Mike und Danny

[Frenuyum]

OK, es ist Herbst meines Juniorjahres am College und drei von uns bekommen diesen Teilzeitjob bei der Lokalzeitung in der Stadt.

Ich bin kaum ein Sportler, aber ich habe wöchentlich für eine Kleinstadt über Highschool-Sport berichtet und bin zwei Jahre lang mit den Centralia Blue Devils als Statistiker von Coach Kennedy im Mannschaftsbus gefahren. Verdammt erbärmlich in allem Sportlichen —außer beim höllischen Laufen—. Ich kann rechnen. Es zählt für etwas.

Hickman kommt aus Broken Bow oder Alliance—, einer Stadt, die sogar kleiner als Centralia ist. Eigentlich hat er Fußball gespielt, spart sich aber derzeit die Hände für eine Karriere als Chirurg. Hickman und ich wohnen nebenan im Wohnheim; das ist das Einzige, was wir gemeinsam haben.

Gary ist ein Stadtmensch. Er trägt eine rot-weiße Buchstabenjacke. Wir glauben, es ist für Golf. Irgendein berührungsloser Sport, der nicht einmal Schwimmen oder Tennis ist. Da Gary aus einer echten Stadt mit mehreren Ampeln, einem Einkaufszentrum und einem funktionierenden Kino stammt, ist er zu cool für uns. Ich mag ihn sowieso. Er nervt Hickman total.

Wie gesagt, wir drei bekommen diesen Job für die örtliche Tageszeitung und schreiben Freitagabend-Fußball für die Samstagsausgabe. Es funktioniert so. Wir tauchen spät abends auf und der Nachtwächter lässt uns in die Nachrichtenredaktion. Nach einer Weile beginnen die Telefone zu klingeln. Es sind die Trainer, die ihre Ergebnisse, die Highlights, die MVPs und was auch immer bekannt geben. Immer die siegreichen Trainer; die Verlierer machen sich nicht die Mühe.

Das Verkehrsgebiet besteht hauptsächlich aus Ackerland und Ranches, und überall auf der Karte gibt es Dutzende kleiner High Schools, die unter den Lichtern der Freitagnacht in Schmutz, Schlamm, Schneeregen und Schnee hart spielen. Jedes Spiel ist ein kleines Drama mit einer eigenen Geschichte von Triumph und Niederlage, das im Samstagssportbereich vielleicht 5–7,5 cm Platz bekommt.

Wir nehmen die Anrufe entgegen, tippen die Geschichten ab und überlassen sie dem Sportredakteur, der sie am nächsten Morgen sortiert und entscheidet, was gedruckt werden soll —während wir bis Mittag in unseren verschiedenen Betten schlafen, mit unseren morgendlichen Star-Ons, je nachdem, ob wir unsere verschiedenen feuchten Träume haben oder nicht. Jedenfalls herrlich, jetzt, wo der Fußball am Freitagabend noch eine Woche hinter uns liegt.

Rückblickend habe ich eine schwache Erinnerung daran, wie ich aufgeregten Stimmen von Männern zuhörte, von denen einige etwas älter waren als wir selbst, die neun Monate im Jahr die Ergebnisse eingaben, Jungs, die Laden- und Fahrerausbildung sowie Gesundheit und Körperunterricht unterrichteten und bereit waren, mit jeder Saison einen Haufen ungewaschener, widerspenstiger, fluchender, trinkender und Zigaretten rauchender Jungen in ein Gewinnerteam zu verwandeln Jungen, die an einer dieser großen, etablierten High Schools niemand wären, aber da stehen sie trotzdem draußen auf dem Footballfeld in Fan-Cups, Binden und Trikots und kämpfen um Ruhm, während fünf Cheerleader mit blau werdenden Knien und Ellbogen von der Seitenlinie aus ihr Herz herausschreien, eine fünfköpfige Pep-Band von der Tribüne blökt, und Bauern in Overalls und schlanke Cowboys lehnen sich an den Zaun, um schweigend zuzusehen, und halten Bierdosen in Papiertüten an ihre Beine.

Wie gesagt, es gibt genug Drama für Mamet, Miller und Tennesse Williams in einem (stellen Sie sich diese Kombination vor, wenn Sie können).

Natürlich langweilt uns das alles.

Wir sollten uns natürlich schämen.

Es ist uns natürlich scheißegal. Wir verdienen, was auch immer mit uns passiert. Von der nächsten Gruppe von Nachwuchssportjournalisten ignoriert und verspottet zu werden, die ihren Hintern in die hölzernen Drehstühle fallen lassen, auf denen wir sitzen und darauf warten, dass die Telefone klingeln, und begierig darauf sind, das alles hinter uns zu bringen, damit wir verdammt noch mal aus der Tür gehen können bevor die Bars schließen.

Gelangweilt können wir natürlich nicht einfach sitzen und warten. Wir machen Ärger.

Ich glaube, so fängt es an. Gary hat uns in einem überlegenen Ton gesagt, dass er keine Unterwäsche trägt. Warum sollte das zur Sprache kommen? Du müsstest Gary kennen.

An seinem offenen Kragen erkenne ich, dass er kein T-Shirt trägt. Ich beschließe, mich über den Rest zu informieren. Gary steht an einem Schreibtisch und nimmt den ersten Anruf entgegen. Er ist gerne der Erste; das verschafft ihm einen Vorsprung vor mir und Hickman.

Gary trägt seine Briefjacke und seine Jeans hängen irgendwie locker an ihm. Kein Gürtel, wie es Mode ist. Er beugt sich mit Bleistift und Block nach vorne und schreibt Notizen auf. Als ich hinter ihm hergehe, höre ich die aufgeregte Stimme des Trainers am Telefon.

„Wie war der Spielstand zur Halbzeit?“ Gary sagt.

Ich schaue zu Hickman rüber, der mich beobachtet. Mit einer schnellen Bewegung schnappe ich mir beide Gesäßtaschen von Gary und reiße sie herunter. Garys nackter Arsch springt heraus und ich habe seine Jeans um seine Knie, bevor er sich bewegen kann.

Hickman bricht in Gelächter aus und fällt von seinem Stuhl.

Gary dreht sich mit einem schmutzigen Blick herum und ich weiche dem schweren schwarzen Receiver aus, den er auf mich schwingt.

„Könnten Sie das wiederholen?“ sagt er, während er das Telefon wieder ans Ohr bekommt und sich schnell auf den Stuhl setzt. Er kann seine Jeans nicht hochziehen, ohne seinen Bleistift wegzulegen.

Hickman braucht natürlich keine Ermutigung. Wir sind einer Meinung. Während Gary am Telefon hängt, rollen wir den Stuhl vom Schreibtisch weg, und während Hickman ihm ein Hammerschloss anwirft, reiße ich Garys Jeans auf seine Penny-Loafer und ziehe sie ganz ab.

Der Drehstuhl fliegt plötzlich wie ein Schuss unter Gary hervor und im nächsten Moment liegen wir alle auf dem Boden. Hickman lacht so sehr, dass er sich in die Hose pinkelt. Und mir fällt auf, dass Garys Schwanz unter seinem Hemd herumflattert.

„Schlechte Verbindung“, sagt er in den Hörer. „Können Sie mich zurückrufen?“

Aber der Typ ruft von einem Münztelefon aus an und hat kein Quartier mehr.

Gary bedeckt das Mundstück mit einer Hand. „Ich werde euch Wichser umbringen!“ sagt er zwischen geballten Zähnen.

Und so fängt alles an.

Wie vorherzusehen war, folgen ein oder zwei Runden Depantsing. Immer die gleiche Vorgehensweise: Zwei gegen eins.

Sie machen sich keine großen Sorgen, wenn die Anrufe immer wieder eingehen und mindestens einer der anderen beiden damit beschäftigt ist, einen entgegenzunehmen. Du fängst an, auf der Hut zu sein, wenn du der Einzige bist, der telefoniert.

Es handelt sich dabei ausnahmslos um einen Anruf aus einer Pizzeria, wo das Gewinnerteam einen Geräuschpegel erzeugt, der einen Flughafenmitarbeiter taub machen würde, und man muss aufmerksam zuhören, zum Glück kann man jedes dritte Wort hören. Überhaupt irgendein Wort. Und wenn man merkt, dass der Raum tot verstummt ist, ist es schon zu spät.

Hinter dir ist plötzlich unterdrücktes Kichern und heißer Atem im Nacken, und bevor du zucken kannst, sind überall Hände, Arme und Ellbogen auf dir, ziehen, drehen, stoßen, würgen, und bevor du es weißt, dein Arsch liegt auf dem kalten Boden oder wird von deinem Stuhl auf den Schreibtisch gehoben, deine Jeans so weit unten wie möglich. Irgendwann wird es zu einem zusätzlichen Schnörkel, einen Abfallkorb über den Kopf zu bekommen.

Ich bin im Grunde einfach, denn ich gehe sofort los, um meine Brille zu retten, und es ist eine verlorene Sache, die Hände von meiner Fliege zu lassen.

Hickman stellt eine weitere Herausforderung dar. Er ist klein, aber gebaut wie ein Tackle. Tatsächlich hat er einen jener Körpertypen, für die der Knopfflieger Levi's gemacht zu sein scheint. Ich habe oft bewundert, wie eng sie über seinen Hintern und seine Oberschenkel passen. Oberhalb der Knie gibt es keine Spur von Luftraum zwischen Denim und Haut. Die Naht an seinem Hintern verschwindet tatsächlich zwischen seinen Wangen. Er weiß das nicht, aber ich starre nur, wenn er von mir weggeht. Es ist so unfair.

Um ihn zu Fall zu bringen, bedarf es einer Kombination aus Überraschung, Einfluss und Furchtlosigkeit. Um den Knopf an seinem Taillenband zu lösen, braucht es Finger aus Stahl.

So weit kommen wir nicht. Er ist wild und lässt sich nicht unterwerfen. Und nicht davor zurückschrecken, Verletzungen zuzufügen, um uns in Schach zu halten. Einmal stürzt er sich auf mich und katapultiert mich in die Ecke eines Schreibtisches. Ich habe seit einer Woche wunde Rippen.

Wir geben uns damit zufrieden, seine Knöchel an seinen Stuhl zu kleben, während er telefoniert, und Rasierschaum über die Rückseite seines Hemdes zu spritzen.

Schließlich bringen wir ihn in einem gewaltigen Kampf, der das Lob des Herkules gewinnen würde, auf den Boden und stecken ihn fest. Einer von uns sitzt auf seinen Knien, der andere auf seinem Gesicht. Sein Telefonhörer hängt zu diesem Zeitpunkt wie in der Szene aus „Dial M For Murder“ am Kabel am Rand des Schreibtisches Zu unserem Glück denkt Hickman nicht daran, sich eine Schere zu schnappen, als wir auf ihn herabsteigen. In seiner Empörung ist er wild genug, es zu nutzen.

Er dreht und flucht, während wir nach seinen Knöpfen tauchen, den Stahlfingern, die mir gehören. Und dann erteile ich die Ehre, indem ich seinen Levi's herunterziehe und das engste Paar enger Weißer zum Vorschein bringe, das Sie gerne auf dieser Seite von Weiß auf Reis finden würden.

Ich habe Hickman in den Duschen im Wohnheim gesehen. Er hat einen Schwanz, der seinen Gesamtproportionen entspricht; er stellt keine Größenrekorde auf. Aber seine Eier würden ungefähr direkt auf einem Weihnachtsbaum aussehen. Was seinem Schritt eine spürbare Größe verleiht. In seinem Levi's sieht er aufgehängt aus wie ein Pferd. Und wenn man sich mit solchen Dingen beschäftigt, macht man sich jedes Mal Sorgen um das Wohlergehen seines Nachwuchses, wenn er sich bückt.

Auf jeden Fall sind seine Jockeys vollgestopft und dehnen sich beim Auftauchen irgendwie aus. Ich kann mir nicht vorstellen, wie viel Mühe es kostet, sich jedes Mal, wenn er pinkelt, wieder in seine Jeans zu stopfen. Es muss so sein, als würde man den Geist wieder in die Flasche bekommen.

Gary schreit mich an: „Mach es! Mach es!"

Ich greife nach dem Taillenband und ziehe mit aller Kraft. Sie schälen ihn ab, als würden sie Rinde von einem Baum reißen. Und dann bin ich auf den Beinen und renne, Hickmans Jeans unter dem Arm, und weiche bereits um Schreibtische herum aus, weil er sich befreit hat und ihm dicht auf den Fersen ist. Seine Turnschuhe sind weg, er rutscht und rutscht in seinen Schweißsocken.

„Hier! Hier!" Gary schreit mit erhobenen Armen. Und gerade als Hickman nach ihnen greift, werfe ich Gary seine Levi's durch den Raum zu. Der einen raffinierten Korbleger übt und sie über eine fluoreszierende Leuchte wirft, die von der hohen Decke hängt.

Zehn Minuten später kommt der Nachwächter herein und entdeckt Gary und mich am Telefon und Hickman, der in Unterhose auf einem Stuhl steht und versucht, seine Jeans mit einem Moppgriff herunterzuschlagen.

Natürlich eskaliert dadurch das Ausmaß der Feindseligkeit. Hickman verstummt, brodelt und gerät in einen Anfall von Intrigen. Am darauffolgenden Freitag, als Gary im Fernschreiberaum steht und zusieht, wie die Nachrichten über die Leitungen eintreffen, zieht Hickman mich flüsternd beiseite und hat einen Plan zur Vergeltung. Es ist etwas Listiges und, um ihm Anerkennung zu zollen, ein kleiner Geniestreich.

Dieses Mal, so wie es funktioniert, beugen wir Gary über seinen Schreibtisch, was ziemlich einfach ist, weil er beschließt, schlaff zu werden. Wenn er sich nicht wehrt, werden wir unseres kleinen Spiels zweifellos überdrüssig, wenn er auf seine übliche überlegene Art denkt.

Er unterschätzt Hickmans Rachegelüste.

Ich halte Gary auf dem Schreibtisch fest und ziehe ihm sein weißes Oxford-Stoffhemd und seine Briefjacke über den Kopf, während Hickman ihn von hinten ausbreitet, wie ein Polizist, der eine Festnahme vornimmt. Er hat Garys Jeans hinten unten und mir fällt auf, dass Gary vom Stiel bis zum Heck blass, glatt und makellos ist. Nicht einmal ein Pickel.

Hickman zückt einen roten magischen Marker und zeichnet in drei schnellen Schlägen einen Pfeil, der bis zu Garys Hintern zeigt. Ich spüre, wie sich Garys Schultern unter meinen Händen zusammenziehen. Die Luft füllt sich schnell mit dem benzinstarken Geruch der Markierungsflüssigkeit. Dann schreibt Hickman etwas auf beide Wangen von Garys Arsch. Und Gary kämpft jetzt darum, sich zurückzuziehen.

„Erklär DAS deinen Freundinnen!“ sagt Hickman und springt zurück.

Ich lasse Gary los und er rollt lange genug herum, damit ich sehen kann, was Hickman geschrieben hat. Es ist eine Telefonnummer.

Ich bin neugierig, wissen Sie, aber ich frage nicht, wessen Nummer es ist. Irgendeine gescheiterte romantische Eroberung von Hickman? eine Nummer von der Wand eines öffentlichen Kloses? Der Dekan der Studenten, über den es Gerüchte aller Art gibt?

Sogar eine erfundene Zahl. Dadurch bleibt Garys Hose in enger Gesellschaft, bis mehrere Hautschichten abgenutzt sind. Bringen Sie seinen Stil nur in die außerschulischen Aktivitäten außerhalb der Geschäftszeiten, mit denen er gerne prahlt.

Er tut mir ein wenig leid. Aber nicht allzu viel.

Jetzt warte ich darauf, dass der andere Schuh fällt. Ich denke, ich muss mich auch rächen. Aber Hickman und Gary sind jetzt so heftig aufeinander losgegangen, dass sie nicht reden. Sie können sich also nicht gegen mich verbünden.

Nächsten Freitag sagt Gary: „Das war Hickmans Idee, nicht wahr?“

„Ja“, sage ich und beschränke meine Bemerkungen auf ein Minimum.

„Dumme Scheiße“, sagt Gary und geht weg.

Später, als der Nachtwächter auf seiner Runde vorbeikommt, findet er uns alle an unseren Schreibtischen, wo wir telefonieren oder unsere summenden IBM Selectrics abtippen. Keine Mätzchen im Gange. Unserer Arbeit gewidmet.

Eine Zeit lang denke ich, das ist das Ende.

Die Saison schreitet voran und schließlich ist sie fast vorbei. Wir haben noch zwei weitere Freitagabende vor uns (es gibt einen Grund, warum ich mich an dieses Detail erinnere). Es ist ein großer Abend für Sportfans. Zwei ungeschlagene Teams, McCook und Holdredge, treten heute Abend gegeneinander an. Es besteht Interesse an diesem Spiel, das Sie nicht glauben würden, also wurde uns gesagt. Es gibt einen Bonus für denjenigen, der den Anruf entgegennimmt und die Geschichte schreibt. Uns könnte es natürlich egal sein.

Als ich hereinkomme, winkt Gary mich zu seinem Schreibtisch.

Er zieht eine Schublade auf. „Sehen Sie das?“ sagt er. Zwischen Bleistiften, Büroklammern und Gummibändern befindet sich eine volle Tube Ben-Gay. „Heute Abend werden wir seine Eier balsamieren.“

„Du und ich und welche Armee?“ Ich sage, immer bereit mit einem flotten Comeback.

Es stellt sich heraus, dass er einen Plan ausgeheckt hat. Hickman scheint die Angewohnheit zu haben, mit weit geöffnetem Levi's und heruntergezogener Vorderseite seiner Jockeys am Urinal auf der Herrentoilette zu stehen.

Ich frage nicht, woher Gary das weiß. Aber ich sehe, dass es uns einen Vorteil verschafft. Und es beginnt, meine Frage zum Geist und zur Flasche zu beantworten.

Wir springen auf ihn zu, wenn er pinkeln geht, was er regelmäßig tut, weil unten im Flur eine Koksmaschine steht und er sich frei bedient. Buchstäblich frei. Er weiß, wie man nach innen greift und die Freilassung auslöst.

Und ihn während einer seiner Pisspausen mitzunehmen, wird eine Überraschungstaktik sein, denn wir drei verlassen nie gemeinsam den Nachrichtenraum, falls ein Anruf eingeht.

Die Zeit kommt und alles läuft wie am Schnürchen. Sobald Hickman auf die Dose zugeht, folgt Gary ihm. Ich gebe ihm 30 Sekunden Zeit und schlüpfe dann hinter ihnen her, wo ich Hickman am Urinal und Gary in der Kabine warten sehe.

Ich stähle mich, mache meinen Zug, packe Hickman an seinem Hemdkragen und ziehe ihn nach hinten und aus dem Gleichgewicht. Im selben Moment springt Gary mit aufschlagender Tür vom Stand und klatscht eine Handvoll Ben-Gay auf Hickmans Weihnachtskugeln.

„Was zur Hölle?“ Hickman grunzt.

Ich höre das Schnippen seiner Jockeys, als Gary seine Hand wegzieht. Dann rennen wir wie die Hölle.

Nicht, dass wir das müssten. Hickman wird keine Zeit damit verschwenden, sich abzuwischen, mit Papiertüchern abzuwischen und mit flüssiger Handseife aus dem Wandspender aufzuschäumen, während das glühende Brennen zwischen seinen Beinen ihm Tränen in die Augen treibt.

"Bastarde!" Gut eine halbe Stunde später schreit er aus der Tür, als er wieder in den Nachrichtenraum gehen kann. Er lässt sich vorsichtig in seinen Stuhl fallen und sitzt dann in steinerner Stille da und starrt auf sein Telefon. Gary und ich sind außer uns. Fröhlich wäre das Wort.

Eine Zeit lang passiert nichts. Ich behalte Hickman im Auge. Er ist unterworfen, verhält sich aber nicht verdächtig. Die Telefone fangen an zu klingeln und bald sind wir wieder damit beschäftigt, Teilzeit-Sportjournalisten zu sein.

Ausnahmsweise sieht es so aus, als würden wir vielleicht früh fertig werden, aber es dauert ewig, bis das McCook-Holdredge-Spiel kommt. Ich drifte in den Vorratsraum und suche nach Sachen, die ich stehlen kann. Ich greife über ein paar Kisten nach den Kugelschreibern, und Gary kommt hinter mir herein und sticht mir in den Hintern.

Ich werfe ihm einen Arm um den Hals, und in der Zeit, die dafür benötigt wird, liegen wir auf dem Boden, ringen, schlagen herum, treten, greifen, meine Brille fliegt, jeder versucht, auf den anderen zu kommen. Wir halten einen Moment inne und lachen, dann, während der andere seinen Griff lockert, taumeln wir, um ihn besser zu halten.

Das Zimmer ist warm und wir kommen bald ins Schwitzen. Endlich glaube ich, dass ich ihn habe, der einen Arm hinter seinem Rücken verdreht. Wir halten wieder an und atmen schwer.

„Ich bin irgendwie neugierig“, sage ich hinter seinem Ohr. "Hast du jemals diese Nummer auf deinem Arsch angerufen?"

Er wirft sich herum, kann mir aber nicht aus der Hand rutschen. Ich drücke fester auf seinen Arm, der unter mir ausgestreckt ist, und dann ist es zu spät. Er hat mich hart an den Eiern gepackt. Und hält durch, bis ich loslasse.

Er bekommt von irgendwoher Hebelwirkung, und da bin ich auf dem Rücken, mein Kopf klemmt gegen den Rand eines Metallregals. Jetzt greife ich also mit beiden Händen nach seinem Schritt. Ich drücke und entdecke, dass ich seinen Schwanz habe. Und es ist hart wie ein Hammergriff. Er spritzt und zieht meine Hand weg.

„Eine Waffe packen?“ Ich lache und greife ihn wieder an.

Da kommt ein Bein hoch und irgendwie hat er meinen Kopf zwischen seinen Oberschenkeln. Mein Gesicht ist in seinen Schritt gedrückt und ich ersticke im Geruch von warmem, feuchtem Denim, dessen Wellen mich überschwemmen.

Jetzt wird mir klar, dass ich auch hart werde. Nicht nur schwer, sondern bereit zu kommen.

Dann rollt er sich auf mich zu, seine Hüften geraten in seiner Jeans in eine Schaukelbewegung, und ich fange an, das Bild zu verstehen. Er drückt ein- oder zweimal nach unten, erstarrt dann und es gibt eine Blüte mit reichhaltigem, klebrigem Geruch und eine Welle aus Nässe und Hitze, die von der anderen Seite von Garys Fliege zu mir durchdringt.

Was bei mir funktioniert. Große Zeit. Ich komme natürlich in Quarts, wie ich es damals tue, meine Shorts füllen sich mit Jello-Vanillepudding.

„Ich kann nicht atmen“, sage ich. Garys Griff um meine Ohren lockert sich und er dreht sich auf den Rücken. Ich bin erschöpft. Ich kann mich eigentlich nur von der Schwerkraft mitreißen lassen und alles, was nicht schon auf dem Boden liegt, fällt in diese Richtung.

Dieser Moment dauert vielleicht zwei Sekunden und ich höre, wie die Tür zum Vorratsraum zuschlägt.

„Mal sehen, wie dir das gefällt!“ Hickman schreit von der anderen Seite.

Gary setzt sich auf. „Er kann uns nicht einsperren“, sagt er. „Kann er?“

Wir versuchen es mit der Tür und Hickman hat von der anderen Seite etwas dagegen gestützt. Wahrscheinlich ein Stuhl, der unter dem Türknauf abgestützt ist.

Wir schreien jede Drohung, die uns einfällt, aber natürlich machen wir uns etwas vor. Hickman hat wirklich die Oberhand.

Ich stehe da und Sperma läuft mir in die Hose. Gary sieht mich nicht an. Wir schauen uns nicht an. Wir schreien Hoffman einfach Schimpfwörter zu, weil wir nicht wissen, was wir sonst tun sollen.

Schließlich schaut Gary auf sich selbst herab. "Scheiße. Schau uns an"

Ich lache. Er lacht. Wir gehen auf den Boden, um nach meiner Brille zu suchen. Dann hören wir, wie die Telefone im Nachrichtenraum zu klingeln beginnen.

„Das wäre das McCook-Holdredge-Spiel“, sagt Gary. „Sieht aus, als ob Hickman sich den Bonus selbst verschafft.“

Die Telefone klingeln wieder. Sie klingeln ständig.

„Komm schon, Hickman, du dummer Wichser“, sagt Gary. „Gehen Sie zum Telefon.“

Aber die Telefone klingeln ständig und uns wird klar, dass Hickman nicht da draußen ist. Er ist weg. Endlich hört das Klingeln auf. Nach zwei Minuten startet es wieder. Zehnmal; fünfzehn; ich höre nach zwanzig auf zu zählen. Wir stehen einfach da im Vorratsraum, sehen dumm aus, haben große nasse Stellen in der Hose und der Raum füllt sich mit dem reichen, funkigen Geruch von Sperma.

Und genau so findet uns der Nachtwächter zwei Stunden später.

Am nächsten Tag werden wir natürlich alle gefeuert. Nicht nur, weil ich das Spiel verpasst habe. Es stellt sich heraus, dass Holdredge McCook—schlägt und der Holdredge-Trainer der Schwager des Sportredakteurs ist.

Kein Bonus. Auch kein Gehaltsscheck.

Am letzten Abend der Fußballsaison bin ich früh in der Bar. Gary kommt später herein, aber abgesehen von einem kleinen Nicken von der anderen Seite des Raumes ist er wieder in seiner überlegenen Haltung. Wir reden nicht.

Er steht an der Bar, die Gesäßtaschen sind unter seiner rot-weißen Buchstabenjacke zu sehen. Ich lächle vor mich hin, weil ich weiß, was ihm auf den Hintern geschrieben steht.

Ein Kumpel von mir, der am Tisch sitzt, sagt "Was bringt dich zum Grinsen?"

„Oh, nichts“, sage ich.

Ende