doch ‚einen Streich spielen‘, oder?“
Vin antwortet nicht. Stattdessen setzt er sich auf den Stuhl neben die Klavierbank. „Ähm, versteh mich nicht falsch“, beginnt er, zögert aber, bevor er fortfährt, „aber bist du … hast du …“ Vin ringt darum, den Satz zu beenden. „Bist du so was wie Autist oder so?“
Isaac antwortet nicht. Wenn ich ja sage, wird er sich über mich lustig machen. Wenn ich nicht antworte, denkt er vielleicht, ich hätte ihn nicht gehört, so wie die Jungs in der Klasse dachten, ich sei taub. Er würde mich nicht für taub halten, da ich ja vorhin mit ihm gesprochen habe, aber …
Vin unterbricht seine Gedanken: „Tut mir leid, falls ich, ich meine, es ist okay, ob du es bist oder nicht, tut mir leid. Ich meine, du verhältst dich manchmal etwas... weißt du.“
„Du willst damit sagen, dass ich anders bin.“ Isaac sagt den Satz ohne jede Spur von Schadenfreude.
„Na klar!“, stimmt Vin zu. „Aber ich meine, das ist schon okay, ist mir egal. Ehrlich. Viele Musiker sind ja irgendwie, nun ja, exzentrisch. Vielleicht gehört das einfach zum Künstlerdasein dazu, oder?“ Nach einer peinlichen Stille sagt er plötzlich: „Ach, übrigens, das Lied heißt ‚Arabesque Nr. 1‘ von Claude Debussy, falls du es nachschlagen wolltest oder so. Hey, kennst du sonst noch was? Andere Lieder?“
Isaac geht die ihm bekannten Stücke durch und wählt die Mondscheinsonate. Tiefe, satte, warme Töne der linken Hand bilden die Bühne für das dunkle Purpurrot des einleitenden, arpeggierten Mollakkords der rechten Hand. Blitze zucken, während die linke Hand abwärts gleitet; Donner grollt erneut durch die Szene, als die linke Hand weiter absteigt, doch die rechte Hand bietet mit einer Reihe hoffnungsvoller, beiger Akkorde, die sich schließlich in sich selbst winden, einen Moment der Ruhe inmitten des Sturms und nimmt der düsteren, aufgewühlten Bewegung jeglichen Anschein von Heiterkeit.
Er spielt den ersten Satz komplett durch und hält den letzten Akkord besonders lange, um die Klangfarben und die samtige Textur auszukosten, bevor alles im musikalischen Äther verklingt. Vin wartet noch einen Moment, dann klatscht er so plötzlich und laut, dass Isaac leicht zusammenzuckt.
„Bravo! Bravo!“, ruft Vin und klatscht begeistert in die Hände. „Das war wirklich gut! Du hast dem Song richtig Leben eingehaucht.“
Isaac wagt es nicht, Vin noch einmal in die Augen zu sehen, lächelt aber trotzdem. „Ich mag dich“, sagt er schlicht. „Können wir Freunde sein?“
Er blickt auf und sieht, wie sich ein Grinsen auf Vins Gesicht ausbreitet. „Ja, das wäre super. Freunde.“ Er streckt ihm die Hand entgegen. Isaac legt seine Hand in Vins, die fast schon komisch größer ist als seine eigene. Sie schütteln sich die Hände, und Isaac holt sein Handy heraus. „Ich muss bereit sein, wenn Mama kommt.“
„Alles klar, Kumpel“, sagt Vin. „Hey, gut gespielt. Vielleicht können wir uns morgen noch mehr Lieder zeigen, ja?“
„Okay.“ Isaacs Lächeln wird zu einem Grinsen.
„Na also!“, jubelt Vin. „Schönen Tag noch, Isaac!“
„Mach’s gut, Vin.“ Damit verlagert Isaac seinen Rucksack auf dem Rücken und verlässt den Raum.
Als Isaac zur Haustür geht, um auf seine Mutter zu warten, denkt er an Vins Gesicht: die Stupsnase, das breite Grinsen und die beiden unterschiedlichen Augen. Erneut steigt ein Gefühl der Aufregung in ihm auf, doch diesmal fühlt es sich weniger angespannt und ängstlich an, eher warm, fast tröstlich … und gleichzeitig aufregend. Er versteht es nicht, aber ausnahmsweise ist ihm das egal. Er weiß nur, dass Vin jetzt ein guter Freund ist, und in Vins Nähe fühlt er sich glücklich und geborgen.
Er geht nach draußen und merkt, dass es heute schon eine ganze Weile geregnet haben muss: Die Luft ist schwül und alles ist glatt und nass. Draußen sitzt eine große Gruppe Kinder, einige auf Bänken, andere auf der Mauer, die mitten auf der Treppe vor dem Haupteingang verläuft. Ein paar Kinder fahren mit Skateboards herum und versuchen, Tricks auf dem Bürgersteig vorzuführen.
Isaac spürt, wie sein Handy in seiner Hand vibriert, und sieht eine SMS von seiner Mutter. Er entsperrt es und liest: „Ich warte vorne.“ Er blickt hinaus und sieht den dunkelblauen Wagen seiner Mutter am Straßenrand parken. Hastig steigt er die Treppe hinunter und achtet darauf, nasse Stellen zu meiden. Doch als er versucht, über den großen schwarz-goldenen Adler auf dem Beton vor der Treppe zu gehen, verliert sein Schuh den Halt auf dem glatten Untergrund. Er rutscht nach vorn und landet unsanft mit dem Gesicht auf dem Beton. Sein Rucksack verstärkt die Verletzung noch, da er ihn durch den Aufprall leicht nach vorn schiebt und seine Nase noch ein Stück weiter nach vorn zieht.
Sofort brechen die meisten Kinder, die herumsitzen, in schallendes Gelächter aus. „Hast du das gesehen?“, kreischt eines. „Verdammt! Er hat es gegessen!“, ruft ein anderes. Der Rest ihrer Worte geht im wahnsinnigen Gelächter unter.
Isaac stockt der Atem, und er ist einige Sekunden lang benommen. Schließlich kann er sich wieder bewegen, rollt sich zur Seite und hält sich die Nase zu; Blut rinnt ihm über die Finger und pocht vor Schmerzen.
„Mann, du hast es verputzt wie ein Feigling!“ Ein Paar knallrote Nike-Sneaker kommen auf ihn zu und bleiben stehen. „Wartet! Leute! Pantomime weint!“ Er hockt sich hin, um näher an Isaac heranzukommen. „Ich dachte, du machst keinen Mucks!“
Isaac weint zwar, aber er war nie jemand, der viel jammert oder Ähnliches. Trotzdem brodelt es in ihm: der Schmerz in seiner Nase, die Peinlichkeit, überhaupt gestolpert zu sein, und nun auch noch die Wut darüber, dass dieser Idiot ihn beschimpft hat.
„Hier, ich helfe dir auf“, sagt er und reicht ihm die Hand.
Er hat mir noch nie geholfen, aber ich bin verletzt, also wird er mir vielleicht wirklich aufhelfen. Isaac überlegt kurz, doch mit Tränen in den Augen und Blut an der Hand bleibt ihm keine Wahl: Er reicht dem Jungen seine saubere Hand.
Der Junge packt ihn und zieht, gerade so weit, dass Isaac seinen anderen Fuß aufsetzen kann. Doch als er sich gerade hochdrücken will, lässt der Junge los, wodurch Isaac das Gleichgewicht verliert und nach vorn fällt, auf seinen Ellbogen. Der Junge lacht laut auf; alle anderen stimmen ein, rufen „Pantomime-Junge“ und tuscheln darüber, wie er „zweimal auf die Nase gefallen“ ist.
Isaacs aufgestaute Wut entlädt sich in blankem Zorn. Er sinkt auf die Knie, steht langsam wieder auf und lässt seinen Rucksack hinter sich fallen. Blut rinnt ihm übers Gesicht, Ellbogen und Nase schmerzen schmerzerfüllt, und er fixiert den Jungen, der ihn hereingelegt hat. Der Junge hat helle Haut und seltsames, hellbraunes Haar, das wie verhedderte Schläuche aussieht, die ihm vom Kopf hängen; seine Augen sind haselnussbraun, und sein Mund ist zu einem breiten Grinsen verzogen.
Der Junge blickt zurück und sagt: „Was, willst du kämpfen –?“ Er bricht abrupt ab und greift sich an die Nase. „Au, was zum Teufel?“, murmelt er durch die Hände, wischt sich die Nase und betrachtet seine Hände. Er sieht Isaac wieder an und öffnet den Mund, um etwas zu sagen, doch dann packt er ihn am Ellbogen und schreit: „Au, au! Scheiße, was zum Teufel?! Ist das irgendein Voodoo-Zeug?!“
Isaac gibt nicht nach; er geht näher und fixiert den Jungen dabei unentwegt. „Warum lachst du mich aus?!“, schreit er mit überschäumender Stimme.
Der Junge weicht zurück; niemand sonst macht mit, aber einige von ihnen rufen: „Verprügel ihn! Schnapp ihn dir, Ray!“
Ray blickt erst Isaac an, dann die Menge und dann wieder Isaac. Plötzlich verzieht sich sein Gesicht, und er stürmt auf Isaac zu. Gerade als er näher kommt, schreit eine Frau vom Parkplatz: „Halt! Halt!“
Ray erreicht Isaac und versucht, ihm ins Gesicht zu schlagen. Isaac kann gerade noch einen Arm dazwischenhalten, und Rays Knöchel krachen gegen Isaacs Unterarm. Der Aufprall lässt Isaac taumeln, doch er blickt Ray direkt an. Ray sieht Isaac erneut in die Augen, und plötzlich erschlafft seine Faust, als er mit der anderen Hand nach dessen Arm greift. Mit aufgerissenen Augen starrt er Isaac an, während sich sein seltsamer, gerümpfter Gesichtsausdruck in einen hochgezogenen Augenbrauen und einen offenen Mund verwandelt. „Wie zum Teufel …?“, fragt er viel leiser.
In diesem Moment stürmt Isaacs Mutter herein, zieht ihn zurück und weg von den anderen. „Verschwindet! Sofort! Sonst rufe ich die Polizei! Alle!“ Die Menge beginnt sich langsam aufzulösen, verschiedene Gruppen zerstreuen sich in verschiedene Richtungen. Ray schnappt sich ein Skateboard und rennt damit davon. Isaacs Mutter hockt sich neben ihn und sieht ihm direkt in die Augen. „Alles in Ordnung?“
Isaac weigert sich, ihr in die Augen zu sehen. Er schnüffelt Blut hoch und murmelt: „Ja, Ma’am.“
„Du blutest. Ich habe Taschentücher in meiner Handtasche im Auto. Komm, Schatz. Wir müssen dir Kühlpacks holen.“
Isaac lässt sich von ihr zum Auto führen, und sie fahren schnell nach Hause. Unterwegs bombardiert sie ihn mit Fragen, so schnell, dass er gar nicht erst ins Grübeln kommt. Als das Adrenalin nachlässt, kann er die Tränen und das Schluchzen nicht mehr zurückhalten, was aber auch nicht schlimm ist, da er ja sowieso nicht gesprochen hat.
Als sie endlich nach Hause kommen, holt Frau Brooks sofort einen Eisbeutel für Isaacs Nase und Arm. Isaac sagt: „Ich habe mir auch den Ellbogen gestoßen.“
„Ach, du armes Kind“, seufzt sie. „Es tut mir so leid, dass dir das passiert ist.“ Sie holt mehr Eis und einen weiteren Gefrierbeutel. Sie gehen ins Wohnzimmer und setzen sich aufs Sofa. Sie bittet Isaac, sich den Eisbeutel an die Nase zu halten, während sie ihm die anderen auf Unterarm und Ellbogen legt. Da sie beide kaum noch Eis in den Händen halten können, stopft sie ihm ein Taschentuch ins rechte Nasenloch, bis die Blutung aufhört. „Jetzt sag mir bitte: Was ist passiert? Warum habt ihr euch gestritten? Was – Entschuldigung. Eine Frage nach der anderen. Was ist passiert?“
„Ich bin ausgerutscht und hingefallen, und dann haben sie mich ausgelacht.“
„Ist das die Art, wie man sich die Nase verletzt?“
„Ja, gnädige Frau, und mein Ellbogen.“
„Wie kam es denn dazu, dass du in eine Schlägerei geraten bist?“ Ihr Tonfall ändert sich, doch Isaac ist sich nicht sicher, was das zu bedeuten hat, falls überhaupt etwas.
Isaac braucht einen Moment, um zu antworten. „Ich wollte aufstehen, und dann hat er mir geholfen, aufzustehen, und dann hat er mich losgelassen, und ich bin auf meinen Ellbogen gefallen, und dann …“ Er hält inne. Seine Mutter sagt nichts, also fährt er fort: „Und dann hat er mich wütend gemacht, und ich habe ihn angeschaut.“
„Das war’s?“, fragt sie. „Du hast ihn angesehen? Hast du etwas gesagt?“
„Nein, Ma’am. Ähm, ich habe ihn gefragt, warum er mich auslacht.“
Sie seufzt. „Hast du ihn zuerst geschlagen?“
„Nein, Ma'am.“
"Bist du sicher?"
„Ja, Ma'am. Ich habe ihn überhaupt nicht geschlagen.“
„Er sah ganz so aus, als hätte er Schmerzen.“ Isaac antwortet nicht. Sie fährt fort: „Warum hatte er Schmerzen, wenn du ihn nicht geschlagen hast?“
Isaac findet keine Worte, um darauf zu antworten. Das ist der Hauptgrund, warum er es nicht mag, anderen in die Augen zu schauen: Manchmal verliert er sich darin. Es fühlt sich seltsam an, und seine Gefühle sind schwer zu verstehen, aber so wie er manchmal spürt, was mit anderen geschieht, spüren auch andere, was mit ihm passiert, wenn sie ihm in die Augen schauen. Es ist unangenehm, manchmal sogar peinlich. Es fing erst vor etwa einem Jahr an, kurz bevor all die anderen Veränderungen der Pubertät einsetzten. Er mochte es auch vorher nie wirklich, anderen in die Augen zu schauen, aber jetzt ist es fast... irgendwie zu viel, zu nah, oder so etwas. Die Worte entgleiten selbst Isaac, sie erreichen niemals seine Lippen. Also sagt er nur: „Ich habe ihn nicht geschlagen, Ma’am.“
Seine Mutter antwortet nicht. Stattdessen wartet sie eine Weile und sagt dann etwas anderes: „Ich hoffe, du hattest abgesehen von dem Streit einen schönen Tag.“
Isaac überlegt: Zu den negativen Aspekten zählten die Schwierigkeiten im Leseunterricht, das Mobbing im Sportunterricht, die Beschimpfungen in der Mensa, der Ausflug und die Schlägerei. Zu den positiven Aspekten gehörten der Matheunterricht, der Naturwissenschaftsunterricht, Christians netter Junge und das Klavierspiel … und Vin. Heute ist viel Schlimmes passiert, aber irgendwie scheint allein die Begegnung mit Vin und das Gespräch mit ihm alles andere in den Schatten zu stellen. „Ja, Ma’am, das habe ich.“ Er lächelt.
Offenbar bemerkt es seine Mutter. „Oh? Sehe ich da etwa ein Lächeln?“ Isaac versucht schnell, sein Lächeln zu unterdrücken, aber sie sagt: „Oh nein, das tust du nicht – ich habe das Lächeln gesehen! Ich habe es gesehen!“ Isaacs verstecktes Lächeln bricht in ein breites Grinsen und ein Kichern hervor. Sie bemerkt: „Es ist so selten, dass ich dich ohne deine Neckereien lächle, also muss es ein wirklich schöner Tag gewesen sein.“ Als er nicht antwortet, setzt sie ihre Sticheleien fort: „Hast du jemanden kennengelernt? Vielleicht ein Mädchen?“
Isaacs Lächeln verschwindet schnell. „Nein, Ma'am. Ich habe mich mit einem Mädchen aus dem Leseunterricht unterhalten, aber sie ist nicht meine neue Freundin.“
„Oh“, antwortet sie. „Nun, wer ist denn dann dein neuer Freund?“
Isaac merkt, dass er es schon verraten hat. Na ja, denkt er sich und zuckt innerlich mit den Achseln . „Er heißt Vin. Er ist echt groß, und dazu noch nett, und er spielt Klavier. Und dann hat er mir auch noch ein Lied beigebracht.“
„Denken Sie daran, dass wir ‚und dann‘ nur dann sagen, wenn es sich um etwas handelt, das tatsächlich passiert ist, nicht wenn es sich nur um eine Tatsache handelt.“
Isaac weiß das, aber es ist einfach eine schlechte Angewohnheit, besonders wenn er nicht darüber nachdenkt, was er sagt. „Ich weiß, Ma’am.“
„Aber das ist ja toll!“, ruft sie begeisterter als zuvor. „Ich freue mich, dass du neue Freunde findest. Ich mache mir immer Sorgen, dass du dich verschließt. Du bist ein wunderbarer Junge, und es gibt so viele Menschen, die gerne mit dir befreundet wären.“
Isaac schweigt, denkt aber über ihre Worte nach. Schließlich, nach einer langen Pause, sagt er: „Meine Nase ist kalt.“ Sein Arm und Ellbogen sind es auch, aber er hat „Nase“ gesagt und dabei bleibt er.
Seine Mutter nimmt ihm das Taschentuch aus der Nase, um nachzusehen, ob es blutet. Zum Glück kommt kein Blut heraus, also steckt sie es nicht wieder hinein. „Du kannst es jetzt kurz rausnehmen, aber bleib jetzt noch eine Weile hier sitzen und kühl es wieder. Du willst ja nicht mit einer riesigen, geschwollenen Nase, die so groß ist wie dein ganzes Gesicht, zur Schule gehen.“
„Nasen tun das nicht“, stellt er nüchtern fest.
„Nein. Ich habe übertrieben.“ Sie steht auf und geht in die Küche. Isaac merkt nie, wenn jemand übertreibt. Das ist ziemlich nervig. Auf dem Weg aus dem Wohnzimmer sagt sie: „Ach ja, und du solltest vielleicht baden gehen. Du riechst wie ein Junge, der sich draußen im Regen geprügelt hat.“
Isaac befolgt die Anweisung, lässt die Eisbeutel noch eine Weile auf seinen Prellungen liegen und geht dann ins Badezimmer, um zu baden. Er zieht sich aus, dreht das Wasser auf und wartet, bis es eine angenehme Temperatur hat, bevor er den Abfluss verschließt. Er würde zwar auch duschen, aber das Gefühl des Duschwassers, das ihn am ganzen Körper umspült, ist zu intensiv und wird schnell unangenehm.
Als die Wanne halbvoll ist, steigt er hinein und lässt sich langsam ins Wasser gleiten. Es ist sehr warm, aber nicht heiß; er malt sich eine Art Empfindungsebene durch seinen Körper, während das Wasser seine Haut sanft umspielt. Besonders an seinen Genitalien kitzelt es, jetzt, wo sie etwas gewachsen sind, noch mehr. Er bekommt eine Erektion, aber das passiert ihm fast jedes Mal, wenn er sich ins Wasser setzt, also ist es nichts Ungewöhnliches. Sein Penis richtet sich auf und zeigt nach außen, fast direkt auf den Duschkopf, von dem aus er sitzt. Er zieht seine Vorhaut langsam zurück, wodurch sie sich durch die Empfindung noch schneller versteift.
Er dreht das Wasser ab und beginnt sich zu waschen, angefangen im Gesicht und arbeitet sich nach unten vor, wobei er die wunden Stellen besonders sorgfältig ausspült. Er achtet darauf, auch seine Achselhöhlen gründlich zu schrubben, die angefangen haben zu riechen (seine Mutter hatte ihn davor gewarnt). Er wäscht jeden Zentimeter seiner Haut, einschließlich der drei, die auf den Duschkopf zeigen, und auch die wenigen Schamhaare, die dort zu wachsen begonnen haben.
Er wartet bis zum Schluss, um sich die Haare zu waschen; er massiert den Schaum gern besonders lange in sein kurzes Haar ein. Das Gefühl seiner Finger in seinem Haar ist gleichzeitig wohltuend und luxuriös, eines der schönsten Gefühle, die er kennt – und dazu zählt neben dem Orgasmus noch immer einiges. Er verbringt mindestens ein paar Minuten damit, seine Haare zu shampoonieren, auszuspülen, Spülung einzumassieren, diese auszuspülen und das Ganze noch einmal zu wiederholen.
Er fühlt sich sauber und verspürt dabei auch das Bedürfnis, sich selbst zu befriedigen. Früher tat er das nur ab und zu, weil es sich gut anfühlte, aber in letzter Zeit empfindet er es immer öfter als ein Bedürfnis, als müsse er es unbedingt tun. Seine Mutter weiß davon; sie hat ihn vor ein paar Jahren dabei erwischt und ihm gesagt, dass es normal sei, das im Privaten zu tun. (Zum Glück klopft sie seitdem auch an die Badezimmer- oder Schlafzimmertür, bevor sie hereinkommt.)
Er beginnt, seine Vorhaut über die Eichel auf und ab zu bewegen (er bevorzugt die Fachbegriffe – all die seltsamen Wörter, die sich die Leute dafür ausdenken, sagen ihm einfach nichts), schließt die Augen und genießt das Gefühl dabei. Es wird fast zu einer Art Meditation für ihn, da er sich ganz auf das Gefühl konzentriert, wie die Vorhaut beim Auf- und Abgleiten jede einzelne Nervenfaser seiner Eichel stimuliert.
Er könnte das ewig so weitermachen, einfach nur das Gefühl genießen, aber normalerweise muss er an etwas denken, um zum Orgasmus zu kommen. Meistens denkt er an das Gefühl, mit seinen Haaren zu spielen. Das, zusammen mit den Empfindungen beim Masturbieren, reicht in der Regel aus.
Diesmal denkt er an das Mädchen mit dem langen Zopf aus dem Leseunterricht. Er verweilt eine Weile bei diesem Bild, doch es berührt ihn nicht. Vielleicht wird er später etwas für Mädchen empfinden, aber im Moment regen sie ihn überhaupt nicht an.
Er denkt an die Gefühle, die immer wieder in ihm aufkommen, wenn er sich anzieht, und folgt diesem Gedankengang zu den Jungen in ihrer Unterwäsche. Sich daran zu erinnern, wie sie aussehen, erregt ihn und lässt sein Gesicht und seinen Schritt heiß werden. Er beginnt, sich heftiger zu streicheln.
Dann schweifen seine Gedanken zu Vin. Er denkt daran, Vin in die Augen zu sehen, diese Augen in der Farbe eines wunderschönen Klavierstücks; sein kurzes, hellbraunes, nach vorn gekämmtes Haar; seine großen Hände; all diese Gedanken lassen sein Herz viel schneller schlagen. Wo vorher Verwirrung gewesen war, herrscht nun nur noch Verlangen und Erregung in seiner Brust, die ihn antreiben, schneller zu streicheln.
Und dann kommt ihm eine interessante Idee: Er stellt sich vor, wie Vins lange Finger durch sein Haar streichen und es liebkosen, und eine Welle intensiven Verlangens – grenzenloser Lust – durchfährt ihn, während ein heftiger Orgasmus seine Bauchmuskeln zusammenzieht und seinen Kopf nach vorn wirft. Er stößt die Hüften vor und spritzt einen Tropfen Samen direkt auf sein Kinn, während weitere Krämpfe Samen über seine Finger und ins Badewasser tropfen lassen.
Es dauert einen Moment, bis sein Kopf wieder klar ist und sich sein Herz beruhigt. Er denkt kurz nach und stellt eine Verbindung her: Wenn mich der Gedanke an Jungen so aufregt, dann mag ich vielleicht keine Mädchen. Vielleicht sollte ich sie schon immer mögen. Mit seiner Mutter hat er darüber noch nicht gesprochen, aber in der Schule hat er schon oft von „schwul“ oder „bi“ und ähnlichen Dingen gehört, deshalb versteht er, dass Menschen manchmal anders sind.
Er wischt sich Hand und Kinn ab und spült sie im Wasser ab, während er den Abflussstopfen zieht. „ Aber“ , denkt er, „ ich bin doch schon anders. Ich muss nicht noch anders sein. “ Dieser Gedanke lässt ihn sich noch weiter von allen anderen entfernt fühlen. Doch der Gedanke an Vin – so freundlich er auch war, so sehr er Isaac heute geholfen hatte und so gut aussah – tröstet Isaac ein wenig; er könnte einfach verbergen, dass er Vin vielleicht mag , und sie könnten einfach sehr gute Freunde sein. Vielleicht.
Er steigt aus der Wanne und trocknet sich ab. Vielleicht ist es nur eine Phase. Mama hatte schon oft davon gesprochen, dass Isaac einfach nur „in einer Phase“ war, zum Beispiel als er ein oder zwei Jahre lang total auf SpongeBob abgefahren war und alles, was er besaß, SpongeBob-Motive hatte. Vielleicht stehe ich später auf Mädchen, denkt er.
Er verdrängt den Gedanken und verbringt den Rest des Tages mit Spielen auf seinem Handy – zumindest bis seine Mutter ihn zum Lesen einer Stunde auffordert. Er entscheidet sich für die Textaufgaben in seinem Mathebuch; sie hatte ihm nie gesagt, was er lesen sollte, also beschließt er, dass das reicht. Schließlich wird er müde, schlüpft in seinen Flanellpyjama und kuschelt sich für die Nacht ins Bett. Während er einschläft, kreisen seine Gedanken vor allem um dieses Lied, Debussys Arabeske Nr. 1, und um Vin mit seinen langen Fingern und seinen einzigartigen Augen.