Dane

[Frenuyum]

Ich stand zwischen meinen Großeltern und sah zu, wie vier Männer den Sarg meiner Mutter in das große, rohe, hässliche Loch hinabließen. Ich weinte nicht. Ich hatte schon genug geweint. Ich hatte schon vor Wochen geweint, als man mir sagte, dass meine Mutter im Sterben lag. Ich weinte noch einmal, als mein Großvater mir sagte, dass sie gestorben war, aber danach nicht mehr; ich war einfach zu wütend.

Während der Prediger betete, sah ich einen Mann und einen Teenager zum Grab eilen. Der Mann hielt die Hand des Jungen, und als sie am Grab ankamen, blieb er mit dem Jungen vor sich stehen und legte beschützend die Arme um ihn. Ich sah, wie mein Großvater dem großen, gutaussehenden Mann zunickte. Der Mann nickte zurück und sah mich dann mit einem breiten, warmen Lächeln an. Ich ahnte, wer er war, und starrte ihn nur an. Ich sah seine großen, kräftigen Hände, die sich um die Brust des Jungen legten. Mein Blick wanderte über das Gesicht des Jungen. Er starrte mich an. Ihn anzusehen war fast, als würde ich in einen Spiegel schauen, nur dass er älter aussah als ich. Ich sah wieder zu dem Mann. Der Junge sah dem Mann ähnlich. Inmitten all meiner aufgestauten Wut wünschte ich mir plötzlich, ich könnte die Geborgenheit in den Armen des Mannes auch spüren.

Ich sah zu meinem Großvater auf und begegnete seinem Blick. Ich warf einen Blick auf den Mann und den Jungen und dann wieder auf meinen Großvater. Er beugte sich zu mir herunter und flüsterte: „Ja, Dane, das sind dein Vater und dein Bruder.“ Ich sah meinen Vater wieder an, und er lächelte mich erneut an. Ich wollte zurücklächeln, aber meine Lippen gehorchten mir nicht; sie zitterten nur. Er sah sehr traurig aus. Ich weiß nicht, wie ich mich noch trauriger fühlen konnte, aber in diesem Moment war ich es. Ich war zwölf Jahre alt und kannte meinen eigenen Vater nicht. Ich hatte bis vor drei Tagen nicht einmal gewusst, dass es ihn gab.

Bis vor drei Tagen hielt ich mich für ein uneheliches Kind. Als ich sechs war, merkte ich, dass alle Kinder in meiner Schule Väter hatten. Eines Tages erzählte ein freches, gemeines Mädchen aus der Nachbarschaft allen, ich sei ein Bastard, weil ich keinen Vater hatte. Als ich nachfragte, wechselte meine Mutter das Thema, als wäre es etwas Schreckliches, worüber man nicht reden sollte. Ich beschloss, dass es wohl stimmte. Ich war ein Bastard. Ich fing tatsächlich an, mich selbst als solchen zu sehen; als einen Jungen ohne Vater, der sich schämte.

Als meine Mutter dann das letzte Mal im Krankenhaus war und alle wussten, dass sie sterben würde, sagte mein Großvater zu mir, ich müsse zu meinem Vater ziehen. Ich platzte heraus: „Ich habe keinen Vater! Warum lügst du mich an?“ Wütend und verängstigt fühlte ich mich verlassen.

"Natürlich hast du einen Vater. Er will dich zurück, also müssen wir ihn dich mitnehmen lassen."

"Nur weil ich ein Bastard bin und meine Mutter im Sterben liegt, wirfst du...wirst...wirfst du mich weg?"

„Dane, deine Großmutter und ich lieben dich sehr. Du bist unser Enkel, aber wir haben keine Wahl.“

„Du lügst mich an. Ich habe keinen Vater. Ich bin nur ein Bastard.“

„Ein Bastard? Wie kannst du nur so etwas denken? Dane, Dane, das stimmt nicht. Deine Eltern waren schon lange verheiratet, bevor du geboren wurdest. Du hast einen älteren Bruder. Warum denkst du, du seist ein Bastard?“

„Mein Nachname ist derselbe wie deiner und Mamas. Wenn ich kein Bastard bin, warum habe ich dann nicht den Nachnamen meines Vaters wie andere Jungen?“

Großvater war verblüfft. Ich nehme an, er hatte nie darüber nachgedacht, was meine Mutter getan hatte. „Dane, es tut mir so leid, ich habe es nie bemerkt … Ich weiß nicht, warum deine Mutter wieder ihren Mädchennamen angenommen hat. Dein Nachname ist doch Hilliard, genau wie der deines Vaters. Dein Vater ist ein feiner, anständiger Mann. Und ich weiß, dass er dich sehr liebt.“

„Ich weiß gar nichts über diesen Mann, den du als meinen Vater bezeichnest. Und jetzt soll ich auch noch bei ihm wohnen?“, schimpfte ich. „Ich weiß nicht mal, wo er wohnt. Vielleicht mag er mich gar nicht. Und mein Bruder hasst mich vielleicht, weil ich seinen Vater mit ihm teilen muss.“ Mir gingen die Puste aus, und ich sank schluchzend zu Boden. Mein Großvater half mir auf die Beine, führte mich zum Sofa und setzte sich mit einem Arm um meine Schulter neben mich. Meine Großmutter stand mit Tränen in den Augen in der Küchentür und zögerte. So nannte Opa ihre Unentschlossenheit, ihre Unfähigkeit, in emotionalen Situationen angemessen zu reagieren: Zögern. Oma war eine Meisterin im Zögern.

Ich beruhigte mich schließlich, und obwohl ich immer noch wütend war, hörte ich mir die Erklärung meines Großvaters an. Mir schien, als hätte meine Mutter nie die Absicht gehabt, mir von meinem Vater und meinem Bruder zu erzählen. Je mehr ich darüber nachdachte, desto wütender wurde ich. Nicht nur hatte sie mir die Liebe meines Vaters geraubt und mich in dem Glauben aufwachsen lassen, ich sei ein Bastard, sie hatte auch meinen Bruder im Stich gelassen. Mein Bruder hatte seine Mutter nie richtig kennengelernt, genau wie ich nie die Chance gehabt hatte, meinen Vater kennenzulernen.

An ihrem Grab stehend, war ich innerlich immer noch wütend auf die Selbstsucht meiner Mutter. Und als ich zwischen meinen Großeltern stand und meinen Vater betrachtete, übertrug sich meine ganze Wut auf ihn. Er hatte mich aufgegeben. Er hatte zugelassen, dass meine verrückte Mutter mich mitnahm. Als er mich wieder ansah, funkelte ich ihn wütend an und runzelte die Stirn. Wie konnte er nur glauben, ich würde einfach so kampflos in die Einöde ziehen? Wenn ich auf seine Ranch ziehen müsste, würde ich mich mit Händen und Füßen wehren.


Was mich so verwirrte, war, dass ich, obwohl ich so wütend war, mich gleichzeitig verzweifelt nach seinen schützenden Armen sehnte. Ich wollte, dass er mich so liebte, wie er offensichtlich meinen Bruder liebte. Und ich war eifersüchtig darauf, dass mein Bruder all diese Liebe hatte. Er hatte einen Vater, der ihn liebte. Und was hatte ich? Ich hatte eine tote, psychisch kranke Mutter und Großeltern, die mich diesem Fremden anvertrauen wollten. Ich hatte nichts. Gar nichts.

Ich riss meine Hand aus dem Griff meines Großvaters, hob einen Erdklumpen auf und warf ihn auf den Sarg meiner Mutter.

Das laute, hohle Klacken ließ alle zusammenzucken, und sie drehten sich um und starrten mich an. Ich funkelte zurück, drehte mich dann um und rannte über den Friedhof. Ich setzte mich unter einen großen Baum, zog die Knie an, stützte das Kinn darauf und beobachtete über die Reihen der Grabsteine ​​hinweg, wie der Prediger ein letztes Mal betete und sich dann die Gruppe in kleinere Grüppchen aufteilte und ging.

Ich weiß nicht, woher er kam oder wie er plötzlich da war, aber mein Bruder saß neben mir. Als ich ihn bemerkte, drehte ich mich um und sah ihm ins Gesicht. Er grinste und wurde sogar rot. Ich musste einfach lächeln. Dann schaute ich wieder hinüber zu meinen Großeltern, die sich gerade mit meinem Vater unterhielten. Sie saßen uns gegenüber und beobachteten uns.

"Hallo Dane. Ich bin Dale", sagte er. "Ich wollte schon immer mal meinen kleinen Bruder kennenlernen."

"Du wusstest von mir?"

"Natürlich habe ich das. Ich erinnere mich an den Tag, an dem Mama dich mitgenommen hat."

„Also, ich wusste überhaupt nichts von dir. Ich wusste bis vor ein paar Wochen nicht einmal, dass ich einen Vater habe.“ Ich umarmte fest meine Knie. Ich kämpfte wieder gegen die verdammten Tränen an. Ich hatte gedacht, ich hätte endlich aufgehört zu weinen.

Dale legte seinen Arm um mich. Ich wollte ihn abweisen, ihn zurückweisen und wegstoßen. Doch gleichzeitig genoss ich das Gefühl seines Arms auf meinem Rücken; ich mochte die liebevolle Umarmung meines großen Bruders.

„Ich war lange wütend auf Mama, nachdem sie gegangen war“, erzählte er mir. „Ich habe viel mit Papa darüber gesprochen. Schließlich verstand ich, warum sie gegangen war und warum sie meinen kleinen Bruder mitgenommen hatte. Ich habe gelernt, ihr zu vergeben. Es macht mich traurig, dass ich sie in meiner Kindheit nicht richtig kennenlernen durfte.“

„Mir wurde das erst vor drei Tagen erklärt, als sie starb. Ich bin immer noch wütend. Sie hat mir meinen Vater genommen. Ich bin aufgewachsen in dem Glauben, ein Bastard zu sein. Ich wusste nicht einmal, dass ich Hilliard heiße. Sie hat mich mit dem Namen Bowman, dem Namen meines Großvaters, in der Schule angemeldet. Wie konnte sie mir das antun?“

„Dane, Mama war schon lange krank. Schon bevor sie uns verlassen hat, war sie krank. Sie musste hier in der Stadt sein, um die nötige Pflege zu bekommen. Papa musste auf der Ranch bleiben, um das Geld für ihre Pflege zu verdienen.“

„Ich verstehe es nicht. Warum hat sie dich einfach im Stich gelassen und meinen Vater und meinen Bruder vor mir versteckt?“

Er seufzte tief. „Ich schätze, das war die einzige Möglichkeit, wie sie damit umgehen konnte.“

„Das war so unfair.“

"Ja, das war es. Aber weißt du was?"

Ich drehte mich um und sah ihn an.

„Du hast einen Vater, der dich liebt. Und einen großen Bruder, der der beste große Bruder für dich sein wird, der er sein kann.“ Er schlang seinen Arm fester um mich und zog mich in eine Umarmung.

Mein Herz war voller Rührung. Meine Augen füllten sich erneut mit Tränen, als ich ihn umarmte. Ich blickte Dale mit einem neuen Schwall Tränen an, diesmal Freudentränen, und sagte: „Ich werde der beste kleine Bruder sein, der ich sein kann.“

Ich konnte sehen, wie unser Vater uns immer noch beobachtete, während er und unsere Großeltern mit dem Pfarrer sprachen. Er lächelte uns an; seine beiden Söhne zum ersten Mal seit elf Jahren wieder zusammen.

„Reiten Sie gern?“, fragte Dale.

"Ich habe noch nie ein lebendes Pferd gesehen."

"Das ist ein Witz."

Ich schüttelte den Kopf.

"Oh Mann, ich werde dir das Reiten beibringen. Das wird dir gefallen, Dane. Ich werde dir beibringen, wie man ein Cowboy wird."

"Wirklich? Ich darf ein richtiger Cowboy sein?"

"Ja, das bist du sicherlich."

"Sauber."

Dale blickte hinüber zu Mamas Grab. Mein Blick folgte ihm. „Es sieht so aus, als wären unsere Eltern bereit zu gehen. Geht es dir jetzt besser?“, fragte er.

Plötzlich kam alles... die Realität... wieder in mein Bewusstsein. Ich seufzte. „Ja, ich denke schon.“

Wir standen auf und Dale legte mir den Arm um die Schultern. Er war etwa acht Zentimeter größer als ich, und ich bin 1,73 Meter groß. „Denk einfach die nächsten ein, zwei Tage daran, dass du einen großen Bruder hast, der dich wirklich liebt, und dass du bei mir wohnen wirst. Und ich verspreche dir, unser Vater liebt dich genauso sehr wie mich.“

Ich blieb stehen und sah ihn an. „Liebst du mich?“

"Natürlich tue ich das, Dane. Du bist mein kleiner Bruder."

Nichts hätte mich besser aufmuntern können. Es fühlte sich nicht mehr so ​​an, als würden meine Großeltern mich im Stich lassen. Und wenn Dale nicht log … dann liebte mich auch „mein Vater“. Was wollte ein Kind mehr? Ich schlang meine Arme um ihn, und er umarmte mich genauso fest.

Zwei Tage später war mein ganzes Gepäck hinten in den großen Ford F-350 Pickup mit Doppelkabine gepackt. Dale bestand darauf, dass ich vorne bei seinem Vater saß … meinem Vater … unserem Vater. Ich hatte ihn schon etwas kennengelernt, als er meine Großeltern besuchte. Wann immer er konnte, legte er die Arme um mich, umarmte mich und gab mir ab und zu einen Kuss auf die Wange. Einmal hatte er mich sogar auf seinen Schoß gesetzt, aber ich glaube, in dem Alter war es mir, obwohl es mir eigentlich gefiel, irgendwie peinlich, also ließ er mich wieder runter, damit ich einfach neben ihm sitzen konnte. Und ich konnte einfach nicht aufhören, ihn zu berühren. Es war, als müsste ich mich immer wieder vergewissern, dass er wirklich da war … dass er mich liebte.

Als wir Houston in Richtung Südwesten verließen, war ich fasziniert von der Landschaft, durch die wir fuhren. Ich war noch nie aus meiner alten Gegend herausgekommen. Ich konnte mich nicht entscheiden, ob ich aus dem Fenster schauen oder meinen Vater ansehen sollte. Er ist so gutaussehend. Sein hellbraunes, fast blondes Haar fällt ihm, genau wie bei Dale und mir, über die rechte Seite der Stirn. Wir drei tragen unseren Scheitel links. Seine tiefblauen Augen scheinen immer vor Fröhlichkeit zu funkeln. Er hat Lachfältchen um die Augen. Ich glaube, das kommt eher vom vielen Lächeln als vom Blinzeln in der hellen texanischen Sonne.

Während der Fahrt wandte er mir kurz sein Lächeln zu. „Es tut mir leid, dass deine Mutter gestorben ist, aber ich bin wirklich froh, dass ich dich wieder habe, mein Junge.“

Ich fragte mich, ob er wusste, wie viel Freude es mir bereitete, mich „Sohn“ zu nennen. Ich dachte einige Sekunden nach, bevor ich antwortete: „Ich glaube, es wird eine Weile dauern, bis ich nicht mehr wütend auf sie bin. Ich werde wohl nie verstehen, warum sie mir nie von dir und Dale erzählt hat. Aber ich bin so glücklich, hier zu sein. Ich bin froh, dass du mein Vater bist.“

Als ich zu ihm aufsah, biss er sich auf die Lippe und hatte Tränen in den Augen. Es dauerte einige Kilometer, bis er sich wieder gefasst hatte. „Ich hoffe, du verstehst, Dane, wie schwer es mir fiel, dich von deiner Mutter mitnehmen zu lassen. Ich wollte dich ihr nicht überlassen. Hätten deine Großeltern mir nicht versichert, dass sie sich um dich kümmern würden, hätte ich es nicht zugelassen. Du warst noch so jung, ein Baby, und du brauchtest ständig jemanden, der sich um dich kümmert. Ich habe immer gearbeitet und hatte kaum Zeit für dich. Ich musste dich ihr überlassen.“

"Ich verstehe das, Dad. Es war einfach so egoistisch von ihr, deine Existenz vor mir zu verbergen. Das war falsch."

„Ich nehme an, sie dachte, du würdest lieber mit mir zusammen sein wollen als mit ihr, wenn du von mir wüsstest. Dieser Hirntumor hat ihr Denkvermögen wirklich durcheinandergebracht, weißt du.“

„So hat es Opa erklärt.“

Wir waren beide lange in Gedanken versunken. Die grünen Hügel verschwanden bald, und die dürre, goldene Ebene erstreckte sich bis zum Horizont.

Ich hatte Dale hinten ganz vergessen. Ich blickte zurück und sah, dass er eingeschlafen war. Er sah so süß aus mit seinem leicht geöffneten Mund. „Er ist mein großer Bruder.“ Mein Herz war so voller Rührung, dass ich dachte, es würde platzen. Ich sah mit einem breiten Grinsen zu Papa auf.

"Was?", fragte er und grinste mich an.

"Ich bin einfach so glücklich. Ich habe dich, meinen eigenen Papa, und ich habe einen großen Bruder. Ich weiß nicht, was ich mir mehr wünschen könnte."

Papa sah genauso glücklich aus, wie ich mich fühlte.

Nach einigen Kilometern kam mir ein Gedanke, und ich drehte mich auf meinem Sitz zur Seite. „Papa, habe ich noch andere Großeltern? Leben deine Mutter und dein Vater noch?“

„Ja, die Ranch liegt gleich nebenan, gleich die Straße runter.“

„Hmm“, sagte ich, während mir ein weiterer Gedanke durch den Kopf ging. „Darf ich Ihnen noch eine Frage stellen?“

„Dane, wenn du eine Frage hast, frag einfach. Ich verspreche dir, ich werde sie immer so gut wie möglich beantworten. Und ich werde immer ehrlich sein.“

Plötzlich war ich mir nicht mehr sicher, ob ich die Wahrheit überhaupt wissen wollte. Die Wahrheit kann manchmal weh tun … wie jetzt. Aber egal, wie sehr sie auch schmerzen mochte, ich konnte nicht ewig im Ungewissen bleiben. Das würde mich mit Sicherheit verrückt machen. Bevor ich meine Gedanken ordnen konnte, fragte Papa: „Na, willst du mich was fragen?“

Ich nickte. Er wartete einen Moment und sah mich dann an. Da platzte es einfach aus mir heraus: „Ich frage mich nur, warum ich nicht bei deinen Eltern bleiben konnte, anstatt bei Mama. Wollten sie mich denn nicht?“

Dad lenkte den Truck abrupt an den Straßenrand und hielt an. Plötzlich überkam mich die Angst, eine unsichtbare Grenze überschritten zu haben und dafür büßen zu müssen. Ich drückte mich so nah wie möglich an die Tür. Ich verzog das Gesicht und wartete darauf, dass seine große Hand über mein Gesicht fuhr. Ich glaube, es erschreckte ihn, wie ich vor ihm zurückwich. Er sah erst entsetzt aus … und dann so traurig. „Hat deine Mutter dich geschlagen?“, fragte er. Ich musterte ihn einen Moment lang und nickte dann. „Oh Gott, mein Junge, es tut mir so leid. Ich wünschte, ich hätte es gewusst. Ich hätte dich von ihr weggebracht. Niemand wird dich jemals wieder schlagen, Dane. Versprochen.“ Er löste meinen Sicherheitsgurt. „Komm her“, sagte er.

Ich stürzte in seine Arme und er hüllte mich in Geborgenheit. „Ich weiß, sie hat es nicht mit Absicht getan“, sagte ich. „Nachdem sie mich geschlagen hatte, brach sie zusammen und weinte, und dann bat sie mich um Verzeihung.“

Wussten deine Großeltern, dass sie dich geschlagen hat?

Ich nickte. „Sie waren immer verständnisvoll, schoben es aber auf ihren Zustand. Ich habe früh gelernt, es einfach zu ertragen und zu versuchen, sie nicht zu verärgern.“

„Mein Gott, ich kann es nicht fassen. Dane, es tut mir so leid, dass ich nicht nach ihr gesehen habe. Sie wollte allein gelassen werden. Ich dachte wirklich, James und Martha würden dich beschützen.“

„Oma würde sie ausschimpfen und ihr sagen, sie solle das nicht wieder tun. Mama würde noch mehr weinen, mich umarmen und sich entschuldigen.“

„Wie alt waren Sie, als sie Sie zum ersten Mal schlug?“

„Vielleicht vier. Es verging eine lange Zeit, bis ich eingeschult wurde.“

„Es tut mir so leid, dass du das erleben musstest, mein Junge. Aber nie wieder. Niemand wird dich jemals wieder schlagen.“

Ich spürte eine weitere Hand, die mir über den Kopf strich, und blickte zu Dales lächelndem Gesicht auf. „Wir lieben dich, Dane“, sagte er.

Papa küsste meine Stirn. „Aber sicher doch, mein Sohn.“

Ich glaube, ich habe mich noch nie so gut gefühlt wie in diesem Moment.

Papa hatte meine Frage nicht vergessen. „Dane, glaub mir, Mama, Papa und ich haben lange darüber gesprochen. Mama hat Arthrose. Vor zehn Jahren konnte sie noch recht gut laufen, aber ihre Hände waren so stark beeinträchtigt, dass sie kaum noch ein Blatt Papier aufheben konnte. An manchen Tagen waren die Schmerzen so schlimm, dass sie die doppelte Dosis ihrer Schmerzmittel nehmen musste, um Linderung zu erfahren. So sehr sie es auch wollte, sie hätte sich einfach nicht um dich kümmern können, Dane. Sie wollte ihren kleinen Enkel unbedingt behalten, aber es ging nicht. Sie hat lange gebraucht, um deinen Verlust zu verarbeiten. Und ich kann dir sagen, dass sie sich riesig freut, dass du wiederkommst.“