Irgendwas ist dran an einem Fielding-Jungen
03-22-2026, 07:21 PM
Das Summen des Stahlgitterrosts der Brücke, als meine Reifen ihn berührten, das leichte Ziehen an den Reifen meines Pickups und das leichte Ausweichen, das es meinem Wohnwagen auf der Fahrt über den Mississippi von Iowa in meinen Heimatstaat Wisconsin bescherte, lenkten meine Konzentration aufs Fahren ab und ließen mich den eigentlichen Zweck meiner Reise vergessen. Ich wollte auf keinen Fall Wohnwagen und Pickup in den Fluss stürzen lassen oder mit dem Wohnwagen an den Geländern dieser schmalen Brücke entlangschrammen, falls mir ein Sattelzug begegnen sollte.
Ich atmete erleichtert auf, als ich die Brücke hinter mir gelassen hatte und den Damm überquerte, wo ich auf die Wisconsin 35 treffen und die kurze Strecke flussabwärts zu dem kleinen Städtchen fahren würde, wo ich mir Inspiration für einen weiteren Roman erhoffte. Mein Morgen war recht ereignislos verlaufen, nach einer stürmischen Nacht in einem County-Park in den Tälern zwischen den Steilhängen im Nordosten Iowas. Und wenn mein Campingführer stimmte, gab es in der Nähe des kleinen Ortes, zu dem ich unterwegs war, einen schönen Campingplatz mit allen Anschlüssen.
Irgendwie hatte diese frische Tasse Morgenkaffee, verfeinert mit einem süßen, cremigen Klecks frischer Sahne, die ich an jenem Morgen vor Arbeitsbeginn genossen hatte, etwas Magisches, das mich auf den kommenden Tag einstimmte und meine Stimmung mit optimistischer Vorfreude erfüllte. Trotz des starken Windes und des heftigen Regens, die ein heftiges Gewitter in der Nacht über die offenen Felder und niedrigen Steilhänge entlang des Mississippi im Nordosten Iowas gebracht hatte, gab es für mich allen Grund zur Freude und zum Optimismus.
Der Wind rüttelte an dem fast zehn Meter langen Wohnwagen, Regen prasselte gegen die Seiten und ergoss sich aus den Auszügen im Wohn- und Schlafzimmer. Ich war hellwach und fürchtete, dass der Starkregen durch die Gummidichtungen eindringen würde, die eigentlich mein gemütliches Refugium, das ich jedes Jahr vom späten Frühling bis zum frühen Herbst mein Zuhause nannte, vor den Elementen schützen sollten. Der Wind, der mit ohrenbetäubender Böen den Wohnwagen erschütterte, ließ mich befürchten, er könnte umkippen und ich würde darin hin und her geschleudert werden. Die vier Stabilisatoren an den Ecken des Wohnwagens erwiesen sich jedoch als robust, denn er schwankte kaum, als der Wind an meinem provisorischen Zuhause rüttelte. Trotz des Wetters blieb ich die ganze Nacht über trocken und sicher.
Dies war das erste Unwetter, das ich in diesem Frühsommer seit Beginn meiner jährlichen Reise durch den Mittleren Westen und die Region der Oberen Großen Seen erlebt hatte. Wie immer hatte ich bis heute kein festes Ziel vor Augen, außer dass ich vor zwei Wochen mein Haus verlassen hatte, um nach Norden zu reisen, irgendwo den Mississippi zu überqueren und wieder nach Süden zurückzukehren. Es gab keinen Grund, zu Hause zu bleiben, da außer mir niemand da war; meine Rechnungen waren bezahlt und meine Bankgeschäfte erledigte ich online. Jegliche Post, die ich erhielt, ließ ich an meine Eltern weiterleiten. Regelmäßige Anrufe mit meinem Prepaid-Handy hielten mich über alle offenen Postsendungen auf dem Laufenden.
Mein Einkommen, in Form von Schecks oder Banküberweisungen, wurde direkt auf mein Heimkonto überwiesen, und die monatlichen Kontoauszüge kamen elektronisch. So musste ich nicht mehr zur Bank gehen oder meine Konten mit Papierauszügen abgleichen. Ich gehöre nicht zu den „unfassbar reichen“ Menschen, von denen man in Romanen liest, oder zu den Lottogewinnern – ganz im Gegenteil. Trotzdem ermöglicht mir mein Einkommen einen komfortablen Lebensstil und reicht aus, um mir den Wohnwagen und den dazugehörigen Pickup (ohne Ratenzahlung) leisten zu können. Mein kleines Haus mit drei Schlafzimmern auf einem 16 Hektar großen Grundstück am Pecatonica River war ebenfalls fast abbezahlt, die Restlaufzeit des Darlehens betrug nur noch acht Jahre. Alles in allem verdiene ich mehr als manche, aber nicht so viel wie andere, und ich bin rundum zufrieden!
Nach meinem morgendlichen Wachmacher ging ich ein paar Schritte zur Kaffeemaschine auf der Küchentheke, füllte meine Tasse nach und setzte mich kichernd wieder in meinen Sessel. Für eine relativ günstige Gebühr bot der Campingplatz, auf dem ich die Nacht verbracht hatte, Strom-, Abwasser- und Wasseranschluss, Kabelfernsehen und WLAN. Alles, was ich für meine Arbeit brauchte. Als Selbstständiger, der von zu Hause aus arbeitete – in diesem Fall vom Wohnmobil aus –, musste ich mich nicht bei einem Chef melden oder die Arbeitszeit einstempeln. Heimarbeit erforderte Disziplin und Entschlossenheit und war nichts für Willensschwache, Unwillige oder Leichtablenkbare. Ich ließ mich durchaus ablenken, aber normalerweise brachte eine kräftige Selbstbefriedigung die Situation wieder in den Griff.
Das einzig Aufregende, was ich bis dahin erlebt hatte, war ein junger Radfahrer, der wie ein Irrer auf dem Highway Richtung Osten radelte. Ich war dem jungen Mann ein paar Tage zuvor östlich von Waverly, Iowa, begegnet. Ehrlich gesagt, konnte ich sein Gesicht nicht wirklich beschreiben, aber mir fiel sofort seine hautenge Radhose auf, unter der sich ein stattliches, bratwurstgroßes Glied an einem Bein abzeichnete und zwei wackelige, golfballgroße Hoden am anderen Oberschenkel baumelten. Ich schätzte, dass der junge Mann ungefähr so alt war wie ich, jünger oder vielleicht auch älter, sehr schlank (wie die meisten ambitionierten Radfahrer), vielleicht fünf bis acht Zentimeter größer und etwas schwerer, aber nicht viel. Das Bild hatte mir in den letzten Tagen einige wirklich heftige Fantasien beim Masturbieren beschert.
Ich stieß einen tiefen Seufzer der Resignation aus und beschloss schließlich, dass es am besten wäre, mit den Fantasien aufzuhören und mich an die Arbeit zu machen. Arbeit bedeutete für mich Schreiben, nicht irgendein Schreiben, sondern heterosexuelle Liebesromane! In diesem Genre zu schreiben, war so weit von meinen ursprünglichen Zielen entfernt, wie mich nackt vor dem Spiegel zu betrachten und darin einen gutaussehenden jungen Mann mit einem 25 Zentimeter langen Penis zu sehen. Das wird nicht passieren, meine Damen und Herren!
Ich bin Realist, aber ein Realist mit einer sehr lebhaften Fantasie. Und nicht nur das, ich bin auch noch schwul! Stellt euch das mal vor: Ein schwuler Mann schreibt heterosexuelle Liebesromane! Wie witzig! Aber das könnte sich heute noch ändern, wenn die Geschichte, an der ich gearbeitet habe, Erfolg hat.
Es war meine lebhafte Fantasie und mein Mangel an einer, wie ich fand, lohnenden Beschäftigung, die mich in meine jetzige Lage brachten. Ich hatte vor fünf Jahren mein Studium mit Hauptfach Geschichte und Nebenfach Journalismus abgeschlossen und mich anschließend auf die Suche nach einem Job in meinem Studienfach gemacht. Ich bin weder besonders extrovertiert noch laut oder besonders groß. Ich bin etwa 1,70 Meter groß, wiege an guten Tagen um die 57 Kilo, bin nicht besonders sportlich oder muskulös, hübsch, aber nicht umwerfend attraktiv, und all das wirkte sich wohl negativ auf den hart umkämpften Arbeitsmarkt aus. Nicht, dass meine Fähigkeiten, Qualifikationen und Talente nicht durchaus gefragt gewesen wären; der Markt war mit Hochschulabsolventen überschwemmt und die Stellen extrem begrenzt. Der Crash von 2008 hatte seine Spuren hinterlassen!
Was ich im Spiegel sah, war eigentlich ein ziemlich unscheinbarer, durchschnittlicher Typ. Es tat meinem Ego nicht gerade gut, wenn Mama mir sagte, ich hätte ein „umwerfendes“ Lächeln. Nun ja, es nützte mir auch nicht viel, da ich trotz all meiner Bewerbungen nie ein Vorstellungsgespräch in meinem Wunschberuf bekam. Also Plan B (jeder braucht einen Plan B): Ich zog zurück zu meinen Eltern, bewarb mich und bekam einen Job in einem Fast-Food-Restaurant! Ich hasste den Job, aber er brachte mir ein begrenztes Einkommen – natürlich nur vorübergehend, dachte ich damals, zumindest bis sich etwas Besseres ergab.
Eines Tages, als ich meine ältere Schwester besuchte und mangels Lektüre, während ich darauf wartete, dass sie die Kinder zum Mittagessen zusammentrommelte, nahm ich zufällig einen ihrer Liebesromane in die Hand, die sie so gern las. Nachdem die Kinder gefressen hatten, fragte ich sie nach ihrem Geschmack für so seichte Unterhaltung, und sie erklärte mir freundlich, aber bestimmt, dass sie die Bücher genoss, weil sie ihr die Möglichkeit gaben, sich zu entspannen und dem Alltag für einen Moment zu entfliehen.
„Tatsächlich“, fuhr sie fort, „lasen Mutter und unsere Schwester sie beide mit der gleichen Begeisterung und dem gleichen Ergebnis.“
Sie hatte ganze Kisten voller Bücher! Während ich erst das eine, dann das andere durchblätterte, kam mir eine Idee. Unter Androhung von Tod oder Verstümmelung, falls ich sie nicht zurückbekäme, lieh mir meine Schwester eine Apfelkiste voller Taschenbücher.
Die Geschichten in den Büchern folgten ähnlichen Mustern, wenn auch mit Variationen: Eine junge, unschuldige Frau begibt sich auf ein Abenteuer; unterwegs tritt ein gutaussehender, viriler Fremder in ihr Leben. Die junge Frau gerät meist in eine missliche Lage, wird von bösen oder gemeinen Menschen belästigt; der gutaussehende Fremde rettet sie, entführt sie oder stellt sich ihr in einem finanziellen oder immobilienbezogenen Geschäft entgegen. Der Fremde und die junge Frau ringen eine Weile miteinander, um sich nicht zu verlieben, heiraten aber schließlich glücklich – mit mindestens einem vorhochzeitlichen Schäferstündchen, bei dem die junge Frau ihre Jungfräulichkeit verliert. Im Grunde genommen sind es die Grundprinzipien des fiktionalen Schreibens, die ich an der Universität gelernt habe: Eine Geschichte besteht aus einer Reise des Helden oder der Heldin oder der Ankunft eines Fremden in der Stadt. Die Geschichte kann beides beinhalten, dreht sich aber immer um einen Konflikt.
Die Taschenbücher, die ich las, enthielten diese Elemente sowie eine gehörige Portion Sex – nicht rohen, schmutzigen, obszönen Sex, sondern liebevollen, romantischen Sex mit einer Prise Rauheit. Anstatt zu schreiben: „Er führte sie hinter die Scheune, warf ihre Beine über seine Schultern und vögelte sie wie ein Rohrreiniger, der ein 7,5-cm-Rohr mit einem 10-cm-Werkzeug reinigt“, bevorzugten die Leser solcher Taschenbücher Formulierungen wie: „Eingebettet in die Gemütlichkeit und den süßen Duft frisch gemähten Heus, im Heu der Scheune, fanden die beiden Liebenden zueinander. Er spürte ihren weichen, warmen, feuchten und vor Verlangen zitternden Schamhügel, schob sein großes, steifes und pulsierendes Glied fest in ihre warme, einladende Scheide und brachte sie beide liebevoll zu einem bebenden Höhepunkt.“
Oh ja, ich konnte so viel von den Taschenbüchern meiner Schwestern lernen, und je mehr ich las, desto überzeugter war ich, dass ich ähnliche Geschichten schreiben konnte. Der Schlüssel lag darin, den richtigen Agenten und Verlag zu finden. Mein Job im Burgerladen war nicht besonders anspruchsvoll, also konnte ich mir während der Arbeit Handlungsstränge, Plots und Charaktere ausdenken. Nach Feierabend übertrug ich diese dann in der Stille meines Zimmers – ergänzt durch ein paar Worte – als Rohfassungen auf meinen Laptop, wo ich sie später bearbeiten und verfeinern konnte.
Meine Studienfächer Geschichte und Journalismus an der Universität boten mir eine solide Grundlage. Ich beschloss, historische Liebesromane zu schreiben, die in der Mitte bis zum Ende des 19. Jahrhunderts und bis zum Beginn des 20. Jahrhunderts in den Vereinigten Staaten spielen. Der Großteil der Handlung ereignete sich westlich des Mississippi, aber auch der Süden Richtung New Orleans und der Norden in der Nähe der Großen Seen spielten eine Rolle. Die von mir gewählte Epoche war geprägt von der Westexpansion und aufregenden Abenteuern, aber auch von zahlreichen Konflikten wie dem Bürgerkrieg, den Indianerkriegen an der Grenze und der Besiedlung der Großen Seen und des Mississippi-Tals durch Europäer. Das bot mir ein weites Feld und einen langen Zeitraum – allesamt reich an Stoff für Abenteuer, Liebe und Leidenschaft!
Ich disziplinierte mich selbst und verbrachte jeden Tag mindestens zwei Stunden am Laptop. Ich stellte fest, dass ich ein Manuskript von 250 bis 350 Seiten in etwa sechs Wochen fertigstellen konnte. Nachdem der Entwurf fertig war, überarbeitete ich ihn mehrmals und schickte mein erstes Manuskript an verschiedene Verlage, die es nach Durchsicht ablehnten. Ich hatte schon so viele Absagen kassiert, dass selbst ein Pfarrer geflucht hätte. Deshalb kontaktierte ich einen meiner ehemaligen Journalismusprofessoren und suchte mit seinem Rat und seiner Zustimmung einen seiner ehemaligen Studenten auf, der inzwischen als Literaturagent arbeitete. Dieser ehemalige Student hatte Zugang zu einer Vielzahl von Verlagen und erklärte sich bereit, als mein Literaturagent zu fungieren.
Dass sie meine Literaturagentin war, hat alles verändert! Sie half mir, eine Lektorin zu finden, die meinen Schreibstil verfeinerte, und vermarktete die Manuskripte anschließend an potenzielle Verlage. Dank ihrer Hilfe und Ermutigung verkaufte ich meinen ersten Liebesroman, „ The Western Winds of Love “ (eigentlich wollte ich ihn „The Lady Farts When Fucked“ nennen, habe es mir dann aber anders überlegt). Er verkaufte sich zwar nicht so gut, war aber der Beginn einer Reihe von Manuskriptverkäufen und eines netten Einkommens. Meine Geschichten waren zwar nicht so populär wie die mancher bekannterer Autoren, aber es reichte, um meinen Burgerjob zu kündigen und mir einen komfortablen, aber nicht verschwenderischen Lebensstil zu leisten. Ich zog von zu Hause aus, kaufte mir eine eigene Wohnung, einen Wohnwagen und einen Pickup.
Ich schrieb unter dem Pseudonym „Annie Palmer“ oder, wie ich oft signierte Bücher unterzeichnete, unter „A. Palmer“. Ich wählte einen weiblichen Namen, da meine Leserinnen und Leser im Allgemeinen weibliche Autorinnen bevorzugten. Ehrlich gesagt, wählte ich den Namen einfach deshalb, weil meine einzige sexuelle Erfahrung darin bestand, mein eigenes Geschlechtsorgan mit der Hand zu berühren und keinerlei sexuelle Handlungen mit anderen Personen vorzunehmen. Aber Gott sei Dank hatte ich eine lebhafte Fantasie!
Mein größtes Glück war der Verkauf meines neuesten Romans „Der Yankee und die Grenzgängerin“. Obwohl ich für die Erstveröffentlichung und die ersten Verkäufe keine überwältigende Summe erhielt, war meine Agentin zuversichtlich, dass die Verkaufszahlen und damit auch die Tantiemen steigen würden. Zusammen mit meinen Romanen, die in Buchhandlungen und online erhältlich sind, war sie überzeugt, dass dies mehr als ausreichend sein würde, um meinen Lebensstandard beizubehalten und mein Vermögen sogar noch etwas aufzustocken. Auch der Verleger zeigte sich optimistisch, da sich meine Romane gut verkauften. Ich war natürlich sehr erfreut über ihren Bericht und ihre Ermutigung!
Meine Reisen durch die Sommer seit dem Kauf des Wohnmobils lieferten mir unzählige Ideen für meine Romane. Die Menschen, die ich traf, die Orte, die ich besuchte, und die Geschichten aus Cafés, kleinen Kneipen und Lokalzeitungen boten mir reichlich Stoff für meine Geschichten. Jeden Abend setzte ich mich an den Esstisch und notierte meine Gedanken und Notizen auf Karteikarten.
Diese Karteikarten sowie Broschüren, Publikationen und Notizen aus Bibliotheken oder von Besuchen bei Einheimischen wurden nach Themen oder vorläufigen Titeln geordnet. Fotos, die ich mit meiner Digitalkamera als Vorlage beim Schreiben oder zur Erinnerung an einen bestimmten Ort gemacht hatte, speicherte ich in gleichnamigen Ordnern auf dem Laptop. Manchmal, wie jetzt, nahm eine Geschichte in meinem Kopf Gestalt an, inspiriert von meiner Reise und dem, was ich in einer kleinen Campuszeitung gelesen hatte. Diese Geschichte gehörte jedoch einem anderen Genre an und musste, falls ich sie schreiben sollte, unter meinem richtigen Namen, Chad Bentley, veröffentlicht werden. Es sollte nämlich eine schwule Geschichte werden; eine, von der ich hoffte, dass sie jene Mitglieder der LGBTQ+-Community ansprechen würde, die mehr als nur oberflächliche Erotik suchten. Ich hatte heterosexuelle Liebesromane für die heterosexuelle Community geschrieben und wollte nun unbedingt schwule Liebesromane für die schwule Community schreiben!
Als ich von Norden in die Kleinstadt fuhr, fiel mir sofort ihre Sauberkeit auf. Die kleine Innenstadt mit ihren einladenden Schaufenstern, deren Schilder und gepflegte Fassaden zum Verweilen einluden, vermittelte mir ein warmes, behagliches Gefühl. Auf meiner Durchfahrt sah ich einen IGA-Supermarkt, ein kleines Motel (vielleicht zwanzig Zimmer), eine kleine Bank, ein Postamt, ein paar Tankstellen (mit angeschlossener Werkstatt, wie die Schilder verrieten), mehrere Souvenirläden, ein kleines Restaurant oder Café, eine Feuerwehr mit Gemeindezentrum, einen Quiltladen, ein paar Angelgeschäfte, eine öffentliche Bootsrampe, eine Bar („Danny's Riverside Pub and Eatery“) mit einem großen Parkplatz und – überraschenderweise – etwas südlich am Stadtrand ein recht nettes Restaurant mit Blick auf den Fluss. Ich fuhr langsamer, als ich daran vorbeifuhr, bemerkte den riesigen Parkplatz und las das Schild: „The Rusty Scupper – Feine Küche und entspanntes Speisen.“ Täglich ab 16:00 Uhr geöffnet – sonntags von 9:00 bis 21:00 Uhr.
Links von mir führten vereinzelt Seitenstraßen den Hang hinauf zu Häusern, die allesamt ordentlich und sauber waren. Auf der Flussseite der Straße, westlich davon, verliefen zwei Bahngleise. Die Gleise umgingen die Geschäfte entlang der Straße und des Flusses, aber ich war mir ziemlich sicher, dass ein vorbeifahrender Zug so manches Fenster erzittern lassen würde. Wer ein Boot zu Wasser lassen wollte, musste die Gleise überqueren.
Kaum hatte ich den „Rusty Scupper“ passiert, sah ich keine zwei Blocks weiter das Schild zum „Riverview Campground and Marina“. Ich bog rechts ab, überquerte die Bahngleise und fuhr über einen kurzen Damm zum Eingang. Ein kurzer Blick bestätigte: Der Campingplatz lag auf einer Insel! Ich meldete mich an, bekam eine Wegbeschreibung zu meinem Stellplatz und fuhr dorthin. Im Gegensatz zu anderen Campingplätzen, die ich auf meinen Reisen erlebt habe, war es nicht schwierig, mein Wohnmobil auf den zugewiesenen Stellplatz zu manövrieren. Abwasser-, Wasser-, Strom-, WLAN- und Kabelanschluss waren in den Campinggebühren enthalten.
Es war ein schöner Campingplatz mit einem tollen Stellplatz. Mein Stellplatz hatte eine Betonplatte, eine Feuerstelle (Holz gab es im Büro des Campingplatzes), einen Picknicktisch und einen fantastischen Blick nach Westen auf den Mississippi und die Steilküste auf der anderen Seite des Flusses, auf der Iowa-Seite. Nachdem ich alles aufgebaut, das Wohnmobil ausgerichtet und die Stützfüße vorne und hinten ausgefahren, den Wohn- und Schlafzimmerauszug ausgefahren und die Versorgungsleitungen angeschlossen hatte, mixte ich mir einen Brandy Old Fashioned, nahm den Zeitungsartikel, der mein Interesse geweckt hatte, und ging nach draußen. Ich setzte mich an den Picknicktisch, nahm einen langen Schluck von meinem Drink und las ihn noch einmal.
Der Artikel war wirklich nicht sehr lang; nur eine kurze Geschichte über zwei Männer, die nach 62 Jahren Beziehung und Liebe heirateten, sobald es in ihrem Heimatstaat legal war. Es gab kaum mehr, fast wie eine Hochzeitsanzeige, nur der Autor, T. Jackson, kommentierte: „In einer Zeit, in der etwa die Hälfte aller Ehen in einer Trennung endet, sind 62 Jahre Ehe doch ein Grund zum Feiern – endlich!“
Es war diese Aussage, fast schon eine Herausforderung, die mein Interesse weckte. Ich wollte diese beiden Männer, Bill Iverson und Dan Fielding, kennenlernen, sie interviewen und – mit ihrer Erlaubnis – ihre Geschichte entweder faktengetreu oder als historisch fundierte, kreative Sachliteratur erzählen!
Ich atmete erleichtert auf, als ich die Brücke hinter mir gelassen hatte und den Damm überquerte, wo ich auf die Wisconsin 35 treffen und die kurze Strecke flussabwärts zu dem kleinen Städtchen fahren würde, wo ich mir Inspiration für einen weiteren Roman erhoffte. Mein Morgen war recht ereignislos verlaufen, nach einer stürmischen Nacht in einem County-Park in den Tälern zwischen den Steilhängen im Nordosten Iowas. Und wenn mein Campingführer stimmte, gab es in der Nähe des kleinen Ortes, zu dem ich unterwegs war, einen schönen Campingplatz mit allen Anschlüssen.
Irgendwie hatte diese frische Tasse Morgenkaffee, verfeinert mit einem süßen, cremigen Klecks frischer Sahne, die ich an jenem Morgen vor Arbeitsbeginn genossen hatte, etwas Magisches, das mich auf den kommenden Tag einstimmte und meine Stimmung mit optimistischer Vorfreude erfüllte. Trotz des starken Windes und des heftigen Regens, die ein heftiges Gewitter in der Nacht über die offenen Felder und niedrigen Steilhänge entlang des Mississippi im Nordosten Iowas gebracht hatte, gab es für mich allen Grund zur Freude und zum Optimismus.
Der Wind rüttelte an dem fast zehn Meter langen Wohnwagen, Regen prasselte gegen die Seiten und ergoss sich aus den Auszügen im Wohn- und Schlafzimmer. Ich war hellwach und fürchtete, dass der Starkregen durch die Gummidichtungen eindringen würde, die eigentlich mein gemütliches Refugium, das ich jedes Jahr vom späten Frühling bis zum frühen Herbst mein Zuhause nannte, vor den Elementen schützen sollten. Der Wind, der mit ohrenbetäubender Böen den Wohnwagen erschütterte, ließ mich befürchten, er könnte umkippen und ich würde darin hin und her geschleudert werden. Die vier Stabilisatoren an den Ecken des Wohnwagens erwiesen sich jedoch als robust, denn er schwankte kaum, als der Wind an meinem provisorischen Zuhause rüttelte. Trotz des Wetters blieb ich die ganze Nacht über trocken und sicher.
Dies war das erste Unwetter, das ich in diesem Frühsommer seit Beginn meiner jährlichen Reise durch den Mittleren Westen und die Region der Oberen Großen Seen erlebt hatte. Wie immer hatte ich bis heute kein festes Ziel vor Augen, außer dass ich vor zwei Wochen mein Haus verlassen hatte, um nach Norden zu reisen, irgendwo den Mississippi zu überqueren und wieder nach Süden zurückzukehren. Es gab keinen Grund, zu Hause zu bleiben, da außer mir niemand da war; meine Rechnungen waren bezahlt und meine Bankgeschäfte erledigte ich online. Jegliche Post, die ich erhielt, ließ ich an meine Eltern weiterleiten. Regelmäßige Anrufe mit meinem Prepaid-Handy hielten mich über alle offenen Postsendungen auf dem Laufenden.
Mein Einkommen, in Form von Schecks oder Banküberweisungen, wurde direkt auf mein Heimkonto überwiesen, und die monatlichen Kontoauszüge kamen elektronisch. So musste ich nicht mehr zur Bank gehen oder meine Konten mit Papierauszügen abgleichen. Ich gehöre nicht zu den „unfassbar reichen“ Menschen, von denen man in Romanen liest, oder zu den Lottogewinnern – ganz im Gegenteil. Trotzdem ermöglicht mir mein Einkommen einen komfortablen Lebensstil und reicht aus, um mir den Wohnwagen und den dazugehörigen Pickup (ohne Ratenzahlung) leisten zu können. Mein kleines Haus mit drei Schlafzimmern auf einem 16 Hektar großen Grundstück am Pecatonica River war ebenfalls fast abbezahlt, die Restlaufzeit des Darlehens betrug nur noch acht Jahre. Alles in allem verdiene ich mehr als manche, aber nicht so viel wie andere, und ich bin rundum zufrieden!
Nach meinem morgendlichen Wachmacher ging ich ein paar Schritte zur Kaffeemaschine auf der Küchentheke, füllte meine Tasse nach und setzte mich kichernd wieder in meinen Sessel. Für eine relativ günstige Gebühr bot der Campingplatz, auf dem ich die Nacht verbracht hatte, Strom-, Abwasser- und Wasseranschluss, Kabelfernsehen und WLAN. Alles, was ich für meine Arbeit brauchte. Als Selbstständiger, der von zu Hause aus arbeitete – in diesem Fall vom Wohnmobil aus –, musste ich mich nicht bei einem Chef melden oder die Arbeitszeit einstempeln. Heimarbeit erforderte Disziplin und Entschlossenheit und war nichts für Willensschwache, Unwillige oder Leichtablenkbare. Ich ließ mich durchaus ablenken, aber normalerweise brachte eine kräftige Selbstbefriedigung die Situation wieder in den Griff.
Das einzig Aufregende, was ich bis dahin erlebt hatte, war ein junger Radfahrer, der wie ein Irrer auf dem Highway Richtung Osten radelte. Ich war dem jungen Mann ein paar Tage zuvor östlich von Waverly, Iowa, begegnet. Ehrlich gesagt, konnte ich sein Gesicht nicht wirklich beschreiben, aber mir fiel sofort seine hautenge Radhose auf, unter der sich ein stattliches, bratwurstgroßes Glied an einem Bein abzeichnete und zwei wackelige, golfballgroße Hoden am anderen Oberschenkel baumelten. Ich schätzte, dass der junge Mann ungefähr so alt war wie ich, jünger oder vielleicht auch älter, sehr schlank (wie die meisten ambitionierten Radfahrer), vielleicht fünf bis acht Zentimeter größer und etwas schwerer, aber nicht viel. Das Bild hatte mir in den letzten Tagen einige wirklich heftige Fantasien beim Masturbieren beschert.
Ich stieß einen tiefen Seufzer der Resignation aus und beschloss schließlich, dass es am besten wäre, mit den Fantasien aufzuhören und mich an die Arbeit zu machen. Arbeit bedeutete für mich Schreiben, nicht irgendein Schreiben, sondern heterosexuelle Liebesromane! In diesem Genre zu schreiben, war so weit von meinen ursprünglichen Zielen entfernt, wie mich nackt vor dem Spiegel zu betrachten und darin einen gutaussehenden jungen Mann mit einem 25 Zentimeter langen Penis zu sehen. Das wird nicht passieren, meine Damen und Herren!
Ich bin Realist, aber ein Realist mit einer sehr lebhaften Fantasie. Und nicht nur das, ich bin auch noch schwul! Stellt euch das mal vor: Ein schwuler Mann schreibt heterosexuelle Liebesromane! Wie witzig! Aber das könnte sich heute noch ändern, wenn die Geschichte, an der ich gearbeitet habe, Erfolg hat.
Es war meine lebhafte Fantasie und mein Mangel an einer, wie ich fand, lohnenden Beschäftigung, die mich in meine jetzige Lage brachten. Ich hatte vor fünf Jahren mein Studium mit Hauptfach Geschichte und Nebenfach Journalismus abgeschlossen und mich anschließend auf die Suche nach einem Job in meinem Studienfach gemacht. Ich bin weder besonders extrovertiert noch laut oder besonders groß. Ich bin etwa 1,70 Meter groß, wiege an guten Tagen um die 57 Kilo, bin nicht besonders sportlich oder muskulös, hübsch, aber nicht umwerfend attraktiv, und all das wirkte sich wohl negativ auf den hart umkämpften Arbeitsmarkt aus. Nicht, dass meine Fähigkeiten, Qualifikationen und Talente nicht durchaus gefragt gewesen wären; der Markt war mit Hochschulabsolventen überschwemmt und die Stellen extrem begrenzt. Der Crash von 2008 hatte seine Spuren hinterlassen!
Was ich im Spiegel sah, war eigentlich ein ziemlich unscheinbarer, durchschnittlicher Typ. Es tat meinem Ego nicht gerade gut, wenn Mama mir sagte, ich hätte ein „umwerfendes“ Lächeln. Nun ja, es nützte mir auch nicht viel, da ich trotz all meiner Bewerbungen nie ein Vorstellungsgespräch in meinem Wunschberuf bekam. Also Plan B (jeder braucht einen Plan B): Ich zog zurück zu meinen Eltern, bewarb mich und bekam einen Job in einem Fast-Food-Restaurant! Ich hasste den Job, aber er brachte mir ein begrenztes Einkommen – natürlich nur vorübergehend, dachte ich damals, zumindest bis sich etwas Besseres ergab.
Eines Tages, als ich meine ältere Schwester besuchte und mangels Lektüre, während ich darauf wartete, dass sie die Kinder zum Mittagessen zusammentrommelte, nahm ich zufällig einen ihrer Liebesromane in die Hand, die sie so gern las. Nachdem die Kinder gefressen hatten, fragte ich sie nach ihrem Geschmack für so seichte Unterhaltung, und sie erklärte mir freundlich, aber bestimmt, dass sie die Bücher genoss, weil sie ihr die Möglichkeit gaben, sich zu entspannen und dem Alltag für einen Moment zu entfliehen.
„Tatsächlich“, fuhr sie fort, „lasen Mutter und unsere Schwester sie beide mit der gleichen Begeisterung und dem gleichen Ergebnis.“
Sie hatte ganze Kisten voller Bücher! Während ich erst das eine, dann das andere durchblätterte, kam mir eine Idee. Unter Androhung von Tod oder Verstümmelung, falls ich sie nicht zurückbekäme, lieh mir meine Schwester eine Apfelkiste voller Taschenbücher.
Die Geschichten in den Büchern folgten ähnlichen Mustern, wenn auch mit Variationen: Eine junge, unschuldige Frau begibt sich auf ein Abenteuer; unterwegs tritt ein gutaussehender, viriler Fremder in ihr Leben. Die junge Frau gerät meist in eine missliche Lage, wird von bösen oder gemeinen Menschen belästigt; der gutaussehende Fremde rettet sie, entführt sie oder stellt sich ihr in einem finanziellen oder immobilienbezogenen Geschäft entgegen. Der Fremde und die junge Frau ringen eine Weile miteinander, um sich nicht zu verlieben, heiraten aber schließlich glücklich – mit mindestens einem vorhochzeitlichen Schäferstündchen, bei dem die junge Frau ihre Jungfräulichkeit verliert. Im Grunde genommen sind es die Grundprinzipien des fiktionalen Schreibens, die ich an der Universität gelernt habe: Eine Geschichte besteht aus einer Reise des Helden oder der Heldin oder der Ankunft eines Fremden in der Stadt. Die Geschichte kann beides beinhalten, dreht sich aber immer um einen Konflikt.
Die Taschenbücher, die ich las, enthielten diese Elemente sowie eine gehörige Portion Sex – nicht rohen, schmutzigen, obszönen Sex, sondern liebevollen, romantischen Sex mit einer Prise Rauheit. Anstatt zu schreiben: „Er führte sie hinter die Scheune, warf ihre Beine über seine Schultern und vögelte sie wie ein Rohrreiniger, der ein 7,5-cm-Rohr mit einem 10-cm-Werkzeug reinigt“, bevorzugten die Leser solcher Taschenbücher Formulierungen wie: „Eingebettet in die Gemütlichkeit und den süßen Duft frisch gemähten Heus, im Heu der Scheune, fanden die beiden Liebenden zueinander. Er spürte ihren weichen, warmen, feuchten und vor Verlangen zitternden Schamhügel, schob sein großes, steifes und pulsierendes Glied fest in ihre warme, einladende Scheide und brachte sie beide liebevoll zu einem bebenden Höhepunkt.“
Oh ja, ich konnte so viel von den Taschenbüchern meiner Schwestern lernen, und je mehr ich las, desto überzeugter war ich, dass ich ähnliche Geschichten schreiben konnte. Der Schlüssel lag darin, den richtigen Agenten und Verlag zu finden. Mein Job im Burgerladen war nicht besonders anspruchsvoll, also konnte ich mir während der Arbeit Handlungsstränge, Plots und Charaktere ausdenken. Nach Feierabend übertrug ich diese dann in der Stille meines Zimmers – ergänzt durch ein paar Worte – als Rohfassungen auf meinen Laptop, wo ich sie später bearbeiten und verfeinern konnte.
Meine Studienfächer Geschichte und Journalismus an der Universität boten mir eine solide Grundlage. Ich beschloss, historische Liebesromane zu schreiben, die in der Mitte bis zum Ende des 19. Jahrhunderts und bis zum Beginn des 20. Jahrhunderts in den Vereinigten Staaten spielen. Der Großteil der Handlung ereignete sich westlich des Mississippi, aber auch der Süden Richtung New Orleans und der Norden in der Nähe der Großen Seen spielten eine Rolle. Die von mir gewählte Epoche war geprägt von der Westexpansion und aufregenden Abenteuern, aber auch von zahlreichen Konflikten wie dem Bürgerkrieg, den Indianerkriegen an der Grenze und der Besiedlung der Großen Seen und des Mississippi-Tals durch Europäer. Das bot mir ein weites Feld und einen langen Zeitraum – allesamt reich an Stoff für Abenteuer, Liebe und Leidenschaft!
Ich disziplinierte mich selbst und verbrachte jeden Tag mindestens zwei Stunden am Laptop. Ich stellte fest, dass ich ein Manuskript von 250 bis 350 Seiten in etwa sechs Wochen fertigstellen konnte. Nachdem der Entwurf fertig war, überarbeitete ich ihn mehrmals und schickte mein erstes Manuskript an verschiedene Verlage, die es nach Durchsicht ablehnten. Ich hatte schon so viele Absagen kassiert, dass selbst ein Pfarrer geflucht hätte. Deshalb kontaktierte ich einen meiner ehemaligen Journalismusprofessoren und suchte mit seinem Rat und seiner Zustimmung einen seiner ehemaligen Studenten auf, der inzwischen als Literaturagent arbeitete. Dieser ehemalige Student hatte Zugang zu einer Vielzahl von Verlagen und erklärte sich bereit, als mein Literaturagent zu fungieren.
Dass sie meine Literaturagentin war, hat alles verändert! Sie half mir, eine Lektorin zu finden, die meinen Schreibstil verfeinerte, und vermarktete die Manuskripte anschließend an potenzielle Verlage. Dank ihrer Hilfe und Ermutigung verkaufte ich meinen ersten Liebesroman, „ The Western Winds of Love “ (eigentlich wollte ich ihn „The Lady Farts When Fucked“ nennen, habe es mir dann aber anders überlegt). Er verkaufte sich zwar nicht so gut, war aber der Beginn einer Reihe von Manuskriptverkäufen und eines netten Einkommens. Meine Geschichten waren zwar nicht so populär wie die mancher bekannterer Autoren, aber es reichte, um meinen Burgerjob zu kündigen und mir einen komfortablen, aber nicht verschwenderischen Lebensstil zu leisten. Ich zog von zu Hause aus, kaufte mir eine eigene Wohnung, einen Wohnwagen und einen Pickup.
Ich schrieb unter dem Pseudonym „Annie Palmer“ oder, wie ich oft signierte Bücher unterzeichnete, unter „A. Palmer“. Ich wählte einen weiblichen Namen, da meine Leserinnen und Leser im Allgemeinen weibliche Autorinnen bevorzugten. Ehrlich gesagt, wählte ich den Namen einfach deshalb, weil meine einzige sexuelle Erfahrung darin bestand, mein eigenes Geschlechtsorgan mit der Hand zu berühren und keinerlei sexuelle Handlungen mit anderen Personen vorzunehmen. Aber Gott sei Dank hatte ich eine lebhafte Fantasie!
Mein größtes Glück war der Verkauf meines neuesten Romans „Der Yankee und die Grenzgängerin“. Obwohl ich für die Erstveröffentlichung und die ersten Verkäufe keine überwältigende Summe erhielt, war meine Agentin zuversichtlich, dass die Verkaufszahlen und damit auch die Tantiemen steigen würden. Zusammen mit meinen Romanen, die in Buchhandlungen und online erhältlich sind, war sie überzeugt, dass dies mehr als ausreichend sein würde, um meinen Lebensstandard beizubehalten und mein Vermögen sogar noch etwas aufzustocken. Auch der Verleger zeigte sich optimistisch, da sich meine Romane gut verkauften. Ich war natürlich sehr erfreut über ihren Bericht und ihre Ermutigung!
Meine Reisen durch die Sommer seit dem Kauf des Wohnmobils lieferten mir unzählige Ideen für meine Romane. Die Menschen, die ich traf, die Orte, die ich besuchte, und die Geschichten aus Cafés, kleinen Kneipen und Lokalzeitungen boten mir reichlich Stoff für meine Geschichten. Jeden Abend setzte ich mich an den Esstisch und notierte meine Gedanken und Notizen auf Karteikarten.
Diese Karteikarten sowie Broschüren, Publikationen und Notizen aus Bibliotheken oder von Besuchen bei Einheimischen wurden nach Themen oder vorläufigen Titeln geordnet. Fotos, die ich mit meiner Digitalkamera als Vorlage beim Schreiben oder zur Erinnerung an einen bestimmten Ort gemacht hatte, speicherte ich in gleichnamigen Ordnern auf dem Laptop. Manchmal, wie jetzt, nahm eine Geschichte in meinem Kopf Gestalt an, inspiriert von meiner Reise und dem, was ich in einer kleinen Campuszeitung gelesen hatte. Diese Geschichte gehörte jedoch einem anderen Genre an und musste, falls ich sie schreiben sollte, unter meinem richtigen Namen, Chad Bentley, veröffentlicht werden. Es sollte nämlich eine schwule Geschichte werden; eine, von der ich hoffte, dass sie jene Mitglieder der LGBTQ+-Community ansprechen würde, die mehr als nur oberflächliche Erotik suchten. Ich hatte heterosexuelle Liebesromane für die heterosexuelle Community geschrieben und wollte nun unbedingt schwule Liebesromane für die schwule Community schreiben!
Als ich von Norden in die Kleinstadt fuhr, fiel mir sofort ihre Sauberkeit auf. Die kleine Innenstadt mit ihren einladenden Schaufenstern, deren Schilder und gepflegte Fassaden zum Verweilen einluden, vermittelte mir ein warmes, behagliches Gefühl. Auf meiner Durchfahrt sah ich einen IGA-Supermarkt, ein kleines Motel (vielleicht zwanzig Zimmer), eine kleine Bank, ein Postamt, ein paar Tankstellen (mit angeschlossener Werkstatt, wie die Schilder verrieten), mehrere Souvenirläden, ein kleines Restaurant oder Café, eine Feuerwehr mit Gemeindezentrum, einen Quiltladen, ein paar Angelgeschäfte, eine öffentliche Bootsrampe, eine Bar („Danny's Riverside Pub and Eatery“) mit einem großen Parkplatz und – überraschenderweise – etwas südlich am Stadtrand ein recht nettes Restaurant mit Blick auf den Fluss. Ich fuhr langsamer, als ich daran vorbeifuhr, bemerkte den riesigen Parkplatz und las das Schild: „The Rusty Scupper – Feine Küche und entspanntes Speisen.“ Täglich ab 16:00 Uhr geöffnet – sonntags von 9:00 bis 21:00 Uhr.
Links von mir führten vereinzelt Seitenstraßen den Hang hinauf zu Häusern, die allesamt ordentlich und sauber waren. Auf der Flussseite der Straße, westlich davon, verliefen zwei Bahngleise. Die Gleise umgingen die Geschäfte entlang der Straße und des Flusses, aber ich war mir ziemlich sicher, dass ein vorbeifahrender Zug so manches Fenster erzittern lassen würde. Wer ein Boot zu Wasser lassen wollte, musste die Gleise überqueren.
Kaum hatte ich den „Rusty Scupper“ passiert, sah ich keine zwei Blocks weiter das Schild zum „Riverview Campground and Marina“. Ich bog rechts ab, überquerte die Bahngleise und fuhr über einen kurzen Damm zum Eingang. Ein kurzer Blick bestätigte: Der Campingplatz lag auf einer Insel! Ich meldete mich an, bekam eine Wegbeschreibung zu meinem Stellplatz und fuhr dorthin. Im Gegensatz zu anderen Campingplätzen, die ich auf meinen Reisen erlebt habe, war es nicht schwierig, mein Wohnmobil auf den zugewiesenen Stellplatz zu manövrieren. Abwasser-, Wasser-, Strom-, WLAN- und Kabelanschluss waren in den Campinggebühren enthalten.
Es war ein schöner Campingplatz mit einem tollen Stellplatz. Mein Stellplatz hatte eine Betonplatte, eine Feuerstelle (Holz gab es im Büro des Campingplatzes), einen Picknicktisch und einen fantastischen Blick nach Westen auf den Mississippi und die Steilküste auf der anderen Seite des Flusses, auf der Iowa-Seite. Nachdem ich alles aufgebaut, das Wohnmobil ausgerichtet und die Stützfüße vorne und hinten ausgefahren, den Wohn- und Schlafzimmerauszug ausgefahren und die Versorgungsleitungen angeschlossen hatte, mixte ich mir einen Brandy Old Fashioned, nahm den Zeitungsartikel, der mein Interesse geweckt hatte, und ging nach draußen. Ich setzte mich an den Picknicktisch, nahm einen langen Schluck von meinem Drink und las ihn noch einmal.
Der Artikel war wirklich nicht sehr lang; nur eine kurze Geschichte über zwei Männer, die nach 62 Jahren Beziehung und Liebe heirateten, sobald es in ihrem Heimatstaat legal war. Es gab kaum mehr, fast wie eine Hochzeitsanzeige, nur der Autor, T. Jackson, kommentierte: „In einer Zeit, in der etwa die Hälfte aller Ehen in einer Trennung endet, sind 62 Jahre Ehe doch ein Grund zum Feiern – endlich!“
Es war diese Aussage, fast schon eine Herausforderung, die mein Interesse weckte. Ich wollte diese beiden Männer, Bill Iverson und Dan Fielding, kennenlernen, sie interviewen und – mit ihrer Erlaubnis – ihre Geschichte entweder faktengetreu oder als historisch fundierte, kreative Sachliteratur erzählen!
