Sonata
03-21-2026, 04:15 PM
Seit Joes Tod saß ich abends oft allein auf der Veranda. Ich war furchtbar einsam. Neil, mein bester und einziger richtiger Freund, Joes Sohn, war zu seinen Großeltern nach Albuquerque gezogen. Ich hatte Tom am Küchentisch zurückgelassen, der mürrisch auf den großen Longhorn-Bullenkopf starrte, der an der Wohnzimmerwand hing. Seine gläsernen Augen blickten ihn schläfrig an. Ich weiß nicht, warum der Präparator ihn so aussehen ließ; zu Lebzeiten hatte er das ganz sicher nicht getan; damals war sein Blick wach und grimmig gewesen.
Der Abend begann wie jeder andere auch. Ich hatte nach dem Abendessen, das ich gekocht hatte, aufgeräumt und den Großteil des Essens von Toms Teller in den Abfalleimer geworfen; das würde ich dem Schwein am Morgen geben. Tom saß immer noch am Tisch, die Hände im Schoß, den Kopf gesenkt. Ich seufzte und schlurfte auf die Veranda, um mich noch eine Weile hinzusetzen, bevor ich ins Bett ging. Als ich es satt hatte, allein zu sitzen, ging ich hinein, zog einen Stuhl heraus und setzte mich Tom gegenüber. Er hatte die Flasche Whiskey hervorgeholt, die nun offen vor ihm stand. In der Hand hielt er ein leeres Schnapsglas. Tom hatte vor Joes Tod selten getrunken. Er warf mir einen Blick zu, schenkte sich einen Jigger ein, nippte langsam daran und starrte wieder auf den Stierkopf. Er kippte drei Jigger hinunter, während ich ihm gegenüber saß und schweigend zusah.
„Willst du dich wieder bis zur Besinnungslosigkeit betrinken?“, fragte ich.
Vor ein paar Wochen hatte er sich bis zur Bewusstlosigkeit betrunken und geschworen, nie wieder Alkohol anzurühren. Ich schätze, der Schmerz über seinen Verlust war einfach zu groß für ihn geworden. Ich dachte, er gäbe sich die Schuld an Joes Tod. Dabei war er es gar nicht. Joe war ein erwachsener Mann. Er wusste, dass der Stier gefährlich war. Außerdem war Tom gar nicht da, als der Stier ihn erwischte. Tom ignorierte mich. Er warf einen niedergeschlagenen Blick auf sein Glas und starrte wieder auf den Kopf des Stiers, wobei er ab und zu einen Schluck Whiskey nahm.
Irgendwann langweilte ich mich, weil ich darauf wartete, dass er etwas sagte. Ich stand auf und ging ins Bett. Auf dem Weg zur Treppe zog ich mir das Shirt aus. Ich wusste, dass meine Hose halb von meinem sechzehnjährigen Po hing. Ich bezweifelte, dass Tom es bemerken und sich darüber amüsieren würde. Als ich jünger war, hatte er mich immer damit aufgezogen, dass meine Hose so hing, und mir mit dem Finger in die Pofalte gefasst, sodass ich aufschrie. Aber als ich in die Pubertät kam, hörte er damit auf. Ich weiß, dass er immer noch hinsah, denn ich hatte ihn ein paar Mal erwischt. Er grinste dann nur und schüttelte den Kopf. Aber das war vor Joes Tod. Jetzt schien ihn nichts mehr zu begeistern. Ich warf ihm einen Blick über die Schulter zu. Er schien gar nicht bemerkt zu haben, dass ich nicht mehr vor ihm saß.
Es war eine heiße, stille Augustnacht. Die Hitze stieg mir förmlich in die Augen. Fenster und Tür standen offen, damit ein leichter Luftzug hereinkam. Ich döste gerade ein, lag auf dem Bauch, nackt, wie ich es schon immer getan hatte, sogar im Winter. In den kalten Monaten hatte ich natürlich immer einen Stapel Decken, unter denen ich schlief. Jetzt war selbst ein Laken zu viel. Ich hatte das Gefühl, beobachtet zu werden, und hob den Kopf. Tom stand im Türrahmen und sah mich an. „Alles in Ordnung, Tom?“, fragte ich.
Er stand einfach nur da, sein Hemd in der Hand, und starrte auf meinen sechzehnjährigen Körper. Er vermied meinen Blick. In den letzten vier Jahren, seit ich angefangen hatte zu masturbieren, hatte ich unzählige Fantasien über Tom. Der glühende Wunsch in seinen blutunterlaufenen Augen weckte in mir nur noch mehr Verlangen nach ihm. Mein Penis presste sich hart gegen die Matratze. Ich wollte unbedingt, dass er mit mir schlief. Ich dachte, der Zeitpunkt sei gekommen, selbst wenn er betrunken war. In meinem verdrehten sechzehnjährigen Kopf wusste ich, dass er mich niemals berühren würde, nicht einmal betrunken, es sei denn, ich tat etwas, das ihn endgültig zum Ausrasten brachte.
Ich kniff meine Pobacken zusammen, sodass Grübchen entstanden, und machte dann kleine, stoßartige Bewegungen, spannte sie an und entspannte sie wieder. Ich war mir sehr wohl bewusst, dass Tom mich anstarrte. Ich starrte zurück auf seine behaarte Brust, seine braunen Brustwarzen, die durch all die lockigen braunen Haare hervorlugten, machten meinen Schwanz noch härter, als ich ihn an dem Laken rieb.
Tom ließ sein Hemd im Türrahmen fallen und setzte sich auf die Bettkante, zu meinen Füßen. Er legte seine große, raue Hand auf meine Pobacke. Ich sah die Begierde in seinen roten, trüben Augen. So hatte er mich noch nie berührt. In den letzten sechs Jahren war der einzige Körperkontakt, an den ich mich von diesem großen, schönen Mann erinnern konnte, ein gelegentliches Klopfen auf den Rücken oder ein kurzes Durchwuscheln meiner Haare.
Mit sechzehn war ich noch Jungfrau. Ich hatte mal ein Magazin mit Bildern von Männern gesehen, die Sex mit anderen Männern hatten. Einer der Jungs aus der Schule hatte es gefunden. Wir sahen uns alle die Bilder an und machten abfällige Bemerkungen über Schwule. Ich ließ mir nie anmerken, dass mir gefiel, was ich sah. Ich dachte, ich würde sowieso nie die Gelegenheit dazu bekommen. Einmal hatte ich Joe und Tom in der Scheune in einer leidenschaftlichen Umarmung erwischt, als sie dachten, sie wären allein. Sie küssten sich und streichelten sich gegenseitig am ganzen Körper. Ich war erst zwölf und mir war es peinlich, und ich ging, bevor sie mich sahen. Aber danach träumte ich oft davon, dass Tom so mit mir schlief.
Mir war klar, dass ich die Initiative ergreifen musste, wenn etwas passieren sollte. Tom würde nicht mehr tun, als er gerade tat. Ich richtete mich auf und kniete mich neben ihn. Da sah er mir endlich in die Augen. In seinem Blick vermischte sich die Lust mit einem entrückten, verlorenen Ausdruck. Als ob er in Erinnerungen schwelgte, vielleicht an Joe. Ich ignorierte es und lächelte ihn an, während ich auf ihn zuging. Sein Gesichtsausdruck veränderte sich nicht; er wich auch nicht zurück. Also legte ich eine Hand auf seine Brust und fuhr ihm mit den Fingern durch sein dichtes, lockiges Haar. Tom schloss die Augen und stöhnte. Ich rückte näher an ihn heran, um mich an ihm zu reiben, und legte meine Lippen auf seine. Ich hoffte, er würde reagieren, denn ich hatte noch nie jemanden geküsst. Ich wusste nicht, was ich von da an tun sollte.
Ich spürte, wie Toms Arme mich umarmten. Mit einer Hand hinter meinem Kopf begann er mich zu küssen und schob seine Zunge zwischen meine Lippen. Automatisch öffnete ich meinen Mund und ließ seine Zunge ihn erkunden. Gott, war das erregend! Meine andere Hand hob sich wie von selbst und umfasste seinen Hinterkopf, während ich den Kuss übernahm und meine Zunge in seinen Mund schob.
Plötzlich stieß er mich weg und wischte sich mit der Hand über den Mund. „Hör auf, Billy. Ich bin mehr als doppelt so alt wie du. Das ist nicht in Ordnung. Du bist minderjährig. Willst du, dass ich ins Gefängnis komme?“
Ich war völlig am Boden zerstört und fühlte mich wie eine Idiotin. Ich wusste, es war falsch. Ich wusste, dass Tom in große Schwierigkeiten geraten könnte, wenn er sich mir hingeben würde und es jemand herausfinden würde. Als ich in seine roten, trüben Augen blickte, fühlte ich mich wie der letzte Dreck, weil ich versucht hatte, ihn zu verführen. Trotzdem, wenn er nachgegeben hätte, hätte ich es getan. Ich liebe Tom, seit ich denken kann. Tränen rannen mir über die Wangen.
„Es tut mir leid, Tom. Ich weiß, es ist nicht richtig. Ich liebe dich einfach so sehr. Und es schmerzt mich, dich seit Joes Tod ständig so traurig zu sehen. Ich möchte dich so lieben, wie Joe dich geliebt hat.“
"Was wissen Sie darüber?"
Die Feindseligkeit in seiner Stimme tat weh. Ich lehnte mich im Bett zurück und zog die Decke über meine Nacktheit. Aus irgendeinem Grund konnte ich ihn nicht ansehen.
„Ich bin zwar jung, aber nicht dumm. Ich konnte sehen, was ihr beide füreinander empfunden habt.“
Tränen traten ihm in die Augen. Ich hatte ihn nun zum Weinen gebracht, und das ließ mich noch schlechter fühlen.
„Es tut mir leid, Tom, ich wollte dich nicht zum Weinen bringen. Ich wollte dich nur lieben.“
„Komm her, Kleiner.“ Seine Stimme war rau vor Rührung. Er packte meine Arme und zog mich in eine feste Umarmung. Ich schlang meine Arme um seinen kräftigen Hals und vergrub mein Gesicht an seiner Schulter. Er hatte bis jetzt nur einmal um Joe geweint, und zwar direkt nach dessen Tod. Sein Körper zitterte, als er sich an mich klammerte.
Mit sechzehn hatte mein Wachstumsschub gerade erst begonnen. Ein paar Jahre später wäre ich größer als Tom. Aber wahrscheinlich wäre ich trotzdem so schlaksig wie mein Vater. Tom war etwas über 1,80 Meter groß, hatte breite Schultern und schmale Hüften. Er wog um die 90 Kilo, wobei kaum Fett daran war. Ich war damals erst 1,73 Meter groß und wog 54 Kilo. Ihr könnt euch also vorstellen, wie ich mich fühlte, als er mich umarmte und hemmungslos weinte. Ich fühlte mich hilflos, wollte ihn trösten, aber ich konnte nur seinen Hinterkopf und Nacken streicheln und ihm beruhigende Worte zuflüstern, während er sich an mich klammerte.
Als er sich schließlich etwas gefasst hatte, ließ er mich los und ich setzte mich neben ihn, lehnte mich an seine Seite und hatte seinen Arm um mich gelegt.
„Die Welt ist ein dunklerer Ort ohne sein Lächeln“, seufzte er.
"Ja, Joe lächelte mehr als jeder andere, den ich kenne."
„Ich vermisse ihn wirklich sehr, Billy. Wirklich sehr.“
„Ich auch. Und ich vermisse Neil genauso sehr.“
„Ich weiß. Vielleicht könnten wir mal nach Albuquerque fahren, um ihn zu besuchen. Ich war seit Joes und meiner Studienzeit nicht mehr dort.“
„Das wäre schön, Tom“, sagte ich, wohl wissend, dass es wohl nie dazu kommen würde. Einfach mal wegzufahren war auf einer Ranch wie unserer einfach nicht möglich.
„Wir sollten besser ins Bett gehen. Kühe warten nicht gern auf ihr morgendliches Melken.“ Er stand auf und streckte sich. Es war mir peinlich, seinen durchtrainierten Körper zu betrachten und seine behaarte Brust zu bewundern, nachdem ich ihn gerade nicht verführen konnte, aber ich sah trotzdem hin. Ich hatte immer insgeheim gehofft, dass ich, wenn ich groß bin, auch so eine behaarte Brust haben würde. Er fuhr mir mit den Fingern durchs Haar und brachte es dadurch noch mehr durcheinander. Nicht, dass ich es jemals gekämmt hätte oder so. Ich liebe es, wenn er das tut.
"Danke, Billy. Du weißt, dass ich dich liebe. Oder etwa nicht?"
Ich sah zu ihm auf. Seine Augen waren rot und geschwollen, aber dieser schrecklich traurige Ausdruck war verschwunden, zumindest für den Moment. „Ich liebe dich auch, Tom.“
"Ich weiß, mein Sohn. Gute Nacht."
Das schnürte mir die Kehle zu. Ich konnte nicht antworten, als er mein Zimmer verließ. In den zwölf Jahren, die ich bei ihm gelebt hatte, hatte er mich nie Sohn genannt. Und doch war er der einzige Vater, den ich je wirklich gekannt hatte. Ich saß noch lange da, nachdem ich gehört hatte, wie er das Licht ausmachte, und dachte über mein Leben bis dahin nach.
Der Abend begann wie jeder andere auch. Ich hatte nach dem Abendessen, das ich gekocht hatte, aufgeräumt und den Großteil des Essens von Toms Teller in den Abfalleimer geworfen; das würde ich dem Schwein am Morgen geben. Tom saß immer noch am Tisch, die Hände im Schoß, den Kopf gesenkt. Ich seufzte und schlurfte auf die Veranda, um mich noch eine Weile hinzusetzen, bevor ich ins Bett ging. Als ich es satt hatte, allein zu sitzen, ging ich hinein, zog einen Stuhl heraus und setzte mich Tom gegenüber. Er hatte die Flasche Whiskey hervorgeholt, die nun offen vor ihm stand. In der Hand hielt er ein leeres Schnapsglas. Tom hatte vor Joes Tod selten getrunken. Er warf mir einen Blick zu, schenkte sich einen Jigger ein, nippte langsam daran und starrte wieder auf den Stierkopf. Er kippte drei Jigger hinunter, während ich ihm gegenüber saß und schweigend zusah.
„Willst du dich wieder bis zur Besinnungslosigkeit betrinken?“, fragte ich.
Vor ein paar Wochen hatte er sich bis zur Bewusstlosigkeit betrunken und geschworen, nie wieder Alkohol anzurühren. Ich schätze, der Schmerz über seinen Verlust war einfach zu groß für ihn geworden. Ich dachte, er gäbe sich die Schuld an Joes Tod. Dabei war er es gar nicht. Joe war ein erwachsener Mann. Er wusste, dass der Stier gefährlich war. Außerdem war Tom gar nicht da, als der Stier ihn erwischte. Tom ignorierte mich. Er warf einen niedergeschlagenen Blick auf sein Glas und starrte wieder auf den Kopf des Stiers, wobei er ab und zu einen Schluck Whiskey nahm.
Irgendwann langweilte ich mich, weil ich darauf wartete, dass er etwas sagte. Ich stand auf und ging ins Bett. Auf dem Weg zur Treppe zog ich mir das Shirt aus. Ich wusste, dass meine Hose halb von meinem sechzehnjährigen Po hing. Ich bezweifelte, dass Tom es bemerken und sich darüber amüsieren würde. Als ich jünger war, hatte er mich immer damit aufgezogen, dass meine Hose so hing, und mir mit dem Finger in die Pofalte gefasst, sodass ich aufschrie. Aber als ich in die Pubertät kam, hörte er damit auf. Ich weiß, dass er immer noch hinsah, denn ich hatte ihn ein paar Mal erwischt. Er grinste dann nur und schüttelte den Kopf. Aber das war vor Joes Tod. Jetzt schien ihn nichts mehr zu begeistern. Ich warf ihm einen Blick über die Schulter zu. Er schien gar nicht bemerkt zu haben, dass ich nicht mehr vor ihm saß.
Es war eine heiße, stille Augustnacht. Die Hitze stieg mir förmlich in die Augen. Fenster und Tür standen offen, damit ein leichter Luftzug hereinkam. Ich döste gerade ein, lag auf dem Bauch, nackt, wie ich es schon immer getan hatte, sogar im Winter. In den kalten Monaten hatte ich natürlich immer einen Stapel Decken, unter denen ich schlief. Jetzt war selbst ein Laken zu viel. Ich hatte das Gefühl, beobachtet zu werden, und hob den Kopf. Tom stand im Türrahmen und sah mich an. „Alles in Ordnung, Tom?“, fragte ich.
Er stand einfach nur da, sein Hemd in der Hand, und starrte auf meinen sechzehnjährigen Körper. Er vermied meinen Blick. In den letzten vier Jahren, seit ich angefangen hatte zu masturbieren, hatte ich unzählige Fantasien über Tom. Der glühende Wunsch in seinen blutunterlaufenen Augen weckte in mir nur noch mehr Verlangen nach ihm. Mein Penis presste sich hart gegen die Matratze. Ich wollte unbedingt, dass er mit mir schlief. Ich dachte, der Zeitpunkt sei gekommen, selbst wenn er betrunken war. In meinem verdrehten sechzehnjährigen Kopf wusste ich, dass er mich niemals berühren würde, nicht einmal betrunken, es sei denn, ich tat etwas, das ihn endgültig zum Ausrasten brachte.
Ich kniff meine Pobacken zusammen, sodass Grübchen entstanden, und machte dann kleine, stoßartige Bewegungen, spannte sie an und entspannte sie wieder. Ich war mir sehr wohl bewusst, dass Tom mich anstarrte. Ich starrte zurück auf seine behaarte Brust, seine braunen Brustwarzen, die durch all die lockigen braunen Haare hervorlugten, machten meinen Schwanz noch härter, als ich ihn an dem Laken rieb.
Tom ließ sein Hemd im Türrahmen fallen und setzte sich auf die Bettkante, zu meinen Füßen. Er legte seine große, raue Hand auf meine Pobacke. Ich sah die Begierde in seinen roten, trüben Augen. So hatte er mich noch nie berührt. In den letzten sechs Jahren war der einzige Körperkontakt, an den ich mich von diesem großen, schönen Mann erinnern konnte, ein gelegentliches Klopfen auf den Rücken oder ein kurzes Durchwuscheln meiner Haare.
Mit sechzehn war ich noch Jungfrau. Ich hatte mal ein Magazin mit Bildern von Männern gesehen, die Sex mit anderen Männern hatten. Einer der Jungs aus der Schule hatte es gefunden. Wir sahen uns alle die Bilder an und machten abfällige Bemerkungen über Schwule. Ich ließ mir nie anmerken, dass mir gefiel, was ich sah. Ich dachte, ich würde sowieso nie die Gelegenheit dazu bekommen. Einmal hatte ich Joe und Tom in der Scheune in einer leidenschaftlichen Umarmung erwischt, als sie dachten, sie wären allein. Sie küssten sich und streichelten sich gegenseitig am ganzen Körper. Ich war erst zwölf und mir war es peinlich, und ich ging, bevor sie mich sahen. Aber danach träumte ich oft davon, dass Tom so mit mir schlief.
Mir war klar, dass ich die Initiative ergreifen musste, wenn etwas passieren sollte. Tom würde nicht mehr tun, als er gerade tat. Ich richtete mich auf und kniete mich neben ihn. Da sah er mir endlich in die Augen. In seinem Blick vermischte sich die Lust mit einem entrückten, verlorenen Ausdruck. Als ob er in Erinnerungen schwelgte, vielleicht an Joe. Ich ignorierte es und lächelte ihn an, während ich auf ihn zuging. Sein Gesichtsausdruck veränderte sich nicht; er wich auch nicht zurück. Also legte ich eine Hand auf seine Brust und fuhr ihm mit den Fingern durch sein dichtes, lockiges Haar. Tom schloss die Augen und stöhnte. Ich rückte näher an ihn heran, um mich an ihm zu reiben, und legte meine Lippen auf seine. Ich hoffte, er würde reagieren, denn ich hatte noch nie jemanden geküsst. Ich wusste nicht, was ich von da an tun sollte.
Ich spürte, wie Toms Arme mich umarmten. Mit einer Hand hinter meinem Kopf begann er mich zu küssen und schob seine Zunge zwischen meine Lippen. Automatisch öffnete ich meinen Mund und ließ seine Zunge ihn erkunden. Gott, war das erregend! Meine andere Hand hob sich wie von selbst und umfasste seinen Hinterkopf, während ich den Kuss übernahm und meine Zunge in seinen Mund schob.
Plötzlich stieß er mich weg und wischte sich mit der Hand über den Mund. „Hör auf, Billy. Ich bin mehr als doppelt so alt wie du. Das ist nicht in Ordnung. Du bist minderjährig. Willst du, dass ich ins Gefängnis komme?“
Ich war völlig am Boden zerstört und fühlte mich wie eine Idiotin. Ich wusste, es war falsch. Ich wusste, dass Tom in große Schwierigkeiten geraten könnte, wenn er sich mir hingeben würde und es jemand herausfinden würde. Als ich in seine roten, trüben Augen blickte, fühlte ich mich wie der letzte Dreck, weil ich versucht hatte, ihn zu verführen. Trotzdem, wenn er nachgegeben hätte, hätte ich es getan. Ich liebe Tom, seit ich denken kann. Tränen rannen mir über die Wangen.
„Es tut mir leid, Tom. Ich weiß, es ist nicht richtig. Ich liebe dich einfach so sehr. Und es schmerzt mich, dich seit Joes Tod ständig so traurig zu sehen. Ich möchte dich so lieben, wie Joe dich geliebt hat.“
"Was wissen Sie darüber?"
Die Feindseligkeit in seiner Stimme tat weh. Ich lehnte mich im Bett zurück und zog die Decke über meine Nacktheit. Aus irgendeinem Grund konnte ich ihn nicht ansehen.
„Ich bin zwar jung, aber nicht dumm. Ich konnte sehen, was ihr beide füreinander empfunden habt.“
Tränen traten ihm in die Augen. Ich hatte ihn nun zum Weinen gebracht, und das ließ mich noch schlechter fühlen.
„Es tut mir leid, Tom, ich wollte dich nicht zum Weinen bringen. Ich wollte dich nur lieben.“
„Komm her, Kleiner.“ Seine Stimme war rau vor Rührung. Er packte meine Arme und zog mich in eine feste Umarmung. Ich schlang meine Arme um seinen kräftigen Hals und vergrub mein Gesicht an seiner Schulter. Er hatte bis jetzt nur einmal um Joe geweint, und zwar direkt nach dessen Tod. Sein Körper zitterte, als er sich an mich klammerte.
Mit sechzehn hatte mein Wachstumsschub gerade erst begonnen. Ein paar Jahre später wäre ich größer als Tom. Aber wahrscheinlich wäre ich trotzdem so schlaksig wie mein Vater. Tom war etwas über 1,80 Meter groß, hatte breite Schultern und schmale Hüften. Er wog um die 90 Kilo, wobei kaum Fett daran war. Ich war damals erst 1,73 Meter groß und wog 54 Kilo. Ihr könnt euch also vorstellen, wie ich mich fühlte, als er mich umarmte und hemmungslos weinte. Ich fühlte mich hilflos, wollte ihn trösten, aber ich konnte nur seinen Hinterkopf und Nacken streicheln und ihm beruhigende Worte zuflüstern, während er sich an mich klammerte.
Als er sich schließlich etwas gefasst hatte, ließ er mich los und ich setzte mich neben ihn, lehnte mich an seine Seite und hatte seinen Arm um mich gelegt.
„Die Welt ist ein dunklerer Ort ohne sein Lächeln“, seufzte er.
"Ja, Joe lächelte mehr als jeder andere, den ich kenne."
„Ich vermisse ihn wirklich sehr, Billy. Wirklich sehr.“
„Ich auch. Und ich vermisse Neil genauso sehr.“
„Ich weiß. Vielleicht könnten wir mal nach Albuquerque fahren, um ihn zu besuchen. Ich war seit Joes und meiner Studienzeit nicht mehr dort.“
„Das wäre schön, Tom“, sagte ich, wohl wissend, dass es wohl nie dazu kommen würde. Einfach mal wegzufahren war auf einer Ranch wie unserer einfach nicht möglich.
„Wir sollten besser ins Bett gehen. Kühe warten nicht gern auf ihr morgendliches Melken.“ Er stand auf und streckte sich. Es war mir peinlich, seinen durchtrainierten Körper zu betrachten und seine behaarte Brust zu bewundern, nachdem ich ihn gerade nicht verführen konnte, aber ich sah trotzdem hin. Ich hatte immer insgeheim gehofft, dass ich, wenn ich groß bin, auch so eine behaarte Brust haben würde. Er fuhr mir mit den Fingern durchs Haar und brachte es dadurch noch mehr durcheinander. Nicht, dass ich es jemals gekämmt hätte oder so. Ich liebe es, wenn er das tut.
"Danke, Billy. Du weißt, dass ich dich liebe. Oder etwa nicht?"
Ich sah zu ihm auf. Seine Augen waren rot und geschwollen, aber dieser schrecklich traurige Ausdruck war verschwunden, zumindest für den Moment. „Ich liebe dich auch, Tom.“
"Ich weiß, mein Sohn. Gute Nacht."
Das schnürte mir die Kehle zu. Ich konnte nicht antworten, als er mein Zimmer verließ. In den zwölf Jahren, die ich bei ihm gelebt hatte, hatte er mich nie Sohn genannt. Und doch war er der einzige Vater, den ich je wirklich gekannt hatte. Ich saß noch lange da, nachdem ich gehört hatte, wie er das Licht ausmachte, und dachte über mein Leben bis dahin nach.
