Wie die Mutter, so der Sohn
03-22-2026, 04:29 PM
(Dieser Beitrag wurde zuletzt bearbeitet: 03-22-2026, 04:35 PM von Frenuyum.)
Zum zweiten Mal innerhalb von gut einem Monat stand ich am Terminal C des Flughafens Newark Liberty in der Schlange zur Sicherheitskontrolle und wartete gefühlt ewig, um meine Mutter zu besuchen. Es war erst fünf Wochen her, seit meine Großmutter und ich zu Arts Beerdigung nach Cleveland geflogen waren. Ich hatte angeboten, damals mit meiner Mutter zurück nach Florida zu fliegen, aber sie meinte, obwohl sie sich sehr über einen längeren Besuch von mir freuen würde, brauche sie erst einmal etwas Zeit für sich. Also flog ich mit meiner Großmutter zurück.
Das war auch gut so. Ich war gerade dabei, eine Website für einen neuen Kunden zu erstellen, und Tracie und Melinda hatten noch niemanden für die Live-Musik im Restaurant organisiert – nicht, dass sie unbedingt Live-Unterhaltung gebraucht hätten. Aber Mamas Entscheidung ermöglichte es mir, in meine Einzimmerwohnung im East Village (eigentlich war es die Bowery, aber das klang nicht so schön) zurückzukehren, die Website fertigzustellen, mich um meine anderen Kunden zu kümmern und den Mädels – pardon, den Frauen – Bescheid zu geben, dass sie vorübergehend jemanden bräuchten.
So saß ich also Anfang Mai im Flugzeug nach Fort Lauderdale, bereit für einen längeren Besuch bei meiner Lieblingsrothaarigen. Während sich die Schlange nur mühsam vorwärts bewegte, grübelte ich über Mamas unglaubliches Pech mit Männern. Mein Freund Seth aus Collegezeiten hatte immer gesagt, Glück gäbe es gar nicht; jeder schaffe sich seine eigene Realität durch die Entscheidungen, die er treffe. Entweder man nehme seine Umstände in die Hand oder sie würden einen beherrschen. Ich habe nie so recht verstanden, was er damit meinte, aber ich wusste, dass Mama zwar einige schlechte Entscheidungen getroffen hatte, aber auch einfach nur Pech gehabt hatte.
Ich erreichte endlich die uniformierte, schwarze Frau mittleren Alters am Anfang der Schlange und gab ihr mein Ticket und meinen Lichtbildausweis. Sie sah beides an und dann mich.
"Du hast deine Frisur verändert."
Ich zuckte mit den Achseln. Auf dem Foto in meinem Führerschein waren meine dicken, knallroten Haare etwas länger und struppig und hingen mir über die Stirn, fast wie ein Topfschnitt. Aber mit 32 hatte ich es satt, jedes Mal nach meinem Ausweis gefragt zu werden, wenn ich in einen Club ging – was ich nicht oft tat –, also hatte ich mich in der Woche zuvor entschlossen, meinen Look zu verändern. Meine Friseurin hatte mir einen sogenannten Fauxhawk vorgeschlagen: an den Seiten sehr kurz und in der Mitte länger und nach oben gestylt. Ich hatte mich noch nicht an die Veränderung gewöhnt und war ehrlich gesagt auch nicht begeistert davon, aber wenigstens sah ich nicht mehr aus wie 17. Natürlich waren es nicht nur die Haare, die mich jünger aussehen ließen. Mit 1,73 m und 63,5 kg hatte ich trotz drei Nachmittagen pro Woche im Fitnessstudio eine eher jungenhafte Statur.
„Mir gefällt es auf dem Foto besser.“ Sie gab mir meine Unterlagen zurück. „Gute Reise, Mr. Martin.“
Während ich am Gate auf den Boarding-Aufruf wartete, fragte ich mich, ob ich neben Mamas roten Haaren auch ihr Pech mit Männern geerbt hatte. Ich war erst 32 und hatte noch genug Zeit, den Richtigen zu finden, also machte ich mir keine großen Sorgen. Und bis jetzt hatte ich mir abseits der Liebe ein recht gutes Leben aufgebaut. Mit meinem Informatikstudium hatte ich meine eigene Firma, Jack Martin Enterprises, gegründet. Ich erstellte Webseiten für Kleinstunternehmen und übernahm bei Bedarf auch deren Webmaster-Aufgaben. Ich hielt meinen Kundenstamm bewusst klein, um jedem einzelnen die nötige Zeit widmen und auch Zeit für mich selbst haben zu können. An den Wochenenden spielte ich Gitarre und sang Folk-Songs der 60er in einem Café/Bistro, das von zwei lesbischen Freundinnen geführt wurde. Mit diesen beiden Jobs verdiente ich gut, aber das lag vor allem daran, dass meine Ansprüche bescheiden waren.
Fünfundvierzig Minuten später hatte ich meinen Laptop unter dem Vordersitz verstaut und saß auf meinem Gangplatz etwa in der Mitte von Continentals Flug 701. Ein etwas jüngeres Paar mit einem quengelnden Baby hatte den Fenster- und den Mittelplatz. Ich hatte angeboten, auf den Fensterplatz zu wechseln, damit sie nicht den ganzen Flug über mich klettern mussten, aber sie waren zufrieden mit ihren Plätzen. Ich steckte meinen iPod in die Ohren, wählte Musik aus und schloss die Augen, um sie auszublenden. Als der Jet abhob, wanderten meine Gedanken zurück zu meiner Mutter und ihrem Glück mit Männern.
Da war zunächst mein Vater, oder der Samenspender, wie ich ihn liebevoll nannte. Er spielte Bass in der Hausband einer Bar, die meine Mutter während ihrer Ausbildung zur Krankenschwester oft besuchte. Meine Mutter sagt, er sei attraktiv gewesen – Anfang zwanzig, durchschnittlich groß, schlank, lange blonde Haare, blaue Augen. Anscheinend rauchte er viel Gras und trank reichlich Jim Beam, und meine Mutter, damals erst neunzehn, war beeindruckt. Als sie ihm sagte, dass sie schwanger sei, beschloss er, dass seine Karriere nur in San Francisco richtig Fahrt aufnehmen würde, und reiste ab. Er versprach, sie nachzuholen, sobald er sich eingelebt hatte. Sie hat nie wieder etwas von ihm gehört.
Meine Mutter hatte anderthalb Jahre lang eine gute katholische Krankenpflegeschule besucht, bevor sie wegen ihres angeblich nicht katholischen Glaubens von der Schule flog. Bis zu meiner Geburt konnte sie ihre Ausbildung zur examinierten Krankenschwester nicht abschließen, schaffte es aber immerhin, eine Ausbildung zur staatlich geprüften Krankenpflegehelferin zu absolvieren. Das Gehalt war zwar nicht so hoch, reichte aber, da sie noch bei ihrer Mutter wohnte. Ihr Vater war gestorben, als sie noch zur High School ging. Leider war meine Großmutter über Mamas vermeintlichen Glaubensverlust genauso wenig begeistert wie die Krankenpflegeschule. Sie warf Mama zwar nicht raus, machte aber ihre Meinung zu Mamas unehelicher Schwangerschaft sehr deutlich. Als ich ein Jahr alt war, hatte meine Mutter genug von Omas Predigten, packte mich ein und fuhr nach San Francisco, um den Samenspender zu suchen. Sie muss ihn wirklich geliebt haben, oder zumindest glaubte sie das.
Jedenfalls hat sie ihn nie gefunden. Nicht, dass sie wirklich geglaubt hätte, in einer Stadt voller umherziehender Musiker viel Glück zu haben, einen Nomadenmusiker namens Jim Smith (ja, so hieß er wirklich) zu finden. Aber ihr gefiel die Stadt, und sie war nicht begeistert von der Idee, wieder bei Oma zu wohnen, also blieben wir.
Meine Mutter fand eine Stelle in einem Krankenhaus mit angeschlossener Kita, und dort verbrachte ich die meiste Zeit, bis ich in die Schule kam. Wenn sie ausging, dann meist in einen Rockclub – wahrscheinlich immer noch auf der Suche nach einem Samenspender. Als ich vier war, lernte sie Dan kennen, einen ehemaligen Roadie, der in einem Club als Allrounder arbeitete. Es war wohl Liebe auf den ersten Blick, denn sie heirateten innerhalb weniger Wochen. Er entpuppte sich als noch weniger ehrgeizig, als er zunächst schien, und arbeitete mit der Zeit immer weniger. In meiner Erinnerung liegt er bekifft auf dem Sofa, starrt an die Decke, während die Musik aus den Lautsprechern dröhnt. Meine Mutter hielt das nicht lange mit sich herum und ließ sich scheiden, als ich sieben war.
Für ihre nächste Liebesbeziehung schlug sie einen ganz anderen Weg ein und verliebte sich in Rob, einen Major der US-Armee, der im Presidio stationiert war. Nur wenige Monate nach ihrer Hochzeit wurde er nach Fort Campbell an der Grenze zwischen Kentucky und Tennessee versetzt. Clarksville, Tennessee, war zwar eine ganz nette Kleinstadt, aber meine Mutter und ich erlebten dort einen echten Kulturschock, nachdem wir so lange in San Francisco gelebt hatten. Und Rob war wirklich das genaue Gegenteil von Dan – ein ehrgeiziger, disziplinierter und zielstrebiger Soldat. Auch seine Persönlichkeit war das genaue Gegenteil von der meiner Mutter, die ein unkomplizierter Freigeist war. Sie hatten auch unterschiedliche Ansichten zur Kindererziehung. Ich war neun, als sie heirateten, und zwölf, als meine Mutter und ich eine Stunde weiter nach Nashville zogen, um die zweite Scheidung abzuwarten. Anderthalb Jahre lang arbeitete sie im Krankenhaus der Vanderbilt University, und als die Scheidung rechtskräftig war, hatte sie Darren, einen Musikproduzenten, kennengelernt.
Darren schien ein guter Kompromiss zwischen Mamas beiden Ehemännern zu sein – ein entspannter Typ mit einem verantwortungsvollen Job in der Musikbranche. Obwohl Mama etwas zögerlich war, wieder zu heiraten, willigte sie ein, mit ihm nach Los Angeles zu ziehen, als er dort ein Jobangebot bekam. Kaum hatten wir uns in unserem Mietshaus in Silver Lake eingelebt, kam sein größter Makel zum Vorschein: sein Hang zu Flirts. Er flirtete mit so ziemlich jeder Frau unter vierzig und schien mit jeder ins Bett zu wollen, die zurückflirtete. Mama hielt das lange Zeit für harmlos. Selbst als mir klar wurde, dass er mehr als nur flirtete, drückte sie ein Auge zu.
Zu dieser Zeit ging ich aufs Gymnasium und mir war klar geworden, dass ich schwul bin. Ich outete mich fast sofort gegenüber meiner Mutter, nachdem ich es selbst gewusst hatte. Wir standen uns schon immer sehr nahe, und in meiner Kindheit in San Francisco hatte sie einige schwule Freunde gehabt. Auch Darren schien meine sexuelle Orientierung überhaupt nicht zu stören. Offenbar hatte er im Musikgeschäft viele schwule Menschen kennengelernt. Obwohl ich offen damit umging, schwul zu sein, hatte ich noch nichts Konkretes unternommen.
An einem Sommernachmittag, als ich sechzehn war, war ich allein zu Hause und duschte gerade, als sich die Duschkabinentür öffnete. Da stand Darren, nackt und lächelnd.
"Hey, ich bin hier drin, Arschloch! Warte, bis du an der Reihe bist."
Ich hatte ihn schon oft fast nackt im Haus gesehen, und für einen Mann Mitte vierzig hatte er einen ziemlich guten Körper. Jetzt konnte ich sehen, dass er auch sehr gut bestückt war. Ich versuchte, nicht auf seinen Penis zu starren und wandte mich ab. Anstatt zu gehen, kam er in die Duschkabine und schloss die Tür hinter sich.
"Was zum Teufel machst du da? Bist du high?"
Abgesehen von seiner Untreue war Darrens größter Charakterfehler seine Vorliebe für Kokain. Er war zwar kein unkontrollierbarer Süchtiger, aber er konsumierte es häufiger, als seiner Mutter lieb war.
"Natürlich, Jack, mein Junge. Das solltest du auch sein."
'Was soll das heißen? Verschwinde von hier!'
„Nicht bevor ich dir eine kleine Lektion in Sachen Vergnügen erteilt habe. Wir wollen ja nicht, dass du deine Sexualaufklärung von einem deiner unerfahrenen Klassenkameraden bekommst, oder?“
„Was redest du da? Lass mich in Ruhe!“ Er hatte mich gegen die geflieste Wand gedrückt und seinen Körper an meinen gepresst. Ich spürte seinen steifen Penis an meiner linken Pobacke.
„Ich bewundere deinen süßen kleinen Hintern schon seit einiger Zeit. Jetzt, wo du volljährig bist, zeige ich dir, wie man damit richtig Spaß haben kann.“
Er hielt mich mit seiner rechten Hand fest, während seine linke an meiner Seite entlangglitt und meinen Po kniff. Ich versuchte, mich loszureißen, aber es war zwecklos. Er war 1,88 m groß und wog über 90 kg. Ich hatte damals gerade erst meinen Wachstumsschub begonnen und war nur 1,63 m groß und wog höchstens 54 kg. Er war mir körperlich völlig überlegen.
Er verteilte etwas Flüssigseife auf meinem Po und massierte sie in meine Pofalte ein. Ich wand mich, versuchte mich zu befreien und hoffte, dass er mich nicht mit seinem riesigen Glied durchbohren könnte, wenn ich mich nur genug bewegte. Als sein Penis zwischen meine Pobacken glitt, stieß ich einen Schrei aus. Schnell hielt er mir den Mund mit seiner seifigen Hand zu.
"Das ist nicht nötig, Jackie. Dich hört sowieso niemand. Außerdem wirst du das lieben", flüsterte er mir ins Ohr.
Ich biss so fest ich konnte in seine Finger, ohne mich darum zu kümmern, dass ich den Mund voller Seifenlauge bekam. Diesmal war er es, der schrie, als er seine Hand wegzog. Er schlug mir auf den Hinterkopf. Ich nutzte seine Unruhe aus und riss mich fast los, wobei ich gleichzeitig einen markerschütternden Schrei ausstieß. Er warf mich zu Boden und warf sich auf mich. Genau in diesem Moment öffnete sich die Tür wieder, und Mama stand sprachlos da.
„Holt ihn von mir runter! Der ist ja völlig verrückt!“
Einen Augenblick später brach Darren mit seinem ganzen Gewicht auf mich zusammen, rutschte dann zur Seite und stöhnte entsetzlich. Ich kletterte unter ihm hervor und sah, dass er auf der Seite lag und sich an die Hoden fasste. Offenbar hatte Mama ihm von hinten einen gezielten Tritt zwischen die Beine versetzt. Ich schlang die Arme um sie und fing an zu weinen, ohne mich darum zu kümmern, dass ich nackt und tropfnass war. Sie hielt mich fest, streichelte mir über den Kopf und flüsterte mir beruhigende Worte ins Ohr. Nach einer Minute hatte ich mich etwas beruhigt, und sie reichte mir ein Handtuch.
„Zieh dich an und pack deine Sachen, Jack. Wir gehen.“ Sie wandte sich an Darren. „Du hast sechzig Sekunden, um hier zu verschwinden, sonst rufe ich die Polizei.“
Nach einer Stunde saßen meine Mutter und ich in einem vollbesetzten Auto und fuhren auf der I-10 Richtung Osten. Wir fuhren direkt durch bis nach Santa Fe.
Alison, eine Freundin meiner Mutter aus unserer gemeinsamen Zeit in San Francisco, war einige Jahre zuvor nach Santa Fe gezogen und hatte dort eine Kunstgalerie eröffnet. Wir wohnten eine Zeit lang bei ihr, bis meine Mutter eine Stelle bei einem ambulanten Pflegedienst fand und wir uns eine eigene Wohnung suchen konnten. Dort machte ich meinen Highschool-Abschluss und studierte anschließend an der University of New Mexico in Albuquerque. Meine Mutter schien in dieser Zeit den Männern abgeschworen zu haben. Sie hatte ein paar Freunde und führte ein recht gutes Leben, doch ich zögerte immer noch, ihr zu sagen, dass ich kurz nach meinem Abschluss beschloss, nach New York zu ziehen. Meine Mutter stammte ursprünglich aus Zentral-New Jersey, und meine Großmutter lebte noch immer dort. Obwohl sie und meine Mutter nicht besonders eng befreundet waren, besuchten wir sie ab und zu, und ich hatte mich bei diesen Besuchen in die Stadt verliebt.
Mamas Männerpause hielt nicht lange an, nachdem ich in den Osten gezogen war. Ein paar Monate später lernte sie Art kennen, einen verwitweten Rentner aus Cleveland, der 20 Jahre älter war als sie. Er war auf einer Gruppenreise durch den Südwesten und besuchte zufällig Alisons Kunstgalerie, während Mama dort aushalf. Sie aßen ein paar Mal zusammen zu Abend und schrieben sich, nachdem er wieder nach Hause gefahren war. Er muss wirklich hingerissen von ihr gewesen sein, denn einen Monat später kam er zurück und blieb mehrere Wochen – ein Besuch, der mit einer kleinen, spontanen Hochzeit endete.
Art war sehr wohlhabend und hatte drei erwachsene Kinder, die entsetzt über seine Wiederheirat mit einer Frau waren, die er kaum kannte, nur wenige Jahre älter war als sie und obendrein eine attraktive Rothaarige. Sie hielten die Mutter für eine Goldgräberin und versuchten gar nicht erst, sie kennenzulernen, nachdem sie mit Art nach Cleveland gezogen war. Nach einigen Monaten dieser familiären Spannungen beschloss Art, dass alle glücklicher wären, wenn er und die Mutter in seinem Winterhaus in Boca Raton lebten.
Mit 43 Jahren schien sich Mamas Glück in Sachen Männer gewendet zu haben. Art war ein guter Ehemann; er trank nicht, nahm keine Drogen und betrog seine Frau nicht. Er liebte Mama über alles und kümmerte sich rührend um sie. Doch nachdem sie drei Jahre in Florida gelebt hatten, erlitt er einen schweren Schlaganfall. Es stand eine Zeit lang Spitz auf Knopf, aber er überlebte, obwohl seine linke Körperhälfte dauerhaft gelähmt war. Obwohl er danach auf einen Rollstuhl angewiesen war und fast überall Hilfe brauchte, führten sie dennoch ein gutes Leben. Sie schafften sich einen Van mit Hebebühne für seinen Elektrorollstuhl an und konnten so recht viel unternehmen. Doch im Laufe der Jahre schwächten ihn mehrere kleinere Schlaganfälle, und in den letzten Jahren kümmerte sich Mama praktisch rund um die Uhr um seine Pflege.
Vielleicht hatte sich ihr Glück also doch nicht gewendet. Endlich hatte sie einen guten Mann gefunden, und es hatte nicht gehalten. Es war nur ein kurzer Fluch, eine Erinnerung daran, wie das Leben sein könnte, aber nicht war. Doch trotz allem gab sie nicht auf. Vom Samenspender über Dan, Rob, Darren und Art blieb sie dieselbe fröhliche, aufgeweckte, quirlige kleine Rothaarige. Sie war eine unverbesserliche Optimistin und sah immer das Positive im Leben. Sicher, auch sie hatte ihre Tiefpunkte, aber dann rappelte sie sich wieder auf und machte weiter, voller Hoffnung, dass das, was als Nächstes kam, besser sein würde. Sie hatte mir ihren Optimismus vererbt, obwohl ich nie ganz so quirlig war wie sie.
Als ich mich der Gepäckausgabe am Flughafen Fort Lauderdale näherte, sah ich meine Mutter auf und ab hüpfen und wild winken. Sie hatte sich mein ganzes Leben lang kaum verändert. Ihr dichtes rotes Haar (ihre Naturhaarfarbe, obwohl sie es alle paar Monate nachfärben ließ) trug sie immer noch recht kurz, und obwohl sie über die Jahre etwas zugenommen hatte, war sie mit 1,57 m immer noch recht zierlich. Man hätte sie locker 15 Jahre jünger schätzen können als ihre 52. Ich eilte zu ihr und schloss sie in die Arme.
„Oh, wie schön, dich wiederzusehen, Jack.“ Sie hielt mich eine Minute lang fest und schob mich dann von sich, um mich anzusehen. „Was ist denn mit deinen Haaren los?“
„Ich habe beschlossen, dass es Zeit für eine Veränderung war.“
„Aber du sahst damit so süß aus, wie es war.“
„Vielleicht bin ich es einfach leid, süß auszusehen.“
„Du wirst nicht dein ganzes Leben lang süß sein. Nutze es, solange du kannst.“
„Es hat mir bisher nicht viel gebracht.“
"Du fängst doch gerade erst an, Jack. Gib nicht so schnell auf."
„Ich rede nicht davon, aufzugeben, sondern einfach davon, etwas Neues auszuprobieren.“
„Nun ja, Aussehen ist nicht alles. Es kommt auf die inneren Werte an, und ein neuer Haarschnitt wird daran nichts ändern.“
„Ja, Mama.“ Manchmal ist es einfacher, ihr einfach zuzustimmen. Das Gepäckband hatte sich in Bewegung gesetzt und die Koffer kamen heraus. Ausnahmsweise war mein Koffer nicht der letzte. Ich schnappte ihn mir und wir gingen nach draußen zum Auto.
Als meine Mutter auf die I-95 Richtung Norden abbog, drehte ich mich zu ihr um.
„Und wie geht es Ihnen? Wirklich?“
"Mir geht's gut, Schatz. Das habe ich dir doch schon am Telefon gesagt. Mehrmals sogar."
„Ja, aber manchmal braucht es eine Weile, bis man etwas begreift. Ich weiß, dass du Art geliebt hast und er in den letzten Jahren dein Ein und Alles war.“
„Ja, ich vermisse ihn unheimlich, aber nachdem ich ihn mit dem ersten Schlaganfall fast verloren hätte, habe ich jeden weiteren Tag als Geschenk betrachtet. Er sah es genauso. Also haben wir das Beste aus der uns verbleibenden Zeit gemacht. Natürlich wünschte ich, er wäre gesünder gewesen und hätte länger gelebt, aber wir hatten schöne zehn Jahre.“ Da war sie wieder, mit ihrer optimistischen Lebenseinstellung, wie immer.
„Haben Sie seit der Beerdigung etwas von Arts Kindern gehört?“
„Ihr Anwalt steht mit meinem Anwalt in Kontakt. Das ist alles.“
"Die werden dir doch keine Probleme machen, oder?"
„Das bezweifle ich. Art hat immer klargestellt, dass er mir das Haus hier unten vermacht. Es gibt auch eine kleine Lebensversicherung, bei der ich die Begünstigte bin. Alles andere bekommen sie. Sie wären dumm, das anzufechten, da es keinen Ehevertrag gab. Nach zehn Jahren Ehe könnte ich die Hälfte des Vermögens beanspruchen, aber das würde ich natürlich nicht tun.“
„Willst du nicht mal ein bisschen Gold graben?“, grinste ich sie an.
„Das weißt du besser. Ich habe mich immer selbst versorgt und werde es auch weiterhin tun.“
An diesem Abend gingen wir in einem Freiluftrestaurant an der Wasserstraße essen. Während wir unsere Vorspeisen aßen, ertappte mich meine Mutter dabei, wie ich den Maître d' anstarrte.
„Und, gibt es etwas Neues in deinem Liebesleben, Jack?“
"Was für ein Liebesleben?"
"Genau das hatte ich befürchtet. Du bist schwul und lebst in New York. Wie kann es sein, dass du nicht wenigstens jemanden zum Daten findest?"
„Ich glaube, ich suche im Moment nicht. Du weißt ja, dass ich in Liebesdingen nicht gerade das beste Händchen habe.“
"Ah, da haben wir es wieder, der berüchtigte Martin-Fluch."
„Nun ja, es mag kein Fluch sein, aber es sieht ganz danach aus, nicht wahr? Du hast es geschafft, deine Pechsträhne zu beenden, als du Art gefunden hast, aber wie viele Versuche hast du dafür gebraucht?“
„Okay, ich gebe zu, deine Erfahrungen mit Dr. Phil und Richard waren nicht die besten, aber es waren nur zwei Leute und du warst jung. Lass dir von diesen beiden schwarzen Schafen nicht dein ganzes Leben verderben.“
„Glauben Sie mir, das tue ich nicht. Aber wie gesagt, ich schaue im Moment einfach nicht danach.“
Tatsächlich gab es noch ein paar andere „schwarze Schafe“, wie Mama sie nannte, aber die anderen Beziehungen hatten nicht so lange gehalten, und sie wusste nichts davon. Und ich hatte selbst einige schlechte Erfahrungen mit Dates gemacht, aber wer hat die nicht? Ich schloss also die Möglichkeit einer Beziehung nicht aus, war aber etwas skeptisch, was meinen Männergeschmack anging.
In jener Nacht lag ich lange im Bett, schlaflos und dachte über meine wechselvolle Vergangenheit nach. Normalerweise versuchte ich, nicht darüber zu grübeln, sondern dachte an die Gegenwart oder die Zukunft oder konzentrierte mich mehr auf das Leben der Menschen um mich herum als auf mein eigenes. Man konnte die Vergangenheit ohnehin nicht ändern, außer hoffentlich etwas daraus zu lernen.
Das Wichtigste, was ich von Philip – oder Dr. Phil, wie Mama ihn nannte – gelernt hatte, war, dass manche Leute viel oberflächlicher waren, als sie schienen. Philip war mein Englischprofessor im ersten Studienjahr. Ich hatte mich schon immer zu etwas älteren Männern hingezogen gefühlt. Vielleicht suchte ich so nach der Vaterfigur, die mir immer gefehlt hatte. Okay, vielleicht war es mehr als nur ein Vielleicht. Jedenfalls war er mit 36 genau doppelt so alt wie ich und fast so alt wie Mama. Er war gutaussehend, intelligent, reif und an mir interessiert. Zuerst dachte ich, es sei ein harmloses Interesse zwischen Lehrer und Schülerin. Wir unterhielten uns immer im Unterricht oder direkt danach. Doch als ich meine Abschlussprüfung abgab, gab er mir eine Karte zurück. Darauf stand nur: „Ruf mich an“ und eine Telefonnummer.
Ich konnte mir nicht vorstellen, was er mir jetzt, nach dem Ende meines Kurses, sagen wollte, rief ihn aber ein paar Tage später an. Er sagte, er wolle einige Punkte besprechen, die ich in der letzten Vorlesung angesprochen hatte, und lud mich zum Abendessen ein. Ich war nicht völlig naiv und ahnte seine Motive, sagte aber trotzdem zu. Es war ein angenehmes Abendessen, und er machte mir keine Avancen, sondern war lediglich sehr aufmerksam und interessiert an dem, was ich zu sagen hatte. Ich genoss den Abend, und als er vorbei war, verabredeten wir uns ein paar Abende später wieder. Wir hatten drei weitere solcher Treffen, bei denen er jedes Mal mehr und mehr Interesse an mir als Person zeigte. Als er mich schließlich zu sich nach Hause einlud, wussten wir bereits, dass wir beide schwul waren, und es war klar, dass wir aneinander interessiert waren.
Als er erfuhr, dass ich noch Jungfrau war, war er sehr rücksichtsvoll und setzte mich nicht unter Druck. Ich verbrachte die Nacht mit ihm, aber wir kuschelten nur im Bett, bevor wir einschliefen. Es dauerte noch ein paar Nächte, bis ich mich bereit für mehr fühlte. Und als ich dann bereit für mein erstes Mal war, war er zärtlich und liebevoll. Ich hatte mich bereits in diesen wundervollen Mann verliebt. Am Ende des Sommers fragte er mich, ob ich zu ihm ziehen wolle, und ich zögerte keine Sekunde. In meinen letzten drei Studienjahren waren wir ein glückliches Paar. Natürlich mussten wir unsere Beziehung geheim halten. Ich besuchte keine weiteren Kurse von Philip, aber selbst dann wäre es verpönt gewesen, wenn ein Professor mit einer Studentin zusammengelebt hätte.
Zwischen uns lief es immer noch super, als ich meinen Abschluss machte. Ich hatte geplant, bei einem erfolgreichen, lokalen Dotcom-Unternehmen anzufangen, also schien ich sowohl in Liebesdingen als auch beruflich auf dem richtigen Weg zu sein.
Am Tag nach meinem Abschluss lud Philip mich zur Feier des Tages in eines der besten Restaurants der Stadt zum Abendessen ein. Ich verbrachte den Großteil des Essens in einem Zustand tiefer Zufriedenheit, war aber etwas überrascht, als er mich gegen Ende des Essens nach meinen Plänen fragte. Er wusste alles über die Firma vor Ort, die mir eine Stelle angeboten hatte.
„Ich habe mich so gut wie entschieden, die Stelle anzunehmen, über die wir gesprochen haben. Sie ist nicht perfekt, aber ein guter Einstieg in meine Karriere und auf jeden Fall praktisch.“
„Meinst du nicht, du könntest in Kalifornien oder vielleicht im Nordosten etwas Besseres finden?“
"Klar, ich könnte es wohl, aber mein Leben ist hier. Du bist hier."
„Du kannst deine Zukunft nicht von mir und meinem Wohnort abhängig machen. Du bist jung und stehst erst am Anfang deines Lebens. Du musst an dich selbst denken und das tun, was für dich am besten ist.“
„Natürlich denke ich an das, was gut für mich ist, aber das bedeutet mehr als nur meinen Job. Ich liebe dich und deine Karriere ist hier. Eine Fernbeziehung aufrechtzuerhalten, wäre sehr schwierig, und das möchte ich nicht. Ich weiß, dass ich hier einen Job finden kann, der mich glücklich macht.“
Philip schüttelte den Kopf. „Du lässt dein Herz über deinen Verstand herrschen, Liebling. Du weißt, dass ich dich liebe und die letzten drei Jahre waren wundervoll, aber es ist Zeit für dich, weiterzugehen. Du bist jetzt erwachsen und musst dein Leben richtig in Gang bringen. Es ist Zeit, dass du das Nest verlässt und deinen eigenen Weg gehst.“
„Du meinst, wir sollten Schluss machen?“, fragte ich ungläubig. Er machte zwar nicht direkt mit mir Schluss, aber er drängte mich dazu. „Ist es das, was du willst?“
„Ich wünsche dir ein bestmögliches Leben, und ich glaube, dass es außerhalb von Albuquerque bessere Möglichkeiten für dich gibt. Wenn du meinetwegen hierbleiben würdest, hätte ich immer das Gefühl, dich zurückzuhalten, dass du deine Karriere für mich opferst. Das will ich nicht.“
„Aber ich kann beides haben: Karriere und dich, wenn ich hier bleibe.“
„Weißt du was? Fahr nach San Francisco und schau dich ein paar Wochen um. Dann mach dasselbe in New York. Denk komplett an mich und konzentrier dich nur auf dich und deine Wünsche. Wenn du danach zurückkommst und immer noch in Albuquerque bleiben willst, reden wir wieder.“
Also tat ich, was er verlangte, obwohl ich innerlich nicht dabei war. Ich genoss den Sommer, in New York sogar mehr als in San Francisco, aber ich war fest entschlossen, nach Hause zurückzukehren und bei Philip zu wohnen.
Als ich Ende Juli nach Hause kam, musste ich feststellen, dass Philip andere Pläne hatte. Ein 19-jähriger Studienanfänger sollte bei ihm einziehen und meinen Platz einnehmen. Später erfuhr ich, dass das sein übliches Muster war: Er nahm einen jüngeren Studenten auf, liebte ihn drei Jahre lang über alles und ließ ihn dann fallen, weil er schon einen Ersatz im Auge hatte. Offenbar war er unfähig zu einer dauerhaften Beziehung und fand Männer über 22 zu alt. Ich hatte gedacht, ich sei emotional unreif und suche nach einer Vaterfigur, aber rückblickend war er derjenige, der wirklich kaputt war. Damals war ich am Boden zerstört und wollte einfach nur weg. Meine Mutter verstand es, als ich zu meiner Oma nach New Jersey fuhr.
Ich lebte fast zwei Jahre bei meiner Großmutter, arbeitete in der IT-Abteilung eines nahegelegenen Community Colleges, baute mir nach und nach meine eigene Firma für Webseitenerstellung auf und verbrachte die meiste Freizeit in der Stadt. Ich hatte ab und zu Dates, kam aber lange nicht über meinen Liebeskummer hinweg. Dann lernte ich Richard kennen.
Richard war ein Anwalt Ende dreißig mit einem kleinen Loft in Tribeca. Knapp über 1,80 Meter groß, mit kurzem schwarzem Haar, gestutztem Schnurrbart und Spitzbart und einem verschmitzten Grinsen, brachte er mich ganz schön in Wallung, als ich ihn auf einer Party im East Village kennenlernte. Normalerweise hatte ich nichts mit Sex beim ersten Date, aber an dem Abend dachte ich einfach mit und ging mit ihm nach Hause.
Von diesem Abend an waren wir ein Paar. Während ich noch bei Oma wohnte, verbrachte ich jedes Wochenende mit Richard. Und die Wochenenden waren vollgepackt – Shows, Konzerte, Museen, Partys und Sex, jede Menge Sex. Richard war intelligent, witzig, interessant, unterhaltsam und attraktiv. Er nahm gelegentlich Drogen, hauptsächlich Gras und Kokain, und nach Mamas Erfahrungen mit Männern und ihren Drogen war ich vorsichtig, aber „experimentieren“ war das richtige Wort für seinen Konsum. Wie in allen anderen Bereichen seines Lebens hatte er die Dinge fest im Griff, so sehr, dass ich mich entspannte und mich darauf einließ, mit ihm zu experimentieren. Als er vorschlug, an einem Wochenende Crystal Meth zu probieren, zögerte ich, weil ich so Schreckliches darüber gelesen hatte, aber er versicherte mir, dass er auf mich aufpassen würde, also ließ ich mich darauf ein. Der Rausch war großartig, der Sex fantastisch und ich fühlte mich danach nicht wie eine Drogenabhängige. Als er es am nächsten Wochenende wieder vorschlug, zögerte ich keine Sekunde.
Bald nahmen wir jedes Wochenende Crystal Meth, aber ich machte mir keine Sorgen wegen einer Sucht, weil ich die ganze Woche ohne auskam und keine Probleme hatte. Selbst als ich gegen Ende der Woche Entzugserscheinungen bekam, mich verkrampfte, unruhig war und unbedingt etwas wollte, brachte ich das nicht mit der Droge in Verbindung. Ich dachte, ich vermisste einfach Richard.
Eines Freitagabends kifften wir, bevor wir auf eine Party gingen. Normalerweise war ich im Rausch etwas verschwommen in meinen Erinnerungen, aber diesmal konnte ich mich überhaupt nicht an die Party erinnern. Als ich aufwachte, war es hell und ich lag nackt auf einer Couch. Zwei andere nackte, schlafende Männer waren im Zimmer, einer auf einem Stuhl, der andere auf dem Boden. Keiner von beiden war Richard. Mir war schwindelig und ich taumelte, also rappelte ich mich vorsichtig auf und torkelte durch den Raum in einen Flur. Ich schaute durch die Tür rechts und sah zwei nackte Männer, die in einem Bett schliefen. Wieder kein Richard. Ich drehte mich um und schaute in das Zimmer gegenüber, und da lag er, schlafend in einem Kingsize-Bett mit zwei anderen Männern. Plötzlich musste ich dringend auf die Toilette und ging ins Badezimmer. Während ich mich erleichterte, merkte ich, wie weh mir der Hintern tat, und war erleichtert, als ich ein paar benutzte Kondome im Mülleimer sah.
Ich ging zurück ins Wohnzimmer und fand meine Kleidung, die überall verstreut lag. Ich zog mich an, setzte mich hin und versuchte nachzudenken, mich zu erinnern, was ich in der Nacht zuvor getan hatte. Mein Kopf war wie leergefegt, und das beunruhigte mich. Ich war keineswegs prüde, aber ich wollte schon wissen, mit wem ich Sex hatte und was ich tat. Ich war darauf angewiesen, dass Richard sich um mich kümmerte, aber wer weiß, wie sehr er die Kontrolle behalten hatte. Offenbar hatten wir mit verschiedenen Leuten in getrennten Zimmern geschlafen. Plötzlich überkam mich der unbändige Wunsch, so schnell wie möglich aus dieser Wohnung zu verschwinden. Ich ging ins Schlafzimmer, um Richard zu wecken, aber außer ein paar Grunzlauten und einem kleinen Lächeln, als er kurz die Augen öffnete, war er immer noch völlig weggetreten. Ich fand Papier und Stift in der Küche, schrieb ihm eine kurze Nachricht und legte sie neben ihn aufs Kissen. Es war erst Samstagvormittag, aber ich fuhr zurück nach Jersey. Ich brauchte Zeit zum Nachdenken. Die Vorstellung, was ich getan haben könnte, beängstigte mich. Der Zug fuhr gerade in den Bahnhof Fanwood ein, als mein Handy klingelte.
"Hey Baby, wo bist du? Aus deiner Nachricht schloss ich, dass du im Loft sein würdest, wenn ich zurückkomme."
„Nun ja, ich habe mich wohl nicht klar ausgedrückt, aber das liegt daran, dass ich selbst nicht ganz bei Sinnen bin. Ich brauche etwas Zeit zum Nachdenken, deshalb habe ich beschlossen, nach Hause zu gehen.“
"Was ist denn los? Hattest du gestern Abend keinen Spaß? Du sahst doch aus, als hättest du einen Riesenspaß."
„Ich weiß es nicht. Genau das ist es ja. Ich erinnere mich an gar nichts von der Party und das gefällt mir nicht.“
„Okay, vielleicht haben wir gestern Abend zu viel mitgenommen. Nächstes Mal reduzieren wir die Menge.“
„Ich glaube nicht, dass ich ein nächstes Mal will, nicht so.“
„Ich hab’s Ihnen doch gesagt, wir reduzieren die Dosis. Kein Problem.“
„Ich weiß es nicht. Ich glaube, es gibt ein Problem, das ich lösen muss. Gib mir etwas Zeit, okay, Richard?“
„Egal. Aber mach dir nicht so viele Gedanken darüber. Und wenn du reden willst, ruf mich an.“
Das Verlangen und die Unruhe waren in dieser Woche stärker, setzten viel früher ein und verschlimmerten sich zusehends. Ich musste mir eingestehen, dass ich Richard nicht so sehr vermisste, sondern dass mein Körper Entzugserscheinungen hatte. Ich beschloss, beim nächsten Mal mit Richard keine niedrigere Dosis zu nehmen; ich würde nie wieder Crystal Meth nehmen.
Am Mittwoch geriet meine Welt aus den Fugen, als ich einen Anruf von einem der Typen bekam, der auf der Party gewesen war. Er wollte sich unbedingt wieder mit mir treffen. Anscheinend hatte ich ihm auf der Party meine Nummer gegeben, und er verstand nicht, warum ich kein Interesse an einem Treffen hatte. Ich hörte ihm fassungslos zu, wie er erzählte, wie toll ich als „Party-Gäste“ gewesen war und wie jeder Kerl dort meinen Hintern genossen hatte. Was mich aber wirklich umgehauen hat, war, als er sagte, Richard hätte ihnen erzählt, er hätte mich wochenlang auf die Veranstaltung „vorbereitet“ und sei total begeistert gewesen, dass mein Auftritt so ein Erfolg gewesen war.
Zwischen dieser schockierenden Nachricht und den sich verschlimmernden Entzugserscheinungen wurde ich Ende der Woche ins Krankenhaus eingeliefert. Es folgten vier Wochen stationärer Entzug und Rehabilitation, drei Monate intensive ambulante Therapie und schließlich viele Monate zweimal wöchentlicher Treffen der Anonymen Alkoholiker, bis ich mich endgültig auf dem Weg der Besserung fühlte. Noch während meines Aufenthalts in der Reha schrieb ich Richard einen Brief, in dem ich die Beziehung beendete und mich weigerte, jemals wieder mit ihm zu sprechen.
Nach sieben Jahren Abstinenz wurde es immer leichter, aber ich wusste, dass ich mich in Bezug auf Drogenkonsum immer noch in der Genesungsphase befinden würde. Ich hatte ab und zu ein lockeres Date, manchmal auch ein zweites oder drittes mit Sex, aber ich war noch nicht bereit, mein Herz einem anderen Mann anzuvertrauen.
Ich hatte geplant, drei Wochen bei meiner Mutter zu bleiben, und bald hatte sich ein geregelter Tagesablauf eingeschlichen. Morgens etwa eine Stunde am Strand – die einzige Zeit, in der ich nicht in der Sonne verbrannte –, dann zurück nach Hause, um mit meiner Mutter Mittagessen zu gehen. Den Nachmittag verbrachte ich mit Arbeiten am Laptop, und anschließend aßen wir meistens zu Hause. Gelegentlich nahm ich mir einen Nachmittag frei und ging shoppen oder ins Kino. Es war ein schöner, entspannter Urlaub.
Eines Nachmittags, als ich in einem Einkaufszentrum gewesen war, kam ich zurück und fand meine Mutter am Küchentisch sitzend vor, sie starrte ins Leere, vor sich einen Schuhkarton voller Papiere.
"Hey Mama, was machst du denn?"
Sie zuckte ein wenig zusammen. Offenbar hatte sie mich nicht hereinkommen hören.
„Ich mache nur eine kleine Reise in die Vergangenheit.“ Sie lächelte und begann, die Papiere zu sortieren, zu falten und in Umschläge zu stecken.
„Du liest deine alten Liebesbriefe durch?“
„Nicht ganz. Ja, es sind alte Briefe, aber von einem Freund, nicht von einem Liebhaber. Von meinem alten Kumpel Johnny Nichols.“
"Johnny Nichols? Ich kann mich nicht erinnern, dich jemals über einen Freund namens Johnny reden gehört zu haben."
„Ich hab’s dir doch gesagt, er war ein Freund, kein Freund. Wir haben uns kennengelernt, als ich mit dem Krankenpflege-Studium anfing und er im ersten Studienjahr an der Montclair State war. Sein bester Freund war mit meiner besten Freundin zusammen, deshalb haben wir viel Zeit miteinander verbracht.“
„Und zwischen euch ist nichts passiert? Was war denn mit ihm los?“
„Absolut gar nichts. Vielleicht habe ich mich deshalb nicht in ihn verliebt. Er war lieb und sanftmütig.“
"Wahrscheinlich schwul."
„Sei doch nicht albern. Nicht alle anständigen Kerle sind schwul. Außerdem hatte er sich gerade erst von einem Mädchen getrennt. Der Gedanke, dass er schwul sein könnte, ist mir gar nicht in den Sinn gekommen.“
„Okay, er war also einer der wenigen netten heterosexuellen Männer. Und ihr zwei wart nur Freunde.“
„Ja. Eine Zeit lang bestand eine besondere Verbindung zwischen uns. Wir begannen, Briefe zu schreiben und ließen uns einfach mitreißen. Eine Zeit lang schrieben wir uns fast täglich.“
Wie konntet ihr euch so viel zu sagen haben?
„Es war nicht schwer. Manchmal schrieben wir über Politik oder soziale Themen, manchmal war es einfach ein freier Gedankenstrom, wir schrieben, was uns gerade in den Sinn kam. Schau dir nur an, wie viele E-Mails und SMS die Jugendlichen heutzutage schreiben. Sie sind stündlich in Kontakt, nicht täglich.“
„Ja, aber es ist schwer vorstellbar, so eine Verbindung über die Briefpost herzustellen.“
„Nun ja, es hat nicht lange gedauert. Aber solange es dauerte, war es schön. Wie gesagt, es war eine besondere Verbindung.“ Sie lächelte wehmütig. „Er nannte mich immer Sweet Judy Blue Eyes, eine nicht sehr originelle Anspielung auf den Song von Crosby, Stills & Nash. Als ich wegen meines ungezogenen Verhaltens von der Schule flog, war er derjenige, den ich anrief, damit er mich abholte und nach Hause brachte.“
Und was ist dann passiert?
„Kurz darauf musste er die Schule aufgrund familiärer Probleme verlassen. Nachdem wir beide die Schule abgeschlossen hatten, waren wir beide in unseren eigenen Leben verstrickt und verloren den Kontakt. Aber ich behielt die Briefe als Erinnerung an meine unbeschwerte Jugend.“
"Ja, nach dem, was du erzählt hast, hat deine unschuldige Jugend wohl auch nicht allzu lange gedauert."
„Du solltest der Letzte sein, der meinen Verlust der Unschuld kritisiert, junger Mann, denn deine Existenz ist schließlich die Folge davon. Wie dem auch sei, bei all den schlechten Männern, mit denen ich im Laufe der Jahre zusammen war, bin ich froh, dass ich diese Briefe aufbewahrt habe, als Erinnerung daran, dass es da draußen auch gute Männer gibt. Ich habe dich nach Johnny benannt, weißt du.“
Mir kam ein Verdacht in den Sinn. „Bist du dir sicher, dass du nie mit diesem Johnny geschlafen hast, Mama? Und wann genau hast du den Kontakt zu ihm verloren?“
Mama lachte. „Ich weiß, was du denkst, Jack, und du liegst völlig falsch. Ich habe nie mit ihm geschlafen. Und das letzte Mal, als ich ihn sah, war fast ein Jahr vor deiner Geburt. Dein Vater ist wirklich so ein Mistkerl, Jim Smith. Tut mir leid, Kleiner.“
„Es war nur so ein Gedanke. Hast du in all den Jahren nie versucht, ihn ausfindig zu machen?“
„Nun ja, ich war die meiste Zeit ziemlich beschäftigt mit meinen Männern und meinem Sohn. Und man konnte ja nicht einfach jemanden von vor 20 oder 30 Jahren googeln. Außerdem schaue ich lieber nach vorn als zurück. Schließlich haben wir zwar Einfluss auf unsere Zukunft, aber nicht auf die Vergangenheit.“
Das war auch gut so. Ich war gerade dabei, eine Website für einen neuen Kunden zu erstellen, und Tracie und Melinda hatten noch niemanden für die Live-Musik im Restaurant organisiert – nicht, dass sie unbedingt Live-Unterhaltung gebraucht hätten. Aber Mamas Entscheidung ermöglichte es mir, in meine Einzimmerwohnung im East Village (eigentlich war es die Bowery, aber das klang nicht so schön) zurückzukehren, die Website fertigzustellen, mich um meine anderen Kunden zu kümmern und den Mädels – pardon, den Frauen – Bescheid zu geben, dass sie vorübergehend jemanden bräuchten.
So saß ich also Anfang Mai im Flugzeug nach Fort Lauderdale, bereit für einen längeren Besuch bei meiner Lieblingsrothaarigen. Während sich die Schlange nur mühsam vorwärts bewegte, grübelte ich über Mamas unglaubliches Pech mit Männern. Mein Freund Seth aus Collegezeiten hatte immer gesagt, Glück gäbe es gar nicht; jeder schaffe sich seine eigene Realität durch die Entscheidungen, die er treffe. Entweder man nehme seine Umstände in die Hand oder sie würden einen beherrschen. Ich habe nie so recht verstanden, was er damit meinte, aber ich wusste, dass Mama zwar einige schlechte Entscheidungen getroffen hatte, aber auch einfach nur Pech gehabt hatte.
Ich erreichte endlich die uniformierte, schwarze Frau mittleren Alters am Anfang der Schlange und gab ihr mein Ticket und meinen Lichtbildausweis. Sie sah beides an und dann mich.
"Du hast deine Frisur verändert."
Ich zuckte mit den Achseln. Auf dem Foto in meinem Führerschein waren meine dicken, knallroten Haare etwas länger und struppig und hingen mir über die Stirn, fast wie ein Topfschnitt. Aber mit 32 hatte ich es satt, jedes Mal nach meinem Ausweis gefragt zu werden, wenn ich in einen Club ging – was ich nicht oft tat –, also hatte ich mich in der Woche zuvor entschlossen, meinen Look zu verändern. Meine Friseurin hatte mir einen sogenannten Fauxhawk vorgeschlagen: an den Seiten sehr kurz und in der Mitte länger und nach oben gestylt. Ich hatte mich noch nicht an die Veränderung gewöhnt und war ehrlich gesagt auch nicht begeistert davon, aber wenigstens sah ich nicht mehr aus wie 17. Natürlich waren es nicht nur die Haare, die mich jünger aussehen ließen. Mit 1,73 m und 63,5 kg hatte ich trotz drei Nachmittagen pro Woche im Fitnessstudio eine eher jungenhafte Statur.
„Mir gefällt es auf dem Foto besser.“ Sie gab mir meine Unterlagen zurück. „Gute Reise, Mr. Martin.“
Während ich am Gate auf den Boarding-Aufruf wartete, fragte ich mich, ob ich neben Mamas roten Haaren auch ihr Pech mit Männern geerbt hatte. Ich war erst 32 und hatte noch genug Zeit, den Richtigen zu finden, also machte ich mir keine großen Sorgen. Und bis jetzt hatte ich mir abseits der Liebe ein recht gutes Leben aufgebaut. Mit meinem Informatikstudium hatte ich meine eigene Firma, Jack Martin Enterprises, gegründet. Ich erstellte Webseiten für Kleinstunternehmen und übernahm bei Bedarf auch deren Webmaster-Aufgaben. Ich hielt meinen Kundenstamm bewusst klein, um jedem einzelnen die nötige Zeit widmen und auch Zeit für mich selbst haben zu können. An den Wochenenden spielte ich Gitarre und sang Folk-Songs der 60er in einem Café/Bistro, das von zwei lesbischen Freundinnen geführt wurde. Mit diesen beiden Jobs verdiente ich gut, aber das lag vor allem daran, dass meine Ansprüche bescheiden waren.
Fünfundvierzig Minuten später hatte ich meinen Laptop unter dem Vordersitz verstaut und saß auf meinem Gangplatz etwa in der Mitte von Continentals Flug 701. Ein etwas jüngeres Paar mit einem quengelnden Baby hatte den Fenster- und den Mittelplatz. Ich hatte angeboten, auf den Fensterplatz zu wechseln, damit sie nicht den ganzen Flug über mich klettern mussten, aber sie waren zufrieden mit ihren Plätzen. Ich steckte meinen iPod in die Ohren, wählte Musik aus und schloss die Augen, um sie auszublenden. Als der Jet abhob, wanderten meine Gedanken zurück zu meiner Mutter und ihrem Glück mit Männern.
Da war zunächst mein Vater, oder der Samenspender, wie ich ihn liebevoll nannte. Er spielte Bass in der Hausband einer Bar, die meine Mutter während ihrer Ausbildung zur Krankenschwester oft besuchte. Meine Mutter sagt, er sei attraktiv gewesen – Anfang zwanzig, durchschnittlich groß, schlank, lange blonde Haare, blaue Augen. Anscheinend rauchte er viel Gras und trank reichlich Jim Beam, und meine Mutter, damals erst neunzehn, war beeindruckt. Als sie ihm sagte, dass sie schwanger sei, beschloss er, dass seine Karriere nur in San Francisco richtig Fahrt aufnehmen würde, und reiste ab. Er versprach, sie nachzuholen, sobald er sich eingelebt hatte. Sie hat nie wieder etwas von ihm gehört.
Meine Mutter hatte anderthalb Jahre lang eine gute katholische Krankenpflegeschule besucht, bevor sie wegen ihres angeblich nicht katholischen Glaubens von der Schule flog. Bis zu meiner Geburt konnte sie ihre Ausbildung zur examinierten Krankenschwester nicht abschließen, schaffte es aber immerhin, eine Ausbildung zur staatlich geprüften Krankenpflegehelferin zu absolvieren. Das Gehalt war zwar nicht so hoch, reichte aber, da sie noch bei ihrer Mutter wohnte. Ihr Vater war gestorben, als sie noch zur High School ging. Leider war meine Großmutter über Mamas vermeintlichen Glaubensverlust genauso wenig begeistert wie die Krankenpflegeschule. Sie warf Mama zwar nicht raus, machte aber ihre Meinung zu Mamas unehelicher Schwangerschaft sehr deutlich. Als ich ein Jahr alt war, hatte meine Mutter genug von Omas Predigten, packte mich ein und fuhr nach San Francisco, um den Samenspender zu suchen. Sie muss ihn wirklich geliebt haben, oder zumindest glaubte sie das.
Jedenfalls hat sie ihn nie gefunden. Nicht, dass sie wirklich geglaubt hätte, in einer Stadt voller umherziehender Musiker viel Glück zu haben, einen Nomadenmusiker namens Jim Smith (ja, so hieß er wirklich) zu finden. Aber ihr gefiel die Stadt, und sie war nicht begeistert von der Idee, wieder bei Oma zu wohnen, also blieben wir.
Meine Mutter fand eine Stelle in einem Krankenhaus mit angeschlossener Kita, und dort verbrachte ich die meiste Zeit, bis ich in die Schule kam. Wenn sie ausging, dann meist in einen Rockclub – wahrscheinlich immer noch auf der Suche nach einem Samenspender. Als ich vier war, lernte sie Dan kennen, einen ehemaligen Roadie, der in einem Club als Allrounder arbeitete. Es war wohl Liebe auf den ersten Blick, denn sie heirateten innerhalb weniger Wochen. Er entpuppte sich als noch weniger ehrgeizig, als er zunächst schien, und arbeitete mit der Zeit immer weniger. In meiner Erinnerung liegt er bekifft auf dem Sofa, starrt an die Decke, während die Musik aus den Lautsprechern dröhnt. Meine Mutter hielt das nicht lange mit sich herum und ließ sich scheiden, als ich sieben war.
Für ihre nächste Liebesbeziehung schlug sie einen ganz anderen Weg ein und verliebte sich in Rob, einen Major der US-Armee, der im Presidio stationiert war. Nur wenige Monate nach ihrer Hochzeit wurde er nach Fort Campbell an der Grenze zwischen Kentucky und Tennessee versetzt. Clarksville, Tennessee, war zwar eine ganz nette Kleinstadt, aber meine Mutter und ich erlebten dort einen echten Kulturschock, nachdem wir so lange in San Francisco gelebt hatten. Und Rob war wirklich das genaue Gegenteil von Dan – ein ehrgeiziger, disziplinierter und zielstrebiger Soldat. Auch seine Persönlichkeit war das genaue Gegenteil von der meiner Mutter, die ein unkomplizierter Freigeist war. Sie hatten auch unterschiedliche Ansichten zur Kindererziehung. Ich war neun, als sie heirateten, und zwölf, als meine Mutter und ich eine Stunde weiter nach Nashville zogen, um die zweite Scheidung abzuwarten. Anderthalb Jahre lang arbeitete sie im Krankenhaus der Vanderbilt University, und als die Scheidung rechtskräftig war, hatte sie Darren, einen Musikproduzenten, kennengelernt.
Darren schien ein guter Kompromiss zwischen Mamas beiden Ehemännern zu sein – ein entspannter Typ mit einem verantwortungsvollen Job in der Musikbranche. Obwohl Mama etwas zögerlich war, wieder zu heiraten, willigte sie ein, mit ihm nach Los Angeles zu ziehen, als er dort ein Jobangebot bekam. Kaum hatten wir uns in unserem Mietshaus in Silver Lake eingelebt, kam sein größter Makel zum Vorschein: sein Hang zu Flirts. Er flirtete mit so ziemlich jeder Frau unter vierzig und schien mit jeder ins Bett zu wollen, die zurückflirtete. Mama hielt das lange Zeit für harmlos. Selbst als mir klar wurde, dass er mehr als nur flirtete, drückte sie ein Auge zu.
Zu dieser Zeit ging ich aufs Gymnasium und mir war klar geworden, dass ich schwul bin. Ich outete mich fast sofort gegenüber meiner Mutter, nachdem ich es selbst gewusst hatte. Wir standen uns schon immer sehr nahe, und in meiner Kindheit in San Francisco hatte sie einige schwule Freunde gehabt. Auch Darren schien meine sexuelle Orientierung überhaupt nicht zu stören. Offenbar hatte er im Musikgeschäft viele schwule Menschen kennengelernt. Obwohl ich offen damit umging, schwul zu sein, hatte ich noch nichts Konkretes unternommen.
An einem Sommernachmittag, als ich sechzehn war, war ich allein zu Hause und duschte gerade, als sich die Duschkabinentür öffnete. Da stand Darren, nackt und lächelnd.
"Hey, ich bin hier drin, Arschloch! Warte, bis du an der Reihe bist."
Ich hatte ihn schon oft fast nackt im Haus gesehen, und für einen Mann Mitte vierzig hatte er einen ziemlich guten Körper. Jetzt konnte ich sehen, dass er auch sehr gut bestückt war. Ich versuchte, nicht auf seinen Penis zu starren und wandte mich ab. Anstatt zu gehen, kam er in die Duschkabine und schloss die Tür hinter sich.
"Was zum Teufel machst du da? Bist du high?"
Abgesehen von seiner Untreue war Darrens größter Charakterfehler seine Vorliebe für Kokain. Er war zwar kein unkontrollierbarer Süchtiger, aber er konsumierte es häufiger, als seiner Mutter lieb war.
"Natürlich, Jack, mein Junge. Das solltest du auch sein."
'Was soll das heißen? Verschwinde von hier!'
„Nicht bevor ich dir eine kleine Lektion in Sachen Vergnügen erteilt habe. Wir wollen ja nicht, dass du deine Sexualaufklärung von einem deiner unerfahrenen Klassenkameraden bekommst, oder?“
„Was redest du da? Lass mich in Ruhe!“ Er hatte mich gegen die geflieste Wand gedrückt und seinen Körper an meinen gepresst. Ich spürte seinen steifen Penis an meiner linken Pobacke.
„Ich bewundere deinen süßen kleinen Hintern schon seit einiger Zeit. Jetzt, wo du volljährig bist, zeige ich dir, wie man damit richtig Spaß haben kann.“
Er hielt mich mit seiner rechten Hand fest, während seine linke an meiner Seite entlangglitt und meinen Po kniff. Ich versuchte, mich loszureißen, aber es war zwecklos. Er war 1,88 m groß und wog über 90 kg. Ich hatte damals gerade erst meinen Wachstumsschub begonnen und war nur 1,63 m groß und wog höchstens 54 kg. Er war mir körperlich völlig überlegen.
Er verteilte etwas Flüssigseife auf meinem Po und massierte sie in meine Pofalte ein. Ich wand mich, versuchte mich zu befreien und hoffte, dass er mich nicht mit seinem riesigen Glied durchbohren könnte, wenn ich mich nur genug bewegte. Als sein Penis zwischen meine Pobacken glitt, stieß ich einen Schrei aus. Schnell hielt er mir den Mund mit seiner seifigen Hand zu.
"Das ist nicht nötig, Jackie. Dich hört sowieso niemand. Außerdem wirst du das lieben", flüsterte er mir ins Ohr.
Ich biss so fest ich konnte in seine Finger, ohne mich darum zu kümmern, dass ich den Mund voller Seifenlauge bekam. Diesmal war er es, der schrie, als er seine Hand wegzog. Er schlug mir auf den Hinterkopf. Ich nutzte seine Unruhe aus und riss mich fast los, wobei ich gleichzeitig einen markerschütternden Schrei ausstieß. Er warf mich zu Boden und warf sich auf mich. Genau in diesem Moment öffnete sich die Tür wieder, und Mama stand sprachlos da.
„Holt ihn von mir runter! Der ist ja völlig verrückt!“
Einen Augenblick später brach Darren mit seinem ganzen Gewicht auf mich zusammen, rutschte dann zur Seite und stöhnte entsetzlich. Ich kletterte unter ihm hervor und sah, dass er auf der Seite lag und sich an die Hoden fasste. Offenbar hatte Mama ihm von hinten einen gezielten Tritt zwischen die Beine versetzt. Ich schlang die Arme um sie und fing an zu weinen, ohne mich darum zu kümmern, dass ich nackt und tropfnass war. Sie hielt mich fest, streichelte mir über den Kopf und flüsterte mir beruhigende Worte ins Ohr. Nach einer Minute hatte ich mich etwas beruhigt, und sie reichte mir ein Handtuch.
„Zieh dich an und pack deine Sachen, Jack. Wir gehen.“ Sie wandte sich an Darren. „Du hast sechzig Sekunden, um hier zu verschwinden, sonst rufe ich die Polizei.“
Nach einer Stunde saßen meine Mutter und ich in einem vollbesetzten Auto und fuhren auf der I-10 Richtung Osten. Wir fuhren direkt durch bis nach Santa Fe.
Alison, eine Freundin meiner Mutter aus unserer gemeinsamen Zeit in San Francisco, war einige Jahre zuvor nach Santa Fe gezogen und hatte dort eine Kunstgalerie eröffnet. Wir wohnten eine Zeit lang bei ihr, bis meine Mutter eine Stelle bei einem ambulanten Pflegedienst fand und wir uns eine eigene Wohnung suchen konnten. Dort machte ich meinen Highschool-Abschluss und studierte anschließend an der University of New Mexico in Albuquerque. Meine Mutter schien in dieser Zeit den Männern abgeschworen zu haben. Sie hatte ein paar Freunde und führte ein recht gutes Leben, doch ich zögerte immer noch, ihr zu sagen, dass ich kurz nach meinem Abschluss beschloss, nach New York zu ziehen. Meine Mutter stammte ursprünglich aus Zentral-New Jersey, und meine Großmutter lebte noch immer dort. Obwohl sie und meine Mutter nicht besonders eng befreundet waren, besuchten wir sie ab und zu, und ich hatte mich bei diesen Besuchen in die Stadt verliebt.
Mamas Männerpause hielt nicht lange an, nachdem ich in den Osten gezogen war. Ein paar Monate später lernte sie Art kennen, einen verwitweten Rentner aus Cleveland, der 20 Jahre älter war als sie. Er war auf einer Gruppenreise durch den Südwesten und besuchte zufällig Alisons Kunstgalerie, während Mama dort aushalf. Sie aßen ein paar Mal zusammen zu Abend und schrieben sich, nachdem er wieder nach Hause gefahren war. Er muss wirklich hingerissen von ihr gewesen sein, denn einen Monat später kam er zurück und blieb mehrere Wochen – ein Besuch, der mit einer kleinen, spontanen Hochzeit endete.
Art war sehr wohlhabend und hatte drei erwachsene Kinder, die entsetzt über seine Wiederheirat mit einer Frau waren, die er kaum kannte, nur wenige Jahre älter war als sie und obendrein eine attraktive Rothaarige. Sie hielten die Mutter für eine Goldgräberin und versuchten gar nicht erst, sie kennenzulernen, nachdem sie mit Art nach Cleveland gezogen war. Nach einigen Monaten dieser familiären Spannungen beschloss Art, dass alle glücklicher wären, wenn er und die Mutter in seinem Winterhaus in Boca Raton lebten.
Mit 43 Jahren schien sich Mamas Glück in Sachen Männer gewendet zu haben. Art war ein guter Ehemann; er trank nicht, nahm keine Drogen und betrog seine Frau nicht. Er liebte Mama über alles und kümmerte sich rührend um sie. Doch nachdem sie drei Jahre in Florida gelebt hatten, erlitt er einen schweren Schlaganfall. Es stand eine Zeit lang Spitz auf Knopf, aber er überlebte, obwohl seine linke Körperhälfte dauerhaft gelähmt war. Obwohl er danach auf einen Rollstuhl angewiesen war und fast überall Hilfe brauchte, führten sie dennoch ein gutes Leben. Sie schafften sich einen Van mit Hebebühne für seinen Elektrorollstuhl an und konnten so recht viel unternehmen. Doch im Laufe der Jahre schwächten ihn mehrere kleinere Schlaganfälle, und in den letzten Jahren kümmerte sich Mama praktisch rund um die Uhr um seine Pflege.
Vielleicht hatte sich ihr Glück also doch nicht gewendet. Endlich hatte sie einen guten Mann gefunden, und es hatte nicht gehalten. Es war nur ein kurzer Fluch, eine Erinnerung daran, wie das Leben sein könnte, aber nicht war. Doch trotz allem gab sie nicht auf. Vom Samenspender über Dan, Rob, Darren und Art blieb sie dieselbe fröhliche, aufgeweckte, quirlige kleine Rothaarige. Sie war eine unverbesserliche Optimistin und sah immer das Positive im Leben. Sicher, auch sie hatte ihre Tiefpunkte, aber dann rappelte sie sich wieder auf und machte weiter, voller Hoffnung, dass das, was als Nächstes kam, besser sein würde. Sie hatte mir ihren Optimismus vererbt, obwohl ich nie ganz so quirlig war wie sie.
Als ich mich der Gepäckausgabe am Flughafen Fort Lauderdale näherte, sah ich meine Mutter auf und ab hüpfen und wild winken. Sie hatte sich mein ganzes Leben lang kaum verändert. Ihr dichtes rotes Haar (ihre Naturhaarfarbe, obwohl sie es alle paar Monate nachfärben ließ) trug sie immer noch recht kurz, und obwohl sie über die Jahre etwas zugenommen hatte, war sie mit 1,57 m immer noch recht zierlich. Man hätte sie locker 15 Jahre jünger schätzen können als ihre 52. Ich eilte zu ihr und schloss sie in die Arme.
„Oh, wie schön, dich wiederzusehen, Jack.“ Sie hielt mich eine Minute lang fest und schob mich dann von sich, um mich anzusehen. „Was ist denn mit deinen Haaren los?“
„Ich habe beschlossen, dass es Zeit für eine Veränderung war.“
„Aber du sahst damit so süß aus, wie es war.“
„Vielleicht bin ich es einfach leid, süß auszusehen.“
„Du wirst nicht dein ganzes Leben lang süß sein. Nutze es, solange du kannst.“
„Es hat mir bisher nicht viel gebracht.“
"Du fängst doch gerade erst an, Jack. Gib nicht so schnell auf."
„Ich rede nicht davon, aufzugeben, sondern einfach davon, etwas Neues auszuprobieren.“
„Nun ja, Aussehen ist nicht alles. Es kommt auf die inneren Werte an, und ein neuer Haarschnitt wird daran nichts ändern.“
„Ja, Mama.“ Manchmal ist es einfacher, ihr einfach zuzustimmen. Das Gepäckband hatte sich in Bewegung gesetzt und die Koffer kamen heraus. Ausnahmsweise war mein Koffer nicht der letzte. Ich schnappte ihn mir und wir gingen nach draußen zum Auto.
Als meine Mutter auf die I-95 Richtung Norden abbog, drehte ich mich zu ihr um.
„Und wie geht es Ihnen? Wirklich?“
"Mir geht's gut, Schatz. Das habe ich dir doch schon am Telefon gesagt. Mehrmals sogar."
„Ja, aber manchmal braucht es eine Weile, bis man etwas begreift. Ich weiß, dass du Art geliebt hast und er in den letzten Jahren dein Ein und Alles war.“
„Ja, ich vermisse ihn unheimlich, aber nachdem ich ihn mit dem ersten Schlaganfall fast verloren hätte, habe ich jeden weiteren Tag als Geschenk betrachtet. Er sah es genauso. Also haben wir das Beste aus der uns verbleibenden Zeit gemacht. Natürlich wünschte ich, er wäre gesünder gewesen und hätte länger gelebt, aber wir hatten schöne zehn Jahre.“ Da war sie wieder, mit ihrer optimistischen Lebenseinstellung, wie immer.
„Haben Sie seit der Beerdigung etwas von Arts Kindern gehört?“
„Ihr Anwalt steht mit meinem Anwalt in Kontakt. Das ist alles.“
"Die werden dir doch keine Probleme machen, oder?"
„Das bezweifle ich. Art hat immer klargestellt, dass er mir das Haus hier unten vermacht. Es gibt auch eine kleine Lebensversicherung, bei der ich die Begünstigte bin. Alles andere bekommen sie. Sie wären dumm, das anzufechten, da es keinen Ehevertrag gab. Nach zehn Jahren Ehe könnte ich die Hälfte des Vermögens beanspruchen, aber das würde ich natürlich nicht tun.“
„Willst du nicht mal ein bisschen Gold graben?“, grinste ich sie an.
„Das weißt du besser. Ich habe mich immer selbst versorgt und werde es auch weiterhin tun.“
An diesem Abend gingen wir in einem Freiluftrestaurant an der Wasserstraße essen. Während wir unsere Vorspeisen aßen, ertappte mich meine Mutter dabei, wie ich den Maître d' anstarrte.
„Und, gibt es etwas Neues in deinem Liebesleben, Jack?“
"Was für ein Liebesleben?"
"Genau das hatte ich befürchtet. Du bist schwul und lebst in New York. Wie kann es sein, dass du nicht wenigstens jemanden zum Daten findest?"
„Ich glaube, ich suche im Moment nicht. Du weißt ja, dass ich in Liebesdingen nicht gerade das beste Händchen habe.“
"Ah, da haben wir es wieder, der berüchtigte Martin-Fluch."
„Nun ja, es mag kein Fluch sein, aber es sieht ganz danach aus, nicht wahr? Du hast es geschafft, deine Pechsträhne zu beenden, als du Art gefunden hast, aber wie viele Versuche hast du dafür gebraucht?“
„Okay, ich gebe zu, deine Erfahrungen mit Dr. Phil und Richard waren nicht die besten, aber es waren nur zwei Leute und du warst jung. Lass dir von diesen beiden schwarzen Schafen nicht dein ganzes Leben verderben.“
„Glauben Sie mir, das tue ich nicht. Aber wie gesagt, ich schaue im Moment einfach nicht danach.“
Tatsächlich gab es noch ein paar andere „schwarze Schafe“, wie Mama sie nannte, aber die anderen Beziehungen hatten nicht so lange gehalten, und sie wusste nichts davon. Und ich hatte selbst einige schlechte Erfahrungen mit Dates gemacht, aber wer hat die nicht? Ich schloss also die Möglichkeit einer Beziehung nicht aus, war aber etwas skeptisch, was meinen Männergeschmack anging.
In jener Nacht lag ich lange im Bett, schlaflos und dachte über meine wechselvolle Vergangenheit nach. Normalerweise versuchte ich, nicht darüber zu grübeln, sondern dachte an die Gegenwart oder die Zukunft oder konzentrierte mich mehr auf das Leben der Menschen um mich herum als auf mein eigenes. Man konnte die Vergangenheit ohnehin nicht ändern, außer hoffentlich etwas daraus zu lernen.
Das Wichtigste, was ich von Philip – oder Dr. Phil, wie Mama ihn nannte – gelernt hatte, war, dass manche Leute viel oberflächlicher waren, als sie schienen. Philip war mein Englischprofessor im ersten Studienjahr. Ich hatte mich schon immer zu etwas älteren Männern hingezogen gefühlt. Vielleicht suchte ich so nach der Vaterfigur, die mir immer gefehlt hatte. Okay, vielleicht war es mehr als nur ein Vielleicht. Jedenfalls war er mit 36 genau doppelt so alt wie ich und fast so alt wie Mama. Er war gutaussehend, intelligent, reif und an mir interessiert. Zuerst dachte ich, es sei ein harmloses Interesse zwischen Lehrer und Schülerin. Wir unterhielten uns immer im Unterricht oder direkt danach. Doch als ich meine Abschlussprüfung abgab, gab er mir eine Karte zurück. Darauf stand nur: „Ruf mich an“ und eine Telefonnummer.
Ich konnte mir nicht vorstellen, was er mir jetzt, nach dem Ende meines Kurses, sagen wollte, rief ihn aber ein paar Tage später an. Er sagte, er wolle einige Punkte besprechen, die ich in der letzten Vorlesung angesprochen hatte, und lud mich zum Abendessen ein. Ich war nicht völlig naiv und ahnte seine Motive, sagte aber trotzdem zu. Es war ein angenehmes Abendessen, und er machte mir keine Avancen, sondern war lediglich sehr aufmerksam und interessiert an dem, was ich zu sagen hatte. Ich genoss den Abend, und als er vorbei war, verabredeten wir uns ein paar Abende später wieder. Wir hatten drei weitere solcher Treffen, bei denen er jedes Mal mehr und mehr Interesse an mir als Person zeigte. Als er mich schließlich zu sich nach Hause einlud, wussten wir bereits, dass wir beide schwul waren, und es war klar, dass wir aneinander interessiert waren.
Als er erfuhr, dass ich noch Jungfrau war, war er sehr rücksichtsvoll und setzte mich nicht unter Druck. Ich verbrachte die Nacht mit ihm, aber wir kuschelten nur im Bett, bevor wir einschliefen. Es dauerte noch ein paar Nächte, bis ich mich bereit für mehr fühlte. Und als ich dann bereit für mein erstes Mal war, war er zärtlich und liebevoll. Ich hatte mich bereits in diesen wundervollen Mann verliebt. Am Ende des Sommers fragte er mich, ob ich zu ihm ziehen wolle, und ich zögerte keine Sekunde. In meinen letzten drei Studienjahren waren wir ein glückliches Paar. Natürlich mussten wir unsere Beziehung geheim halten. Ich besuchte keine weiteren Kurse von Philip, aber selbst dann wäre es verpönt gewesen, wenn ein Professor mit einer Studentin zusammengelebt hätte.
Zwischen uns lief es immer noch super, als ich meinen Abschluss machte. Ich hatte geplant, bei einem erfolgreichen, lokalen Dotcom-Unternehmen anzufangen, also schien ich sowohl in Liebesdingen als auch beruflich auf dem richtigen Weg zu sein.
Am Tag nach meinem Abschluss lud Philip mich zur Feier des Tages in eines der besten Restaurants der Stadt zum Abendessen ein. Ich verbrachte den Großteil des Essens in einem Zustand tiefer Zufriedenheit, war aber etwas überrascht, als er mich gegen Ende des Essens nach meinen Plänen fragte. Er wusste alles über die Firma vor Ort, die mir eine Stelle angeboten hatte.
„Ich habe mich so gut wie entschieden, die Stelle anzunehmen, über die wir gesprochen haben. Sie ist nicht perfekt, aber ein guter Einstieg in meine Karriere und auf jeden Fall praktisch.“
„Meinst du nicht, du könntest in Kalifornien oder vielleicht im Nordosten etwas Besseres finden?“
"Klar, ich könnte es wohl, aber mein Leben ist hier. Du bist hier."
„Du kannst deine Zukunft nicht von mir und meinem Wohnort abhängig machen. Du bist jung und stehst erst am Anfang deines Lebens. Du musst an dich selbst denken und das tun, was für dich am besten ist.“
„Natürlich denke ich an das, was gut für mich ist, aber das bedeutet mehr als nur meinen Job. Ich liebe dich und deine Karriere ist hier. Eine Fernbeziehung aufrechtzuerhalten, wäre sehr schwierig, und das möchte ich nicht. Ich weiß, dass ich hier einen Job finden kann, der mich glücklich macht.“
Philip schüttelte den Kopf. „Du lässt dein Herz über deinen Verstand herrschen, Liebling. Du weißt, dass ich dich liebe und die letzten drei Jahre waren wundervoll, aber es ist Zeit für dich, weiterzugehen. Du bist jetzt erwachsen und musst dein Leben richtig in Gang bringen. Es ist Zeit, dass du das Nest verlässt und deinen eigenen Weg gehst.“
„Du meinst, wir sollten Schluss machen?“, fragte ich ungläubig. Er machte zwar nicht direkt mit mir Schluss, aber er drängte mich dazu. „Ist es das, was du willst?“
„Ich wünsche dir ein bestmögliches Leben, und ich glaube, dass es außerhalb von Albuquerque bessere Möglichkeiten für dich gibt. Wenn du meinetwegen hierbleiben würdest, hätte ich immer das Gefühl, dich zurückzuhalten, dass du deine Karriere für mich opferst. Das will ich nicht.“
„Aber ich kann beides haben: Karriere und dich, wenn ich hier bleibe.“
„Weißt du was? Fahr nach San Francisco und schau dich ein paar Wochen um. Dann mach dasselbe in New York. Denk komplett an mich und konzentrier dich nur auf dich und deine Wünsche. Wenn du danach zurückkommst und immer noch in Albuquerque bleiben willst, reden wir wieder.“
Also tat ich, was er verlangte, obwohl ich innerlich nicht dabei war. Ich genoss den Sommer, in New York sogar mehr als in San Francisco, aber ich war fest entschlossen, nach Hause zurückzukehren und bei Philip zu wohnen.
Als ich Ende Juli nach Hause kam, musste ich feststellen, dass Philip andere Pläne hatte. Ein 19-jähriger Studienanfänger sollte bei ihm einziehen und meinen Platz einnehmen. Später erfuhr ich, dass das sein übliches Muster war: Er nahm einen jüngeren Studenten auf, liebte ihn drei Jahre lang über alles und ließ ihn dann fallen, weil er schon einen Ersatz im Auge hatte. Offenbar war er unfähig zu einer dauerhaften Beziehung und fand Männer über 22 zu alt. Ich hatte gedacht, ich sei emotional unreif und suche nach einer Vaterfigur, aber rückblickend war er derjenige, der wirklich kaputt war. Damals war ich am Boden zerstört und wollte einfach nur weg. Meine Mutter verstand es, als ich zu meiner Oma nach New Jersey fuhr.
Ich lebte fast zwei Jahre bei meiner Großmutter, arbeitete in der IT-Abteilung eines nahegelegenen Community Colleges, baute mir nach und nach meine eigene Firma für Webseitenerstellung auf und verbrachte die meiste Freizeit in der Stadt. Ich hatte ab und zu Dates, kam aber lange nicht über meinen Liebeskummer hinweg. Dann lernte ich Richard kennen.
Richard war ein Anwalt Ende dreißig mit einem kleinen Loft in Tribeca. Knapp über 1,80 Meter groß, mit kurzem schwarzem Haar, gestutztem Schnurrbart und Spitzbart und einem verschmitzten Grinsen, brachte er mich ganz schön in Wallung, als ich ihn auf einer Party im East Village kennenlernte. Normalerweise hatte ich nichts mit Sex beim ersten Date, aber an dem Abend dachte ich einfach mit und ging mit ihm nach Hause.
Von diesem Abend an waren wir ein Paar. Während ich noch bei Oma wohnte, verbrachte ich jedes Wochenende mit Richard. Und die Wochenenden waren vollgepackt – Shows, Konzerte, Museen, Partys und Sex, jede Menge Sex. Richard war intelligent, witzig, interessant, unterhaltsam und attraktiv. Er nahm gelegentlich Drogen, hauptsächlich Gras und Kokain, und nach Mamas Erfahrungen mit Männern und ihren Drogen war ich vorsichtig, aber „experimentieren“ war das richtige Wort für seinen Konsum. Wie in allen anderen Bereichen seines Lebens hatte er die Dinge fest im Griff, so sehr, dass ich mich entspannte und mich darauf einließ, mit ihm zu experimentieren. Als er vorschlug, an einem Wochenende Crystal Meth zu probieren, zögerte ich, weil ich so Schreckliches darüber gelesen hatte, aber er versicherte mir, dass er auf mich aufpassen würde, also ließ ich mich darauf ein. Der Rausch war großartig, der Sex fantastisch und ich fühlte mich danach nicht wie eine Drogenabhängige. Als er es am nächsten Wochenende wieder vorschlug, zögerte ich keine Sekunde.
Bald nahmen wir jedes Wochenende Crystal Meth, aber ich machte mir keine Sorgen wegen einer Sucht, weil ich die ganze Woche ohne auskam und keine Probleme hatte. Selbst als ich gegen Ende der Woche Entzugserscheinungen bekam, mich verkrampfte, unruhig war und unbedingt etwas wollte, brachte ich das nicht mit der Droge in Verbindung. Ich dachte, ich vermisste einfach Richard.
Eines Freitagabends kifften wir, bevor wir auf eine Party gingen. Normalerweise war ich im Rausch etwas verschwommen in meinen Erinnerungen, aber diesmal konnte ich mich überhaupt nicht an die Party erinnern. Als ich aufwachte, war es hell und ich lag nackt auf einer Couch. Zwei andere nackte, schlafende Männer waren im Zimmer, einer auf einem Stuhl, der andere auf dem Boden. Keiner von beiden war Richard. Mir war schwindelig und ich taumelte, also rappelte ich mich vorsichtig auf und torkelte durch den Raum in einen Flur. Ich schaute durch die Tür rechts und sah zwei nackte Männer, die in einem Bett schliefen. Wieder kein Richard. Ich drehte mich um und schaute in das Zimmer gegenüber, und da lag er, schlafend in einem Kingsize-Bett mit zwei anderen Männern. Plötzlich musste ich dringend auf die Toilette und ging ins Badezimmer. Während ich mich erleichterte, merkte ich, wie weh mir der Hintern tat, und war erleichtert, als ich ein paar benutzte Kondome im Mülleimer sah.
Ich ging zurück ins Wohnzimmer und fand meine Kleidung, die überall verstreut lag. Ich zog mich an, setzte mich hin und versuchte nachzudenken, mich zu erinnern, was ich in der Nacht zuvor getan hatte. Mein Kopf war wie leergefegt, und das beunruhigte mich. Ich war keineswegs prüde, aber ich wollte schon wissen, mit wem ich Sex hatte und was ich tat. Ich war darauf angewiesen, dass Richard sich um mich kümmerte, aber wer weiß, wie sehr er die Kontrolle behalten hatte. Offenbar hatten wir mit verschiedenen Leuten in getrennten Zimmern geschlafen. Plötzlich überkam mich der unbändige Wunsch, so schnell wie möglich aus dieser Wohnung zu verschwinden. Ich ging ins Schlafzimmer, um Richard zu wecken, aber außer ein paar Grunzlauten und einem kleinen Lächeln, als er kurz die Augen öffnete, war er immer noch völlig weggetreten. Ich fand Papier und Stift in der Küche, schrieb ihm eine kurze Nachricht und legte sie neben ihn aufs Kissen. Es war erst Samstagvormittag, aber ich fuhr zurück nach Jersey. Ich brauchte Zeit zum Nachdenken. Die Vorstellung, was ich getan haben könnte, beängstigte mich. Der Zug fuhr gerade in den Bahnhof Fanwood ein, als mein Handy klingelte.
"Hey Baby, wo bist du? Aus deiner Nachricht schloss ich, dass du im Loft sein würdest, wenn ich zurückkomme."
„Nun ja, ich habe mich wohl nicht klar ausgedrückt, aber das liegt daran, dass ich selbst nicht ganz bei Sinnen bin. Ich brauche etwas Zeit zum Nachdenken, deshalb habe ich beschlossen, nach Hause zu gehen.“
"Was ist denn los? Hattest du gestern Abend keinen Spaß? Du sahst doch aus, als hättest du einen Riesenspaß."
„Ich weiß es nicht. Genau das ist es ja. Ich erinnere mich an gar nichts von der Party und das gefällt mir nicht.“
„Okay, vielleicht haben wir gestern Abend zu viel mitgenommen. Nächstes Mal reduzieren wir die Menge.“
„Ich glaube nicht, dass ich ein nächstes Mal will, nicht so.“
„Ich hab’s Ihnen doch gesagt, wir reduzieren die Dosis. Kein Problem.“
„Ich weiß es nicht. Ich glaube, es gibt ein Problem, das ich lösen muss. Gib mir etwas Zeit, okay, Richard?“
„Egal. Aber mach dir nicht so viele Gedanken darüber. Und wenn du reden willst, ruf mich an.“
Das Verlangen und die Unruhe waren in dieser Woche stärker, setzten viel früher ein und verschlimmerten sich zusehends. Ich musste mir eingestehen, dass ich Richard nicht so sehr vermisste, sondern dass mein Körper Entzugserscheinungen hatte. Ich beschloss, beim nächsten Mal mit Richard keine niedrigere Dosis zu nehmen; ich würde nie wieder Crystal Meth nehmen.
Am Mittwoch geriet meine Welt aus den Fugen, als ich einen Anruf von einem der Typen bekam, der auf der Party gewesen war. Er wollte sich unbedingt wieder mit mir treffen. Anscheinend hatte ich ihm auf der Party meine Nummer gegeben, und er verstand nicht, warum ich kein Interesse an einem Treffen hatte. Ich hörte ihm fassungslos zu, wie er erzählte, wie toll ich als „Party-Gäste“ gewesen war und wie jeder Kerl dort meinen Hintern genossen hatte. Was mich aber wirklich umgehauen hat, war, als er sagte, Richard hätte ihnen erzählt, er hätte mich wochenlang auf die Veranstaltung „vorbereitet“ und sei total begeistert gewesen, dass mein Auftritt so ein Erfolg gewesen war.
Zwischen dieser schockierenden Nachricht und den sich verschlimmernden Entzugserscheinungen wurde ich Ende der Woche ins Krankenhaus eingeliefert. Es folgten vier Wochen stationärer Entzug und Rehabilitation, drei Monate intensive ambulante Therapie und schließlich viele Monate zweimal wöchentlicher Treffen der Anonymen Alkoholiker, bis ich mich endgültig auf dem Weg der Besserung fühlte. Noch während meines Aufenthalts in der Reha schrieb ich Richard einen Brief, in dem ich die Beziehung beendete und mich weigerte, jemals wieder mit ihm zu sprechen.
Nach sieben Jahren Abstinenz wurde es immer leichter, aber ich wusste, dass ich mich in Bezug auf Drogenkonsum immer noch in der Genesungsphase befinden würde. Ich hatte ab und zu ein lockeres Date, manchmal auch ein zweites oder drittes mit Sex, aber ich war noch nicht bereit, mein Herz einem anderen Mann anzuvertrauen.
Ich hatte geplant, drei Wochen bei meiner Mutter zu bleiben, und bald hatte sich ein geregelter Tagesablauf eingeschlichen. Morgens etwa eine Stunde am Strand – die einzige Zeit, in der ich nicht in der Sonne verbrannte –, dann zurück nach Hause, um mit meiner Mutter Mittagessen zu gehen. Den Nachmittag verbrachte ich mit Arbeiten am Laptop, und anschließend aßen wir meistens zu Hause. Gelegentlich nahm ich mir einen Nachmittag frei und ging shoppen oder ins Kino. Es war ein schöner, entspannter Urlaub.
Eines Nachmittags, als ich in einem Einkaufszentrum gewesen war, kam ich zurück und fand meine Mutter am Küchentisch sitzend vor, sie starrte ins Leere, vor sich einen Schuhkarton voller Papiere.
"Hey Mama, was machst du denn?"
Sie zuckte ein wenig zusammen. Offenbar hatte sie mich nicht hereinkommen hören.
„Ich mache nur eine kleine Reise in die Vergangenheit.“ Sie lächelte und begann, die Papiere zu sortieren, zu falten und in Umschläge zu stecken.
„Du liest deine alten Liebesbriefe durch?“
„Nicht ganz. Ja, es sind alte Briefe, aber von einem Freund, nicht von einem Liebhaber. Von meinem alten Kumpel Johnny Nichols.“
"Johnny Nichols? Ich kann mich nicht erinnern, dich jemals über einen Freund namens Johnny reden gehört zu haben."
„Ich hab’s dir doch gesagt, er war ein Freund, kein Freund. Wir haben uns kennengelernt, als ich mit dem Krankenpflege-Studium anfing und er im ersten Studienjahr an der Montclair State war. Sein bester Freund war mit meiner besten Freundin zusammen, deshalb haben wir viel Zeit miteinander verbracht.“
„Und zwischen euch ist nichts passiert? Was war denn mit ihm los?“
„Absolut gar nichts. Vielleicht habe ich mich deshalb nicht in ihn verliebt. Er war lieb und sanftmütig.“
"Wahrscheinlich schwul."
„Sei doch nicht albern. Nicht alle anständigen Kerle sind schwul. Außerdem hatte er sich gerade erst von einem Mädchen getrennt. Der Gedanke, dass er schwul sein könnte, ist mir gar nicht in den Sinn gekommen.“
„Okay, er war also einer der wenigen netten heterosexuellen Männer. Und ihr zwei wart nur Freunde.“
„Ja. Eine Zeit lang bestand eine besondere Verbindung zwischen uns. Wir begannen, Briefe zu schreiben und ließen uns einfach mitreißen. Eine Zeit lang schrieben wir uns fast täglich.“
Wie konntet ihr euch so viel zu sagen haben?
„Es war nicht schwer. Manchmal schrieben wir über Politik oder soziale Themen, manchmal war es einfach ein freier Gedankenstrom, wir schrieben, was uns gerade in den Sinn kam. Schau dir nur an, wie viele E-Mails und SMS die Jugendlichen heutzutage schreiben. Sie sind stündlich in Kontakt, nicht täglich.“
„Ja, aber es ist schwer vorstellbar, so eine Verbindung über die Briefpost herzustellen.“
„Nun ja, es hat nicht lange gedauert. Aber solange es dauerte, war es schön. Wie gesagt, es war eine besondere Verbindung.“ Sie lächelte wehmütig. „Er nannte mich immer Sweet Judy Blue Eyes, eine nicht sehr originelle Anspielung auf den Song von Crosby, Stills & Nash. Als ich wegen meines ungezogenen Verhaltens von der Schule flog, war er derjenige, den ich anrief, damit er mich abholte und nach Hause brachte.“
Und was ist dann passiert?
„Kurz darauf musste er die Schule aufgrund familiärer Probleme verlassen. Nachdem wir beide die Schule abgeschlossen hatten, waren wir beide in unseren eigenen Leben verstrickt und verloren den Kontakt. Aber ich behielt die Briefe als Erinnerung an meine unbeschwerte Jugend.“
"Ja, nach dem, was du erzählt hast, hat deine unschuldige Jugend wohl auch nicht allzu lange gedauert."
„Du solltest der Letzte sein, der meinen Verlust der Unschuld kritisiert, junger Mann, denn deine Existenz ist schließlich die Folge davon. Wie dem auch sei, bei all den schlechten Männern, mit denen ich im Laufe der Jahre zusammen war, bin ich froh, dass ich diese Briefe aufbewahrt habe, als Erinnerung daran, dass es da draußen auch gute Männer gibt. Ich habe dich nach Johnny benannt, weißt du.“
Mir kam ein Verdacht in den Sinn. „Bist du dir sicher, dass du nie mit diesem Johnny geschlafen hast, Mama? Und wann genau hast du den Kontakt zu ihm verloren?“
Mama lachte. „Ich weiß, was du denkst, Jack, und du liegst völlig falsch. Ich habe nie mit ihm geschlafen. Und das letzte Mal, als ich ihn sah, war fast ein Jahr vor deiner Geburt. Dein Vater ist wirklich so ein Mistkerl, Jim Smith. Tut mir leid, Kleiner.“
„Es war nur so ein Gedanke. Hast du in all den Jahren nie versucht, ihn ausfindig zu machen?“
„Nun ja, ich war die meiste Zeit ziemlich beschäftigt mit meinen Männern und meinem Sohn. Und man konnte ja nicht einfach jemanden von vor 20 oder 30 Jahren googeln. Außerdem schaue ich lieber nach vorn als zurück. Schließlich haben wir zwar Einfluss auf unsere Zukunft, aber nicht auf die Vergangenheit.“
