Gifs Insel
03-22-2026, 06:21 PM
(Dieser Beitrag wurde zuletzt bearbeitet: 03-22-2026, 06:29 PM von Frenuyum.)
Die warme, schwüle und windstille Nacht trug wenig zu meinem erholsamen Schlaf bei. Die Beschwerden und das Unbehagen, die ich nach dem heftigen, reißenden Mörserangriff verspürte, der mir vor wenigen Jahren glühend heiße Metallsplitter in Kopf, linkes Bein, Arm und Bauch schleuderte, wurden durch Aspirin, mein bevorzugtes Schmerzmittel, nicht gelindert. Also stand ich auf, humpelte auf die Veranda der Hütte und ließ mich in den vertrauten Holzschaukelstuhl sinken, den ich oft benutzte, wenn die Nachwirkungen meiner schmerzhaften Verletzungen noch spürbar waren. Dort sitzend, in vertrautem Rhythmus hin und her schaukelnd, ließ ich meine Gedanken mit den nächtlichen Geräuschen verschmelzen, die aus den Nebenarmen und bewaldeten Auen des mächtigen Flusses drangen, der sich südlich von meinem Blickfeld auf dem kleinen Hügel, auf dem meine Hütte und mein Bauernhof standen, dahinschlängelte. Indem ich mich diesem natürlichen Lebensrhythmus ergab, verschwanden die Gedanken an Zweifel und Traurigkeit aus meinem Kopf und mit ihnen auch das relative Unbehagen des Schmerzes, sodass das Aspirin seine Wirkung entfalten konnte.
Der Sonnenaufgang war noch ein paar Stunden entfernt, doch die Nacht neigte sich rasch dem Ende zu; das Zwielicht der Morgendämmerung hatte mich noch nicht erreicht, obwohl es nicht mehr lange auf sich warten ließ. Julitage und -nächte können hier am Great River mitunter ungemütlich sein, und auch diese Nacht gehörte dazu. Die sonst übliche Brise vom Wasser, die mir normalerweise etwas Erleichterung verschaffte, blieb aus. Sollte der Tag bis zum Morgengrauen ähnlich verlaufen wie der gestrige, würde die Luft still und die Schwüle drückend sein. Meine Kleidung wäre vom Schweiß durchnässt und würde mir die Lebenskraft entziehen. Wasser und wenig körperliche Anstrengung würden das Gebot der Stunde sein. Meine Pläne, im Fluss auf Wels zu angeln, mussten warten.
Es waren nicht die Hitze, die Windstille oder das leichte Unbehagen, die meine Unruhe und Angst auslösten, sondern die Erinnerungen an einen Tag vor über zehn Jahren, die mich bedrückten, mich deprimierten und mich diese glücklichen und doch schmerzhaften Zeiten erneut durchleben ließen. Ich schüttelte den Kopf, um diese Gedanken zu vertreiben, und wandte meine Aufmerksamkeit meiner kleinen Hühnerschar und den beiden jungen Küken zu, die ich für die Schlachtung vorbereitete. Ich musste sie heute gut mit Wasser versorgen und vor der Sonne schützen, um ihre Gesundheit zu erhalten und ihr Überleben zu sichern.
Ich muss wohl kurz eingenickt sein, denn die ersten Strahlen der Morgensonne lugten durch das Holz und erhellten den östlichen Himmel. Sie erweckten die Vögel zum Leben und ließen das tiefe Quaken der Ochsenfrösche im sumpfigen Flachwasser des Altwasserarms vor der Hütte, bekannt als „Johns See“, verstummen. Das Zwitschern und Piepsen wurde nun vom lauten Krähen des Hahns im Hühnerhof unterbrochen, der den Morgen ankündigte und die Hennen aufforderte, sich für ihn bereitzumachen. Die Hitze schien dem geilen Kerl nichts auszumachen!
Kaffee würde gut schmecken, dachte ich und schlenderte zurück in die Küche, um eine Kanne zu kochen. Der Wasserkrug neben der Spüle war fast leer, also pumpte ich ihn mit der Handpumpe auf, die Wasser aus dem Brunnen unter der Hütte förderte. Dieser Brunnen war einer von zweien, die das Grundstück versorgten; der in der Küche und der größere, tiefere Brunnen etwa zwanzig Meter vom Haus entfernt, wo das Wasser mit einer größeren, herkömmlichen Langstielpumpe an die Oberfläche gepumpt wurde. Das Leben auf Gif's Island hat zwar einige Nachteile, aber die Vorteile, wie die Privatsphäre, die es mir bietet, überwiegen diese bei Weitem. 100-Pfund-Propangasflaschen, die ich vom Festland mitgebracht hatte, lieferten den Brennstoff für meinen Herd, Kühlschrank und Gefrierschrank, während im Winter ein Holzofen, ergänzt durch einen Petroleumofen, für die Heizung sorgte. Ich hatte dafür einen 200-Gallonen-Tank mit Petroleum stets gefüllt und musste ihn nur selten benutzen. Als Beleuchtung dienten Gaslaternen und Öllampen. Ich weiß, ich sollte die Hütte modernisieren und mit Strom versorgen, aber da ich allein lebte, hatte ich nur wenige Bedürfnisse und noch weniger Wünsche. Mein einziger Besucher war ein jüngerer Cousin zweiten Grades, der mit dem Boot vom Festland herüberkam, und er brauchte nicht viel. Ich hatte seit meinem Einzug vor einigen Jahren nicht viel verändert, da ich die Hütte lieber so belassen wollte, wie sie war, um mich an bessere Zeiten und Erlebnisse zu erinnern.
Ich kehrte mit einer Tasse Kaffee und einer Zimtschnecke, die ich am Vortag gebacken hatte, auf die Veranda zurück und ließ mich in meinen Schaukelstuhl sinken, um beides zu genießen. Sollte das Wetter in ein oder zwei Tagen besser werden, müsste ich mit dem Boot über den Sumpf zum Festland fahren, meine Post abholen, meine Mutter besuchen und ein paar Einkäufe erledigen; oder, wenn ich Lust dazu hätte, gleich heute. Der Kontakt zur Außenwelt war mir nicht so wichtig, aber die Nähe zu meiner Familie schon. In der Lebendkiste am Steg lagen ein paar Welse, also würde ich ein paar ausnehmen und meiner Mutter bringen. Sie liebte frischen Fisch und freute sich, mal für jemand anderen zu kochen. Wenn mein Behindertengeld unterwegs wäre, würde ich zur Bank gehen, es einlösen, einen Teil aufs Sparkonto einzahlen, ein paar Lebensmittel für mich und meine Mutter einkaufen und den Rest sparen.
Meine Mutter wurde Witwe, als sie mit mir schwanger war. Mein Vater, den ich nie kennengelernt habe, wurde in einem kleinen, unbedeutenden Dorf irgendwo in Vietnam von einem Scharfschützen getötet. Ich wurde nach ihm benannt, John Thomas Gifford Jr., und in die große Familie meiner Mutter und seines aufgenommen. Mein Vater hatte einen älteren Bruder und eine ältere Schwester; meine Mutter ebenfalls. Als ich aufwuchs, lebten die meisten meiner Cousins und Cousinen in der Gegend, ebenso wie meine Großeltern väterlicher- und mütterlicherseits. Großvater Giffords Bruder, John (nach dem mein Vater und ich benannt wurden), Samuel Gifford, war der ursprüngliche Besitzer des Hauses und der kleinen, 80 Hektar großen Farm, die ich von ihm erbte, und war mir mehr Vater als jeder andere. Obwohl er ein exzentrischer Mann war, der allein auf der Insel Gifford's Island (kurz Gif's Island) lebte, jagte, fischte, Fallen stellte und sich selbst versorgte, verpasste er kaum eine Gelegenheit, meine Mutter und mich zu besuchen. Er brachte uns frischen Fisch, Wild und Lebensmittel mit und unternahm große Anstrengungen, mich zu Baseballspielen mitzunehmen und mich auf seine Jagd- und Angelausflüge zu begleiten. Ich erinnere mich, wie stolz er war, als ich meinen Schulabschluss machte – etwas, das ihm selbst verwehrt geblieben war.
Seufzend aß ich mein Brötchen auf, trank meinen Kaffee und lehnte mich im Stuhl zurück. Ich beobachtete, wie die Sonne den leichten Nebel vertrieb, der sich an heißen Tagen über dem kühleren Wasser bildete, und ließ meine Gedanken schweifen. Ich erinnerte mich, dass dieser Tag dem Tag vor über zehn Jahren, als Cameron Saint-Denis und ich auf dem großen Fluss trieben und nach Welsen fischten, nicht unähnlich war. Cameron und seine Familie – Mama, Papa und vier jüngere Geschwister – waren in das Haus gegenüber von uns gezogen, als wir beide in der siebten Klasse waren. Unser Viertel war nicht gerade wohlhabend; es lebten hauptsächlich fleißige, aber schlecht verdienende Familien dort. Camerons Vater hatte eine Stelle als Hausmeister an derselben Grundschule angenommen, an der Mama als Sekretärin arbeitete – eine Stelle, die sie angetreten hatte, als ich eingeschult wurde. Der Lohn war nicht hoch, aber regelmäßig, und die Sozialleistungen, einschließlich der Krankenversicherung, waren gut. Sie hatten es schwer, kamen aber zurecht, genau wie Mama und ich. Wir hatten zwar Verwandte wie Onkel John, der uns ab und zu half, und Mama erhielt eine Rente für mich.
Als Cameron und ich Freunde wurden, bezog Onkel John ihn in all unsere Unternehmungen mit ein. An einem dieser Wochenenden, in der neunten Klasse, wurden Cameron und ich mehr als nur Freunde; wir wurden Liebende, die wussten, was wir uns gegenseitig wünschten und liebten. Falls Onkel John jemals etwas ahnte oder unsere Lustschreie hörte, als ich zum ersten Mal in Cameron eindrang und uns beiden die Unschuld nahm, wodurch wir einen Lebensweg einschlugen, den keiner von uns jemals ändern wollte, kommentierte er es nie und behandelte uns auch nicht anders. Mit der Zeit fühlten wir uns in Onkel Johns Haus auf der Insel immer wohler. Es war der einzige Ort, an dem wir Angst haben konnten, gemobbt, belästigt und als „schwul“, „homo“ oder „Scheißkerl“ und all die anderen erniedrigenden Beleidigungen von Hinterwäldlern aus ihrer homophoben Welt beschimpft zu werden.
Der Fluss oder die Insel hatten sich in den vergangenen Jahren kaum verändert, dachte ich, während ich auf der Veranda saß und das zunehmende Tageslicht genoss. Natürlich hatte ich die Hütte – oder das Haus, wie ich es manchmal nenne – etwas umgebaut und verbessert, aber der Fluss sicherte mir immer noch den Lebensunterhalt und anderen, die dort noch immer kommerziell fischen, auch den Lebensunterhalt. Es war im Grunde nicht anders als an jenem Sommertag, als Cameron und ich, nach einer wundervollen Nacht, in der wir uns mehr als einmal vergnügt hatten, vor Tagesanbruch die Hütte verließen, um auf dem Fluss nach Welsen zu fischen und mit dem Verkauf der Fische etwas Geld zu verdienen, um unsere Ersparnisse für das Studium im Herbst aufzustocken.
Die träge, aber kraftvolle Strömung des Mississippi trug uns beide, schlank und sonnengebräunt von der Sommersonne, in dem flachen Boot meines Onkels flussabwärts. Die grünen, belaubten Ahorn-, Eichen- und Weidenbäume am Ufer warfen immer kürzere Schatten, als die frühe Morgendämmerung in vollen Tag überging und einen heißen, schwülen Tag ankündigte. Cameron, der träge zwischen meinen Beinen lag, den Kopf auf meiner Schulter, den nackten Rücken an meiner Brust, die Augen geschlossen, seufzte zufrieden, als ich meine rechte Hand unter seine lockere Jeans gleiten ließ und zärtlich seine Hoden massierte, während ich abwechselnd seinen steifen Penis befriedigte.
Ich beobachtete die etwa zwei Dutzend Glaskanister, die gemächlich vor uns trieben, während der Fluss unser flaches Boot und die Kanister flussabwärts trug. Die stetige Strömung trieb uns und die Kanister langsam über die nun unter Wasser liegenden, schräg flussabwärts ragenden Felswehre. Diese Wehre, deren Spitzen weggesprengt worden waren, dienten einst, lange vor unserer Zeit, dazu, den Flusslauf zu kanalisieren und einen Fahrweg für Frachtschiffe zu schaffen, bevor die heutigen Betonschleusen und -dämme gebaut wurden, die einen neun Fuß breiten Schifffahrtskanal gewährleisten. Die Überreste der Wehre boten nun rastenden und hungrigen Fischen Schutz und machten sich über alles her, was darüber und um sie herum trieb.
An und um die Staudämme herum, wo die Strömung Nahrung und sauerstoffreiches Wasser zu ruhenden oder wartenden Fischen brachte, hofften wir, hungrige Welse mit scharfen, mit Widerhaken versehenen Drillingen zu fangen, die mit verrottetem Muschelfleisch beködert waren. Jeder Krug war mit etwa zwei Metern dicker, schwarzer Nylonschnur ausgestattet, die am Hals des Krugs befestigt war. Am Ende jeder Schnur befand sich ein Gewicht, um den Köder unter der Wasseroberfläche zu halten, und ein mit der verrottenden Muschel behängter Drilling. Ich persönlich fand, dass der Geruch von Fäkalien besser war, aber für Welse war es eine köstliche Mahlzeit. Der Krug diente als Schwimmer für die beköderte Schnur und gleichzeitig als Signal, wenn ein Fisch unklug genug war, ein Stück Muschelfleisch zu nehmen und sich am scharfen Haken zu verhaken. Während der Fisch sich zu befreien versuchte und den Schmerz lindern wollte, wippte der Krug auf und ab und bewegte sich, angetrieben von dem zappelnden Fisch, was dem Angler einen Fang signalisierte.
Das Rennen würde an diesem Punkt beginnen. Ich würde den Startknopf des 25-PS-Außenbordmotors am Heck drücken, Vollgas geben und auf den sich bewegenden, wirbelnden Glaskrug zusteuern. Sobald Cameron den Krug erreicht hatte, würde er langsamer fahren, ihn packen und ihn samt Fisch, hoffentlich, an Bord ziehen. Der vom Haken gelöste, zappelnde, grunzende Wels würde in einen der beiden Wasserbehälter im Boot geworfen oder, falls er zu klein oder kein Wels war, wie wir erwartet hatten, über Bord geworfen.
Als die aufsteigende Hitze der Morgensonne den dünnen Nebel über dem Fluss vertrieb, bissen die Fische weniger. Unsere Waschwannen waren mit etwa dreißig Kanal- und Plattkopfwelsen gefüllt, alle über der Mindestgröße von 45 Zentimetern, die der Markt vorschrieb. Obwohl die Fische weniger aktiv waren, war ich es nicht. Ich streichelte Cameron immer schneller, bis er signalisierte, dass er kurz vor dem Orgasmus stand. Ich beugte mich schnell vor, als er seinen Reißverschluss öffnete, seinen pochenden Penis herausholte und ihn in den Mund nahm. Ich saugte, bis er weicher wurde, küsste ihn sanft, und wir erhoben uns beide, um unsere Blasen über den Rand zu entleeren. Wir spritzten unsere Strahlen in den Fluss und versuchten, weiter zu pinkeln als der andere. Wir lachten, erklärten es für ein Unentschieden und beschlossen, das Angeln für den Tag zu beenden.
„Lass uns die Kanister einsammeln“, schlug ich vor, und Cameron ging zum Bug des Bootes, wo er sich vorbeugen und jeden einzelnen Kanister einsammeln konnte, während ich mit dem Motor an ihnen vorbeifuhr. Vorsichtig hob er jeden Kanister hoch, wickelte die Angelschnur darum, entfernte den Haken und stapelte ihn im Bootsboden, während ich den nächsten holte. Wir hatten alle Kanister eingesammelt, bis auf einen; der war nirgends zu sehen.
"Cameron", rief ich gegen den Lärm des Motors an, "schau mal am Ufer der Insel entlang. Vielleicht ist es dorthin getrieben oder von einem Fisch mitgezogen worden, und wir haben es nicht bemerkt."
Er stand im Bug, schirmte sich die Augen mit der Hand ab und suchte das Ufer von Gif's Island nach unserem verlorenen Krug ab. Ein Sonnenstrahl, der wie eine Taschenlampe aufblitzte, verriet die Position des Kruges, dessen nasse, spiegelglatte Oberfläche von der Sonne reflektiert wurde. Er deutete auf das herumliegende Glas, lächelte, und nachdem ich ihm mit einem Daumen hoch signalisiert hatte, dass ich es auch gesehen hatte, steuerte er das Boot in diese Richtung. Der Krug lag etwas flussaufwärts von der Mündung des Nebenarms, der zu Onkel Johns Hütte führte. Ich hoffte auf eine schnelle Bergung und einen weiteren dicken Wels für unseren Fang. Da die Sonne immer heißer wurde, mussten die Fische, die wir hatten, bald ausgenommen und verkauft werden. Als wir uns dem großen Baumstamm näherten, in dem der Krug feststeckte, schwenkte ich das Boot in einem sanften Bogen, richtete den Bug flussaufwärts und ließ das Boot langsam flussaufwärts gleiten, um den Baumstamm zu berühren.
Cameron beugte sich über den Bug, packte den Krug und zog ihn ins Boot. Die Leine gab kaum nach, als würde sie von einem Unterwasseranker fest umklammert. Er zog erneut, doch die Leine blieb straff, der unsichtbare Anker weigerte sich, sie loszulassen.
„Fahr noch ein bisschen näher an den Stumpf heran“, rief er mir zu, „dann binde ich das Boot daran fest, dann kann ich mit beiden Händen richtig reffen.“
Ich steuerte das Boot näher heran, hielt es ruhig, während Cameron uns am Hindernis festmachte, und stellte den Motor ab. Das flache Boot schaukelte träge in der Strömung, während er mit beiden Händen versuchte, die Angelschnur zu lösen. Ein kräftiger Ruck, und er spürte, wie sich die Schnur löste, aber sie war schwer und ließ sich nur mühsam hochziehen.
„Es ist locker, JT, aber ich ziehe einen Teil des Baumes mit heraus.“
„Sei verdammt vorsichtig, Cam“, ermahnte ich ihn, „reiß die Schnur nicht, sonst verlieren wir den Fisch und ein paar Dollar, die er einbringen würde.“
Cameron nickte mir verständnisvoll zu. Das Geld, das wir mit dem Angeln mit Treibangeln, dem Auslegen von Langleinen und dem Aufstellen von Kastenfallen verdienten, sowie mit Gartenarbeit und anderen Gelegenheitsjobs, sollte im Herbst für die Studiengebühren am Community College verwendet werden. Es war die einzige Möglichkeit für uns beide, dort zu studieren, uns ein besseres Leben aufzubauen und wegzugehen, damit wir zusammen sein konnten. Camerons Eltern hatten Mühe, die Familie über Wasser zu halten, und ein Studium nach der High School wäre zwar ein Gewinn für ihn, aber auch eine finanzielle Belastung, die er selbst tragen müsste. Die ersten zwei Jahre zu Hause zu wohnen, während er das Community College besuchte, würde die finanzielle Belastung verringern. Alles, was er diesen Sommer und während des Semesters verdiente, würde für seine Ausgaben draufgehen. Cameron und ich brachten oft zu kleine Fische für seine Familie und für mich und meine Mutter mit nach Hause. Es war illegal, aber notwendig.
„Reg dich bloß nicht auf“, erwiderte er grinsend. „Ich pass schon auf“, und zog die Schnur wieder fest, sodass sie sich löste und er mitsamt dem Fisch am Haken einholen konnte. Als das Ende der Schnur langsam zur Oberfläche stieg, blickte er über die Reling und seine Augen weiteten sich vor Erstaunen, dann vor Entsetzen, als ein sich langsam wölbendes, in Stoff gehülltes Objekt auftauchte und ein gasförmiges, rülpsendes Geräusch von sich gab.
"Oh mein Gott, John Thomas, es ist eine verdammte Leiche und sie stinkt!" jammerte er.
Seine Worte wurden von seinem Frühstück gefolgt, während er sich über die Bordwand des Bootes beugte und sich übergab. Er würgte angesichts des widerlichen Anblicks, der im trüben Flusswasser trieb. Nachdem er sich kurz übergeben hatte, holte er tief Luft, doch sein Magen reagierte erneut, als der faulige Geruch von verwesendem Fleisch und Magengasen ihn umhüllte und seine überreizten Sinne überwältigte.
Ich eilte schnell zum Bug, beugte mich vor, um Cameron in meine Arme zu nehmen, legte seinen Kopf sanft auf meine Schulter und wischte ihm mit meinem alten T-Shirt die Spuren seiner Übelkeit von Mund und Gesicht. Ich wiegte ihn sanft, strich ihm über sein dunkles, schwarzes Haar und versuchte ihn so gut wie möglich zu trösten, während mir selbst übel wurde. Ich küsste ihn sanft auf die Stirn und sagte leise: „Geh zurück und kümmere dich um den Motor. Ich kümmere mich darum. Es ist wahrscheinlich kein Mensch, sondern nur ein großer, toter Karpfen oder Hund oder so.“ Obwohl ich auf den ersten Blick wusste, dass es nichts davon war, musste ich Cameron von dem Anblick wegbringen und mich beruhigen, indem ich an etwas anderes dachte.
Er tat, wie ich ihm befohlen hatte, kletterte über die mit Welsen gefüllten Wannen zum Heck des Bootes und setzte sich. Cameron schlüpfte in sein T-Shirt und zog es sich über Mund und Nase, um den fauligen Geruch der heißen Morgenluft etwas abzumildern. Ich beugte mich über die Reling, zog langsam an der Angelschnur und holte den Kadaver eines Mannes heran. Sein Gesicht war makaber, geschwollen und verzerrt, seine Arme, Beine und sein Körper spannten sich gegen die wassergetränkte und schlammbefleckte Kleidung.
„Es ist doch wirklich eine Leiche, oder, JT?“, fragte Cameron ängstlich und hoffte inständig, dass es nicht das war, was er zu sein glaubte.
"Ja, ganz bestimmt, und außerdem ist es ganz angeschwollen und stinkt, es war schon eine Weile im Wasser."
„Was sollen wir denn jetzt damit anfangen?“, rang Cameron nach Luft und kämpfte gegen die Kloßbildung in seinem Hals an. „Sollten wir nicht den Sheriff rufen oder so?“
Ich hätte ihn nicht anfahren sollen, aber ich tat es, getrieben von denselben Impulsen wie er und Abscheu und Ekel vor mir selbst deswegen. „Also, wir können ihn verdammt nochmal nicht mitnehmen, und ich glaube nicht, dass es auf der Insel oder mitten im Fluss eine Telefonzelle gibt.“
Gesagte Worte lassen sich nicht zurücknehmen, und Cameron war ein mitfühlender, fürsorglicher Mensch, leicht verletzlich, aber dennoch stark, und ich liebte ihn von ganzem Herzen. Er hätte mir meine Unhöflichkeit verziehen, aber ich drehte mich trotzdem um und sagte: „Tut mir leid, ich bin wohl einfach etwas angespannt.“
Egal wie schlimm mein Tag war, wie frustrierend das Leben auch sein mochte oder wie einsam ich mich fühlte, in Camerons Armen fand ich immer Zuflucht und Trost. Aus diesem und vielen anderen Gründen war ich sein Beschützer, sein Ritter, der ihn vor jeglichem Leid bewahren wollte und dafür meine eigene Sicherheit opferte.
„Vielleicht hat eine der Hütten am Johnson's Slough ein Telefon oder ein Fischer hat ein Handy“, schlug Cameron vor.
„Ich bezweifle es; die meisten haben keinen Strom, da es sich hauptsächlich um Jagd- und Angelhütten für Wochenendausflügler handelt. Wir müssen den Sheriff vom Fischmarkt in Hennessey aus anrufen, wenn wir unseren Fang verkauft haben. Es macht sowieso keinen großen Unterschied, tot ist tot.“
Ich kramte im Werkzeugkasten im Bug des Bootes, fand ein kurzes Stück Seil, griff über die Reling und band, während ich mir den Magen umdrehte, ein Ende an den Gürtel des Toten und das andere an den Baumstamm. „So“, murmelte ich, „dann treibt er nicht ab, solange wir weg sind.“ Ich wandte mich an Cam und fuhr lauter fort: „Du lässt den Motor laufen, während ich die Fische ausnehme. Es wäre doch schade, den guten Fang vom Morgen zu verschwenden. Man weiß nie, wann der Sheriff kommt, und es ist viel einfacher, Bargeld in der Tasche zu haben als tote Fische in einer Wanne.“
Cameron steuerte das Boot um die Insel und den Johnson's Slough hinauf, während ich die Welse ausnahm. Es ging ziemlich schnell: ein paar Schnitte mit dem Messer, ein kurzer Ruck mit der Hautzange, um die Haut abzuziehen, und ein kurzer Schlag auf den Kopf, um ihn abzutrennen, wobei die Innereien mit herauskamen. Der ausgenommene Fisch wanderte zurück in die Wanne. Während ich arbeitete, sah ich auf und bemerkte den gequälten Ausdruck in Cams Gesicht. Da rief ich zurück: „Hey, was ist los?!“
„War es jemand, den wir kennen?“
"Nee, ich glaube nicht. Er war ziemlich aufgedunsen, und die Schildkröten und Fische hatten ihm Stücke aus dem Gesicht angeknabbert, sodass ich ihn selbst dann nicht wiedererkannt hätte, wenn ich gewollt hätte."
Cameron lehnte sich daraufhin über das Heck des Bootes und übergab sich in die vom Motor erzeugte Kielwasserwelle. Ich wollte gerade einen blöden Spruch loswerden, aber Cameron sah mich an, lächelte schwach, wischte sich mit seinem T-Shirt den Mund ab und steuerte das Flachboot weiter in Richtung Hennessey's. Nach einer halben Stunde Fahrt legten wir am Steg von Hennessey's an und brachten die ausgenommenen Welse zum Markt.
Leise zu Cameron gewandt, sagte er: „Du bist ein besserer Feilscher als ich, also verkaufst du den Fisch, während ich den Sheriff anrufe.“
Hennessey begutachtete den Fang, während er und Cameron über den Preis verhandelten. Hennessey wusste genau, dass wir keine Lizenz als Berufsfischer hatten, deshalb setzte er den Preis etwas niedriger an als den, den er den lizenzierten Fischern zahlte, die ihm ihren Fang verkauften. Aber er war fair zu uns. Es war ein guter Fang an diesem Tag, und der Preis stimmte, was unsere Studienkasse etwas aufbesserte.
Ich traf Cameron am Boot und sagte ihm: „Die Dame vom Sheriffbüro meinte, wir sollen hier warten und ihnen genau sagen, wo die Leiche liegt. Sie sagte, es könne eine halbe Stunde oder länger dauern, da sie das Rettungsboot zu Wasser lassen und den Gerichtsmediziner verständigen müssten, um die Leiche zu untersuchen. Ich sagte ihr, wir seien nur auf einer Bootsfahrt, also würden wir keine Strafe wegen Angelns ohne Angelschein und wegen Treibguttransports bekommen.“
Cameron sah mich fragend an: „Bist du denn gar nicht bestürzt darüber, den Toten gefunden zu haben? Er ist doch jemandes Vater, Bruder, Ehemann oder so. Du tust ja so, als wäre es dir völlig egal, JT.“
„Es ist mir nicht egal, Cam, aber ich kann nichts daran ändern. Ich rege mich nur nicht so emotional auf wie du. Ehrlich gesagt frage ich mich manchmal, warum ich dich überhaupt ertrage“, sagte sie und lächelte ihn an.
Cameron sah sich vorsichtig um, um sicherzugehen, dass wir allein waren, lächelte mich an, lehnte seinen Kopf an meine Brust, während ich meine Arme um ihn schlang, und murmelte: „Denn, John Thomas Gifford, ich bin dein bester Freund und du liebst mich.“
„Du weißt doch, dass ich das tue; warum fahre ich nicht mit Onkel Johns Boot zurück zur Hütte, hole unser kleineres Flachboot und treffe dich und den Sheriff bei der Leiche? So kann ich die Angelausrüstung entsorgen, und die Polizei merkt nichts. Sag den Polizisten, ich sei vorausgefahren, um sicherzustellen, dass die Leiche nicht abtreibt.“
Ich gab ihm einen schnellen Kuss, stieg ins Boot und fuhr Richtung Insel und Onkel Johns Hütte. Ich wartete in der Nähe des Baumstamms auf ihn und das Boot des Sheriffs, als sie den Fluss hinauffuhren. Cameron kroch in unser Boot, wir machten in einiger Entfernung fest und sahen zu, wie ein Deputy und der Gerichtsmediziner die Leiche in einen schwarzen Gummisack schoben, ihn zuzogen, uns zuwinkten, den Motor starteten und abfuhren. Wir sagten kein Wort, als ich das Boot zurück zum Anleger in der Nähe unserer Häuser auf dem Festland steuerte.
Der Sonnenaufgang war noch ein paar Stunden entfernt, doch die Nacht neigte sich rasch dem Ende zu; das Zwielicht der Morgendämmerung hatte mich noch nicht erreicht, obwohl es nicht mehr lange auf sich warten ließ. Julitage und -nächte können hier am Great River mitunter ungemütlich sein, und auch diese Nacht gehörte dazu. Die sonst übliche Brise vom Wasser, die mir normalerweise etwas Erleichterung verschaffte, blieb aus. Sollte der Tag bis zum Morgengrauen ähnlich verlaufen wie der gestrige, würde die Luft still und die Schwüle drückend sein. Meine Kleidung wäre vom Schweiß durchnässt und würde mir die Lebenskraft entziehen. Wasser und wenig körperliche Anstrengung würden das Gebot der Stunde sein. Meine Pläne, im Fluss auf Wels zu angeln, mussten warten.
Es waren nicht die Hitze, die Windstille oder das leichte Unbehagen, die meine Unruhe und Angst auslösten, sondern die Erinnerungen an einen Tag vor über zehn Jahren, die mich bedrückten, mich deprimierten und mich diese glücklichen und doch schmerzhaften Zeiten erneut durchleben ließen. Ich schüttelte den Kopf, um diese Gedanken zu vertreiben, und wandte meine Aufmerksamkeit meiner kleinen Hühnerschar und den beiden jungen Küken zu, die ich für die Schlachtung vorbereitete. Ich musste sie heute gut mit Wasser versorgen und vor der Sonne schützen, um ihre Gesundheit zu erhalten und ihr Überleben zu sichern.
Ich muss wohl kurz eingenickt sein, denn die ersten Strahlen der Morgensonne lugten durch das Holz und erhellten den östlichen Himmel. Sie erweckten die Vögel zum Leben und ließen das tiefe Quaken der Ochsenfrösche im sumpfigen Flachwasser des Altwasserarms vor der Hütte, bekannt als „Johns See“, verstummen. Das Zwitschern und Piepsen wurde nun vom lauten Krähen des Hahns im Hühnerhof unterbrochen, der den Morgen ankündigte und die Hennen aufforderte, sich für ihn bereitzumachen. Die Hitze schien dem geilen Kerl nichts auszumachen!
Kaffee würde gut schmecken, dachte ich und schlenderte zurück in die Küche, um eine Kanne zu kochen. Der Wasserkrug neben der Spüle war fast leer, also pumpte ich ihn mit der Handpumpe auf, die Wasser aus dem Brunnen unter der Hütte förderte. Dieser Brunnen war einer von zweien, die das Grundstück versorgten; der in der Küche und der größere, tiefere Brunnen etwa zwanzig Meter vom Haus entfernt, wo das Wasser mit einer größeren, herkömmlichen Langstielpumpe an die Oberfläche gepumpt wurde. Das Leben auf Gif's Island hat zwar einige Nachteile, aber die Vorteile, wie die Privatsphäre, die es mir bietet, überwiegen diese bei Weitem. 100-Pfund-Propangasflaschen, die ich vom Festland mitgebracht hatte, lieferten den Brennstoff für meinen Herd, Kühlschrank und Gefrierschrank, während im Winter ein Holzofen, ergänzt durch einen Petroleumofen, für die Heizung sorgte. Ich hatte dafür einen 200-Gallonen-Tank mit Petroleum stets gefüllt und musste ihn nur selten benutzen. Als Beleuchtung dienten Gaslaternen und Öllampen. Ich weiß, ich sollte die Hütte modernisieren und mit Strom versorgen, aber da ich allein lebte, hatte ich nur wenige Bedürfnisse und noch weniger Wünsche. Mein einziger Besucher war ein jüngerer Cousin zweiten Grades, der mit dem Boot vom Festland herüberkam, und er brauchte nicht viel. Ich hatte seit meinem Einzug vor einigen Jahren nicht viel verändert, da ich die Hütte lieber so belassen wollte, wie sie war, um mich an bessere Zeiten und Erlebnisse zu erinnern.
Ich kehrte mit einer Tasse Kaffee und einer Zimtschnecke, die ich am Vortag gebacken hatte, auf die Veranda zurück und ließ mich in meinen Schaukelstuhl sinken, um beides zu genießen. Sollte das Wetter in ein oder zwei Tagen besser werden, müsste ich mit dem Boot über den Sumpf zum Festland fahren, meine Post abholen, meine Mutter besuchen und ein paar Einkäufe erledigen; oder, wenn ich Lust dazu hätte, gleich heute. Der Kontakt zur Außenwelt war mir nicht so wichtig, aber die Nähe zu meiner Familie schon. In der Lebendkiste am Steg lagen ein paar Welse, also würde ich ein paar ausnehmen und meiner Mutter bringen. Sie liebte frischen Fisch und freute sich, mal für jemand anderen zu kochen. Wenn mein Behindertengeld unterwegs wäre, würde ich zur Bank gehen, es einlösen, einen Teil aufs Sparkonto einzahlen, ein paar Lebensmittel für mich und meine Mutter einkaufen und den Rest sparen.
Meine Mutter wurde Witwe, als sie mit mir schwanger war. Mein Vater, den ich nie kennengelernt habe, wurde in einem kleinen, unbedeutenden Dorf irgendwo in Vietnam von einem Scharfschützen getötet. Ich wurde nach ihm benannt, John Thomas Gifford Jr., und in die große Familie meiner Mutter und seines aufgenommen. Mein Vater hatte einen älteren Bruder und eine ältere Schwester; meine Mutter ebenfalls. Als ich aufwuchs, lebten die meisten meiner Cousins und Cousinen in der Gegend, ebenso wie meine Großeltern väterlicher- und mütterlicherseits. Großvater Giffords Bruder, John (nach dem mein Vater und ich benannt wurden), Samuel Gifford, war der ursprüngliche Besitzer des Hauses und der kleinen, 80 Hektar großen Farm, die ich von ihm erbte, und war mir mehr Vater als jeder andere. Obwohl er ein exzentrischer Mann war, der allein auf der Insel Gifford's Island (kurz Gif's Island) lebte, jagte, fischte, Fallen stellte und sich selbst versorgte, verpasste er kaum eine Gelegenheit, meine Mutter und mich zu besuchen. Er brachte uns frischen Fisch, Wild und Lebensmittel mit und unternahm große Anstrengungen, mich zu Baseballspielen mitzunehmen und mich auf seine Jagd- und Angelausflüge zu begleiten. Ich erinnere mich, wie stolz er war, als ich meinen Schulabschluss machte – etwas, das ihm selbst verwehrt geblieben war.
Seufzend aß ich mein Brötchen auf, trank meinen Kaffee und lehnte mich im Stuhl zurück. Ich beobachtete, wie die Sonne den leichten Nebel vertrieb, der sich an heißen Tagen über dem kühleren Wasser bildete, und ließ meine Gedanken schweifen. Ich erinnerte mich, dass dieser Tag dem Tag vor über zehn Jahren, als Cameron Saint-Denis und ich auf dem großen Fluss trieben und nach Welsen fischten, nicht unähnlich war. Cameron und seine Familie – Mama, Papa und vier jüngere Geschwister – waren in das Haus gegenüber von uns gezogen, als wir beide in der siebten Klasse waren. Unser Viertel war nicht gerade wohlhabend; es lebten hauptsächlich fleißige, aber schlecht verdienende Familien dort. Camerons Vater hatte eine Stelle als Hausmeister an derselben Grundschule angenommen, an der Mama als Sekretärin arbeitete – eine Stelle, die sie angetreten hatte, als ich eingeschult wurde. Der Lohn war nicht hoch, aber regelmäßig, und die Sozialleistungen, einschließlich der Krankenversicherung, waren gut. Sie hatten es schwer, kamen aber zurecht, genau wie Mama und ich. Wir hatten zwar Verwandte wie Onkel John, der uns ab und zu half, und Mama erhielt eine Rente für mich.
Als Cameron und ich Freunde wurden, bezog Onkel John ihn in all unsere Unternehmungen mit ein. An einem dieser Wochenenden, in der neunten Klasse, wurden Cameron und ich mehr als nur Freunde; wir wurden Liebende, die wussten, was wir uns gegenseitig wünschten und liebten. Falls Onkel John jemals etwas ahnte oder unsere Lustschreie hörte, als ich zum ersten Mal in Cameron eindrang und uns beiden die Unschuld nahm, wodurch wir einen Lebensweg einschlugen, den keiner von uns jemals ändern wollte, kommentierte er es nie und behandelte uns auch nicht anders. Mit der Zeit fühlten wir uns in Onkel Johns Haus auf der Insel immer wohler. Es war der einzige Ort, an dem wir Angst haben konnten, gemobbt, belästigt und als „schwul“, „homo“ oder „Scheißkerl“ und all die anderen erniedrigenden Beleidigungen von Hinterwäldlern aus ihrer homophoben Welt beschimpft zu werden.
Der Fluss oder die Insel hatten sich in den vergangenen Jahren kaum verändert, dachte ich, während ich auf der Veranda saß und das zunehmende Tageslicht genoss. Natürlich hatte ich die Hütte – oder das Haus, wie ich es manchmal nenne – etwas umgebaut und verbessert, aber der Fluss sicherte mir immer noch den Lebensunterhalt und anderen, die dort noch immer kommerziell fischen, auch den Lebensunterhalt. Es war im Grunde nicht anders als an jenem Sommertag, als Cameron und ich, nach einer wundervollen Nacht, in der wir uns mehr als einmal vergnügt hatten, vor Tagesanbruch die Hütte verließen, um auf dem Fluss nach Welsen zu fischen und mit dem Verkauf der Fische etwas Geld zu verdienen, um unsere Ersparnisse für das Studium im Herbst aufzustocken.
Die träge, aber kraftvolle Strömung des Mississippi trug uns beide, schlank und sonnengebräunt von der Sommersonne, in dem flachen Boot meines Onkels flussabwärts. Die grünen, belaubten Ahorn-, Eichen- und Weidenbäume am Ufer warfen immer kürzere Schatten, als die frühe Morgendämmerung in vollen Tag überging und einen heißen, schwülen Tag ankündigte. Cameron, der träge zwischen meinen Beinen lag, den Kopf auf meiner Schulter, den nackten Rücken an meiner Brust, die Augen geschlossen, seufzte zufrieden, als ich meine rechte Hand unter seine lockere Jeans gleiten ließ und zärtlich seine Hoden massierte, während ich abwechselnd seinen steifen Penis befriedigte.
Ich beobachtete die etwa zwei Dutzend Glaskanister, die gemächlich vor uns trieben, während der Fluss unser flaches Boot und die Kanister flussabwärts trug. Die stetige Strömung trieb uns und die Kanister langsam über die nun unter Wasser liegenden, schräg flussabwärts ragenden Felswehre. Diese Wehre, deren Spitzen weggesprengt worden waren, dienten einst, lange vor unserer Zeit, dazu, den Flusslauf zu kanalisieren und einen Fahrweg für Frachtschiffe zu schaffen, bevor die heutigen Betonschleusen und -dämme gebaut wurden, die einen neun Fuß breiten Schifffahrtskanal gewährleisten. Die Überreste der Wehre boten nun rastenden und hungrigen Fischen Schutz und machten sich über alles her, was darüber und um sie herum trieb.
An und um die Staudämme herum, wo die Strömung Nahrung und sauerstoffreiches Wasser zu ruhenden oder wartenden Fischen brachte, hofften wir, hungrige Welse mit scharfen, mit Widerhaken versehenen Drillingen zu fangen, die mit verrottetem Muschelfleisch beködert waren. Jeder Krug war mit etwa zwei Metern dicker, schwarzer Nylonschnur ausgestattet, die am Hals des Krugs befestigt war. Am Ende jeder Schnur befand sich ein Gewicht, um den Köder unter der Wasseroberfläche zu halten, und ein mit der verrottenden Muschel behängter Drilling. Ich persönlich fand, dass der Geruch von Fäkalien besser war, aber für Welse war es eine köstliche Mahlzeit. Der Krug diente als Schwimmer für die beköderte Schnur und gleichzeitig als Signal, wenn ein Fisch unklug genug war, ein Stück Muschelfleisch zu nehmen und sich am scharfen Haken zu verhaken. Während der Fisch sich zu befreien versuchte und den Schmerz lindern wollte, wippte der Krug auf und ab und bewegte sich, angetrieben von dem zappelnden Fisch, was dem Angler einen Fang signalisierte.
Das Rennen würde an diesem Punkt beginnen. Ich würde den Startknopf des 25-PS-Außenbordmotors am Heck drücken, Vollgas geben und auf den sich bewegenden, wirbelnden Glaskrug zusteuern. Sobald Cameron den Krug erreicht hatte, würde er langsamer fahren, ihn packen und ihn samt Fisch, hoffentlich, an Bord ziehen. Der vom Haken gelöste, zappelnde, grunzende Wels würde in einen der beiden Wasserbehälter im Boot geworfen oder, falls er zu klein oder kein Wels war, wie wir erwartet hatten, über Bord geworfen.
Als die aufsteigende Hitze der Morgensonne den dünnen Nebel über dem Fluss vertrieb, bissen die Fische weniger. Unsere Waschwannen waren mit etwa dreißig Kanal- und Plattkopfwelsen gefüllt, alle über der Mindestgröße von 45 Zentimetern, die der Markt vorschrieb. Obwohl die Fische weniger aktiv waren, war ich es nicht. Ich streichelte Cameron immer schneller, bis er signalisierte, dass er kurz vor dem Orgasmus stand. Ich beugte mich schnell vor, als er seinen Reißverschluss öffnete, seinen pochenden Penis herausholte und ihn in den Mund nahm. Ich saugte, bis er weicher wurde, küsste ihn sanft, und wir erhoben uns beide, um unsere Blasen über den Rand zu entleeren. Wir spritzten unsere Strahlen in den Fluss und versuchten, weiter zu pinkeln als der andere. Wir lachten, erklärten es für ein Unentschieden und beschlossen, das Angeln für den Tag zu beenden.
„Lass uns die Kanister einsammeln“, schlug ich vor, und Cameron ging zum Bug des Bootes, wo er sich vorbeugen und jeden einzelnen Kanister einsammeln konnte, während ich mit dem Motor an ihnen vorbeifuhr. Vorsichtig hob er jeden Kanister hoch, wickelte die Angelschnur darum, entfernte den Haken und stapelte ihn im Bootsboden, während ich den nächsten holte. Wir hatten alle Kanister eingesammelt, bis auf einen; der war nirgends zu sehen.
"Cameron", rief ich gegen den Lärm des Motors an, "schau mal am Ufer der Insel entlang. Vielleicht ist es dorthin getrieben oder von einem Fisch mitgezogen worden, und wir haben es nicht bemerkt."
Er stand im Bug, schirmte sich die Augen mit der Hand ab und suchte das Ufer von Gif's Island nach unserem verlorenen Krug ab. Ein Sonnenstrahl, der wie eine Taschenlampe aufblitzte, verriet die Position des Kruges, dessen nasse, spiegelglatte Oberfläche von der Sonne reflektiert wurde. Er deutete auf das herumliegende Glas, lächelte, und nachdem ich ihm mit einem Daumen hoch signalisiert hatte, dass ich es auch gesehen hatte, steuerte er das Boot in diese Richtung. Der Krug lag etwas flussaufwärts von der Mündung des Nebenarms, der zu Onkel Johns Hütte führte. Ich hoffte auf eine schnelle Bergung und einen weiteren dicken Wels für unseren Fang. Da die Sonne immer heißer wurde, mussten die Fische, die wir hatten, bald ausgenommen und verkauft werden. Als wir uns dem großen Baumstamm näherten, in dem der Krug feststeckte, schwenkte ich das Boot in einem sanften Bogen, richtete den Bug flussaufwärts und ließ das Boot langsam flussaufwärts gleiten, um den Baumstamm zu berühren.
Cameron beugte sich über den Bug, packte den Krug und zog ihn ins Boot. Die Leine gab kaum nach, als würde sie von einem Unterwasseranker fest umklammert. Er zog erneut, doch die Leine blieb straff, der unsichtbare Anker weigerte sich, sie loszulassen.
„Fahr noch ein bisschen näher an den Stumpf heran“, rief er mir zu, „dann binde ich das Boot daran fest, dann kann ich mit beiden Händen richtig reffen.“
Ich steuerte das Boot näher heran, hielt es ruhig, während Cameron uns am Hindernis festmachte, und stellte den Motor ab. Das flache Boot schaukelte träge in der Strömung, während er mit beiden Händen versuchte, die Angelschnur zu lösen. Ein kräftiger Ruck, und er spürte, wie sich die Schnur löste, aber sie war schwer und ließ sich nur mühsam hochziehen.
„Es ist locker, JT, aber ich ziehe einen Teil des Baumes mit heraus.“
„Sei verdammt vorsichtig, Cam“, ermahnte ich ihn, „reiß die Schnur nicht, sonst verlieren wir den Fisch und ein paar Dollar, die er einbringen würde.“
Cameron nickte mir verständnisvoll zu. Das Geld, das wir mit dem Angeln mit Treibangeln, dem Auslegen von Langleinen und dem Aufstellen von Kastenfallen verdienten, sowie mit Gartenarbeit und anderen Gelegenheitsjobs, sollte im Herbst für die Studiengebühren am Community College verwendet werden. Es war die einzige Möglichkeit für uns beide, dort zu studieren, uns ein besseres Leben aufzubauen und wegzugehen, damit wir zusammen sein konnten. Camerons Eltern hatten Mühe, die Familie über Wasser zu halten, und ein Studium nach der High School wäre zwar ein Gewinn für ihn, aber auch eine finanzielle Belastung, die er selbst tragen müsste. Die ersten zwei Jahre zu Hause zu wohnen, während er das Community College besuchte, würde die finanzielle Belastung verringern. Alles, was er diesen Sommer und während des Semesters verdiente, würde für seine Ausgaben draufgehen. Cameron und ich brachten oft zu kleine Fische für seine Familie und für mich und meine Mutter mit nach Hause. Es war illegal, aber notwendig.
„Reg dich bloß nicht auf“, erwiderte er grinsend. „Ich pass schon auf“, und zog die Schnur wieder fest, sodass sie sich löste und er mitsamt dem Fisch am Haken einholen konnte. Als das Ende der Schnur langsam zur Oberfläche stieg, blickte er über die Reling und seine Augen weiteten sich vor Erstaunen, dann vor Entsetzen, als ein sich langsam wölbendes, in Stoff gehülltes Objekt auftauchte und ein gasförmiges, rülpsendes Geräusch von sich gab.
"Oh mein Gott, John Thomas, es ist eine verdammte Leiche und sie stinkt!" jammerte er.
Seine Worte wurden von seinem Frühstück gefolgt, während er sich über die Bordwand des Bootes beugte und sich übergab. Er würgte angesichts des widerlichen Anblicks, der im trüben Flusswasser trieb. Nachdem er sich kurz übergeben hatte, holte er tief Luft, doch sein Magen reagierte erneut, als der faulige Geruch von verwesendem Fleisch und Magengasen ihn umhüllte und seine überreizten Sinne überwältigte.
Ich eilte schnell zum Bug, beugte mich vor, um Cameron in meine Arme zu nehmen, legte seinen Kopf sanft auf meine Schulter und wischte ihm mit meinem alten T-Shirt die Spuren seiner Übelkeit von Mund und Gesicht. Ich wiegte ihn sanft, strich ihm über sein dunkles, schwarzes Haar und versuchte ihn so gut wie möglich zu trösten, während mir selbst übel wurde. Ich küsste ihn sanft auf die Stirn und sagte leise: „Geh zurück und kümmere dich um den Motor. Ich kümmere mich darum. Es ist wahrscheinlich kein Mensch, sondern nur ein großer, toter Karpfen oder Hund oder so.“ Obwohl ich auf den ersten Blick wusste, dass es nichts davon war, musste ich Cameron von dem Anblick wegbringen und mich beruhigen, indem ich an etwas anderes dachte.
Er tat, wie ich ihm befohlen hatte, kletterte über die mit Welsen gefüllten Wannen zum Heck des Bootes und setzte sich. Cameron schlüpfte in sein T-Shirt und zog es sich über Mund und Nase, um den fauligen Geruch der heißen Morgenluft etwas abzumildern. Ich beugte mich über die Reling, zog langsam an der Angelschnur und holte den Kadaver eines Mannes heran. Sein Gesicht war makaber, geschwollen und verzerrt, seine Arme, Beine und sein Körper spannten sich gegen die wassergetränkte und schlammbefleckte Kleidung.
„Es ist doch wirklich eine Leiche, oder, JT?“, fragte Cameron ängstlich und hoffte inständig, dass es nicht das war, was er zu sein glaubte.
"Ja, ganz bestimmt, und außerdem ist es ganz angeschwollen und stinkt, es war schon eine Weile im Wasser."
„Was sollen wir denn jetzt damit anfangen?“, rang Cameron nach Luft und kämpfte gegen die Kloßbildung in seinem Hals an. „Sollten wir nicht den Sheriff rufen oder so?“
Ich hätte ihn nicht anfahren sollen, aber ich tat es, getrieben von denselben Impulsen wie er und Abscheu und Ekel vor mir selbst deswegen. „Also, wir können ihn verdammt nochmal nicht mitnehmen, und ich glaube nicht, dass es auf der Insel oder mitten im Fluss eine Telefonzelle gibt.“
Gesagte Worte lassen sich nicht zurücknehmen, und Cameron war ein mitfühlender, fürsorglicher Mensch, leicht verletzlich, aber dennoch stark, und ich liebte ihn von ganzem Herzen. Er hätte mir meine Unhöflichkeit verziehen, aber ich drehte mich trotzdem um und sagte: „Tut mir leid, ich bin wohl einfach etwas angespannt.“
Egal wie schlimm mein Tag war, wie frustrierend das Leben auch sein mochte oder wie einsam ich mich fühlte, in Camerons Armen fand ich immer Zuflucht und Trost. Aus diesem und vielen anderen Gründen war ich sein Beschützer, sein Ritter, der ihn vor jeglichem Leid bewahren wollte und dafür meine eigene Sicherheit opferte.
„Vielleicht hat eine der Hütten am Johnson's Slough ein Telefon oder ein Fischer hat ein Handy“, schlug Cameron vor.
„Ich bezweifle es; die meisten haben keinen Strom, da es sich hauptsächlich um Jagd- und Angelhütten für Wochenendausflügler handelt. Wir müssen den Sheriff vom Fischmarkt in Hennessey aus anrufen, wenn wir unseren Fang verkauft haben. Es macht sowieso keinen großen Unterschied, tot ist tot.“
Ich kramte im Werkzeugkasten im Bug des Bootes, fand ein kurzes Stück Seil, griff über die Reling und band, während ich mir den Magen umdrehte, ein Ende an den Gürtel des Toten und das andere an den Baumstamm. „So“, murmelte ich, „dann treibt er nicht ab, solange wir weg sind.“ Ich wandte mich an Cam und fuhr lauter fort: „Du lässt den Motor laufen, während ich die Fische ausnehme. Es wäre doch schade, den guten Fang vom Morgen zu verschwenden. Man weiß nie, wann der Sheriff kommt, und es ist viel einfacher, Bargeld in der Tasche zu haben als tote Fische in einer Wanne.“
Cameron steuerte das Boot um die Insel und den Johnson's Slough hinauf, während ich die Welse ausnahm. Es ging ziemlich schnell: ein paar Schnitte mit dem Messer, ein kurzer Ruck mit der Hautzange, um die Haut abzuziehen, und ein kurzer Schlag auf den Kopf, um ihn abzutrennen, wobei die Innereien mit herauskamen. Der ausgenommene Fisch wanderte zurück in die Wanne. Während ich arbeitete, sah ich auf und bemerkte den gequälten Ausdruck in Cams Gesicht. Da rief ich zurück: „Hey, was ist los?!“
„War es jemand, den wir kennen?“
"Nee, ich glaube nicht. Er war ziemlich aufgedunsen, und die Schildkröten und Fische hatten ihm Stücke aus dem Gesicht angeknabbert, sodass ich ihn selbst dann nicht wiedererkannt hätte, wenn ich gewollt hätte."
Cameron lehnte sich daraufhin über das Heck des Bootes und übergab sich in die vom Motor erzeugte Kielwasserwelle. Ich wollte gerade einen blöden Spruch loswerden, aber Cameron sah mich an, lächelte schwach, wischte sich mit seinem T-Shirt den Mund ab und steuerte das Flachboot weiter in Richtung Hennessey's. Nach einer halben Stunde Fahrt legten wir am Steg von Hennessey's an und brachten die ausgenommenen Welse zum Markt.
Leise zu Cameron gewandt, sagte er: „Du bist ein besserer Feilscher als ich, also verkaufst du den Fisch, während ich den Sheriff anrufe.“
Hennessey begutachtete den Fang, während er und Cameron über den Preis verhandelten. Hennessey wusste genau, dass wir keine Lizenz als Berufsfischer hatten, deshalb setzte er den Preis etwas niedriger an als den, den er den lizenzierten Fischern zahlte, die ihm ihren Fang verkauften. Aber er war fair zu uns. Es war ein guter Fang an diesem Tag, und der Preis stimmte, was unsere Studienkasse etwas aufbesserte.
Ich traf Cameron am Boot und sagte ihm: „Die Dame vom Sheriffbüro meinte, wir sollen hier warten und ihnen genau sagen, wo die Leiche liegt. Sie sagte, es könne eine halbe Stunde oder länger dauern, da sie das Rettungsboot zu Wasser lassen und den Gerichtsmediziner verständigen müssten, um die Leiche zu untersuchen. Ich sagte ihr, wir seien nur auf einer Bootsfahrt, also würden wir keine Strafe wegen Angelns ohne Angelschein und wegen Treibguttransports bekommen.“
Cameron sah mich fragend an: „Bist du denn gar nicht bestürzt darüber, den Toten gefunden zu haben? Er ist doch jemandes Vater, Bruder, Ehemann oder so. Du tust ja so, als wäre es dir völlig egal, JT.“
„Es ist mir nicht egal, Cam, aber ich kann nichts daran ändern. Ich rege mich nur nicht so emotional auf wie du. Ehrlich gesagt frage ich mich manchmal, warum ich dich überhaupt ertrage“, sagte sie und lächelte ihn an.
Cameron sah sich vorsichtig um, um sicherzugehen, dass wir allein waren, lächelte mich an, lehnte seinen Kopf an meine Brust, während ich meine Arme um ihn schlang, und murmelte: „Denn, John Thomas Gifford, ich bin dein bester Freund und du liebst mich.“
„Du weißt doch, dass ich das tue; warum fahre ich nicht mit Onkel Johns Boot zurück zur Hütte, hole unser kleineres Flachboot und treffe dich und den Sheriff bei der Leiche? So kann ich die Angelausrüstung entsorgen, und die Polizei merkt nichts. Sag den Polizisten, ich sei vorausgefahren, um sicherzustellen, dass die Leiche nicht abtreibt.“
Ich gab ihm einen schnellen Kuss, stieg ins Boot und fuhr Richtung Insel und Onkel Johns Hütte. Ich wartete in der Nähe des Baumstamms auf ihn und das Boot des Sheriffs, als sie den Fluss hinauffuhren. Cameron kroch in unser Boot, wir machten in einiger Entfernung fest und sahen zu, wie ein Deputy und der Gerichtsmediziner die Leiche in einen schwarzen Gummisack schoben, ihn zuzogen, uns zuwinkten, den Motor starteten und abfuhren. Wir sagten kein Wort, als ich das Boot zurück zum Anleger in der Nähe unserer Häuser auf dem Festland steuerte.
