Kein Mensch ist eine Insel

[Frenuyum]

Die leichten Nebelschwaden des frühen Morgens benetzten sein Gesicht, färbten seine Ohren rosa, ließen seine Finger kribbeln und ließen ihn die mit Fleece gefütterte Lederfliegerjacke, die ihn warm umhüllte, sehr schätzen. Vorfreude wich der Realität; er fühlte sich wie neugeboren nach wochenlangem Kampf gegen Schmerz und Depression. Sein Fuß drückte aufs Gaspedal, und kilometerlange Landstraßen verschwanden unter dem neu erworbenen, gebrauchten Jeep im Militärstil. Im Morgengrauen wiederholte sich das Bild: kurze Waldstücke, kleine Felder und Obstgärten, Sumpf, dann wieder Wald und erneut Felder, deren leichter Sandboden Reihen von aufrechtem Mais trug. Auf den frisch sprießenden grünen Halmen glitzerte der Tau, wo die ersten Sonnenstrahlen durch den aufsteigenden Nebel drangen und den zarten, süßen Duft des Wachstums mit sich brachten. Bauernhöfe mit kargen, grob gediegenen Straßenrändern und kleine Dörfer zogen zu beiden Seiten vorbei. Ihm stockte der Atem, als er die verkürzte Kurve am Fuße der fast fünf Kilometer langen Brücke erkannte. Der Currituck Sound erstreckte sich weit zu beiden Seiten, doch sein Blick richtete sich nach links, sehnend nach dem Zufluchtsort, von dem er wusste, dass er dort wartete, nach einem vertrauten Zeichen. Die Wellen des Sounds kräuselten sich im Wind, der durch sein längeres schwarzes Haar fuhr.

WILLKOMMEN AUF DEN OUTER BANKS

Die grellen Farben der Werbetafel schnitten ihm durchs Blickfeld, als er langsamer wurde und links auf die schmale Straße nach Duck abbog. Kurz hinter dem Dorf endete der Asphalt. Er schaltete den Allradantrieb ein und fuhr dann die beiden Spurrillen entlang, die sich schräg über die niedrigen Dünen zum Strand schlängelten. Der Motor heulte auf, als er vom trockenen Sand gezogen wurde.

Der Jeep beschleunigte auf dem festen, nassen Sand des von Wellen umspülten Strandes. Sein Blick schweifte über die weiten, hellen Dünen, das tiefe Blaugrün des Atlantiks und die grünen Wälder am Ufer des Sunds. Selbst die vom Wind getriebene Salzwolke auf seinem Gesicht wirkte wohltuend und beruhigend, fast schon süß nach monatelangem Desinfektionsmittel und dem ätzenden, niesreizenden Reiniger, mit dem die Krankenhausfliesen behandelt worden waren. Trotzdem zitterte er unwillkürlich bei jedem donnernden Brechen der Wellen.

Als der gedrungene, schindelgedeckte Turm der alten Rettungsstation in Sicht kam, schätzte er die zurückgelegte Strecke ab, schaltete in den niedrigen Gang und steuerte auf die Lücke zwischen zwei Dünen zu. Er spürte, wie die Reifen nach Grip suchten, als der Jeep sich nach oben neigte und dann die windabgewandte Seite hinabstürzte. Das Schwanken hörte auf, als die Räder im weichen Lehmboden unter den Bäumen Halt fanden.

Der Jeep bahnte sich seinen Weg durch das spärliche Unterholz, wobei er die Zweige von Kiefern und Lorbeer streifte und so seinen Duft wahrnahm. Er atmete tief durch und ließ die vertrauten Gerüche seine quälenden Gedanken lindern, als er den Jeep anhielt und im Kofferraum kramte. Er fand nur einen Radmutternschlüssel. Er stolperte zu dem rostigen Eisentor, benutzte das Werkzeug, um das verrostete Schloss zu knacken, ließ die Kette fallen und drückte das Tor unbeholfen gegen den verwehten Sand und die wilde Myrte, die die Torpfosten dicht überwuchert hatte. Er fuhr mit dem Jeep hindurch und stieg wieder aus, um das Tor zu schließen. „Sollen die Mistkerle mich doch kriegen“, murmelte er und ließ die Welt draußen. Der Glaube, dass alles jenseits des Zauns eine Illusion war, vom Schicksal erschaffen, um ihn zu erniedrigen und zu verwirren, überwältigte ihn. Die dichte Myrtenhecke, die die üppigen Azaleen vor der Gischt schützte, wenn der Ozean durch Nordoststürme oder gelegentliche Hurrikane tobte, verbarg größtenteils den vom Salz zerfressenen Maschendrahtzaun, der das Grundstück umgab.

Die Auffahrt, an die er sich nur vage erinnerte, war unter einer dicken Schicht aus Laub und Kiefernnadeln verschwunden. Er parkte vor dem Haus und setzte vorsichtig die Füße auf den Boden, wobei er sich mit den Armen hochzog. Er streckte sich, die Arme gen Himmel gestreckt, wölbte den Rücken und atmete tief ein, bevor er die Arme sinken ließ und ausatmete. Er spürte, wie die Anspannung der langen Fahrt nachließ, bevor er sich vorsichtig durch das hohe Gras tiefer ins Dickicht vorarbeitete. Einige frühe Hartriegelblüten hingen zart an den unteren Zweigen. Vereinzelt öffneten sich rote und lavendelfarbene Azaleenblüten vorzeitig; blasse neue Knospen trieben an den Zweigen aus.

Eine Ranke, die sich um ihn wickelte, brachte ihn zu Fall. Er fluchte leise und fiel. Er packte einen jungen Schwarzgummibaum, um sich hochzuziehen, und ging dann weiter. Er duckte sich unter den ausladenden Ästen einer mächtigen Eiche hindurch, wich den Girlanden aus Spanischem Moos aus, und sein suchender Blick fand schließlich die schlichte Bronzetafel, die in einen kleinen Granitblock eingelassen war. Er wischte die Blätter beiseite und betrachtete nachdenklich schweigend den Namen seines Onkels in erhabenen Buchstaben.

„Du bist hierhergekommen, um zu fliehen, um dich selbst zu finden. Nach allem, was du mir beizubringen versucht hast, hättest du jemals geahnt, dass ich jetzt dasselbe tue? Sie haben mich endlich erreicht. Ich habe geschworen, dass sie es nicht tun würden, aber sie haben es geschafft. Ich bin müde. Ich habe Schmerzen. Es gab viele Tage, an denen ich mir gewünscht habe, friedlich neben dir zu liegen.“ Mit einem langen Finger wischte er sich eine Träne weg, als ihn die Verluste mit voller Wucht trafen. Er stand noch einen Moment da und dachte über die letzte Ermahnung des alten Mannes nach, erlebte die Szene erneut und hörte die Worte noch einmal.

Er hielt das Gesicht des Kindes zwischen seinen riesigen, arthritischen Händen und sah ihm tief in die Augen. „Gib mir eins, mein Sohn. Heirate nicht deinen Beruf, so wie ich es getan habe. Egal, wie sehr du ihn liebst, es ist wenig Trost, wenn du ihn aufgeben musst. Und versteck dich danach nicht vor der Welt, so wie ich es getan habe. Wenn du deinen Platz im Leben gefunden hast, heirate, bekomme eigene Kinder. Du bist alles, was ich habe. Wenn du diese wenigen Tage im Jahr hier bist, fühle ich mich lebendig.“

„Aber ich hatte nie die Gelegenheit dazu“, murmelte er unbewusst. Er wich ein paar Schritte zurück zum Haus und warf sich beinahe zu Boden, bevor ihm klar wurde, dass die schnellen, explosiven Schüsse nicht von einer automatischen Waffe stammten. Sein suchender Blick blieb an einem flackernden Funken hängen, der sich an den Stamm eines großen Hartriegels klammerte und unaufhörlich hämmerte. „Hätte mich fast erwischt, du kleiner Mistkerl.“ Er lächelte leicht über die Schwäche seines Unterbewusstseins und setzte seinen stockenden Schritt fort.

Er hielt inne, bevor er die Stufen hinaufstieg, und blickte auf. Das massive Haus wirkte noch immer so solide und beruhigend wie in seiner Erinnerung, obwohl die intensive Sonne und der vom Wind aufgewirbelte Sand einen Großteil der Beize abgetragen hatten; die Zedernschindeln schimmerten silbergrau. Er schob den Schlüssel durch die grünliche Korrosion im Schloss und drückte die schwere Tür auf, um in den Flur zu treten. Ein paar Sandkörner knirschten unter seinen Füßen. Trotz des muffigen Geruchs umfing ihn das dunkle Innere mit einem Gefühl der Geborgenheit.

Nachdem er die Fensterläden im ersten Stock offengehalten hatte, um das Haus zu lüften, stieg er die Treppe hinunter. Die Dämmerung hatte den Himmel verdunkelt, als er die Scharnierbolzen des schweren Holzfensterladens vom letzten Fenster im Erdgeschoss heraushämmerte und ihn fallen ließ. Dann stolperte er die Ausziehleiter hinunter und verfehlte die letzten beiden Sprossen. Er fluchte über das wackelige Bein und stapelte die etwa sechs heil gebliebenen Läden, um sie am nächsten Morgen wegzuräumen. Die übrigen waren beim Fallenlassen in tausend Stücke zersprungen.

„Gott sei Dank hat mein Onkel sein Schlafzimmer hier unten eingerichtet“, dachte er und stieß die Tür auf. „Ich hätte es wohl nicht mehr die Treppe hoch geschafft.“ Im Kerzenschein machte er das Bett und kuschelte sich unter die Daunendecke. Obwohl ihm jedes Gelenk schmerzte und sein Magen vor Hunger knurrte, brachte ihm die warme Decke Linderung. Er schloss die Augen.

Er rannte freudig jubelnd über die Dünen zum Meer. Hinter ihm hörte er das tiefe Lachen seines Onkels. Er blickte zurück und sah ein strahlendes Lächeln auf dem wettergegerbten Gesicht, das seine Freude widerspiegelte. Erschrocken zuckte er zurück, als eine Winkerkrabbe aus ihrem Loch kam und über seinen Weg huschte. Sein Onkel lachte. „Sie hat mehr Angst vor dir als du vor ihr. Sie werden dich nicht belästigen.“ Am Meeresufer angekommen, platschte er in die Wellen, um eine makellose Muschel aufzuheben. Er drehte sie staunend um und betrachtete das rosige Leuchten im Inneren. Dann hielt er sie ans Ohr, um dem Rauschen des Meeres zu lauschen. Er gluckste vor Freude. Abends lag die Muschel auf dem Kissen, sein Ohr daran gepresst, und er lauschte dem Rauschen des Meeres in seiner Fantasie. Es gab kein größeres Glück.

Seine Augen rissen auf. In der gedämpften Dunkelheit fand er Zufriedenheit in den unwillkürlichen Erinnerungen, die ihn überfluteten:

Die Familie war begeistert gewesen, als sein Onkel das Haus baute, und freute sich auf die Sommerurlaube am Strand. Doch als sich die schwierige Anreise und die Abgeschiedenheit des Anwesens herausstellten, verbündete sich die Familie – mit Ausnahme seiner Eltern – gegen ihn und gewährte ihm so ungewollt die Ruhe zum Nachdenken und Schreiben, die er sich im Ruhestand gewünscht hatte. Das und der niedrige Grundstückspreis hatten dafür vollkommen ausgereicht.

Trotz seiner abgelegenen Lage war das Haus ein beliebter Treffpunkt für einige der engsten Vertrauten seines Onkels. Während seiner Sommerbesuche als Kind war ihm nicht bewusst geworden, dass sein Onkel älter wurde, denn was immer er unternehmen wollte, machte sein Onkel begeistert mit. Lediglich der tägliche Orgelunterricht mit anschließender einstündiger Übung dämpfte die Begeisterung über die absolute Freiheit.

Sein Onkel parkte den alten Pickup auf dem breiten Seitenstreifen der Autobahn. Sie stiegen aus und lehnten sich an die rostige Seite, um den Bus heranzuwinken. Kurt sah seinen Onkel ungläubig an, während ihm eine Träne über die faltige Wange rann.

„Es tut mir leid, dass du gehst, besonders diesmal. Ich weiß nicht, wann ich dich wiedersehen werde.“

„Ich kann nächsten Sommer wiederkommen.“

„Dann bist du vierzehn. Du wirst andere Interessen haben und keine Zeit mehr für einen alten Mann.“

"Ich werde immer Zeit für dich haben."

Der alte Mann schüttelte traurig den Kopf. „Mach keine Versprechen, die du nicht halten kannst.“

Mit quietschenden Bremsen hielt der Bus an; die Tür knallte auf. Sein Onkel umarmte ihn stürmisch und gab ihm einen hastigen Kuss, was dem Jungen, der sich seiner bevorstehenden Männlichkeit vage bewusst war, peinlich war, und sagte: „Ich liebe dich“, bevor er ihn zu den Stufen schob.

Er blickte durch das verschmierte Fenster zurück auf die Gestalt, die mit erhobener Hand zum Abschied am Straßenrand stand. Dies und die Tränen waren sein einziger Hinweis darauf, dass sich das Paradies aus Kinderaugen mit zunehmendem Alter veränderte. Nach jenem Sommer kehrte er nur noch einmal zurück – um mit einigen Fremden in Küstenwachenuniform an jener Stelle im Garten zu stehen.

Kurz nach seinem sechzehnten Geburtstag starben seine Eltern bei einem Autounfall. Der Vater hatte ihn bei der Beerdigung getröstet und um das Sorgerecht gekämpft, doch da sein Onkel als Einsiedler galt und der Schulbesuch zwei tägliche Bootsfahrten über die Meerenge erforderte, wurde er von Gericht bei einer wohlhabenden Tante aus der Gesellschaft untergebracht. Deren Abneigung gegen ihren Bruder war stärker als ihre Abneigung gegen Teenager. Sie ließ sich von seiner Anwesenheit nicht beirren und freute sich, dass er die Neigung ihres Bruders zur Einsamkeit geerbt zu haben schien. Nachdem sie ihn an einer renommierten Privatschule angemeldet hatte, folgte sie dem Rat ihres Bruders in dem einzigen Punkt, in dem sie übereinstimmten, und besorgte ihm einen ausgezeichneten Klavierlehrer.

Er blendete die Erinnerungen aus und drehte sich zum Schlafen auf die Seite.

Als er am nächsten Morgen den trockenen Wasserhahn in der Badewanne aufdrehte, fiel ihm der Stromausfall wieder ein. Dankbar, dass der Akku seines Rasierers voll geladen war, rasierte er sich und wusch sich anschließend mit Wasser aus einer alten Regentonne hinter dem Haus. Nachdem er zurück zur Landstraße gefahren war und in einem Rastplatz ein herzhaftes Frühstück genossen hatte, besuchte er das Büro des Stromversorgers und dann die Ölgesellschaft, von der er eine Quittung auf dem Schreibtisch seines Onkels gefunden hatte. Anschließend ging er zur Dorfpost, wo er ein Postfach mietete, und dann zum Markt. Als er zwei Einkaufswagen voller Lebensmittel und Putzmittel in den Jeep geladen hatte, freute er sich darauf, nach Hause zurückzukehren.

Nachdem er die Vorräte verstaut hatte, ging er ins Schlafzimmer und öffnete den großen Koffer, den er am Vortag noch nicht ausgepackt hatte. Die wenigen Kleidungsstücke, die er noch tragen konnte, hängte er hinten in den Kleiderschrank. Hier würde er kaum mehr als die Jeans und Pullover brauchen, die er griffbereit aufgehängt hatte. Mit einem gequälten Gesichtsausdruck zog er mehrere kurze Feldhosen aus dem Boden der Reisetasche. Sie waren schon lange seine Lieblingskleidung für warmes Wetter, und er fragte sich nun, ob er es überhaupt schaffen würde, sie anzuziehen, ohne sich dabei niedergeschlagen zu fühlen. Er schüttelte den Kopf und legte sie in die unterste Schublade der Kommode.

Nach einer Tasse Tee packte er seine Sachen zusammen und ging in die Bibliothek, um mit dem Putzen zu beginnen. Er nahm den acht Jahre alten Kalender vom Schreibtisch seines Onkels. „Welcher Tag ist wohl heute?“, dachte er. Er begann zurückzuzählen, hielt dann inne und warf den Kalender achselzuckend in den Müllsack. „Was macht das schon für einen Unterschied?“, murmelte er und putzte weiter, während er an die Worte seines Onkels dachte: „Die Zeit spielt hier keine Rolle, ein Tag ist wie der andere. Der Wandel kommt langsam, unmerklich.“ Er dachte erneut an diese Worte, als er im Flur stehen blieb und die Standuhr betrachtete. Er erinnerte sich an die Freude seines Onkels, als das antike Stück wieder funktionierte. Er öffnete das Bedienfeld, hob die Gewichte an und stellte die Uhr ein, wobei er darauf achtete, dass die Glocken zwischen elf Uhr abends und acht Uhr morgens stumm waren.

Die Tage vergingen in einem sinnlosen Trott aus Staubsaugen, Abstauben und Schrubben, unterbrochen von kargen Mahlzeiten und endlosen Tassen Tee. Schließlich, mit schmerzenden Muskeln, ließ er mit einem Seufzer der Erleichterung und des Stolzes ein altes Handtuch in den Eimer zu seinen Füßen fallen. „Bereit zur Inspektion, Sir.“ Diese oft geäußerte Phrase begleitete ein Lächeln bei der Erinnerung daran, wie sein Onkel das Putzen zu einem Spiel gemacht hatte, selbst die kleine Hilfe, die ein Kind leisten konnte, sei es beim Fegen oder Staubsaugen. Nun funkelte das Glas der drei Flügeltüren mit Blick auf die Bucht im Schein der untergehenden Sonne. Die Balkendecke der Kathedrale erhob sich zweieinhalb Stockwerke über ihm, während etwa zehn Meter entfernt Bücherregale die Wand unter einer Galerie säumten, in der die geometrische Form einer erstarrten Orgelpfeife erklang. Hinter ihm bildeten ein Ledersofa und Ohrensessel eine Gruppe vor einem überdimensionalen Steinkamin. Trotz der vielen Glasflächen schufen die dunklen Wandvertäfelungen und abgenutzten Orientteppiche eine schummrige, kühle Oase, erfüllt vom Duft alten Holzes, von Büchern, Leder, dem süßen Rauch von Winterfeuern und immer wieder dem Meer.

Als er den Eimer zum Ausleeren anhob, zuckte sein Arm unwillkürlich zusammen, und Wasser schwappte auf den Boden. „Verdammt!“, rief er. Er wischte das verschüttete Wasser auf und ließ sich erschöpft auf einen Stuhl am Küchentisch sinken. Er wartete, bis die Krämpfe nachließen, bevor er sich eine richtige Mahlzeit zubereitete.

Er nahm sein Weinglas und setzte sich in der hereinbrechenden Dämmerung auf die Terrasse. Er spürte die federleichte Berührung der kühlenden Brise und ihren salzigen Duft. Glühwürmchen tanzten, Sterne leuchteten in elektrischer Pracht. Das Zirpen der Grillen, das gelegentliche Platschen eines Fisches im Wasser, das leise Rascheln der Blätter – ein sanftes Klangbild. Das Glas blieb unberührt; die Anstrengungen der letzten Tage hatten ihm die letzten Kräfte und Gedanken geraubt. In seine vollkommene Entspannung mischte sich ein Gefühl von Frieden.

Das Summen und Stechen einer Mücke riss ihn zurück in die Realität. Er schlug das Insekt weg, nahm das Glas, ging in die Bibliothek und ließ sich in einen der Ledersessel vor dem Kamin sinken, um in den Wein zu starren. Während seiner Zeit bei seiner Tante hatten Sport, ein gutes Buch und Musik seine Tage ausgefüllt. Im Studium ergänzte ein gelegentliches Glas Wein Bücher und Musik. Er erinnerte sich, wie sehr er die kostbare Musik und die Stille während seiner Zeit beim Militär vermisst hatte. Bücher, Musik, Wein und Stille waren zwar da, aber nach seiner anfänglichen Begeisterung, alles in Ordnung zu bringen, hatten sie es nicht geschafft, den stimmigen Rückzugsort zu schaffen, den er sich gewünscht hatte.

„Lasst mich in Ruhe!“, schrie er die Geister an, die ihn quälten. Er trank den letzten Schluck Wein und ging zum Cembalo. Das Instrument hatte ihn überrascht, denn sein Onkel hatte es in seinen häufigen Briefen, auf die er, wie er sich nun traurig erinnerte, nicht immer geantwortet hatte, nie erwähnt. Nachdem er die Saiten anhand des kleinen elektronischen Standards, den er in der Nähe gefunden hatte, gestimmt hatte, schlug er das Notenbuch auf, das auf dem Ständer lag, und begann eine der Scarlatti-Sonaten zu spielen. Er mühte sich, die einst so begabte Fingerfertigkeit wiederzuerlangen, die ihn durch die Verschmelzung von Musik und Instrument inspiriert hatte, doch anstatt des Friedens, den das Spielen ihm sonst immer brachte, spürte er ein wachsendes Unbehagen. Als er das Stück beendet hatte, gab er dem Drang nach, sich umzudrehen. Hinter ihm lehnte eine in Jeans gekleidete Gestalt mit einer lässig auf dem Hinterkopf sitzenden weißen Feldmütze an der Tür und starrte ihn unverwandt an. Die Hand ruhte leicht auf der .45er, die er am Gürtel trug.

„Was machst du hier?“, fragte er mit messerscharfer, kalter Stimme.

Er musterte den kräftigen Mann mit dem blonden, von der Sonne gebleichten Kurzhaarschnitt und dem breiten, kantigen Gesicht. Die violettblauen Augen ließen Grausamkeit erahnen, die unter der Oberfläche lauerte und sich leicht verdunkelte, als sie ihn durchbohrten.

„Ich wohne hier. Wer sind Sie und wie sind Sie hereingekommen?“

Die Hand des Mannes schloss sich um den Griff der Pistole. „Das ist Quatsch. Der Chef sagt, hier darf niemand sein. Dieser Ort ist leer, seit der Alte gestorben ist. Lass uns gehen.“

"Wo?"

„Bahn. Los geht’s!“

Er hielt inne, nahm einen Umschlag vom Schreibtisch und hielt ihn hin. „Schau dir das an.“

„Hebt es euch für den Chef auf. Bewegt euch!“

Er verstaute den Umschlag sicher in seiner Jackentasche, schaltete unter den wachsamen Augen das Licht aus und ging dem Mann zu dem grauen Militärjeep in der Einfahrt voraus. Erst als sie im beleuchteten Bereich vor der mit Schindeln gedeckten Rettungsstation hielten, sprach der Mann wieder. „Drinnen!“

Er blinzelte im plötzlichen grellen Licht der Neonröhren. Ein Oberfeldwebel, der an einem vorschriftsmäßigen Metallschreibtisch mit grauem Linoleumboden saß, blickte neugierig auf, dann erstaunt von dem Besatzungsmitglied zu der Gestalt vor ihm. Das Besatzungsmitglied war ein paar Zentimeter größer als seine eigenen 1,83 Meter, breitschultrig und kräftig gebaut, doch dieser Fremde war größer und schlanker, zierlich trotz seiner Größe von mindestens 2,01 Metern. Er sah genauer in die tief liegenden grauen Augen und erkannte den Schmerz, der sich in den für eine so junge Person ungewöhnlichen Falten auf der Stirn widerspiegelte. Langes, lockiges schwarzes Haar und ein dichter, buschiger Schnurrbart unterstrichen die Jugendlichkeit. Der Oberfeldwebel wandte sich wieder dem Besatzungsmitglied zu. „Das Haus?“

"Jawohl, Sir." Die Hand des Mannes ruhte erneut auf der Pistole.

Der Chef durchbohrte ihn mit seinen Augen. „Name?“

„Kurt Lawrence, Chef.“ Er warf den Umschlag auf den Schreibtisch und öffnete sein Portemonnaie daneben. „Hier ist eine Kopie des Testaments meines Onkels; meine Ausweise sind in meinem Portemonnaie.“

Der Beamte zog Führerschein und Armeeausweis aus dem Portemonnaie, breitete sie auf dem Schreibtisch aus, öffnete den Umschlag, faltete das Dokument auseinander und las es hastig durch. Er kniff die Augen zusammen, um das Foto auf dem Ausweis zu erkennen, drehte ihn in der Hand, um die Spiegelung der Lampen auf dem Plastik zu vermeiden, und sah dann Kurt an. Er versuchte, ihn sich mit kürzeren Haaren und ohne Schnurrbart vorzustellen.

Sein Gesichtsausdruck hellte sich auf, als er sprach. „Steck die Waffe weg, Lindstrom.“

Er stand auf und reichte Ihnen die Hand. „Chief Warrant Officer Joe Sloane, Captain. Entschuldigen Sie, aber ich musste sichergehen. Paul war ein guter Freund von mir. Seit seinem Tod haben wir den Ort im Auge behalten. Ich erinnere mich, ihn gerade von Ihnen sprechen gehört zu haben.“ Seine Stirn runzelte sich in Erinnerung. „Aus irgendeinem Grund kommen Sie mir bekannt vor, Sir.“

„Ich bin nicht mehr Captain. Ich bin raus.“ Kurt lächelte, als er das faltige, wettergegerbte Gesicht plötzlich erkannte. „Du warst bei seiner Beerdigung.“

"Jetzt erinnere ich mich. Du hast dich seitdem sehr verändert."

Das Lächeln verzog sich, als Kurts Finger gedankenverloren die dünne, gezackte Narbe vom Wangenknochen zur Schläfe nachzeichnete. „Die Zeit verändert einen.“

Der Chef nickte. „Nehmen Sie Platz, Sir.“ Nachdem Kurt auf dem Stuhl neben dem Schreibtisch Platz genommen hatte, setzte sich der Chef wieder und deutete mit dem Kopf auf den Matrosen. „Bring uns Kaffee, Lindstrom.“

Kurt ließ sich auf einen Stuhl am Schreibtisch fallen. „Ich weiß es zu schätzen, dass Sie sich um den Laden kümmern, Chef.“

„Kein Problem. Wir hatten hin und wieder ein paar Schwierigkeiten mit Einbrechern. Meistens aus Neugier. Deshalb habe ich die Jungs das Tor verketten lassen. Ich schätze, man musste das Schloss aufbrechen, um reinzukommen.“

Kurt nickte, während der Chef in seiner Schreibtischschublade kramte und ihm dann die Hand reichte. Zwei Schlüssel baumelten an einem Ring. „Die brauchen Sie. Sie passen zum Tor und zur Haustür. Paul hat sie mir vor Jahren gegeben, weil wir ab und zu mal rübergefahren sind, um dem Alltag zu entfliehen. Seit seinem Tod gehen wir nur noch hin, um nach dem Rechten zu sehen.“

Nachdem die offizielle Maske abgenommen war, genoss Kurt die Herzlichkeit, die von dem massigen, hageren Mann ihm gegenüber ausging. „Behalten Sie die Schlüssel, Chef.“

Er sah Kurt ruhig an, während er die Schlüssel zurück in die Schublade legte. „Bist du allein?“

Kurt nickte. „Ich …“

„Halt die Fresse!“, schrie eine tiefe Stimme, gefolgt vom Klirren von Geschirr und Metall von draußen. Der Chef sprang von seinem Stuhl auf, überbrückte die Distanz zur Tür mit zwei langen Schritten und riss sie auf. „Was zum Teufel?“

Seine Stimme grollte einige Augenblicke lang wütend, bevor er zurückkehrte und Lindstrom grob vor sich herschob. Er schien Kurts Anwesenheit vergessen zu haben, als er den Matrosen konfrontierte.

„Verdammt nochmal, Lindstrom, du bewegst dich auf sehr dünnem Eis. Wie oft habe ich dich schon gewarnt?“

"Tut mir leid, Chef, aber ..."

„Keine Ausreden! Jetzt geh raus und räum den Dreck weg und tu, was dir gesagt wurde.“

"Herr."

Als die Tür ins Schloss gefallen war, sah der Chef Kurt an. „Tut mir leid.“

„Erinnert mich an einen Mann aus meinem Zug, der immer mit den Fäusten voran aus dem Kampf ging. Wir mussten ihn waschen.“

"Genau das, was ich befürchte, werde ich mit Lindstrom tun müssen, obwohl Gott weiß, wann oder ob ich jemals wieder einen Mann finden werde, der so klug im Bereich Elektronik ist wie er, als Ersatz."

Lindstrom klopfte vorsichtig an die Tür, schlich sich hinein, stellte das Tablett mit Kaffee auf die Ecke des Schreibtisches des Chefs und verschwand dann wieder.

Kurt griff nach dem schweren Steingutkrug, den der Chef ihm hinhielt. „Woher wussten Sie, dass ich im Haus bin?“

„Einer der Jungen meinte, er hätte Lichter gesehen, aber erst das Telefon hat mir Gewissheit verschafft.“

„Es funktioniert nicht.“

„Die funktionieren, wenn sie eingeschaltet sind. Dein Onkel konnte keinen normalen Telefonanschluss bekommen, weil es hier nur eine Leitung zum Bahnhof und eine andere zum Laden in Corolla gibt. Er und die Jungs haben ein paar alte Sachen, die wir da hatten, genommen und das System zusammengebastelt, damit wir alle, die im Haus sind, erreichbar sind, falls wir gebraucht werden oder Paul Hilfe braucht, so wie kurz vor seinem Tod. Die Verbindung funktioniert mit diesem Telefon.“ Der Polizist deutete mit dem Daumen auf ein altes Wandtelefon. „Ich habe die Jungs angewiesen, die Hörer im Haus abzunehmen und ab und zu mal reinzuhören, ob alles ruhig ist. Ich habe es heute Abend zufällig eingeschaltet und Musik gehört, also habe ich Lindstrom rübergeschickt.“

Kurt trank den letzten Schluck Kaffee, stellte die Tasse auf das Tablett und richtete sich auf. „Ich sollte besser zurückgehen.“

„Lindstrom wird Sie mitnehmen, Sir. Da Sie hier sein werden, lassen wir die Telefone eingeschaltet. Stellen Sie sicher, dass Sie die Hörer an allen vier Telefonen im Haus wieder aufsetzen. Finden Sie alle?“

„Da ist eins in meinem Schlafzimmer, eins in der Küche und noch eins in der Bibliothek. Wo ist das vierte?“

„Im Flur oben. Vergiss nicht, es dir auch mitzunehmen.“

"Das werde ich. Danke, Chef."

Der Ruf des Offiziers ließ den Besatzungsmann losrennen. „Bringen Sie Kapitän Lawrence nach Hause und kommen Sie sofort zurück. Sie haben Hausarrest.“

Der eingeschüchterte Besatzungsangehörige hielt den Jeep gerade noch so lange an, dass Kurt am Tor aussteigen konnte, bevor er mit hoher Geschwindigkeit zurück zur Station raste.

Der ohrenbetäubende Donner eines kurzen Gewitters weckte ihn in den frühen Morgenstunden. Nachdem es vorübergezogen war, schlief er weiter, bis ihn ein Sonnenstrahl weckte. Er erinnerte sich an die zerbrochenen Fensterläden, als er die letzte Tasse Tee aus der Kanne einschenkte. Der Häuptling hatte einen freundlichen Eindruck gemacht; vielleicht kannte er ja jemanden, der vor der Hurrikansaison Ersatz besorgen konnte.

Der Anlasser des Jeeps mühte sich ab, den Motor so weit durchzudrehen, dass er ansprang. Während er vorsichtig durch den Sand fuhr, warf er einen Blick auf das Armaturenbrett. Die Batteriekontrollleuchte leuchtete hell. „Was nun?“, fragte er sich und hoffte, das Problem würde sich von selbst lösen. Doch die Leuchte leuchtete immer noch, als er vor der Tankstelle parkte und den Motor abstellen wollte.

Der aus der Gegend stammende Häuptling nannte sofort den Namen eines Schreiners und bot an, die Arbeiten zu organisieren. Er ging mit Kurt hinaus und rief, als der Jeep nicht ansprang, nach dem Kfz-Mechaniker der Station.

„Deine Batterie ist hinüber“, sagte der Crewman, nachdem er unter der Motorhaube herumgestöbert und ein paar Tests mit einem Messgerät durchgeführt hatte.

„Holen Sie sich morgen auf dem Weg hierher eins und geben Sie es Captain Lawrence“, befahl der Chef und rief dann Lindstrom auf, Kurt im Jeep der Polizeistation nach Hause zu fahren.

„Gefällt es dir hier draußen?“, fragte Kurt während der Fahrt.

"Was soll daran so toll sein, Sir? Ich will doch nur, dass meine Anhängerkupplung hochgeklappt wird, damit ich aus diesem Loch wegkomme."

„Es ist ruhig.“

„Ja. Es wäre gar nicht so schlimm, wenn ich diesen Mistkerlen am Bahnhof ab und zu mal entkommen könnte. Selbst wenn da ein Klavier wäre, könnte ich unmöglich üben, solange die da sind.“

„Du kennst dich mit Musik aus?“, fragte Kurt, sichtlich überrascht von dieser Enthüllung.

„Warum glaubst du, habe ich gewartet, bis du neulich mit dem Spielen fertig warst? Ich hätte nie im Leben geglaubt, dass es hier im Umkreis von 160 Kilometern ein Cembalo gibt. Der Scarlatti war gar nicht mal so schlecht, weißt du.“

"Ah! Wenn Sie Scarlatti erkennen, dann sind Sie ein ernstzunehmender Musiker. Spielen Sie selbst ein Instrument?"

"Manche."

"Wie lautet Ihre Bewertung?"

„Elektronik kommt an zweiter Stelle.“

„Haben Sie vor Ihrem Eintritt in den Dienst eine Ausbildung absolviert?“

Er schüttelte den Kopf. „Hauptsächlich Glück. Ich habe während meiner Schulzeit einem Orgelbauer geholfen, deshalb habe ich bei den Tests gut abgeschnitten und wurde auf eine Elektronikschule geschickt.“ Er bremste den Jeep vor dem Haus.

„Warst du vor der anderen Nacht schon mal in dem Haus?“

"Nein, Sir."

"Wenn Sie eine Minute Zeit haben, möchte ich Ihnen etwas zeigen."

Kurt deutete auf die Galerie. „Dort.“

Die Augen des Besatzungsmitglieds weiteten sich vor Staunen. „Donnerwetter! Wie groß ist das denn?“

„Ich bin mir nicht sicher, vielleicht sechzehn oder siebzehn Ränge.“ Er drehte einen kleinen Schlüssel im Schalter der Konsole. „Versuch’s.“

Kurt beobachtete Lindstroms lange Finger, die über die Tasten flogen, während seine Füße so schnell über die Pedale wirbelten, dass sie zu verschwimmen schienen. Ein Klangstrom ergoss sich über sie. Als er das Stück beendet hatte, drehte sich Lindstrom mit einem leichten Lächeln um. „Eine echte Orgel so nah und ich wusste es nicht.“ Er zuckte resigniert mit den Achseln. „Nicht, dass es etwas ändern würde; der Chorleiter hätte mich sowieso nicht daran lassen.“

"Warum nicht? Du spielst außergewöhnlich gut."

„Der kann mich nicht ausstehen.“ Er wandte sich wieder der Tastatur zu und spielte eine Tonleiter. „Er muss nur gestimmt werden. Ich vermute, der Lüfter muss auch geölt werden.“

Würdest du es für mich tun?

„Werde ich?“ Die Begeisterung in seinem Gesicht wich Resignation. „Tut mir leid, Sir, ich glaube nicht. Der Chef wird es mir höchstwahrscheinlich nicht erlauben. Ich kann nichts tun, solange ich ihn nicht verärgere.“

"Vielleicht tut er es, wenn ich ihn frage. Wann hätten Sie Zeit?"

„Ich habe am Samstag einen halben Tag und am Sonntag den ganzen Tag frei.“

„Dann hole ich dich am Samstag gegen 13:00 Uhr am Bahnhof ab und kläre das mit dem Chef ab.“

"Super. Ich muss zurück, sonst rastet er aus. Oh ja. Mein Name ist Erik, Sir."

„Lassen Sie das ‚Sir‘ weg. Ich bin Kurt Lawrence.“ Er ergriff Eriks ausgestreckte Hand.

Als Erik an jenem Abend nach dem Lichtausschalten auf seiner Pritsche lag, überkam ihn ein ungewohntes Wohlgefühl, als er an die Begegnung von vorhin dachte – an Lawrences ruhige Akzeptanz nach dem ersten Wutanfall und später, obwohl sein Gesichtsausdruck nur stille Sanftmut verriet, an das Flehen in seinen schmerzverzerrten Augen. Die Ahnung, dass er sich um einen anderen Menschen als sich selbst sorgte, beunruhigte ihn.

Als Kurt sich am späten Samstagmorgen im Schlaf umdrehte, weckten ihn stechende Schmerzen. Er mühte sich, sich aufzusetzen, jeder Muskel schmerzte. Sein Blick fiel auf das Ding neben dem Bett – blassrosa-braunes Plastik, eine klappbare Stahlstange, darüber noch mehr Plastik, bedeckt mit einer Socke und einem Schuh. Seine Hände massierten den Stumpf seines rechten Beins, um den Schmerz zu lindern, der ihn einmal mehr an seinen Zwang erinnerte, der ihn antrieb, sobald er eine Aufgabe begonnen hatte. Er sank zurück ins Kissen und wünschte, er hätte Erik nicht gebeten zu kommen.

Da er keine bequeme Position finden konnte, setzte er sich auf die Bettkante und schlüpfte in eine alte Jeans und ein T-Shirt. Zwei Tassen starker Tee nach seinem Mittagssandwich vertrieben seine Müdigkeit. Langsam fuhr er weiter und folgte der Spur, die er am Abend zuvor hinterlassen hatte. Als der Jeep die Lücke in den Dünen passiert hatte, sah er eine in Jeans gekleidete Gestalt ziellos durch den Sand stapfen; die Tankstelle lag links von ihm. Er bremste neben Erik.

„Waren Sie auf dem Weg hierher?“

Eriks Stirnrunzeln vertiefte sich. „Der Chef hat mir befohlen, nicht hinzugehen.“

"Warum?"

"Frag ihn doch! Ich sagte, du wolltest, dass ich an der Orgel arbeite, und der Mistkerl hat mir den Kopf abgerissen."

Kurt hörte die Bitterkeit und spürte noch etwas anderes. „Er hat deine Pflicht nicht geändert, oder?“

"NEIN."

„Dann hat er kein Recht, sich einzumischen. Geh rein.“

Der Jeep kam vor dem Bahnhof mit quietschenden Reifen zum Stehen. Kurt griff nach seinen Krücken, schwang sich in den Türrahmen des Polizeichefbüros und blieb vor dessen direktem Blick stehen.

"Ah, Kapitän. Ich musste Sie sprechen, Sir. Haben Sie Lindstrom gebeten, heute vorbeizukommen?"

„Ja, das habe ich. Er wird die Orgel für mich stimmen.“

"Auch wenn ich Nein sage?"

"Welchen Einwand haben Sie? Er sagt, er sei frei."

Der Chef runzelte die Stirn. „Es ist wieder einmal meine bessere Einsicht, deshalb. Sie haben ja neulich gesehen, wie unberechenbar er ist, aber wenn Sie entschlossen sind … dann seien Sie verdammt vorsichtig.“

Kurt kehrte zu dem Jeep zurück, in dem Erik wartete, und konzentrierte sich auf das Fahren im tückischen Sand.

Kurt schaltete das Instrument ein, als Erik die Treppe hinaufstieg und die Tür zur Galerie öffnete. Erik übte so lange, bis jede Pfeife ihren wahren Ton erzeugte. Schließlich zufrieden, setzte er sich auf das Galeriegeländer und rief: „Versuch mal was!“

Kurt spielte ein kurzes Stück aus dem Gedächtnis und war erneut begeistert von der Reaktion des Instruments. „Jetzt du. Etwas mit einer richtigen Pedalkadenz.“

Erik setzte sich an die Bank und begann ein Schuman-Präludium. Er spielte mit überschäumender Spielfreude und brillanter Technik, lauter, als Kurt es sich je hätte vorstellen können.

„Zum Glück gibt es keine Nachbarn“, bemerkte Erik und schaltete das Gebläse aus.

„Nicht, wenn du immer so laut spielst. Wo gehst du hin?“ Erik hatte sich bereits zur Tür umgedreht.

Wenn ich nicht zurückkomme, verpasse ich das Essen.“

Kurt warf einen Blick auf seine Uhr. „Iss mit mir.“

"Danke. Ich helfe dir."

Als die Steaks, Kartoffeln und der Salat fertig waren, aßen sie an dem kleinen Tisch im Erkerfenster der Küche. Erik ließ sich nicht davon abhalten, das Geschirr in die Spülmaschine zu stellen, bevor sie ihren Kaffee mit in die Bibliothek nahmen. Erst als sie am Kamin saßen, sprachen beide.

„Wo wohnst du?“, fragte Kurt.

Erik zögerte einige Sekunden, bevor er widerwillig antwortete: „Habe keinen.“

"Was?"

„Ich … ich komme aus Wisconsin. Ich habe keine Familie.“ Er sprang auf. „Ich muss noch etwas üben.“

Die Aggressivität, mit der Erik die Tasten bearbeitete, hätte Kurt beinahe ermahnt, doch die Intensität seines Spiels legte sich und wich einer Ruhe. Als er sich umdrehte, spiegelte sein Gesichtsausdruck die Gelassenheit der stillen Schlusspassagen wider. „Das war die erste richtige Probe, seit ich hier bin. Mann, ich will nicht gehen, aber es ist Zeit.“

Das helle Licht des Vollmonds erleichterte die Fahrt. Als er den Jeep vor dem Bahnhof anhielt, sah Kurt ihn an. „Was schulde ich dir?“

"Wie könnten Sie mir irgendetwas schulden?"

„Für all die Arbeit.“

„Das war doch nichts. Ich mache das gern. Aber wenn du darauf bestehst, bitte ich dich um einen Gefallen.“

"Gib ihm einen Namen."

„Kann ich zum Üben wiederkommen und mir vielleicht noch ein paar Ihrer Bücher ausleihen?“

"Jederzeit, wann immer Sie möchten."

In der Stille des nächsten Tages schlug Kurt Bücher auf, überflog einige Seiten und warf sie beiseite. Er setzte sich nur kurz ans Cembalo, spielte ein paar Takte, stand dann auf und blieb an den Türen stehen, den Blick ausdruckslos auf die Klangwelt gerichtet. Die Zubereitung karger Mahlzeiten füllte seine Zeit aus; er aß sie, ohne sie zu kosten.

Als er an jenem Abend im Bett lag, fragte er sich, warum Erik nicht zurückgekehrt war. Seltsam war auch, wie er sich bei Fragen nach seiner Heimat und Herkunft verschlossen hatte und nicht einmal sein Alter preisgab. Er wusste, dass er älter war als Eric, auch wenn der Unterschied höchstens zwei oder drei Jahre betragen konnte.

„Vergiss es“, sagte er zu sich selbst. „Du hast keine Freunde. Was macht das schon für einen Unterschied? Du bist hierhergekommen, um dem Alltag zu entfliehen, warum also unnötigen Schmerz riskieren?“ Doch die stille Gesellschaft von Erik hatte eine unerkannte Leere gefüllt. Während er in den Schlaf glitt, glätteten sich die Falten auf seiner Stirn, ließen ihn jünger wirken und verliehen ihm einen unschuldigen Ausdruck. Ein leichtes Zucken in seiner Wange ließ seinen dichten Schnurrbart einen Moment lang komisch zucken, bevor es sich wieder beruhigte, als er sich vollkommen entspannte.

Er erwachte desorientiert, das dumpfe Geräusch des Türklopfers hallte erneut durch das Haus. Er schlüpfte in einen Morgenmantel, griff nach seinen Krücken und schlurfte benommen den Flur entlang.

"Chef!"

Der Beamte nickte. „Entschuldigen Sie, falls ich Sie geweckt habe, Sir, aber ich muss mit Ihnen sprechen.“

„Komm herein. Der Kaffee ist in einer Minute fertig.“

Der Chef folgte Kurt in die Küche und setzte sich an den Tisch, während Kurt die Kaffeemaschine einschaltete und Tassen daneben stellte. Schweigend warteten sie, bis das Blubbern aufhörte. Kurt füllte die Tassen und schob dem Chef eine über den Tisch.

"Was ist los?"

„Nicht wirklich. Wir sind hier ziemlich isoliert, deshalb fühle ich mich wohl für meine Leute verantwortlich, besonders für die, die nicht verheiratet sind und die meiste Zeit auf der Station bleiben. Dein Onkel war ein guter Freund von mir. Nichts für ungut, aber ich kenne dich nicht. Ich war mir nicht mal sicher, ob dir der Laden noch gehört, so lange warst du schon nicht mehr hier. Ich war total überrascht, als du neulich Abend plötzlich auftauchtest. Das letzte Mal habe ich dich bei Pauls Beerdigung gesehen, da warst du noch ein Kind. Ich hätte gedacht, ein junger Mann wie du würde lieber da sein, wo es Licht und Leben gibt.“

"Ist das nicht ziemlich offensichtlich?"

"Du meinst das Bein?"

„Was denn sonst? Verdammt, ich torkele mit dem Bein so schlecht herum, dass ein Polizist in der Stadt dachte, ich sei betrunken, und mit Krücken ist es auch nicht viel besser, wenn die Leute mich so anstarren. Verdammt, ich bin ein Krüppel!“

„Im Vergleich zu manchen, die ich gesehen habe, geht es dir gar nicht so schlecht“, schnauzte der Chef und blickte dann verlegen. „Tut mir leid. Es ist dein Leben, und ich habe kein Recht, mich einzumischen, aber ich hätte nie erwartet, dass du hier auftauchst. Hast du vor, zu bleiben?“

„Eine Zeit lang. Als Onkel Paul mir das Anwesen vererbte, wollte meine Tante, dass ich es verkaufe, aber ich beschloss, es zu behalten, bis ich mir im Klaren darüber war, was ich damit anfangen wollte. Egal, ob ich im Dienst bliebe oder nach meiner Dienstzeit ausschiede, ich dachte, ich könnte es im Sommer als Rückzugsort nutzen und es vielleicht für meinen Ruhestand behalten. Ich bin froh, dass ich es so gemacht habe, jetzt, nach dem Unfall und allem.“

„Das war klug. Es mag noch etwas dauern, aber Strandgrundstücke werden ganz sicher nicht an Wert verlieren. Außerdem braucht man ja ein eigenes Domizil. Ich habe mein kleines Häuschen oben im Dorf. Aber wie immer bin ich vom Thema abgekommen. Worauf ich eigentlich hinauswollte, war Lindstrom.“

"Was ist mit ihm?"

"Hast du ihm gesagt, dass er zurückkommen kann?"

Kurt nickte.

„Ich habe mich schon gewundert. Er hat mir gestern ganz schön zugesetzt. Er hat geschworen, Sie hätten ihm gesagt, er solle zurückkommen, und dann hat er den ganzen Tag geschmollt, als ich ihn nicht gehen ließ. Ich kann Ihnen sagen, er ist ein Sonderling. Ich hatte in den letzten zwanzig Jahren viele Männer unter mir, aber keiner war so störrisch wie er. Auf einer kleinen Station wie unserer lernt man seine Männer normalerweise recht gut kennen, aber dieser hier …“ Der Chef schüttelte den Kopf. „Niemand weiß mehr über ihn, als in seiner Akte steht. Hat er Ihnen irgendetwas erzählt?“

„Als ich ihn fragte, woher er komme, sagte er, er habe keine Familie, und wechselte dann das Thema. Ich merkte, dass er nervös wurde, also hakte ich nicht weiter nach.“

„Gut, dass du es nicht getan hast. Wenn er provoziert wird, schlägt er zurück. Er ist ein ziemlich guter Kämpfer. Hat mich einmal überrascht.“ Er strich sich nachdenklich übers Kinn. „Da bin ich wieder am Herumirren. Dann weißt du fast so viel wie ich, nur dass er wegen seiner Vorstrafen hierher versetzt wurde. In zwei Jahren wurde er zweimal verhaftet und kam beim zweiten Mal nur deshalb mit einem blauen Auge davon, weil er sich bereit erklärte, zur Wache zu kommen. Aus irgendeinem Grund gelten wir hier nicht als pflichtbewusst. Aber ich dachte, ich sollte dich warnen, dass ich ihn nicht als Freund in Betracht ziehen würde. Wenn du ihn nicht hier haben willst, sag Bescheid, und ich versuche, ihn auf der Wache zu behalten. Wenn er so weitermacht, muss ich ihn im Interesse der Truppe entlassen, obwohl es mir schwerfällt, so weit zu gehen. Er ist ein verdammt guter Techniker; es gibt kaum etwas mit Kabeln drin, das er nicht reparieren kann.“

„Ich bin sicher, Sie sagen die Wahrheit, Chef, aber es ist schwer zu glauben. Er hat wie ein Besessener an der Orgel gearbeitet, eine Weile gespielt und dann gelesen. Tatsächlich habe ich ihm sogar ein paar Bücher geliehen.“

„Solange er seine Musik hat, ist alles gut. Viele seiner Streitereien mit den anderen drehten sich um das Zeug, das er im Radio hört. Weißt du, was die Kids heutzutage mögen? Klassische Musik macht sie verrückt. Dein Onkel Paul war anders; der konnte alles spielen. Er hat mir ab und zu mal ein paar alte Lieder vorgespielt.“ Sein Gesichtsausdruck wurde weicher bei der Erinnerung. „Meistens saßen wir einfach nur da und haben uns unterhalten. Ein wirklich feiner Kerl.“

„Ich bin froh, dass Sie so über ihn denken, Chef. Als ich ein Kind war, hatte er immer Zeit für mich; er wirkte eher wie ich selbst als wie ein Erwachsener.“

„Wenn Sie schon mal hier sind, hoffe ich, dass wir Freunde werden, Sir.“ Er streckte ihm die Hand entgegen.

Kurt packte es fest. „Bitte, lassen Sie das ‚Sir‘ weg. Ich bin Kurt. Du bist schon ein Freund, und ich gehe davon aus, dass ich noch eine ganze Weile hier sein werde. Als meine Eltern starben, verkaufte meine Tante unser Haus, also ist dies mein Zuhause.“

"Tut mir leid, falls ich vorhin etwas Unpassendes gesagt habe, aber ich dachte ... ich muss zurück. Tut mir leid, dass ich dich geweckt habe."

„Schon gut. Ich hatte eine schlechte Nacht, aber es war Zeit, dass ich aufstehe.“

"Was soll ich denn wegen Lindstrom machen? Die Jungs, die nicht in der Nähe wohnen, halte ich die ganze Woche über in meiner Nähe, aber wenn sie nicht gerade Dienst haben, sind sie am Wochenende frei."

"Gebt ihm die Schlüssel."

"Wenn du das sagst. Aber wenn etwas dazwischenkommt, was du nicht selbst regeln kannst, ruf an und ich komme her."

Als der Häuptling auf den Jeep der Wache zuging, blieb er stehen, drehte sich um und ließ seinen Blick über das Haus schweifen. Dann ging er zurück zum Fuß der Treppe. „Ich glaube, ich spreche wieder etwas voreilig, aber an Ihrer Stelle würde ich die Schindeln bald streichen lassen. Ich meine mich zu erinnern, dass Paul das alle fünf Jahre machen ließ, und es ist jetzt schon fast zehn Jahre her. Hier unten muss man Holz gut schützen. Sonst hält es nicht. Sie haben Glück, dass dieses Haus von Männern aus dem Dorf gebaut wurde, deshalb hat es die Hurrikane ohne größere Schäden überstanden. Es ist so gebaut, dass es dem Wind nachgibt. Nicht wie diese protzigen Häuser am Strand für die Sommergäste. Die meisten davon würden bei einem heftigen Nordoststurm einstürzen.“

„Ich weiß, dass es getan werden muss, aber ich hätte nicht die geringste Ahnung, wen ich damit beauftragen sollte.“

„Ich kenne einen guten Mann im Dorf. Ehrlich und zuverlässig. Er ist schon etwas älter, aber sein Sohn und seine Enkel malen mit ihm, wenn sie nicht auf dem Boot arbeiten. Er arbeitet nicht für Leute von außerhalb, aber ich glaube, er hat hier schon ein paar Mal für Paul gearbeitet. Die Leute hier wussten, dass Paul gebildet war, aber er hat nichts Aufhebens darum gemacht. Sie bewundern einen Mann, der für sich bleibt. Aber wir haben über das Haus gesprochen. Soll ich mit ihm reden?“

"Ich würde mich sehr darüber freuen, Chef."

Als der Häuptling wegfuhr, kehrte das leichte Lächeln zurück, das Kurts Lippen umgehauen hatte, als der Häuptling in dem akzentuierten lokalen Dialekt zu sprechen begonnen hatte. Es lag dem rauen Mann im Blut. Die ungewöhnlichen Wörter und Aussprachen der Einheimischen hatten ihn bei seinen Besuchen als Kind so fasziniert, dass er begonnen hatte, sie nachzuahmen. In einem Schreibkurs an der Universität hatte er den Ursprung erfahren. Kurt sollte einen kurzen Aufsatz zum Thema „Erinnerungen“ schreiben und beschrieb darin seine Kindheitsbesuche bei seinem Onkel. Als er aufgefordert wurde, seinen Text vorzulesen, hatte er unbewusst das breite „ oi“ für das „i“ im Wort „Zeit“ verwendet.

Sein Professor sprang aufgeregt auf. „Woher kommt denn diese Aussprache? Ihr Akzent ist Maryland.“

Kurt blickte ihn ausdruckslos an.

„Ich spreche von der elisabethanischen Aussprache, die Sie bei dem i verwendet haben.“

Kurt dachte einen Moment nach. „Das kommt aus meiner Kindheit, Sir. Ich habe einen Teil meiner Sommerferien bei meinem Onkel auf den Outer Banks verbracht.“

„Ich wusste es!“, rief der Professor begeistert. „Meine Leidenschaft gilt der Linguistik. Ich habe einen absolut faszinierenden Sommer dort unten verbracht und die Sprachmuster der Einheimischen aus der elisabethanischen Zeit studiert. Sie haben Glück, dass Sie sie damals gehört haben. Touristen und Fernsehen verfälschen den Akzent bereits und könnten ihn eines Tages ganz auslöschen. Vielen Dank, Mr. Lawrence.“