Carters Schatten *cpl*
03-18-2026, 02:39 PM
Er war wohl ein typischer Amerikaner, so sah man ihn wohl, als er in der Cafeteria an seinem Tisch saß und seinen Freunden zuhörte, die über das Spiel vom Vorabend redeten. Er war halbwegs interessiert – schließlich hatte er ja selbst mitgespielt, ja, sogar ein paar Tore geschossen –, aber seine Gedanken schweiften ab, als er sich umsah.
Die Schule unterschied sich kaum von anderen. Die South Carleton High School war die einzige englischsprachige High School in der kleinen Stadt. Sie lag an einem Hang, der sich zu der Mühle hinabzog, die das Stadtbild prägte und achtzig Prozent der Einwohner Arbeit bot. Jeder an der Schule hatte eine Verbindung zu dieser Mühle – entweder arbeiteten die Eltern dort oder sie arbeiteten in Dienstleistungsunternehmen für die Mühlenarbeiter.
Seine grauen Augen wanderten aus dem hohen Fenster hinter ihm und blickten über das tiefe Tal, das das Plateau, auf dem die Schule stand, von einer der beiden Hauptstraßen trennte, die aus der Stadt hinausführten. Aufgrund der Topografie und der steilen Hügel gab es in Merrickville tatsächlich nur zwei Wege in die Stadt hinein und wieder hinaus. Manchmal schien es, als gelte das Gleiche auch für die Menschen.
Entweder man machte seinen Schulabschluss und ging aufs College, trat der Armee bei oder man blieb. Und West hatte nicht die Absicht zu bleiben. Er vermutete, dass er deshalb die Armee anstrebte; rein formal erfüllte er nun die Voraussetzungen, er konnte die Schule abbrechen, nach Ottawa fahren, sich dort beim Rekrutierungsbüro melden und im Handumdrehen in Uniform stecken. Aber sein Vater hatte das getan, und trotz all des Drucks, den dieser auf seinen Sohn ausgeübt hatte, um ihn in diese Richtung zu lenken, machte er deutlich, dass West die Schule abschließen, einen Abschluss machen und ein Militärstipendium für die Universität annehmen sollte.
Offiziersanwärter. Er lächelte; er vermutete, es sei die Art seines Vaters gewesen, seinem Sohn etwas Besseres zu wünschen, als er es selbst gehabt hatte.
"Kommst du mit, West?", fragte Matt ihn, beugte sich zu ihm hinunter, die Handflächen flach auf dem Tisch, und warf West einen komischen Blick zu.
West riss sich zusammen, als er merkte, dass er die Schulglocke gar nicht gehört hatte, und zog sich seine Teamjacke über, während er seinem besten Freund zu ihren Spinden folgte. Sie schlängelten sich durch die Eingangshalle, andere Teammitglieder in ihren auffälligen gelb-roten Jacken nickten ihnen zu, als sie vorbeigingen, während sie weiter mit ihren Freundinnen plauderten, die ihrerseits weiterhin die Unnahbare spielten, obwohl sie es, den Gesprächen in den Umkleidekabinen nach zu urteilen, gar nicht waren.
"Alles okay, Mann?", fragte sein jüngerer Freund und klopfte ihm mit der geballten Faust auf den Arm.
West blickte auf den kleineren Flügelspieler hinab, der zwar zu klein für die erste Mannschaft war, aber verdammt schnell auf Schlittschuhen. Er hatte seine typische Bostoner Baseballkappe über sein kurzes, drahtiges schwarzes Haar gezogen, deren perfekt geschwungener Schirm seine Augen umrahmte. Die leichte Bräune seiner Haut verriet seine Herkunft, auf die er sehr stolz war. West respektierte das; sein Vater hatte ihm immer beigebracht, stolz auf seine Wurzeln zu sein.
„Ja, alles gut“, antwortete West, als er seinen Spind fand, den Zahlencode eingab und die ramponierte Metalltür aufzog. Er kramte darin herum, um seine Bücher für die nächste Stunde zu holen, zog sie heraus und klemmte sie sich unter den Arm, bevor er die Tür schloss.
„West!“, rief Brad und trabte den Flur entlang. Als Kapitän der Mannschaft stand Brad an der Spitze der Hierarchie, und obwohl West ein verdammt guter Center war, war er immer noch nur der stellvertretende Kapitän.
Er grinste und neigte den Kopf zu Brad: „Na?“
„Nicht viel“, sagte Brad und ging neben seinen beiden Teamkollegen her. Die drei machten sich auf den Weg zu ihrer nächsten Stunde – Französisch bei der unerschrockenen Frau Terriault, der kleinen, älteren Pariserin, die verzweifelt versuchte, ihnen die Konjugation von Verben beizubringen, obwohl sie überhaupt keine Lust darauf hatten.
„Nimmst du heute Abend den Bronco?“, fragte Brad, als die drei kurz vor dem Klassenzimmer stehen blieben. Sobald sie die Schwelle überschritten hatten, wurde nur noch Französisch gesprochen, und keiner von ihnen hatte Lust, einen Freitagabend in holprigem Französisch zu planen.
„Klar“, antwortete West selbstsicher, er habe den Bronco freitagabends immer. Solange er seinen Bruder nach Ottawa fuhr, damit er dort mit seinen Freunden abhängen konnte, und den Jungen vor seiner Sperrstunde wieder nach Hause brachte, konnte West den Wagen so lange nutzen, wie er wollte.
„Cool“, sagte Brad und klopfte ihm auf die Schulter, als er an West vorbeiging und ins Klassenzimmer verschwand. West zuckte mit den Achseln und warf einen Blick den Flur entlang, wo ihn zwei große Augen aus der Tür eines anderen Klassenzimmers beobachteten. Sie blinzelten zweimal, als sie merkten, dass West ihn gesehen hatte, und huschten zurück ins Klassenzimmer. West kicherte leise und schüttelte den Kopf. Peter war immer so. Der stille Künstler aus seinem Jahrgang, der ständig krank war und viel zu schüchtern für sein eigenes Wohl. West fragte sich oft, was wohl passieren würde, damit der Junge endlich aus sich herauskäme.
"Monsieur Harding, dans la classroom, tout de suite!" Mrs. Terriaults schrille Stimme riss ihn aus seinen Gedanken und ließ ihn mit einem verlegenen Grinsen das Klassenzimmer betreten, während seine beiden Teamkollegen ihn von ihrem Platz hinten aus angrinsten und sich darüber lustig machten, dass er Ärger bekommen würde.
„En français!“, schnauzte Frau Terriault, als sie unter dem Stöhnen ihrer Schüler begann, die unangekündigten Tests auszuteilen.
* * *
West hieß laut Geburtsurkunde Wesley Theodore Harding, aber so nannte ihn niemand. Der Name passte einfach nicht zu dem 1,83 Meter großen, athletischen Mann mit seinen natürlich blondierten braunen Haaren, den schmalen Gesichtszügen und den strahlenden Augen. Sein schelmisches Grinsen und sein natürliches Selbstbewusstsein entsprachen genau dem Bild, das sein Name hervorrief. Er sollte alles verkörpern, was „West“ ausmachte.
Er kam durch die Hintertür in die Küche des kleinen Bauernhauses, ließ seinen Schulranzen neben den Schuhen auf dem Boden fallen und nahm sich einen Moment Zeit, um seiner achtjährigen Schwester durch die Haare zu wuscheln, während sie am Küchentisch saß und ihre Hausaufgaben machte.
Sammy blickte auf, ein trotziges Gesicht, weil sie bei ihren Rechenaufgaben gestört wurde; sie hasste Mathe ungefähr so sehr wie alle anderen in der Familie, das musste in den Genen liegen. West sah sich um, um sicherzugehen, dass niemand zusah, bevor er sich vorbeugte und flüsterte: „Die Antwort ist vier.“
„Helft ihr nicht!“, sagte seine Mutter, die mit einem Beutel voller Schweinekoteletts aus dem Gefrierschrank im Keller kam, den sie zum Abendessen zubereiten wollte, und ihn zum Auftauen in die Mikrowelle stellte. „Ihr Vater hat ihr doch schon vorhin geholfen, sie wird nie lernen, selbstständig zu sein, wenn ihr Jungs ihr immer alles vorkaut!“
West grinste, stand auf und zeigte auf die nächste Frage: „Fünf“. Er schenkte seiner Mutter ein überaus liebevolles Lächeln, während Sammy eifrig die letzte Antwort eintippte, vom Tisch aufstand, endlich ihre Hausaufgaben erledigt hatte und zum Fernseher im Wohnzimmer eilte.
Seine Mutter verdrehte die Augen, während sie das Gemüse vorbereitete. West kam hinzu, nahm ihr das Messer aus der Hand, während er die Karotten schnitt, sodass sie sich den Kartoffeln widmen konnte.
„Du bist heute gut gelaunt“, bemerkte sie und blickte über den Rand ihrer Brille hinweg. „Gehst du später noch aus?“
„Ja“, antwortete West und klickte flink mit scharfem Blick. „Ich soll Brad und Matt abholen, und dann fahren wir durch die Innenstadt.“
Seine Mutter verdrehte die Augen, als sie die Kartoffeln auf den Herd stellte und die Heizung anmachte: „Ihr Jungs, was macht ihr eigentlich freitagabends?“
„Das ist seine Sache, und darüber kannst du dir den Kopf zerbrechen“, sagte Wests Vater, der aus dem Hof hereinpolterte, seine Stiefel auszog und kurz innehielt, um seine Frau zu küssen und seinen ältesten Sohn anzulächeln, bevor er seine Jacke aufhängte. „Ich nehme an, du willst heute Abend den Bronco?“
West nickte, während er die Karotten in die Pfanne gab und Wasser darüber goss: „Ist das in Ordnung?“
„Weißt du, freitagabends ist er immer brav, wenn er den Truck braucht“, sagte sein Vater mit einem neckischen Grinsen zu seiner Mutter, während er ins Wohnzimmer ging, wo Sammy gerade Zeichentrickfilme schaute. „Du kannst ihn dir ausleihen, solange du deinen Bruder fährst.“
„Fertig!“, rief West zurück, als die Hintertür erneut zuschlug und sein Bruder hereinpolterte. Joey sah sich grinsend um, warf seinen Rucksack hin und ging zum Fernseher.
„Tisch!“, rief seine Mutter und deutete mit ihrem Holzlöffel auf den Küchentisch.
Joey kam abrupt zum Stehen, warf ihr einen unbeeindruckten Blick zu und stapfte zurück zum Tisch, um Messer und Gabeln auszubreiten. West schüttelte den Kopf über seinen Bruder. Joey war ganz nach seiner Mutter gekommen, während West eindeutig der Sohn seines Vaters war. Er war klein und drahtig, mit einer Brille, die ihm auf der Nasenspitze saß und ihn wie einen Nerd aussehen ließ, obwohl Joeys Noten bei Weitem nicht so aussahen, wie man es von einem Nerd erwarten würde.
West zuckte mit den Achseln, als er durch das alte Bauernhaus zurück in sein Zimmer trottete. Er hatte das Glück, dass sein Zimmer im Erdgeschoss lag. Früher war es das Esszimmer gewesen, aber nach Sammys Geburt hatten sie es zu seinem Zimmer umgebaut, was für West ein großer Vorteil war, da es größer war als sein altes. Außerdem hatte sein Vater das alte Sofa hineingeschleppt und an eine Wand gestellt; mit seinem eigenen Fernseher hatte er so ein bisschen seinen eigenen Bereich.
Er ließ sich fallen, wohl wissend, dass er seine Hausaufgaben machen sollte. Am nächsten Tag hatte er früh Eishockeytraining, und wenn seine Freunde ihn am Samstagabend mitschleppten, würde er nur am Sonntagabend Zeit dazu finden, wenn er auf Sammy aufpasste. Ein genauso guter Zeitpunkt wie jeder andere, dachte er.
Er schnappte sich die Fernbedienung, schaltete die Stereoanlage über seinem Bett ein und suchte nach etwas, das ihm gefiel. Dann lehnte er sich zurück und schloss die Augen. Es war eine lange Woche gewesen, und es tat gut, endlich abzuschalten. Zwischen Spielen und Training, Schule und Hausarbeit würde es toll sein, in die Stadt zu fahren und einfach mal an nichts zu denken, sondern einfach nur zu fahren.
Es klopfte an der Glasschiebetür, und er richtete sich auf, als seine Mutter den Kopf zur Tür hereinsteckte. „Soll ich dir heute Abend noch etwas bügeln?“, fragte sie, ohne in sein Zimmer zu kommen. Sie respektierte stets seinen Freiraum, wofür er ihr immer dankbar war.
„Nein, ich ziehe einfach mein dunkelblaues Poloshirt und vielleicht eine Levi's an“, sagte er, stand auf und drehte die Musik leiser. „Es sind nur ich und die Jungs.“
„In Ordnung“, sagte sie lächelnd. „Das Essen ist in einer halben Stunde fertig.“ Sie trat hinaus und schloss die Tür.
West grinste, als er den dicken Netzvorhang wieder zurechtzog. Der Nachteil des Esszimmers waren die Glastüren; wenn die Vorhänge nicht richtig saßen, konnte jeder hineinsehen, aber da er nichts zu verbergen hatte, störte es ihn nicht sonderlich.
Er ging zurück zu seinem Schreibtisch, schaltete seinen Computer ein und wartete, bis er hochgefahren war, während er sich ins Internet einloggte und seine E-Mails überprüfte.
MSN ertönte die bekannte Warnmeldung, als Brad ihm eine Nachricht schickte: Hast du den LKW bekommen?
West kicherte, drehte den Lederbürostuhl, den ihm sein Vater letztes Weihnachten geschenkt hatte, und setzte sich. Er legte die Füße auf den Tower-Koffer unter dem Schreibtisch und balancierte die Tastatur auf seinen Knien.
„Ja, ich muss den Jungen fahren, aber das sollte kein Problem sein“, tippte er zurück.
Cool, Brad hat es immer so geschrieben, ich hab Matt am Telefon, wir sind alle total aufgeregt für heute Abend, Mann, wir gehen zu 'phods.
West grinste und schüttelte den Kopf: „Wenn wir Matt mitbringen, werden die uns nach unserem Ausweis fragen, das weißt du doch.“
Er hat den Ausweis seines Bruders, alles gut, entspann dich. Wir kommen da problemlos rein.
West schüttelte den Kopf: „Alter, du bist ein schlechter Einfluss auf mich.“
Du bist sowieso ein braver Junge, Kumpel. Wir sehen uns um acht.
Bis dann.
West schüttelte den Kopf, stand auf und durchsuchte die Schubladen unter seinem Bett, in denen er seine Kleidung aufbewahrte. Er suchte sich das gewünschte Hemd und die Jeans heraus und legte sie bereit, damit er nach dem Abendessen duschen gehen konnte. Gedankenverloren nahm er den Basketball, der auf der Bettkante lag, und ließ ihn einmal aufprallen.
„Nicht im Haus!“, rief Mama laut, woraufhin West zusammenzuckte, als er es zurück aufs Bett legte.
„Sorry, Mama!“, rief er und grinste zur Wand hinauf, die sein Zimmer von der Küche trennte, bevor er sich wieder auf die Couch fallen ließ. Er wirkte leicht genervt, als das Telefon auf seinem Schreibtisch klingelte.
Widerwillig stand er auf und antwortete: „Hallo?“
"West, hier ist Jenny, was treibst du heute Abend?", ertönte die hübsche Stimme aus dem Telefon.
West nahm das Telefon mit zurück zur Couch, setzte sich und rieb sich die Schläfe. „Äh, ich gehe mit den Jungs aus, wir fahren nach Ottawa, wahrscheinlich nach 'phods.“
„Super“, sagte sie aufgeregt. „Mel und ich planen auch hinzugehen, vielleicht können wir uns ja treffen oder so?“
„Klar“, sagte West großmütig. „Das wird Brad gefallen.“
"Oh", sagte sie und hielt inne, "ja. Nun, ich muss los, wir sehen uns heute Abend, okay?"
„Na klar“, antwortete West und machte es sich auf dem Sofa etwas bequemer. „Das wird bestimmt lustig.“
„Ja“, antwortete sie, bevor sie auflegte.
West starrte auf sein Handy, lächelte wieder und schüttelte den Kopf. Brad war schon seit ihrer Schulzeit hinter Jenny-Lynn her. Vielleicht würden sie heute Abend tatsächlich zusammenkommen, aber es war unwahrscheinlich. Brad würde es versuchen, und Jenny-Lynn würde ihn wieder einmal abweisen, und Mel würde nur wieder einen sarkastischen Kommentar darüber abgeben, dass er kläglich scheitern würde.
Er lachte leise und schüttelte den Kopf über das immergleiche Theaterstück, das sich jeden Freitagabend beim Ausgehen abspielte. Es entwickelte sich zu einem festen Muster, und er musste zugeben, dass es in der Zeit bis zu ihrem letzten Schuljahr eines der Dinge sein würde, die er vermissen würde, wenn er zum Studium ging und zur Armee eintrat.
„Essen!“ Der Ruf seiner Mutter ließ ihn aufspringen und sich dem hungrigen Gedränge ins Esszimmer anschließen. Sammy lieferte sich ein Wettrennen mit Joey, um als Erster dort anzukommen. Die beiden jüngeren Geschwister saßen bereits am Tisch und blickten erwartungsvoll auf die Leckereien, die vor ihnen auf dem Tisch ausgebreitet wurden.
West hielt kurz inne, um seiner Mutter zu helfen, den Teller mit den Schweinekoteletts zu tragen und ihn in der Nähe des Platzes seines Vaters am Kopfende des Tisches abzustellen. Er setzte sich auf seine Seite, seiner Schwester und seinem Bruder zugewandt, die beide hungrig dasselbe große Schweinekotelett beäugten und wussten, dass sie sich sofort darum reißen würden, sobald sein Vater sich eines aussuchte.
West schüttelte den Kopf, griff nach dem Teller und schaufelte sich Kartoffeln darauf. Er setzte voll auf Sammy; sie war in solchen Rennen immer schneller.
Papa hob seine Gabel, bemerkte die beiden gierigen kleinen Essmaschinen, die beide das Kotelett beäugten, und grinste über den Tisch hinweg zu Mama, während er das Kotelett, das sie begehrten, aufspießte und auf seinen Teller legte.
West grinste, Spiel, Satz und Sieg für seinen Vater; manchmal half es eben, das Alphatier zu sein.
Sammy und Joey starrten fassungslos auf ihr Schweinekotelett, woraufhin West sich vorbeugte, das nächstgrößere schnappte und die Platte zu seiner Mutter weiterreichte. Die beiden jüngeren Geschwister blickten sie finster an, da sie nun die Reste essen mussten. Sammy warf Joey einen vorwurfsvollen Blick zu und gab ihm die alleinige Schuld an der Situation.
"Also Joey, brauchst du heute Abend eine Mitfahrgelegenheit?", fragte West, während er sich über sein Abendessen hermachte.
Joey nickte, während er sich etwas Saft aus dem Krug einschenkte: „Kann ich zum Rideau Centre mitgenommen werden?“
„Klar“, sagte West. „Möchten Sie danach dort abgeholt werden?“
"Ja, so gegen Mitternacht?", fragte Joey.
„Um Mitternacht ist Ausgangssperre“, erinnerte Mama streng.
Joey wollte sich beschweren; er war sechzehn und empfand die Ausgangssperre um Mitternacht als entsetzlich ungerecht ihm gegenüber.
Papa eilte zur Hilfe. „Er wird gleich nach Hause kommen“, sagte er, „und das gibt West etwas mehr Zeit, draußen zu sein; es wäre ihm gegenüber nicht fair, wenn wir ihn wegen Joeys Ausgangssperre erst um Mitternacht nach Hause holen würden.“
West warf seiner Mutter einen Blick zu; sie dachte angestrengt darüber nach. Wenigstens wusste Joey genug, um zu schweigen; er wusste genau, dass er nichts sagen und sie selbst entscheiden lassen sollte. Sie wurde oft stur, wenn sie von drei Männern in ihrem Leben bedrängt wurde.
„Na gut“, gab sie nach kurzem Überlegen nach. Sie klang zwar widerwillig, versuchte aber, gelassen zu wirken. „Pass nur auf, dass du keinen Ärger machst“, sagte sie warnend zu Joey. „Und er soll ein Handy dabei haben, wenn er rausgeht“, fügte sie hinzu und sah ihren Mann an.
Er verdrehte dramatisch die Augen, um ihre Besorgnis zu übertreiben, lächelte, als er seine Hand vom Gürtel nahm und sie Joey reichte: „Nimm das mit, wir besorgen dir morgen beim Einkaufen deine eigene.“
Joey grinste und warf beim Essen einen Blick auf sein Handy; er war viel zu aufgeregt, weil er eins hatte.
„Keine Ferngespräche“, sagte Papa bestimmt, bemerkte den Blick und schüttelte den Kopf, „sonst musst du sie von deinem Taschengeld bezahlen.“
„Wo wir gerade davon sprechen“, sagte Mama mit einem selbstgefälligen Lächeln und revanchierte sich damit dafür, dass er sie vorhin in Verlegenheit gebracht hatte.
Dad zuckte zusammen, und sie wusste, dass sie ihn genau da getroffen hatte, wo es weh tat: im Geldbeutel. Er warf ihr einen finsteren Blick zu, zog grummelnd sein Portemonnaie heraus, kramte die Scheine heraus und knallte einen Fünfer vor Sammy hin, der grinste und ihn sich schnappte. Ein Zehner wanderte über den Tisch zu Joey, und ein Zwanziger ging rüber zu West.
„Volltanken kannst du gleich noch den Bronco vollmachen?“, fragte Dad, holte einen weiteren Zwanzig-Schein heraus und gab ihn zum ersten.
„Klar“, antwortete West, zog seinen Geldbeutel heraus und steckte sein Taschengeld hinein. Sein Vater neckte ihn nur. Er sorgte dafür, dass sie sich ihr Taschengeld verdienten: Arbeit auf dem Bauernhof, Hausarbeiten und Babysitten – all das trug dazu bei. Nichts war bei ihnen umsonst, und West vermutete, dass sein Vater ihnen so den Wert des Geldes beibringen wollte.
Sie aßen ihre Teller leer, West spülte seinen ab und stellte ihn in die Spülmaschine, während er sich fertig machte. Das Hauptbadezimmer befand sich gegenüber seinem Zimmer im Erdgeschoss. Es war ein altes Bauernhaus, das Badezimmer ein Anbau an der Seite des Hauses. Sein Vater hatte es modernisiert, aber nicht fertiggestellt, sodass die Wände unverputzt und die Dielen mit Teppichen bedeckt waren.
Er schüttelte den Kopf. Acht Monate und es war noch lange nicht fertig. Vielleicht sollte er seinem Vater anbieten, ihm am Samstagnachmittag zu helfen.
Er ließ die Dusche laufen, schlüpfte aus seinen Kleidern und stopfte sie in den Wäschekorb, während er das Wasser prüfte, um sicherzugehen, dass es schön heiß war, bevor er hineinstieg. Er genoss das herabfließende Wasser, schloss die Augen und ließ es über sich strömen, um den Schmutz des Tages abzuwaschen. Er griff nach etwas Shampoo, gab es in seine Hand und begann, es in sein Haar einzumassieren. Den Überschuss benutzte er, um seine Haut zu peelen. Seife war Seife, dachte er; sie erfüllte alle denselben Zweck. Er seufzte, lehnte sich gegen die kalten Fliesen und ließ das Wasser über sich fließen.
Er zog sich den Waschlappen über die glatte Haut, zufrieden mit den Fortschritten, für die er so hart trainiert hatte. Er hatte nicht in einem Fitnessstudio trainiert, sondern durch das ständige Üben und die Spiele unter Trainer Thorburn, der nicht zulassen wollte, dass der Ruf seiner Storm durch faule Spieler Schaden nahm.
Nachdem er fertig geduscht hatte, stieg er aus der Dusche, trocknete sich ab und wischte den Spiegel vom Kondenswasser. Dann begann er sich zu rasieren und grinste in sich hinein, während er sich ausmalte, wie er wohl mit Bart aussehen würde. Der Dreiklingenrasierer glitt mit geübten, langen Zügen über die feinen blonden Härchen. Sein Vater hatte ihm beigebracht, dass man so eine gründlichere Rasur erzielt: niemals hetzen, sich Zeit lassen und die Klinge erst anheben, wenn man am Ende angekommen ist. Er reinigte den Rasierer und zog einen weiteren langen Zug. Seine grauen Augen funkelten ihm entgegen. Er war gutaussehend, vielleicht sogar niedlich, aber gutaussehend war eher männlich. Eine kleine Nase, wohlproportionierte Gesichtszüge und ein strahlendes Lächeln – das hatte er direkt von seinem Vater geerbt.
Ja, er fühlte sich gut. Er verteilte etwas Haarstylingprodukt in seinen Händen und brachte sein Haar absichtlich in die sorgfältig gestylte Unordnung, mit der er so gern durch die Straßen ging. Zufrieden fuhr er sich mit der Hand durchs Haar, nickte, band sich das Handtuch fester um die Hüften und machte sich auf den Rückweg in sein Zimmer.
Er zog sich an, schlüpfte in seine locker sitzende Jeans und sein Poloshirt, musterte sich noch einmal und richtete seine Haare ein letztes Mal, während er seine Dose Axe nahm. Gedankenverloren schüttelte er sie, warf einen Blick auf seinen Computer und sprühte sich etwas davon auf die Brust; irgendwie gefiel ihm diese Methode besser.
Er war abfahrbereit, und es war noch früh. Er schüttelte den Kopf, schaltete den Fernseher ein und wartete, bis er losfahren musste.
Die Schule unterschied sich kaum von anderen. Die South Carleton High School war die einzige englischsprachige High School in der kleinen Stadt. Sie lag an einem Hang, der sich zu der Mühle hinabzog, die das Stadtbild prägte und achtzig Prozent der Einwohner Arbeit bot. Jeder an der Schule hatte eine Verbindung zu dieser Mühle – entweder arbeiteten die Eltern dort oder sie arbeiteten in Dienstleistungsunternehmen für die Mühlenarbeiter.
Seine grauen Augen wanderten aus dem hohen Fenster hinter ihm und blickten über das tiefe Tal, das das Plateau, auf dem die Schule stand, von einer der beiden Hauptstraßen trennte, die aus der Stadt hinausführten. Aufgrund der Topografie und der steilen Hügel gab es in Merrickville tatsächlich nur zwei Wege in die Stadt hinein und wieder hinaus. Manchmal schien es, als gelte das Gleiche auch für die Menschen.
Entweder man machte seinen Schulabschluss und ging aufs College, trat der Armee bei oder man blieb. Und West hatte nicht die Absicht zu bleiben. Er vermutete, dass er deshalb die Armee anstrebte; rein formal erfüllte er nun die Voraussetzungen, er konnte die Schule abbrechen, nach Ottawa fahren, sich dort beim Rekrutierungsbüro melden und im Handumdrehen in Uniform stecken. Aber sein Vater hatte das getan, und trotz all des Drucks, den dieser auf seinen Sohn ausgeübt hatte, um ihn in diese Richtung zu lenken, machte er deutlich, dass West die Schule abschließen, einen Abschluss machen und ein Militärstipendium für die Universität annehmen sollte.
Offiziersanwärter. Er lächelte; er vermutete, es sei die Art seines Vaters gewesen, seinem Sohn etwas Besseres zu wünschen, als er es selbst gehabt hatte.
"Kommst du mit, West?", fragte Matt ihn, beugte sich zu ihm hinunter, die Handflächen flach auf dem Tisch, und warf West einen komischen Blick zu.
West riss sich zusammen, als er merkte, dass er die Schulglocke gar nicht gehört hatte, und zog sich seine Teamjacke über, während er seinem besten Freund zu ihren Spinden folgte. Sie schlängelten sich durch die Eingangshalle, andere Teammitglieder in ihren auffälligen gelb-roten Jacken nickten ihnen zu, als sie vorbeigingen, während sie weiter mit ihren Freundinnen plauderten, die ihrerseits weiterhin die Unnahbare spielten, obwohl sie es, den Gesprächen in den Umkleidekabinen nach zu urteilen, gar nicht waren.
"Alles okay, Mann?", fragte sein jüngerer Freund und klopfte ihm mit der geballten Faust auf den Arm.
West blickte auf den kleineren Flügelspieler hinab, der zwar zu klein für die erste Mannschaft war, aber verdammt schnell auf Schlittschuhen. Er hatte seine typische Bostoner Baseballkappe über sein kurzes, drahtiges schwarzes Haar gezogen, deren perfekt geschwungener Schirm seine Augen umrahmte. Die leichte Bräune seiner Haut verriet seine Herkunft, auf die er sehr stolz war. West respektierte das; sein Vater hatte ihm immer beigebracht, stolz auf seine Wurzeln zu sein.
„Ja, alles gut“, antwortete West, als er seinen Spind fand, den Zahlencode eingab und die ramponierte Metalltür aufzog. Er kramte darin herum, um seine Bücher für die nächste Stunde zu holen, zog sie heraus und klemmte sie sich unter den Arm, bevor er die Tür schloss.
„West!“, rief Brad und trabte den Flur entlang. Als Kapitän der Mannschaft stand Brad an der Spitze der Hierarchie, und obwohl West ein verdammt guter Center war, war er immer noch nur der stellvertretende Kapitän.
Er grinste und neigte den Kopf zu Brad: „Na?“
„Nicht viel“, sagte Brad und ging neben seinen beiden Teamkollegen her. Die drei machten sich auf den Weg zu ihrer nächsten Stunde – Französisch bei der unerschrockenen Frau Terriault, der kleinen, älteren Pariserin, die verzweifelt versuchte, ihnen die Konjugation von Verben beizubringen, obwohl sie überhaupt keine Lust darauf hatten.
„Nimmst du heute Abend den Bronco?“, fragte Brad, als die drei kurz vor dem Klassenzimmer stehen blieben. Sobald sie die Schwelle überschritten hatten, wurde nur noch Französisch gesprochen, und keiner von ihnen hatte Lust, einen Freitagabend in holprigem Französisch zu planen.
„Klar“, antwortete West selbstsicher, er habe den Bronco freitagabends immer. Solange er seinen Bruder nach Ottawa fuhr, damit er dort mit seinen Freunden abhängen konnte, und den Jungen vor seiner Sperrstunde wieder nach Hause brachte, konnte West den Wagen so lange nutzen, wie er wollte.
„Cool“, sagte Brad und klopfte ihm auf die Schulter, als er an West vorbeiging und ins Klassenzimmer verschwand. West zuckte mit den Achseln und warf einen Blick den Flur entlang, wo ihn zwei große Augen aus der Tür eines anderen Klassenzimmers beobachteten. Sie blinzelten zweimal, als sie merkten, dass West ihn gesehen hatte, und huschten zurück ins Klassenzimmer. West kicherte leise und schüttelte den Kopf. Peter war immer so. Der stille Künstler aus seinem Jahrgang, der ständig krank war und viel zu schüchtern für sein eigenes Wohl. West fragte sich oft, was wohl passieren würde, damit der Junge endlich aus sich herauskäme.
"Monsieur Harding, dans la classroom, tout de suite!" Mrs. Terriaults schrille Stimme riss ihn aus seinen Gedanken und ließ ihn mit einem verlegenen Grinsen das Klassenzimmer betreten, während seine beiden Teamkollegen ihn von ihrem Platz hinten aus angrinsten und sich darüber lustig machten, dass er Ärger bekommen würde.
„En français!“, schnauzte Frau Terriault, als sie unter dem Stöhnen ihrer Schüler begann, die unangekündigten Tests auszuteilen.
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West hieß laut Geburtsurkunde Wesley Theodore Harding, aber so nannte ihn niemand. Der Name passte einfach nicht zu dem 1,83 Meter großen, athletischen Mann mit seinen natürlich blondierten braunen Haaren, den schmalen Gesichtszügen und den strahlenden Augen. Sein schelmisches Grinsen und sein natürliches Selbstbewusstsein entsprachen genau dem Bild, das sein Name hervorrief. Er sollte alles verkörpern, was „West“ ausmachte.
Er kam durch die Hintertür in die Küche des kleinen Bauernhauses, ließ seinen Schulranzen neben den Schuhen auf dem Boden fallen und nahm sich einen Moment Zeit, um seiner achtjährigen Schwester durch die Haare zu wuscheln, während sie am Küchentisch saß und ihre Hausaufgaben machte.
Sammy blickte auf, ein trotziges Gesicht, weil sie bei ihren Rechenaufgaben gestört wurde; sie hasste Mathe ungefähr so sehr wie alle anderen in der Familie, das musste in den Genen liegen. West sah sich um, um sicherzugehen, dass niemand zusah, bevor er sich vorbeugte und flüsterte: „Die Antwort ist vier.“
„Helft ihr nicht!“, sagte seine Mutter, die mit einem Beutel voller Schweinekoteletts aus dem Gefrierschrank im Keller kam, den sie zum Abendessen zubereiten wollte, und ihn zum Auftauen in die Mikrowelle stellte. „Ihr Vater hat ihr doch schon vorhin geholfen, sie wird nie lernen, selbstständig zu sein, wenn ihr Jungs ihr immer alles vorkaut!“
West grinste, stand auf und zeigte auf die nächste Frage: „Fünf“. Er schenkte seiner Mutter ein überaus liebevolles Lächeln, während Sammy eifrig die letzte Antwort eintippte, vom Tisch aufstand, endlich ihre Hausaufgaben erledigt hatte und zum Fernseher im Wohnzimmer eilte.
Seine Mutter verdrehte die Augen, während sie das Gemüse vorbereitete. West kam hinzu, nahm ihr das Messer aus der Hand, während er die Karotten schnitt, sodass sie sich den Kartoffeln widmen konnte.
„Du bist heute gut gelaunt“, bemerkte sie und blickte über den Rand ihrer Brille hinweg. „Gehst du später noch aus?“
„Ja“, antwortete West und klickte flink mit scharfem Blick. „Ich soll Brad und Matt abholen, und dann fahren wir durch die Innenstadt.“
Seine Mutter verdrehte die Augen, als sie die Kartoffeln auf den Herd stellte und die Heizung anmachte: „Ihr Jungs, was macht ihr eigentlich freitagabends?“
„Das ist seine Sache, und darüber kannst du dir den Kopf zerbrechen“, sagte Wests Vater, der aus dem Hof hereinpolterte, seine Stiefel auszog und kurz innehielt, um seine Frau zu küssen und seinen ältesten Sohn anzulächeln, bevor er seine Jacke aufhängte. „Ich nehme an, du willst heute Abend den Bronco?“
West nickte, während er die Karotten in die Pfanne gab und Wasser darüber goss: „Ist das in Ordnung?“
„Weißt du, freitagabends ist er immer brav, wenn er den Truck braucht“, sagte sein Vater mit einem neckischen Grinsen zu seiner Mutter, während er ins Wohnzimmer ging, wo Sammy gerade Zeichentrickfilme schaute. „Du kannst ihn dir ausleihen, solange du deinen Bruder fährst.“
„Fertig!“, rief West zurück, als die Hintertür erneut zuschlug und sein Bruder hereinpolterte. Joey sah sich grinsend um, warf seinen Rucksack hin und ging zum Fernseher.
„Tisch!“, rief seine Mutter und deutete mit ihrem Holzlöffel auf den Küchentisch.
Joey kam abrupt zum Stehen, warf ihr einen unbeeindruckten Blick zu und stapfte zurück zum Tisch, um Messer und Gabeln auszubreiten. West schüttelte den Kopf über seinen Bruder. Joey war ganz nach seiner Mutter gekommen, während West eindeutig der Sohn seines Vaters war. Er war klein und drahtig, mit einer Brille, die ihm auf der Nasenspitze saß und ihn wie einen Nerd aussehen ließ, obwohl Joeys Noten bei Weitem nicht so aussahen, wie man es von einem Nerd erwarten würde.
West zuckte mit den Achseln, als er durch das alte Bauernhaus zurück in sein Zimmer trottete. Er hatte das Glück, dass sein Zimmer im Erdgeschoss lag. Früher war es das Esszimmer gewesen, aber nach Sammys Geburt hatten sie es zu seinem Zimmer umgebaut, was für West ein großer Vorteil war, da es größer war als sein altes. Außerdem hatte sein Vater das alte Sofa hineingeschleppt und an eine Wand gestellt; mit seinem eigenen Fernseher hatte er so ein bisschen seinen eigenen Bereich.
Er ließ sich fallen, wohl wissend, dass er seine Hausaufgaben machen sollte. Am nächsten Tag hatte er früh Eishockeytraining, und wenn seine Freunde ihn am Samstagabend mitschleppten, würde er nur am Sonntagabend Zeit dazu finden, wenn er auf Sammy aufpasste. Ein genauso guter Zeitpunkt wie jeder andere, dachte er.
Er schnappte sich die Fernbedienung, schaltete die Stereoanlage über seinem Bett ein und suchte nach etwas, das ihm gefiel. Dann lehnte er sich zurück und schloss die Augen. Es war eine lange Woche gewesen, und es tat gut, endlich abzuschalten. Zwischen Spielen und Training, Schule und Hausarbeit würde es toll sein, in die Stadt zu fahren und einfach mal an nichts zu denken, sondern einfach nur zu fahren.
Es klopfte an der Glasschiebetür, und er richtete sich auf, als seine Mutter den Kopf zur Tür hereinsteckte. „Soll ich dir heute Abend noch etwas bügeln?“, fragte sie, ohne in sein Zimmer zu kommen. Sie respektierte stets seinen Freiraum, wofür er ihr immer dankbar war.
„Nein, ich ziehe einfach mein dunkelblaues Poloshirt und vielleicht eine Levi's an“, sagte er, stand auf und drehte die Musik leiser. „Es sind nur ich und die Jungs.“
„In Ordnung“, sagte sie lächelnd. „Das Essen ist in einer halben Stunde fertig.“ Sie trat hinaus und schloss die Tür.
West grinste, als er den dicken Netzvorhang wieder zurechtzog. Der Nachteil des Esszimmers waren die Glastüren; wenn die Vorhänge nicht richtig saßen, konnte jeder hineinsehen, aber da er nichts zu verbergen hatte, störte es ihn nicht sonderlich.
Er ging zurück zu seinem Schreibtisch, schaltete seinen Computer ein und wartete, bis er hochgefahren war, während er sich ins Internet einloggte und seine E-Mails überprüfte.
MSN ertönte die bekannte Warnmeldung, als Brad ihm eine Nachricht schickte: Hast du den LKW bekommen?
West kicherte, drehte den Lederbürostuhl, den ihm sein Vater letztes Weihnachten geschenkt hatte, und setzte sich. Er legte die Füße auf den Tower-Koffer unter dem Schreibtisch und balancierte die Tastatur auf seinen Knien.
„Ja, ich muss den Jungen fahren, aber das sollte kein Problem sein“, tippte er zurück.
Cool, Brad hat es immer so geschrieben, ich hab Matt am Telefon, wir sind alle total aufgeregt für heute Abend, Mann, wir gehen zu 'phods.
West grinste und schüttelte den Kopf: „Wenn wir Matt mitbringen, werden die uns nach unserem Ausweis fragen, das weißt du doch.“
Er hat den Ausweis seines Bruders, alles gut, entspann dich. Wir kommen da problemlos rein.
West schüttelte den Kopf: „Alter, du bist ein schlechter Einfluss auf mich.“
Du bist sowieso ein braver Junge, Kumpel. Wir sehen uns um acht.
Bis dann.
West schüttelte den Kopf, stand auf und durchsuchte die Schubladen unter seinem Bett, in denen er seine Kleidung aufbewahrte. Er suchte sich das gewünschte Hemd und die Jeans heraus und legte sie bereit, damit er nach dem Abendessen duschen gehen konnte. Gedankenverloren nahm er den Basketball, der auf der Bettkante lag, und ließ ihn einmal aufprallen.
„Nicht im Haus!“, rief Mama laut, woraufhin West zusammenzuckte, als er es zurück aufs Bett legte.
„Sorry, Mama!“, rief er und grinste zur Wand hinauf, die sein Zimmer von der Küche trennte, bevor er sich wieder auf die Couch fallen ließ. Er wirkte leicht genervt, als das Telefon auf seinem Schreibtisch klingelte.
Widerwillig stand er auf und antwortete: „Hallo?“
"West, hier ist Jenny, was treibst du heute Abend?", ertönte die hübsche Stimme aus dem Telefon.
West nahm das Telefon mit zurück zur Couch, setzte sich und rieb sich die Schläfe. „Äh, ich gehe mit den Jungs aus, wir fahren nach Ottawa, wahrscheinlich nach 'phods.“
„Super“, sagte sie aufgeregt. „Mel und ich planen auch hinzugehen, vielleicht können wir uns ja treffen oder so?“
„Klar“, sagte West großmütig. „Das wird Brad gefallen.“
"Oh", sagte sie und hielt inne, "ja. Nun, ich muss los, wir sehen uns heute Abend, okay?"
„Na klar“, antwortete West und machte es sich auf dem Sofa etwas bequemer. „Das wird bestimmt lustig.“
„Ja“, antwortete sie, bevor sie auflegte.
West starrte auf sein Handy, lächelte wieder und schüttelte den Kopf. Brad war schon seit ihrer Schulzeit hinter Jenny-Lynn her. Vielleicht würden sie heute Abend tatsächlich zusammenkommen, aber es war unwahrscheinlich. Brad würde es versuchen, und Jenny-Lynn würde ihn wieder einmal abweisen, und Mel würde nur wieder einen sarkastischen Kommentar darüber abgeben, dass er kläglich scheitern würde.
Er lachte leise und schüttelte den Kopf über das immergleiche Theaterstück, das sich jeden Freitagabend beim Ausgehen abspielte. Es entwickelte sich zu einem festen Muster, und er musste zugeben, dass es in der Zeit bis zu ihrem letzten Schuljahr eines der Dinge sein würde, die er vermissen würde, wenn er zum Studium ging und zur Armee eintrat.
„Essen!“ Der Ruf seiner Mutter ließ ihn aufspringen und sich dem hungrigen Gedränge ins Esszimmer anschließen. Sammy lieferte sich ein Wettrennen mit Joey, um als Erster dort anzukommen. Die beiden jüngeren Geschwister saßen bereits am Tisch und blickten erwartungsvoll auf die Leckereien, die vor ihnen auf dem Tisch ausgebreitet wurden.
West hielt kurz inne, um seiner Mutter zu helfen, den Teller mit den Schweinekoteletts zu tragen und ihn in der Nähe des Platzes seines Vaters am Kopfende des Tisches abzustellen. Er setzte sich auf seine Seite, seiner Schwester und seinem Bruder zugewandt, die beide hungrig dasselbe große Schweinekotelett beäugten und wussten, dass sie sich sofort darum reißen würden, sobald sein Vater sich eines aussuchte.
West schüttelte den Kopf, griff nach dem Teller und schaufelte sich Kartoffeln darauf. Er setzte voll auf Sammy; sie war in solchen Rennen immer schneller.
Papa hob seine Gabel, bemerkte die beiden gierigen kleinen Essmaschinen, die beide das Kotelett beäugten, und grinste über den Tisch hinweg zu Mama, während er das Kotelett, das sie begehrten, aufspießte und auf seinen Teller legte.
West grinste, Spiel, Satz und Sieg für seinen Vater; manchmal half es eben, das Alphatier zu sein.
Sammy und Joey starrten fassungslos auf ihr Schweinekotelett, woraufhin West sich vorbeugte, das nächstgrößere schnappte und die Platte zu seiner Mutter weiterreichte. Die beiden jüngeren Geschwister blickten sie finster an, da sie nun die Reste essen mussten. Sammy warf Joey einen vorwurfsvollen Blick zu und gab ihm die alleinige Schuld an der Situation.
"Also Joey, brauchst du heute Abend eine Mitfahrgelegenheit?", fragte West, während er sich über sein Abendessen hermachte.
Joey nickte, während er sich etwas Saft aus dem Krug einschenkte: „Kann ich zum Rideau Centre mitgenommen werden?“
„Klar“, sagte West. „Möchten Sie danach dort abgeholt werden?“
"Ja, so gegen Mitternacht?", fragte Joey.
„Um Mitternacht ist Ausgangssperre“, erinnerte Mama streng.
Joey wollte sich beschweren; er war sechzehn und empfand die Ausgangssperre um Mitternacht als entsetzlich ungerecht ihm gegenüber.
Papa eilte zur Hilfe. „Er wird gleich nach Hause kommen“, sagte er, „und das gibt West etwas mehr Zeit, draußen zu sein; es wäre ihm gegenüber nicht fair, wenn wir ihn wegen Joeys Ausgangssperre erst um Mitternacht nach Hause holen würden.“
West warf seiner Mutter einen Blick zu; sie dachte angestrengt darüber nach. Wenigstens wusste Joey genug, um zu schweigen; er wusste genau, dass er nichts sagen und sie selbst entscheiden lassen sollte. Sie wurde oft stur, wenn sie von drei Männern in ihrem Leben bedrängt wurde.
„Na gut“, gab sie nach kurzem Überlegen nach. Sie klang zwar widerwillig, versuchte aber, gelassen zu wirken. „Pass nur auf, dass du keinen Ärger machst“, sagte sie warnend zu Joey. „Und er soll ein Handy dabei haben, wenn er rausgeht“, fügte sie hinzu und sah ihren Mann an.
Er verdrehte dramatisch die Augen, um ihre Besorgnis zu übertreiben, lächelte, als er seine Hand vom Gürtel nahm und sie Joey reichte: „Nimm das mit, wir besorgen dir morgen beim Einkaufen deine eigene.“
Joey grinste und warf beim Essen einen Blick auf sein Handy; er war viel zu aufgeregt, weil er eins hatte.
„Keine Ferngespräche“, sagte Papa bestimmt, bemerkte den Blick und schüttelte den Kopf, „sonst musst du sie von deinem Taschengeld bezahlen.“
„Wo wir gerade davon sprechen“, sagte Mama mit einem selbstgefälligen Lächeln und revanchierte sich damit dafür, dass er sie vorhin in Verlegenheit gebracht hatte.
Dad zuckte zusammen, und sie wusste, dass sie ihn genau da getroffen hatte, wo es weh tat: im Geldbeutel. Er warf ihr einen finsteren Blick zu, zog grummelnd sein Portemonnaie heraus, kramte die Scheine heraus und knallte einen Fünfer vor Sammy hin, der grinste und ihn sich schnappte. Ein Zehner wanderte über den Tisch zu Joey, und ein Zwanziger ging rüber zu West.
„Volltanken kannst du gleich noch den Bronco vollmachen?“, fragte Dad, holte einen weiteren Zwanzig-Schein heraus und gab ihn zum ersten.
„Klar“, antwortete West, zog seinen Geldbeutel heraus und steckte sein Taschengeld hinein. Sein Vater neckte ihn nur. Er sorgte dafür, dass sie sich ihr Taschengeld verdienten: Arbeit auf dem Bauernhof, Hausarbeiten und Babysitten – all das trug dazu bei. Nichts war bei ihnen umsonst, und West vermutete, dass sein Vater ihnen so den Wert des Geldes beibringen wollte.
Sie aßen ihre Teller leer, West spülte seinen ab und stellte ihn in die Spülmaschine, während er sich fertig machte. Das Hauptbadezimmer befand sich gegenüber seinem Zimmer im Erdgeschoss. Es war ein altes Bauernhaus, das Badezimmer ein Anbau an der Seite des Hauses. Sein Vater hatte es modernisiert, aber nicht fertiggestellt, sodass die Wände unverputzt und die Dielen mit Teppichen bedeckt waren.
Er schüttelte den Kopf. Acht Monate und es war noch lange nicht fertig. Vielleicht sollte er seinem Vater anbieten, ihm am Samstagnachmittag zu helfen.
Er ließ die Dusche laufen, schlüpfte aus seinen Kleidern und stopfte sie in den Wäschekorb, während er das Wasser prüfte, um sicherzugehen, dass es schön heiß war, bevor er hineinstieg. Er genoss das herabfließende Wasser, schloss die Augen und ließ es über sich strömen, um den Schmutz des Tages abzuwaschen. Er griff nach etwas Shampoo, gab es in seine Hand und begann, es in sein Haar einzumassieren. Den Überschuss benutzte er, um seine Haut zu peelen. Seife war Seife, dachte er; sie erfüllte alle denselben Zweck. Er seufzte, lehnte sich gegen die kalten Fliesen und ließ das Wasser über sich fließen.
Er zog sich den Waschlappen über die glatte Haut, zufrieden mit den Fortschritten, für die er so hart trainiert hatte. Er hatte nicht in einem Fitnessstudio trainiert, sondern durch das ständige Üben und die Spiele unter Trainer Thorburn, der nicht zulassen wollte, dass der Ruf seiner Storm durch faule Spieler Schaden nahm.
Nachdem er fertig geduscht hatte, stieg er aus der Dusche, trocknete sich ab und wischte den Spiegel vom Kondenswasser. Dann begann er sich zu rasieren und grinste in sich hinein, während er sich ausmalte, wie er wohl mit Bart aussehen würde. Der Dreiklingenrasierer glitt mit geübten, langen Zügen über die feinen blonden Härchen. Sein Vater hatte ihm beigebracht, dass man so eine gründlichere Rasur erzielt: niemals hetzen, sich Zeit lassen und die Klinge erst anheben, wenn man am Ende angekommen ist. Er reinigte den Rasierer und zog einen weiteren langen Zug. Seine grauen Augen funkelten ihm entgegen. Er war gutaussehend, vielleicht sogar niedlich, aber gutaussehend war eher männlich. Eine kleine Nase, wohlproportionierte Gesichtszüge und ein strahlendes Lächeln – das hatte er direkt von seinem Vater geerbt.
Ja, er fühlte sich gut. Er verteilte etwas Haarstylingprodukt in seinen Händen und brachte sein Haar absichtlich in die sorgfältig gestylte Unordnung, mit der er so gern durch die Straßen ging. Zufrieden fuhr er sich mit der Hand durchs Haar, nickte, band sich das Handtuch fester um die Hüften und machte sich auf den Rückweg in sein Zimmer.
Er zog sich an, schlüpfte in seine locker sitzende Jeans und sein Poloshirt, musterte sich noch einmal und richtete seine Haare ein letztes Mal, während er seine Dose Axe nahm. Gedankenverloren schüttelte er sie, warf einen Blick auf seinen Computer und sprühte sich etwas davon auf die Brust; irgendwie gefiel ihm diese Methode besser.
Er war abfahrbereit, und es war noch früh. Er schüttelte den Kopf, schaltete den Fernseher ein und wartete, bis er losfahren musste.
