Das Schicksal der Zeit
03-17-2026, 11:57 AM
Caleb schritt langsam über den alten Friedhof. Sein Kopf hing tief, während er den Boden unter seinen Füßen vorbeiziehen sah. Er beachtete die prächtigen Mausoleen nicht, jedes für sich ein kleines Grabmal. Viele erstrahlten hellweiß im Licht der Nachmittagssonne, und einige besaßen eine prächtige Patina, die ihren weißen Stein in Eleganz hüllte. Jedes Grab lag oberirdisch, denn sonst würde der Körper aufgrund des hohen Grundwasserspiegels in der Gegend zu schnell verwesen. Die Stadt New Orleans liegt nämlich sechs Meter unter dem Meeresspiegel, und alles, was unter der Erde begraben ist, liegt im Wasser. Die oberirdischen Sarkophage verliehen dem Friedhof ein unverwechselbares Aussehen – wie eine Stadt für die Toten.
Er ignorierte die morbide Schönheit der Umgebung. Sein Blick ruhte auf dem Schotterweg, und er brauchte seine Augen nicht, um sich im Labyrinth der Gräber zurechtzufinden. Er kannte den Weg auswendig und könnte ihn selbst im Blindflug gehen. Seit zwei Monaten ging er diesen Schotterweg jeden Tag. Sogar die Inschriften auf den Gräbern kannte er, solange sie auf seinem Weg lagen. Sein Ziel war nicht mehr weit entfernt, und er konnte die Blume vom Vortag darauf liegen sehen.
Er blieb vor dem reinweißen Grabmal vor ihm stehen. Langsam hob er den Kopf und betrachtete es. Er nahm die Blume, die er am Vortag dort niedergelegt hatte, und legte sie auf das Grab rechts daneben. Caleb blickte auf die Inschrift und las sie leise vor sich hin, dem Ritual folgend, das er einige Monate zuvor begonnen hatte.
Seith A. Matthews
30.09.1977 - 28.07.1994
Geliebter Sohn & geschätzter Bruder
"Eines Tages ging er schwimmen,
der Fluss hielt ihn fest, er konnte sich nie befreien."
Als Caleb die Inschrift las, füllten sich seine Augen mit Tränen. Es tat alles weh. Er war am Tag nach Calebs Geburtstag gestorben, als die beiden im Fluss schwammen. Seith hatte Caleb zum Schwimmen eingeladen. Caleb hatte zugesagt, denn es war ein heißer, schwüler Tag in New Orleans. Sie fuhren mit ihren Fahrrädern zu einer ruhigen Stelle, wo viele Kinder badeten. Nach einer Weile wurde Caleb müde und stieg aus dem Wasser, während Seith ihn bat, noch zu bleiben.
„Nee“, antwortete der jüngere Bruder. „Es wird spät und ich muss nach Hause, bevor Mama sauer wird.“ Caleb drehte sich um, um sich abzutrocknen. Als er sich einen Moment später wieder umdrehte, war Seith verschwunden. Caleb suchte überall nach seinem älteren Bruder, konnte ihn aber nicht finden. Vergeblich durchkämmte er die ganze Gegend und hoffte inständig, dass sein Bruder wieder auftauchen und wohlbehalten sein würde. Er rief nach Seith und hoffte, dass dieser ihm einen Streich spielte. Minuten wurden zu Stunden, und die Sonne versank langsam am Horizont. Bald umfing die feuchte Nachtluft Caleb. Er ritt in die Dunkelheit hinaus und ließ alles in Gedanken Revue passieren.
Er erinnerte sich nicht mehr genau an seinen Heimweg; alles war verschwommen. Wie ein schrecklicher Albtraum, der im Moment des Geschehens glasklar gewesen war, danach aber so trüb wie das Wasser des Mississippi. Er erinnerte sich jedoch an den Geruch jener Nacht, einen typischen New-Orleans-Geruch: Moos, Moder und einfach nur feucht und muffig. Aus irgendeinem Grund lag dieser Geruch in der Luft. Auch Calebs Haut war vom Duft des Flusses durchdrungen.
Mit gesenktem Kopf schob er langsam das Fahrrad den Schotterweg hinauf. Tränen rannen ihm unaufhörlich über die Wangen, als er im Hof zusammenbrach. Mit letzter Kraft schrie er „Mama“, dann Stille, fast als wäre er selbst gestorben. Plötzlich versiegten die Tränen, das Zittern, das seinen Körper erschüttert hatte, hörte auf, und eine unerklärliche Ruhe überkam ihn.
Sowohl seine Mutter als auch sein Vater rannten aus dem Haus zu dem Ort, wo Caleb zusammengekauert in Fötusstellung im Vorgarten lag.
„Caleb!“, rief seine Mutter, in der Angst, ihr Sohn sei schwer verletzt. Ihre Hände suchten seinen Körper nach Blutspuren ab, doch sie fand keine. Sie waren nur von seinem Schweiß und seinen Tränen benetzt. „Caleb, mein Schatz, was ist los? Wo ist Seith?“, fragte sie flehend. Ihr Blick suchte ihren Sohn und die Umgebung nach einem Zeichen ab.
Caleb erhob sich langsam aus dem weichen Gras. Nach und nach hob er den Kopf, bis das Licht der Veranda in seinem schweißnassen Haar, dann in den an seiner Stirn klebenden Strähnen und schließlich in seinen geröteten, tränenüberströmten Wangen schimmerte. Sein Blick mied den seiner Mutter. Stattdessen starrte er sehnsüchtig ins Gras, obwohl das, wonach er sich sehnte, unerreichbar war.
„Cale, mein Schatz, wo ist dein Bruder?“, fragte seine Mutter erneut. Ihre Stimme klang fast flehend, Sorge und mütterliche Vorahnung schwangen mit. Langsam raffte sich Caleb zusammen und wagte es, das auszusprechen, was er so sehr fürchtete. Vorsichtig wandte er seinen traurigen, flehenden Blick zu ihr. „Cale“, sagte sie leise und bemerkte den Schmerz in seinen Augen.
„Er ist … er ist im Fluss.“ Kaum hatte er die kurze Antwort ausgesprochen, war die Stille erneut zerstört. All seine Kraft, die er gesammelt hatte, war mit einem Mal verflogen, als er in die Arme seiner Mutter sank und ihr Seidenhemd im Nu mit seinen Tränen durchnässte.
Er würde den Laut, den sie in jener Nacht von sich gab, nie vergessen, als ihre größte Angst seit ihrer Mutterschaft vor ihr auf dem Rasen lag. Ein Stöhnen, das tief aus ihrem Inneren zu kommen schien, erschütterte ihren ganzen Körper und durchbohrte Calebs Seele, weil er ihr diesen schmerzlichen Kummer bereitet hatte.
Sie ließen Caleb Seiths Leiche nicht sehen, als ein Vermessungstrupp sie drei Tage später fand. Sie lag an einem Damm verkeilt, keine drei Kilometer flussabwärts. Er wusste, dass sie wollten, dass er sich an ihn so erinnerte, wie er gewesen war, wie er aussah, und nicht an das, was aus ihm geworden war. Sie wollten nicht, dass Caleb sah, wie die warme Farbe von Seiths Haut verschwunden war und einem kranken, milchig-blauen Grau gewichen war. Wie sein Körper vom Aufenthalt im Wasser aufgedunsen war.
Obwohl er ihre Gründe kannte, schmerzte ihn die Ablehnung dennoch. Er wollte die Konsequenzen seines Handelns sehen. Er wollte der Realität des Albtraums ins Auge sehen, dessen Ende er sich so sehr wünschte. Für ihn war es fast wie eine Bestätigung, dass all dies tatsächlich geschehen war und kein endloser, schrecklicher Traum. Vielleicht würde er dann nicht mehr den ganzen Tag ziellos umherirren und sich fragen, wann er aufwachen würde oder ob er überhaupt lebte.
Eine einzelne Träne rann Caleb über die Wange. Sie tropfte von seinem Kinn und landete auf der Steinplatte. Der Junge legte die Blume auf das Mausoleum. Er kletterte auf das Grabmal und ließ die Füße über den Rand baumeln. Er wusste, dass seine Eltern ihn bald suchen würden, und vermutlich auch Detective Marsh.
Doch heute hatte er eine Überraschung für sie parat.
Seit Seiths Tod lief es zu Hause nicht gut. Er war der Vermittler zwischen Caleb und ihrem Vater gewesen, und nun war er fort. Caleb griff in den kleinen Rucksack, den er mitgenommen hatte, und holte ein paar Dinge heraus – einen Esslöffel, ein Feuerzeug, eine Wasserflasche, eine Spritze und einen kleinen Beutel mit einem bräunlich-weißen Pulver.
Ein Tütchen mit Heroin – das er an einem der wenigen Tage, an denen er dieses Jahr die Schule besucht hatte, erhalten hatte.
Caleb hatte zuvor nie Drogen jeglicher Art konsumiert, abgesehen von gelegentlichen Trinkgelagen mit seinem Bruder. Der letzte Film, den er in diesem Sommer gesehen hatte, war Pulp Fiction. Er war überrascht, wie einfach es war, an die Droge zu kommen. Moralische Bedenken spielten für ihn jedoch keine Rolle mehr, genauso wenig wie irgendetwas anderes.
Er mischte das Pulver wie im Film gezeigt und gab eine recht große Menge in den Löffel. Er fügte Wasser hinzu, als hätte er es schon oft getan, und erhitzte den Löffelboden, bis die starke Mischung kochte und sich das Medikament auflöste. Dann senkte er vorsichtig die Spritze in die Mischung, hob den Kolben an und zog die widerliche Brühe in die Spritze, bis der Löffel leer war. Vorsichtig legte er die Spritze auf den Stein neben sich und begann, seinen linken Schuh zu öffnen.
Er beobachtete den Jungen, wie er den Friedhof betrat, wie er es schon den ganzen letzten Monat getan hatte. Dieser Teenager faszinierte ihn. Seine wunderschönen grünen Augen ließen sein Alter nicht erahnen. Sie ließen ihn viel älter und abgekämpfter wirken, als er war; ihre jugendliche Unbekümmertheit war längst im Laufe der Zeit, viel zu früh, verloren gegangen. Sein ganzes Wesen wirkte gebrochen und besiegt. Nicht nur das, sondern Trauer und Reue durchdrangen jede Pore seines Körpers. Es schmerzte ihn zutiefst, jemanden, besonders einen so jungen, so leiden zu sehen.
Demitri beobachtete, wie der Teenager die tödliche Spritze vorbereitete. Sein Gewissen schrie ihm zu, aufzuhören, doch seine Lunge brachte kein Wort heraus. Halb ängstlich, dass der Junge es tun würde, halb verzweifelt hoffend, wünschte er sich dieses Ergebnis mehr als sein eigenes Leben. Hin- und hergerissen zwischen seinen Gefühlen, stand er da und beobachtete den Jungen, keine sechs Meter entfernt. Versteckt hinter einem Grab, beobachtete er ihn aufmerksam.
Caleb hatte den Schnürsenkel von seinem Schuh gelöst. Er band ihn um seinen Unterarm und spannte den Muskel an, bis er eine Vene fand. Er hob die Spritze und betete im Stillen, dass die Dosis tödlich sein würde. Alles, was er wollte, war, wieder bei seinem älteren Bruder zu sein. Er blickte zurück auf die Grabinschrift, Tränen rannen ihm über die Wangen. Die salzige Flüssigkeit lief ihm in den Mundwinkel und verschwamm ihm die Sicht.
„Es tut mir leid, Seith“, rief er. „Keine Sorge, ich komme nach Hause.“ Er wischte sich mit dem Handrücken, an dem er die Spritze hielt, über die Wangen, erst links, dann rechts. Er rang nach Luft, zum letzten Mal, wie er glaubte. Er suchte Trost und ein Ende seines Schmerzes. Mit einer schnellen, fließenden Bewegung stach er die Nadel in die freiliegende Vene und drückte den Kolben herunter.
Kaum hatte er die Nadel herausgezogen, sackte sein Körper rückwärts auf das Grab. Seine wunderschönen grünen Augen rollten in ihren Höhlen zurück, als suchten sie Schutz vor dem hellen Sonnenlicht. Sein Körper begann wild zu krampfen und zu beben, als stünde er unter Strom. Die Krämpfe rissen ihn mit und ließen ihn vom Opferaltar fallen, auf dem er gelegen hatte. Sein Körper schlug mit einem dumpfen Aufprall auf dem Boden auf. Calebs Kopf war von dem Sarg abgewandt, in dem der Körper seines Bruders lag. Man hätte ihn für schlafend halten können, wäre da nicht der schaumige, weiße Speichel gewesen, der aus seinem Mundwinkel quoll, und der immer größer werdende nasse Fleck auf seiner Jeans.
Demitri erkannte, dass seine Zeit als Verfolger des Jungen vorbei war. Sein größter Traum und zugleich schlimmster Albtraum für den Jungen waren wahr geworden. Er sprang aus seinem Versteck und rannte die etwa sechs Meter zu dem sterbenden Jungen, der nun am Boden lag, und hob den leblosen Körper vom Boden auf. Demitri war kaum größer als Caleb, aber er hatte die Macht und die Kraft der Zeit auf seiner Seite. Er trug den leblosen Körper den Weg hinauf und aus dem Friedhof hinaus.
Er eilte über die Straße zum La Petite Orleans, einem kleinen Hotel, in dem er ein Zimmer reserviert hatte. Dann stürmte er durch die Türen der Lobby und rannte auf die andere Straßenseite zum Treppenhaus. Demitri bemerkte die Blicke der Gäste und Angestellten nicht, als er hindurchging. Sie kümmerten ihn nicht; seine einzige Sorge galt dem sterbenden Teenager, der regungslos in seinen Armen lag. Er rannte die Treppe hinauf in den dritten Stock zu Zimmer 304. Er hob den Jungen an der Wand entlang in eine sitzende Position, um die Tür aufschließen zu können.
Während er in seiner Tasche nach dem Zimmerschlüssel kramte, sackte der Teenager zusammen und übergab sich. Der stechende, süß-saure Geruch stieg Demitri in die Nase, bis ihm übel wurde und sich der Flur zu drehen schien. Schweißperlen bildeten sich auf seiner Stirn. Seine Sicht verschwamm. Demitri presste die Augen fest zusammen, um die natürliche Reaktion zu unterdrücken. Sein einziger Gedanke war, den Teenager sauber zu machen und ihn wieder zu Bewusstsein zu bringen.
Endlich fand er den Schlüssel, schloss die Tür auf und stieß sie so weit wie möglich auf. Demitri kniete sich hin und hob den elenden Jungen hoch. Er trug ihn ins Zimmer, legte ihn aufs Bett und betrachtete den jungen Mann, der dort ausgestreckt lag. Demitri schüttelte stumm den Kopf und seufzte tief. Er wusste nicht, was er jetzt tun sollte.
Demitri trat an den Bettrand. Er begann, den Teenager auszuziehen. Zuerst zog er ihm die Schuhe aus, wobei sich einer leichter ausziehen ließ als der andere. Dann zog er ihm die Socken aus und warf sie zusammen mit den Schuhen auf einen Haufen neben das Bett. Er ging das Bett hinauf, um den Oberkörper des Jungen auszuziehen. Demitri hob den Jungen in eine sitzende Position und lehnte seinen Rücken und Kopf gegen das Kopfteil. Er zog und schob das schweißgetränkte Hemd über den Kopf des Jungen. Caleb rutschte vom Bett zurück, sodass Demitri ihm das Hemd ganz ausziehen konnte. Er benutzte das Hemd, um Calebs Wangen und Kinn abzuwischen, bevor er es auf den Haufen warf.
Demitri trat vom Bett zurück und betrachtete den Jungen einen Moment lang. Seine Haut war nun fahl und teigig. Seine einst so schönen grünen Augen waren von dunklen Ringen umgeben und lagen tief in seinen Augenhöhlen. Er sah einfach nur elend aus. Demitri wusste, dass der Tod über dem Jungen schwebte, und er wusste, dass er sich beeilen musste.
Demitri öffnete fieberhaft den Gürtel um Calebs Taille und riss den Knopfverschluss der weiten Hose auf. Seine Hände griffen nach den aufgespreizten Laschen, seine Finger umfassten den warmen, feuchten Jeansstoff. Er riss die Jeans unter dem Körper des Jungen hervor. Demitri ging zurück ans Fußende des Bettes, packte die Hosenbeine und riss sie herunter. Schnell entkleidete er sich bis auf die Boxershorts und ging die wenigen Schritte zurück zum Bett.
Demitri bückte sich und hob den Jungen erneut über die Schulter. Er taumelte durch den kleinen Raum ins Badezimmer. Vorsichtig setzte er ihn in die große, gusseiserne Badewanne. Demitri beugte sich vor und drehte den Kaltwasserhahn auf. Kaltes Wasser war angesichts des Zustands des Jungen und der schwülen Luft Louisianas die beste Wahl. Demitri stieg in die Wanne und stützte Caleb ab. Er lehnte sich an ihn, um sich abzustützen. Langsam schob Demitri die beiden in der Wanne hin und her, bis sie unter dem Duschstrahl standen. Caleb stöhnte auf, als ihn das kalte Wasser traf. Sein Körper begann unkontrolliert zu zittern. Demitri hielt ihn einfach fest und sorgte dafür, dass er im Strahl des eiskalten Wassers blieb.
Detective Marsh schritt langsam über den wunderschönen Friedhof. Sie hoffte, die Eltern des 16-Jährigen hätten Recht gehabt und er würde heute am Grab sein. Sie hatten ihr erzählt, er käme jeden Tag hierher. Sie wollte dem jüngsten zweitägigen Ausflug des Jungen ein Ende setzen. Die Detective verstand einfach nicht, warum der Junge immer wieder weglief. Es war bereits das fünfte Mal in den letzten zwei Monaten. Sie wusste, dass sein Bruder gestorben war und er sich die Schuld daran gab, aber warum?
Sie bog auf dem Schotterweg um die Ecke, der sich durch den Friedhof schlängelte. Seiths Grab lag keine zehn Meter weiter vorn. Sie blickte hinüber und erinnerte sich an die Beerdigung – das letzte Mal, als sie hier gewesen war. Sie erinnerte sich an den schmerzverzerrten Ausdruck in dem Gesicht des Jungen, als würde er den einzigen Menschen begraben, der ihm etwas bedeutete. Sie hatte Fotos von beiden Jungen gesehen, auf denen sie glücklich und voller Lebensfreude aussahen. Aber das war nicht der Caleb, den sie in den letzten zwei Monaten kennengelernt hatte. Der Junge, den sie kannte, litt ständig und lächelte nie für sie, nicht einmal gespielt. Er runzelte nicht die Stirn, und sein Gesicht war stets ausdruckslos, als ob er keinerlei Gefühle empfände.
„Verdammter Junge“, murmelte sie. „Warum tut er seinen Eltern das immer wieder an? Warum lässt er sie das durchmachen? Sie haben Seith auch verloren.“ Sie blickte auf das Grab, ihre Hoffnung zerbrach. Er war nicht da. Doch er war dort gewesen; sein Rucksack und eine frische Blume lagen auf dem Grab. Als sie näher kam, bemerkte sie einige andere Gegenstände, die wie Drogenutensilien aussahen, und einen kleinen Beutel, der halb mit einem bräunlich-weißen Pulver gefüllt war. Ihr Herz setzte einen Schlag aus, als sie den Beutel sah.
„Oh nein, verdammt!“ Die Worte schmerzten, als sie über ihre Lippen kamen. Ihr Herz fühlte sich an, als würde es ihr aus der Brust springen. Wider alle Hoffnung tauchte sie die Fingerspitze in die pulverförmige Substanz. Sie hob den kleinen Finger an die Zunge, um das Material zu prüfen.
„Verdammt!“, rief sie sich zu, als ihre Hand ruckartig zurückschnellte. Ihr Kopf sank, halb vor Trauer, halb vor Abscheu vor sich selbst wegen der harten Worte, die sie zuvor ausgesprochen hatte. Langsam öffnete sie die Augen und sah die Spritze neben dem Grab auf dem Boden liegen. Sie kniete sich hin, hob sie auf und legte sie auf den Steindeckel neben den Beutel. Die Kommissarin begann, in dem schwarzen Rucksack daneben zu kramen. Darin befand sich ein gefaltetes weißes Papier, das ihre Aufmerksamkeit erregte. Sie faltete den Zettel auseinander und las ihn. Ihre Arme sanken wieder an ihre Seiten.
„Dummer Junge“, sagte sie leise zu sich selbst, als sie den Brief zu den anderen Sachen legte. Sie drehte sich um und ging langsam zurück zu ihrem Auto, um Beweismittelbeutel zu holen. Sie fragte sich, wie sie den Eltern der Kinder beibringen sollte, dass beide Kinder nun tot waren. Ihr Kopf schmerzte vor Wut auf sich selbst und vor dem Schmerz, den die Matthews bald wieder erleiden würden.
Der Kloß in ihrem Hals verstärkte sich, als sie sich dem Haus der Matthews näherte, und sie machte sich Vorwürfe, nicht schon gestern vorbeigekommen zu sein und ihnen Bescheid gesagt zu haben, nachdem sie Calebs Rucksack gefunden hatte. Die Polizei hatte die Leiche des Jungen noch nicht gefunden, war sich aber sicher, dass er tot war. Das gerichtsmedizinische Labor hatte die Spritze untersucht und festgestellt, dass die von Caleb eingenommene Menge selbst für einen regelmäßigen Konsumenten tödlich gewesen wäre. Außerdem hatte das Labor seinen Fingerabdruck auf der Spritze bestätigt.
Detective Marsh saß gefühlt ewig auf der Verandatreppe. Schließlich stand sie auf und zwang sich, den Rest des Weges hinaufzusteigen. Ihr ganzer Körper zitterte. Es schmerzte sie zutiefst, den Matthews die Nachricht zu überbringen. Sie waren nette Menschen und hatten es nicht verdient, beide Kinder zu verlieren. Ihre zitternde Hand streckte sich aus und klingelte. Die Türklingel bebte so heftig, dass sie zweimal hintereinander läutete und ihr wie ein Trauergesang in den Ohren hallte. Es dauerte eine Weile, bis jemand öffnete.
„Hallo, oh Kommissarin Marsh. Kommen Sie doch bitte herein.“ Ein leichtes Lächeln huschte über die Lippen der Kommissarin, doch ihre Augen konnten den Schmerz in ihrem Inneren nicht verbergen. Ein Lied drang aus dem Haus, wie ein Duft in der Brise.
„Wohin bist du gegangen, als es dir schlecht ging, Baby? Sag mir, zu wem bist du gerannt, um Trost zu finden? War ich nicht für dich da, Baby, und habe ich mich nicht gut um dich gekümmert?“
Die Kommissarin verlor sich einen Moment lang in den Worten des Liedes. Dann wurde ihr bewusst, wo sie war. Egal wie oft sie in den letzten zwölf Stunden geübt hatte, sie fand einfach nicht die richtigen Worte, um die Frau anzusprechen.
Das musste sie nicht. Die Frau sah ihr in die Augen und begann, den Kopf zu schütteln.
„Nein, nein, nicht auch noch mein Baby!“, sagte sie und hob zitternd die Hand, um ihr Gesicht zu bedecken, das vor Schmerz und Trauer bleich war. Detective Marsh brachte immer noch kein Wort heraus. Sie griff einfach in ihre Tasche, zog den Zettel heraus und reichte ihn der Frau. Eine zitternde Hand griff danach. Während Mrs. Matthews den Zettel las, rannen ihr Tränen über die Wangen.
Mama:
Bin kurz mit Seith vorbeigegangen, wir sehen uns später.
Liebe Grüße,
Caleb
„Oh Gott, nein, nicht Caleb. Nicht mein Baby.“ Die Frau sank auf die Knie. Überwältigt von der Verzweiflung des Augenblicks. „Warum, Baby, warum?“ Die Kommissarin wusste nicht, was sie tun sollte. Also kniete sie sich neben die Frau und versuchte vergeblich, sie zu trösten. Das Schluchzen und Stöhnen der Frau verblasste langsam. Alles, was die Kommissarin noch hörte, waren die Worte des Liedes.
„Baby, was habe ich getan? Vielleicht war ich zu gut, zu gut zu dir. Oh, whoaaoo, whaoooaaaaooo, bleib bei mir, mein Baby, bleib bei meinem Baby, meinem Baby. Erinnerst du dich, erinnerst du dich, du hast gesagt, du würdest mich immer lieben? Erinnerst du dich, du hast gesagt, du würdest mich niemals verlassen? Erinnerst du dich? Erinnerst du dich? Ich bitte dich, ich flehe dich an, bleib bei mir, mein Baby. Oh, bleib bei mir, bleib bei mir.“
Die Liedzeilen schienen in den Gedanken der Kommissarin nachzuhallen, während sie versuchte, den Kummer der Frau in ihren Armen zu verdrängen. Sie saß bei ihr, wiegte sie sanft hin und her und versuchte, den Schmerz zu lindern, obwohl sie wusste, dass es ihr nicht gelingen würde. Schuldgefühle und Trauer überwältigten bald Detective Marsh. Tränen traten ihr in die Augen und verschwammen ihre Sicht. Der Schmerz in ihr betäubte ihren Tastsinn. Nur ihr Gehör und ihr Geruchssinn blieben ihr erhalten. Die Worte des Liedes, voller Angst gesungen, und der zarte Duft von Mrs. Matthews' Jasminparfüm, der ihr noch in der Nase lag. Es ist schon seltsam, woran sich das Gedächtnis in einem bestimmten Moment des Lebens erinnert. Detective Marsh würde diesen Tag, an dem sie das Lied gehört und den Jasminduft gerochen hatte, immer in Erinnerung behalten.
Caleb lag im Bett, wand sich und schrie immer wieder „Seith“. Er hatte den Selbstmordversuch wie durch ein Wunder überlebt, doch sein Körper kämpfte noch immer mit der tödlichen Dosis. Die Bettlaken waren schweißnass, genau wie der Junge. Er hatte die meiste Nacht damit verbracht, den Namen seiner Brüder und einige andere, unverständliche Namen zu rufen. Er litt unter heftigen Entzugserscheinungen. Demitri fragte sich, warum der Junge so verzweifelt an einem Leben festhielt, das er am Vortag noch hatte hinter sich lassen wollen. Trotz des Umwegs blieb Demitri wachsam, während der Teenager sich aus den Fängen von Osiris befreite. Also beschloss Demitri, ihm auf seiner gefährlichen Reise zu helfen; es gab nur ein paar Dinge, die er vorher noch brauchte.
Demitri schloss langsam die Tür zum Zimmer auf und trat ein. Der Junge war noch immer bewusstlos und wälzte sich im Schlaf hin und her. Er stellte ein kleines Etui auf den Nachttisch und holte einen goldenen Lackstift aus der Tasche. Vorsichtig öffnete er das alte Lederetui und nahm vier Lederriemen, ein Buch und ein kleines Steingefäß heraus. Er legte alles auf den Nachttisch und stellte das Etui auf den Boden.
Demitri machte sich daran, den Teenager festzuhalten, damit dieser nicht weiter auf dem Bett herumzappelte. Zuerst band er seinen linken Arm mit einem der Lederriemen am Kopfteil fest. Dann ging er das Bett hinunter zum linken Bein und band es am Fußteil fest, wobei er dem Jungen gerade genug Spielraum ließ, um sich noch etwas bewegen zu können. Er wiederholte den Vorgang mit dem rechten Arm und Bein des Teenagers, bis dieser in X-Form auf dem Bett lag. Er trat zurück und bewunderte den jungen Körper einen Moment lang. Ein schelmischer Gedanke kam ihm kurz in den Sinn und verschwand wieder. Er ging um das Bett herum zum Nachttisch, nahm das Buch und blätterte darin, bis er die gesuchte Passage gefunden hatte.
Er legte das Buch nach dreimaligem, leisem Lesen der Passage beiseite und nahm den goldenen Stift. Demitri entfernte die Kappe und legte ihn neben das Bett. Dann kletterte er aufs Bett und setzte sich rittlings auf Caleb. Er nahm den Stift aus dem Mund und begann, Hieroglyphen über das Brustbein und die Mitte der Brust des Jungen zu schreiben. Um die Beschwörung zu vollenden, musste er etwas nach unten rutschen und schrieb bis knapp unterhalb der Hüfte. Dort prangten die Worte in Gold auf dem Körper. Genau wie im Buch beschrieben. Sie schimmerten im Sonnenlicht, das durchs Fenster strömte.
Demitri war erstaunt, wie sehr der Junge kämpfte, selbst wenn er nur schwach war, als wolle er überleben. Doch es würde seinen Preis haben: Er würde nie wieder altern, er würde bis zu seinem Tod so bleiben. Amon machte sich Sorgen, eine solche Entscheidung ohne die Zustimmung des Jungen treffen zu müssen. Aber es war zu spät. Er hatte den Marker mit sich durch das Totenreich getragen, weit jenseits des Reiches der untergehenden Sonne. Und damit weit außerhalb von Demitris Reichweite.
Er las die auf die Brust der Jungen geschriebene Beschwörung laut vor, damit die Worte in sein Ohr gelangen und zu seiner Seele, dem KA, fließen konnten und er die Beschwörungen kennenlernte, wie es die Rubrik des Lebens verlangte.
„Wer diese Worte spricht, soll von Osiris abgewandt werden. Sein Ka soll nicht gegen die Feder der Maat aufgewogen werden. Wenn es eines hat, soll es als wahr und gleichwertig befunden werden, wie schwer es auch sein mag. Er soll auf dem Weg zurückkehren, den er gekommen ist, denn der göttliche König ruft ihn zurück, um mit ihm zu wandeln und ihn im Land der Sterblichen zu führen. Bei seiner Rückkehr wird er ihn erkennen und ihn gebührend ehren.“
Demitri schloss für einen Augenblick die Augen, der Schmerz der Reue kehrte zurück. Als er sie wieder öffnete, sah er den Jungen friedlich und still daliegen. Sein Brustkorb hob und senkte sich nicht mehr, und seine Augenlider flatterten nicht mehr. Der Herzschlag, der Palast des Ka, war verstummt. Er schloss die Augen erneut und senkte den Kopf. Dann begann er, einen Hymnus zu Ehren des Ra zu sprechen.
„Siehe, Osiris Ani, der Schreiber der heiligen Opfergaben aller Götter, spricht: Ehre sei dir, o du, der du als Chepera gekommen bist, Chepera, der Schöpfer der Götter. Du sitzt auf deinem Thron; du erhebst dich zum Himmel und erleuchtest deine Mutter. Du sitzt auf deinem Thron als König der Götter, deine Mutter Nut streckt ihre Hände aus und erweist dir Ehre. Das Reich des Manu empfängt dich mit Wohlgefallen. Die Göttin Maat umarmt dich zu den beiden Tageszeiten. Möge Ra dem Ka des Osiris, dem Schreiber Ani, der die Wahrheit vor Osiris spricht, Ruhm, Macht, Wahrhaftigkeit und die Erscheinung einer lebendigen Seele verleihen, damit er Heru-Khuti erblicken kann.“
Demitri sprach die Worte, die er auswendig kannte; ohne auch nur einmal die Augen zu öffnen und den Körper vor sich anzusehen, erhob er sich von dem Jungen. Er stützte den Kopf in die Hände und setzte sich auf den Stuhl mit Blick auf das Bett. Schuldgefühle quälten ihn. Er wollte dem Teenager nicht wehtun; im Gegenteil, er wollte ihm helfen, so gut er konnte.
Die uralte Grenze zwischen Himmel und Erde schien zu verschwimmen. Sterne flossen über die Linie und funkelten von unten empor. Flüsse ergossen sich von der endlosen Ebene in die unendliche, tintenschwarze Dunkelheit. Caleb blickte sich um und erfasste die surreale Szenerie. Nur ein Pfad war zu sehen, der sich vor ihm erstreckte und dann in der Ferne verschwand. Überall war Bewegung, und doch herrschte Stille wie auf einem Friedhof um Mitternacht.
Da er nicht wusste, was er sonst tun sollte, schlich er langsam den Pfad entlang. Ihn interessierte, wohin er führte, oder ob er überhaupt irgendwohin führte. Er schien sich unendlich weit zu erstrecken, weit jenseits von Raum und Zeit. Während er vorsichtig voranschritt, war es, als beobachteten ihn die Sterne und nahmen seinen Weg zur Kenntnis. Das Ganze ließ Caleb sich unwohl und allein fühlen, einsamer als an dem Tag, als sein Bruder starb. Er ging den Pfad weiter, sich unbewusst der ohrenbetäubenden Stille bewusst, die ihn wie eine warme Decke umhüllte.
Worte formten sich um ihn herum, getragen von der stillen Brise. Sanft schwebten sie durch die tiefe Dunkelheit. Fast konnte er sie sehen, wie sie wie ein Tornado um ihn wirbelten, hinter ihm kreisten, aus seinem Blickfeld verschwanden und dann wieder auftauchten. Sie waren nur ein Flüstern, kaum hörbar, doch in seinem Kopf schrien sie.
Hieroglyphen brannten sich in seine Haut und strahlten hellgolden wie Sonnenstrahlen. Sie bahnten sich einen Weg durch die unendliche Dunkelheit. Halb geschockt, halb entsetzt, strich Caleb mit den Händen durch das goldene Licht; seine Gegenwart fühlte sich warm und angenehm an. Er genoss das warme Gefühl, als er sich sanft über die Brust strich und ein leises Stöhnen der Lust entfuhr seinen Lippen. Die Einsamkeit, die ihn eben noch überkommen hatte, war nun dem Gefühl gewichen, von jemandem oder etwas umarmt und festgehalten zu werden. Er fühlte sich warm und geborgen, froh, in dieser Umarmung zu sein.
Als er den Blick wieder auf den Weg vor sich richtete, erhob sich ein großes, uraltes Tor und versperrte ihm den Weg. Die Inschriften erschienen ihm fremd und exotisch, doch sein Verstand erfasste und verstand jedes einzelne Wort. Eine tiefe, hallende Stimme durchbrach die Stille.
„Wie heißt der Türhüter des ersten Arit, und wie heißt der Wächter des ersten Arit?“ Calebs Ohren empfanden die Frage als fremd und seltsam, doch sein Verstand kannte die Antworten und stieß sie aus seinen Lungen.
„Der Türhüter ist Sekhet-her-asht-aru, der Wächter ist Smetti.“ Caleb sah verwirrt aus. Er verstand nicht, was gerade geschehen war und woher er die Namen hatte. Die tiefe Stimme dröhnte erneut.
„Wie ist mein Name?“ Verwirrung huschte über das Gesicht des Jungen.
„Der Name des Herolds des ersten Arit ist Hakheru.“ Der Junge war überrascht, als er seine Stimme hörte, die mit dem Wissen erfüllt war und die uralten Worte sprach; seine Stimme klang selbstsicher, als er Worte aussprach, die er selbst nie gehört und nicht verstanden hatte.
„Wer bist du?“, fragte die Stimme und hallte in der unendlichen Stille wider. Der Junge dachte kurz über die Frage nach, obwohl die Antwort einfach war.
„Ich bin Caleb“, antwortete er schließlich, diesmal jedoch weniger überzeugt als zuvor. Er fragte sich, was er von der ganzen Situation halten sollte. Er war zwar nicht regelmäßig in die Kirche gegangen, aber er war sich sicher, dass das nicht so hätte passieren dürfen. „Ich wusste gar nicht, dass man im Fegefeuer 20 Fragen stellen muss“, dachte er leise.
Die Tore von Arit öffneten sich langsam. Er spürte, wie er hindurchgezogen wurde. Als er unter dem alten Bauwerk hindurchging, blickte er auf. Es sah tatsächlich alt aus, alt und verfallen. Der Stein, aus dem das Tor bestand, war von seinem hohen Alter gezeichnet. Sand und Staub rieselten wie ein Wasserfall aus den Rissen im Stein. Kleine Steinbrocken rieselten herab, als das alte Bauwerk scharf knackte.
Als er das verfallene Bauwerk passiert hatte, blickte er zurück. Ein Ausdruck tiefer Verwirrung huschte über sein Gesicht. Er starrte auf dasselbe Tor, durch das er eben noch gegangen war, als wäre er nie hindurchgegangen.
„Was zum Teufel!“, rief er verwirrt und frustriert, „war das die Ewigkeit? Allein in der Dunkelheit, immer und immer wieder dieselben verdammten Fragen beantworten?“
„Was habe ich denn Falsches gesagt? Hä?“ Er rannte hin und trat gegen das alte Holztor.
„Geh zurück, woher du gekommen bist. Du bist hier nicht erwünscht.“ Die tiefe Stimme dröhnte.
„Was? Nicht erwünscht! Was zum Teufel soll das heißen?“ Caleb wurde wütend. Wie konnte ein verdammtes, bröckelndes Stück Holz und Stein darüber entscheiden, wer in den Himmel kommt und wer nicht?
„Kehrt um, wie ihr gekommen seid, unser König erwartet eure Rückkehr.“ Der Tonfall wurde fordernder.
„Mein König? Was zum Teufel redest du da?“, schrie Caleb zum Tor. Plötzlich fegte ein heftiger Windstoß durch das Tor und schleuderte ihn sechs Meter zurück. Während Caleb durch die Luft flog, dröhnte die Stimme ihm entgegen.
„RA“ war das Wort, das er sprach. Bilder und die Religion der alten Ägypter schossen ihm durch den Kopf und brannten sich tief in sein Gedächtnis ein. Nur einer stach aus allen anderen hervor: Amun-Re, der König und Schöpfer aller Götter. Sein Körper stürzte nicht zu dem Boden, der ihm so nahe schien, sondern er fiel immer weiter, eine gefühlte Ewigkeit, eine Ewigkeit durch die kalte, feuchte Dunkelheit. Das warme, tröstliche Gefühl hatte ihn verlassen; wieder fühlte er sich kalt und allein.
Demitri saß allein im Zimmer und starrte auf den leblosen Körper, der vor ihm auf dem Bett festgeschnallt war. Tränen rannen ihm aus den Augenwinkeln. Er saß da in der Stille, erfüllt von Trauer. Sein Blick fiel nur vereinzelt auf den Jungen im Bett. Die düsteren Gedanken an ein unerwünschtes neues Leben nagten an ihm, verzehrten sein Bewusstsein und seine Fähigkeit zu rationalem Denken. Sie verfolgten ihn und schlichen sich in seine Gedanken. Vielleicht war er zu weit gegangen mit der Annahme, der Junge würde lieber im Schatten seines Todes leben. Doch obwohl es längst zu spät für diese Gedanken war, hielten sie sich hartnäckig.
Der Körper lag da, gezeichnet vom Tod, wie er im Leben verwüstet worden war, mürrisch und stumm, unfähig, auch nur einen Hauch der Wahrheit über die Gefühle preiszugeben, die ihn überfluteten. Gefangen in diesem Augenblick, gefangen zwischen Leben und Tod, Himmel und Erde, standhaft da, gefangen in einem ewigen Schlaf. Er schwieg zu all jenen, die ihn anblickten und ihn nach seinen Träumen fragten.
In der unheimlichen Stille des Zimmers hob und senkte sich der Brustkorb des gefesselten Jungen rasch und füllte sich augenblicklich mit Luft, die dem reglosen Körper neues Leben und Bewegung einhauchte. Als die Lungen die heiße Luft des Raumes einatmeten, wich die Stille einem heftigen Keuchen. Demitri blickte wissend auf den Jungen, der mit ansehen musste, wie das so schnell entrissene Leben sich wieder bemerkbar machte. Demitri stand vom Stuhl auf und ging zurück zum Bett. Sanft strich er mit der Hand über das engelsgleiche Gesicht vor ihm. Er wünschte sich, die Augen würden sich öffnen, damit er hineinsehen und ihren Besitzer erkennen konnte.
Sein endloser Fall war abrupt gestoppt worden, nachdem er mit voller Wucht auf seinem Körper aufgeschlagen war. Caleb rang verzweifelt nach Luft, als ob ihm die Luft aus den Lungen gepresst worden wäre. Eine sanfte, zärtliche Hand legte sich auf sein Gesicht. Er wusste, wem sie gehörte, ohne zu wissen, wer es war. Die Hand strahlte eine Wärme aus, die sich anfühlte wie die Sonne, die einem an einem Wintertag den Rücken streichelt – wohltuend und beruhigend. Er wollte unbedingt die Augen öffnen, fürchtete sich aber vor der Person, die sich hinter der dünnen Haut verbarg. Langsam und vorsichtig öffnete er die Augen, seine Neugierde war stärker als seine Angst.
Über ihm prangte ein Gesicht, das er aus Träumen, aus fernen Erinnerungen und von seinen täglichen Spaziergängen durch die Straßen der Stadt kannte. Es wirkte so jung und doch so alt, warm und einladend zugleich, aber auch kalt und berechnend. Am auffälligsten war seine unbestreitbare Schönheit. Caleb blickte tief in die endlosen, saphirblauen Augen. Sein Blick schweifte weit über die Grenzen der Zeit hinaus, in die ferne Vergangenheit und voraus in die strahlende Zukunft.
Er wollte weder wissen, was geschehen war, noch wo er sich befand. Langsam schloss er die Augen, blendete die Zukunft aus und schwelgte in der Vergangenheit. Bilder des Flusses, von Seith und nun tiefblaue Seen des Wissens, die ihn anstarrten. Ein leises Stöhnen entfuhr seiner Kehle, als er seine neue Umgebung und sogar den mysteriösen neuen Freund zur Kenntnis nahm, obwohl er sich nicht ganz sicher war, ob er diesen Fremden, der über ihm schwebte, überhaupt kennenlernen wollte.
Langsam öffnete er wieder die Augen. Der Fremde stand immer noch bedrohlich über ihm und starrte ihn an. Caleb erwiderte den Blick kurz und ließ dann seinen Blick durch den Raum schweifen. Er versuchte, den Fremden vor ihm nicht lange anzusehen, und seine Augen schweiften umher. Er betrachtete die langen Schatten an den Wänden und die rosafarbenen Lichtstrahlen der untergehenden Sonne, die durch die geschlossenen Fensterläden drangen. Schließlich hielt er es nicht mehr aus. Er sah den Teenager vor sich an und sprach.
Er ignorierte die morbide Schönheit der Umgebung. Sein Blick ruhte auf dem Schotterweg, und er brauchte seine Augen nicht, um sich im Labyrinth der Gräber zurechtzufinden. Er kannte den Weg auswendig und könnte ihn selbst im Blindflug gehen. Seit zwei Monaten ging er diesen Schotterweg jeden Tag. Sogar die Inschriften auf den Gräbern kannte er, solange sie auf seinem Weg lagen. Sein Ziel war nicht mehr weit entfernt, und er konnte die Blume vom Vortag darauf liegen sehen.
Er blieb vor dem reinweißen Grabmal vor ihm stehen. Langsam hob er den Kopf und betrachtete es. Er nahm die Blume, die er am Vortag dort niedergelegt hatte, und legte sie auf das Grab rechts daneben. Caleb blickte auf die Inschrift und las sie leise vor sich hin, dem Ritual folgend, das er einige Monate zuvor begonnen hatte.
Seith A. Matthews
30.09.1977 - 28.07.1994
Geliebter Sohn & geschätzter Bruder
"Eines Tages ging er schwimmen,
der Fluss hielt ihn fest, er konnte sich nie befreien."
Als Caleb die Inschrift las, füllten sich seine Augen mit Tränen. Es tat alles weh. Er war am Tag nach Calebs Geburtstag gestorben, als die beiden im Fluss schwammen. Seith hatte Caleb zum Schwimmen eingeladen. Caleb hatte zugesagt, denn es war ein heißer, schwüler Tag in New Orleans. Sie fuhren mit ihren Fahrrädern zu einer ruhigen Stelle, wo viele Kinder badeten. Nach einer Weile wurde Caleb müde und stieg aus dem Wasser, während Seith ihn bat, noch zu bleiben.
„Nee“, antwortete der jüngere Bruder. „Es wird spät und ich muss nach Hause, bevor Mama sauer wird.“ Caleb drehte sich um, um sich abzutrocknen. Als er sich einen Moment später wieder umdrehte, war Seith verschwunden. Caleb suchte überall nach seinem älteren Bruder, konnte ihn aber nicht finden. Vergeblich durchkämmte er die ganze Gegend und hoffte inständig, dass sein Bruder wieder auftauchen und wohlbehalten sein würde. Er rief nach Seith und hoffte, dass dieser ihm einen Streich spielte. Minuten wurden zu Stunden, und die Sonne versank langsam am Horizont. Bald umfing die feuchte Nachtluft Caleb. Er ritt in die Dunkelheit hinaus und ließ alles in Gedanken Revue passieren.
Er erinnerte sich nicht mehr genau an seinen Heimweg; alles war verschwommen. Wie ein schrecklicher Albtraum, der im Moment des Geschehens glasklar gewesen war, danach aber so trüb wie das Wasser des Mississippi. Er erinnerte sich jedoch an den Geruch jener Nacht, einen typischen New-Orleans-Geruch: Moos, Moder und einfach nur feucht und muffig. Aus irgendeinem Grund lag dieser Geruch in der Luft. Auch Calebs Haut war vom Duft des Flusses durchdrungen.
Mit gesenktem Kopf schob er langsam das Fahrrad den Schotterweg hinauf. Tränen rannen ihm unaufhörlich über die Wangen, als er im Hof zusammenbrach. Mit letzter Kraft schrie er „Mama“, dann Stille, fast als wäre er selbst gestorben. Plötzlich versiegten die Tränen, das Zittern, das seinen Körper erschüttert hatte, hörte auf, und eine unerklärliche Ruhe überkam ihn.
Sowohl seine Mutter als auch sein Vater rannten aus dem Haus zu dem Ort, wo Caleb zusammengekauert in Fötusstellung im Vorgarten lag.
„Caleb!“, rief seine Mutter, in der Angst, ihr Sohn sei schwer verletzt. Ihre Hände suchten seinen Körper nach Blutspuren ab, doch sie fand keine. Sie waren nur von seinem Schweiß und seinen Tränen benetzt. „Caleb, mein Schatz, was ist los? Wo ist Seith?“, fragte sie flehend. Ihr Blick suchte ihren Sohn und die Umgebung nach einem Zeichen ab.
Caleb erhob sich langsam aus dem weichen Gras. Nach und nach hob er den Kopf, bis das Licht der Veranda in seinem schweißnassen Haar, dann in den an seiner Stirn klebenden Strähnen und schließlich in seinen geröteten, tränenüberströmten Wangen schimmerte. Sein Blick mied den seiner Mutter. Stattdessen starrte er sehnsüchtig ins Gras, obwohl das, wonach er sich sehnte, unerreichbar war.
„Cale, mein Schatz, wo ist dein Bruder?“, fragte seine Mutter erneut. Ihre Stimme klang fast flehend, Sorge und mütterliche Vorahnung schwangen mit. Langsam raffte sich Caleb zusammen und wagte es, das auszusprechen, was er so sehr fürchtete. Vorsichtig wandte er seinen traurigen, flehenden Blick zu ihr. „Cale“, sagte sie leise und bemerkte den Schmerz in seinen Augen.
„Er ist … er ist im Fluss.“ Kaum hatte er die kurze Antwort ausgesprochen, war die Stille erneut zerstört. All seine Kraft, die er gesammelt hatte, war mit einem Mal verflogen, als er in die Arme seiner Mutter sank und ihr Seidenhemd im Nu mit seinen Tränen durchnässte.
Er würde den Laut, den sie in jener Nacht von sich gab, nie vergessen, als ihre größte Angst seit ihrer Mutterschaft vor ihr auf dem Rasen lag. Ein Stöhnen, das tief aus ihrem Inneren zu kommen schien, erschütterte ihren ganzen Körper und durchbohrte Calebs Seele, weil er ihr diesen schmerzlichen Kummer bereitet hatte.
Sie ließen Caleb Seiths Leiche nicht sehen, als ein Vermessungstrupp sie drei Tage später fand. Sie lag an einem Damm verkeilt, keine drei Kilometer flussabwärts. Er wusste, dass sie wollten, dass er sich an ihn so erinnerte, wie er gewesen war, wie er aussah, und nicht an das, was aus ihm geworden war. Sie wollten nicht, dass Caleb sah, wie die warme Farbe von Seiths Haut verschwunden war und einem kranken, milchig-blauen Grau gewichen war. Wie sein Körper vom Aufenthalt im Wasser aufgedunsen war.
Obwohl er ihre Gründe kannte, schmerzte ihn die Ablehnung dennoch. Er wollte die Konsequenzen seines Handelns sehen. Er wollte der Realität des Albtraums ins Auge sehen, dessen Ende er sich so sehr wünschte. Für ihn war es fast wie eine Bestätigung, dass all dies tatsächlich geschehen war und kein endloser, schrecklicher Traum. Vielleicht würde er dann nicht mehr den ganzen Tag ziellos umherirren und sich fragen, wann er aufwachen würde oder ob er überhaupt lebte.
Eine einzelne Träne rann Caleb über die Wange. Sie tropfte von seinem Kinn und landete auf der Steinplatte. Der Junge legte die Blume auf das Mausoleum. Er kletterte auf das Grabmal und ließ die Füße über den Rand baumeln. Er wusste, dass seine Eltern ihn bald suchen würden, und vermutlich auch Detective Marsh.
Doch heute hatte er eine Überraschung für sie parat.
Seit Seiths Tod lief es zu Hause nicht gut. Er war der Vermittler zwischen Caleb und ihrem Vater gewesen, und nun war er fort. Caleb griff in den kleinen Rucksack, den er mitgenommen hatte, und holte ein paar Dinge heraus – einen Esslöffel, ein Feuerzeug, eine Wasserflasche, eine Spritze und einen kleinen Beutel mit einem bräunlich-weißen Pulver.
Ein Tütchen mit Heroin – das er an einem der wenigen Tage, an denen er dieses Jahr die Schule besucht hatte, erhalten hatte.
Caleb hatte zuvor nie Drogen jeglicher Art konsumiert, abgesehen von gelegentlichen Trinkgelagen mit seinem Bruder. Der letzte Film, den er in diesem Sommer gesehen hatte, war Pulp Fiction. Er war überrascht, wie einfach es war, an die Droge zu kommen. Moralische Bedenken spielten für ihn jedoch keine Rolle mehr, genauso wenig wie irgendetwas anderes.
Er mischte das Pulver wie im Film gezeigt und gab eine recht große Menge in den Löffel. Er fügte Wasser hinzu, als hätte er es schon oft getan, und erhitzte den Löffelboden, bis die starke Mischung kochte und sich das Medikament auflöste. Dann senkte er vorsichtig die Spritze in die Mischung, hob den Kolben an und zog die widerliche Brühe in die Spritze, bis der Löffel leer war. Vorsichtig legte er die Spritze auf den Stein neben sich und begann, seinen linken Schuh zu öffnen.
Er beobachtete den Jungen, wie er den Friedhof betrat, wie er es schon den ganzen letzten Monat getan hatte. Dieser Teenager faszinierte ihn. Seine wunderschönen grünen Augen ließen sein Alter nicht erahnen. Sie ließen ihn viel älter und abgekämpfter wirken, als er war; ihre jugendliche Unbekümmertheit war längst im Laufe der Zeit, viel zu früh, verloren gegangen. Sein ganzes Wesen wirkte gebrochen und besiegt. Nicht nur das, sondern Trauer und Reue durchdrangen jede Pore seines Körpers. Es schmerzte ihn zutiefst, jemanden, besonders einen so jungen, so leiden zu sehen.
Demitri beobachtete, wie der Teenager die tödliche Spritze vorbereitete. Sein Gewissen schrie ihm zu, aufzuhören, doch seine Lunge brachte kein Wort heraus. Halb ängstlich, dass der Junge es tun würde, halb verzweifelt hoffend, wünschte er sich dieses Ergebnis mehr als sein eigenes Leben. Hin- und hergerissen zwischen seinen Gefühlen, stand er da und beobachtete den Jungen, keine sechs Meter entfernt. Versteckt hinter einem Grab, beobachtete er ihn aufmerksam.
Caleb hatte den Schnürsenkel von seinem Schuh gelöst. Er band ihn um seinen Unterarm und spannte den Muskel an, bis er eine Vene fand. Er hob die Spritze und betete im Stillen, dass die Dosis tödlich sein würde. Alles, was er wollte, war, wieder bei seinem älteren Bruder zu sein. Er blickte zurück auf die Grabinschrift, Tränen rannen ihm über die Wangen. Die salzige Flüssigkeit lief ihm in den Mundwinkel und verschwamm ihm die Sicht.
„Es tut mir leid, Seith“, rief er. „Keine Sorge, ich komme nach Hause.“ Er wischte sich mit dem Handrücken, an dem er die Spritze hielt, über die Wangen, erst links, dann rechts. Er rang nach Luft, zum letzten Mal, wie er glaubte. Er suchte Trost und ein Ende seines Schmerzes. Mit einer schnellen, fließenden Bewegung stach er die Nadel in die freiliegende Vene und drückte den Kolben herunter.
Kaum hatte er die Nadel herausgezogen, sackte sein Körper rückwärts auf das Grab. Seine wunderschönen grünen Augen rollten in ihren Höhlen zurück, als suchten sie Schutz vor dem hellen Sonnenlicht. Sein Körper begann wild zu krampfen und zu beben, als stünde er unter Strom. Die Krämpfe rissen ihn mit und ließen ihn vom Opferaltar fallen, auf dem er gelegen hatte. Sein Körper schlug mit einem dumpfen Aufprall auf dem Boden auf. Calebs Kopf war von dem Sarg abgewandt, in dem der Körper seines Bruders lag. Man hätte ihn für schlafend halten können, wäre da nicht der schaumige, weiße Speichel gewesen, der aus seinem Mundwinkel quoll, und der immer größer werdende nasse Fleck auf seiner Jeans.
Demitri erkannte, dass seine Zeit als Verfolger des Jungen vorbei war. Sein größter Traum und zugleich schlimmster Albtraum für den Jungen waren wahr geworden. Er sprang aus seinem Versteck und rannte die etwa sechs Meter zu dem sterbenden Jungen, der nun am Boden lag, und hob den leblosen Körper vom Boden auf. Demitri war kaum größer als Caleb, aber er hatte die Macht und die Kraft der Zeit auf seiner Seite. Er trug den leblosen Körper den Weg hinauf und aus dem Friedhof hinaus.
Er eilte über die Straße zum La Petite Orleans, einem kleinen Hotel, in dem er ein Zimmer reserviert hatte. Dann stürmte er durch die Türen der Lobby und rannte auf die andere Straßenseite zum Treppenhaus. Demitri bemerkte die Blicke der Gäste und Angestellten nicht, als er hindurchging. Sie kümmerten ihn nicht; seine einzige Sorge galt dem sterbenden Teenager, der regungslos in seinen Armen lag. Er rannte die Treppe hinauf in den dritten Stock zu Zimmer 304. Er hob den Jungen an der Wand entlang in eine sitzende Position, um die Tür aufschließen zu können.
Während er in seiner Tasche nach dem Zimmerschlüssel kramte, sackte der Teenager zusammen und übergab sich. Der stechende, süß-saure Geruch stieg Demitri in die Nase, bis ihm übel wurde und sich der Flur zu drehen schien. Schweißperlen bildeten sich auf seiner Stirn. Seine Sicht verschwamm. Demitri presste die Augen fest zusammen, um die natürliche Reaktion zu unterdrücken. Sein einziger Gedanke war, den Teenager sauber zu machen und ihn wieder zu Bewusstsein zu bringen.
Endlich fand er den Schlüssel, schloss die Tür auf und stieß sie so weit wie möglich auf. Demitri kniete sich hin und hob den elenden Jungen hoch. Er trug ihn ins Zimmer, legte ihn aufs Bett und betrachtete den jungen Mann, der dort ausgestreckt lag. Demitri schüttelte stumm den Kopf und seufzte tief. Er wusste nicht, was er jetzt tun sollte.
Demitri trat an den Bettrand. Er begann, den Teenager auszuziehen. Zuerst zog er ihm die Schuhe aus, wobei sich einer leichter ausziehen ließ als der andere. Dann zog er ihm die Socken aus und warf sie zusammen mit den Schuhen auf einen Haufen neben das Bett. Er ging das Bett hinauf, um den Oberkörper des Jungen auszuziehen. Demitri hob den Jungen in eine sitzende Position und lehnte seinen Rücken und Kopf gegen das Kopfteil. Er zog und schob das schweißgetränkte Hemd über den Kopf des Jungen. Caleb rutschte vom Bett zurück, sodass Demitri ihm das Hemd ganz ausziehen konnte. Er benutzte das Hemd, um Calebs Wangen und Kinn abzuwischen, bevor er es auf den Haufen warf.
Demitri trat vom Bett zurück und betrachtete den Jungen einen Moment lang. Seine Haut war nun fahl und teigig. Seine einst so schönen grünen Augen waren von dunklen Ringen umgeben und lagen tief in seinen Augenhöhlen. Er sah einfach nur elend aus. Demitri wusste, dass der Tod über dem Jungen schwebte, und er wusste, dass er sich beeilen musste.
Demitri öffnete fieberhaft den Gürtel um Calebs Taille und riss den Knopfverschluss der weiten Hose auf. Seine Hände griffen nach den aufgespreizten Laschen, seine Finger umfassten den warmen, feuchten Jeansstoff. Er riss die Jeans unter dem Körper des Jungen hervor. Demitri ging zurück ans Fußende des Bettes, packte die Hosenbeine und riss sie herunter. Schnell entkleidete er sich bis auf die Boxershorts und ging die wenigen Schritte zurück zum Bett.
Demitri bückte sich und hob den Jungen erneut über die Schulter. Er taumelte durch den kleinen Raum ins Badezimmer. Vorsichtig setzte er ihn in die große, gusseiserne Badewanne. Demitri beugte sich vor und drehte den Kaltwasserhahn auf. Kaltes Wasser war angesichts des Zustands des Jungen und der schwülen Luft Louisianas die beste Wahl. Demitri stieg in die Wanne und stützte Caleb ab. Er lehnte sich an ihn, um sich abzustützen. Langsam schob Demitri die beiden in der Wanne hin und her, bis sie unter dem Duschstrahl standen. Caleb stöhnte auf, als ihn das kalte Wasser traf. Sein Körper begann unkontrolliert zu zittern. Demitri hielt ihn einfach fest und sorgte dafür, dass er im Strahl des eiskalten Wassers blieb.
Detective Marsh schritt langsam über den wunderschönen Friedhof. Sie hoffte, die Eltern des 16-Jährigen hätten Recht gehabt und er würde heute am Grab sein. Sie hatten ihr erzählt, er käme jeden Tag hierher. Sie wollte dem jüngsten zweitägigen Ausflug des Jungen ein Ende setzen. Die Detective verstand einfach nicht, warum der Junge immer wieder weglief. Es war bereits das fünfte Mal in den letzten zwei Monaten. Sie wusste, dass sein Bruder gestorben war und er sich die Schuld daran gab, aber warum?
Sie bog auf dem Schotterweg um die Ecke, der sich durch den Friedhof schlängelte. Seiths Grab lag keine zehn Meter weiter vorn. Sie blickte hinüber und erinnerte sich an die Beerdigung – das letzte Mal, als sie hier gewesen war. Sie erinnerte sich an den schmerzverzerrten Ausdruck in dem Gesicht des Jungen, als würde er den einzigen Menschen begraben, der ihm etwas bedeutete. Sie hatte Fotos von beiden Jungen gesehen, auf denen sie glücklich und voller Lebensfreude aussahen. Aber das war nicht der Caleb, den sie in den letzten zwei Monaten kennengelernt hatte. Der Junge, den sie kannte, litt ständig und lächelte nie für sie, nicht einmal gespielt. Er runzelte nicht die Stirn, und sein Gesicht war stets ausdruckslos, als ob er keinerlei Gefühle empfände.
„Verdammter Junge“, murmelte sie. „Warum tut er seinen Eltern das immer wieder an? Warum lässt er sie das durchmachen? Sie haben Seith auch verloren.“ Sie blickte auf das Grab, ihre Hoffnung zerbrach. Er war nicht da. Doch er war dort gewesen; sein Rucksack und eine frische Blume lagen auf dem Grab. Als sie näher kam, bemerkte sie einige andere Gegenstände, die wie Drogenutensilien aussahen, und einen kleinen Beutel, der halb mit einem bräunlich-weißen Pulver gefüllt war. Ihr Herz setzte einen Schlag aus, als sie den Beutel sah.
„Oh nein, verdammt!“ Die Worte schmerzten, als sie über ihre Lippen kamen. Ihr Herz fühlte sich an, als würde es ihr aus der Brust springen. Wider alle Hoffnung tauchte sie die Fingerspitze in die pulverförmige Substanz. Sie hob den kleinen Finger an die Zunge, um das Material zu prüfen.
„Verdammt!“, rief sie sich zu, als ihre Hand ruckartig zurückschnellte. Ihr Kopf sank, halb vor Trauer, halb vor Abscheu vor sich selbst wegen der harten Worte, die sie zuvor ausgesprochen hatte. Langsam öffnete sie die Augen und sah die Spritze neben dem Grab auf dem Boden liegen. Sie kniete sich hin, hob sie auf und legte sie auf den Steindeckel neben den Beutel. Die Kommissarin begann, in dem schwarzen Rucksack daneben zu kramen. Darin befand sich ein gefaltetes weißes Papier, das ihre Aufmerksamkeit erregte. Sie faltete den Zettel auseinander und las ihn. Ihre Arme sanken wieder an ihre Seiten.
„Dummer Junge“, sagte sie leise zu sich selbst, als sie den Brief zu den anderen Sachen legte. Sie drehte sich um und ging langsam zurück zu ihrem Auto, um Beweismittelbeutel zu holen. Sie fragte sich, wie sie den Eltern der Kinder beibringen sollte, dass beide Kinder nun tot waren. Ihr Kopf schmerzte vor Wut auf sich selbst und vor dem Schmerz, den die Matthews bald wieder erleiden würden.
Der Kloß in ihrem Hals verstärkte sich, als sie sich dem Haus der Matthews näherte, und sie machte sich Vorwürfe, nicht schon gestern vorbeigekommen zu sein und ihnen Bescheid gesagt zu haben, nachdem sie Calebs Rucksack gefunden hatte. Die Polizei hatte die Leiche des Jungen noch nicht gefunden, war sich aber sicher, dass er tot war. Das gerichtsmedizinische Labor hatte die Spritze untersucht und festgestellt, dass die von Caleb eingenommene Menge selbst für einen regelmäßigen Konsumenten tödlich gewesen wäre. Außerdem hatte das Labor seinen Fingerabdruck auf der Spritze bestätigt.
Detective Marsh saß gefühlt ewig auf der Verandatreppe. Schließlich stand sie auf und zwang sich, den Rest des Weges hinaufzusteigen. Ihr ganzer Körper zitterte. Es schmerzte sie zutiefst, den Matthews die Nachricht zu überbringen. Sie waren nette Menschen und hatten es nicht verdient, beide Kinder zu verlieren. Ihre zitternde Hand streckte sich aus und klingelte. Die Türklingel bebte so heftig, dass sie zweimal hintereinander läutete und ihr wie ein Trauergesang in den Ohren hallte. Es dauerte eine Weile, bis jemand öffnete.
„Hallo, oh Kommissarin Marsh. Kommen Sie doch bitte herein.“ Ein leichtes Lächeln huschte über die Lippen der Kommissarin, doch ihre Augen konnten den Schmerz in ihrem Inneren nicht verbergen. Ein Lied drang aus dem Haus, wie ein Duft in der Brise.
„Wohin bist du gegangen, als es dir schlecht ging, Baby? Sag mir, zu wem bist du gerannt, um Trost zu finden? War ich nicht für dich da, Baby, und habe ich mich nicht gut um dich gekümmert?“
Die Kommissarin verlor sich einen Moment lang in den Worten des Liedes. Dann wurde ihr bewusst, wo sie war. Egal wie oft sie in den letzten zwölf Stunden geübt hatte, sie fand einfach nicht die richtigen Worte, um die Frau anzusprechen.
Das musste sie nicht. Die Frau sah ihr in die Augen und begann, den Kopf zu schütteln.
„Nein, nein, nicht auch noch mein Baby!“, sagte sie und hob zitternd die Hand, um ihr Gesicht zu bedecken, das vor Schmerz und Trauer bleich war. Detective Marsh brachte immer noch kein Wort heraus. Sie griff einfach in ihre Tasche, zog den Zettel heraus und reichte ihn der Frau. Eine zitternde Hand griff danach. Während Mrs. Matthews den Zettel las, rannen ihr Tränen über die Wangen.
Mama:
Bin kurz mit Seith vorbeigegangen, wir sehen uns später.
Liebe Grüße,
Caleb
„Oh Gott, nein, nicht Caleb. Nicht mein Baby.“ Die Frau sank auf die Knie. Überwältigt von der Verzweiflung des Augenblicks. „Warum, Baby, warum?“ Die Kommissarin wusste nicht, was sie tun sollte. Also kniete sie sich neben die Frau und versuchte vergeblich, sie zu trösten. Das Schluchzen und Stöhnen der Frau verblasste langsam. Alles, was die Kommissarin noch hörte, waren die Worte des Liedes.
„Baby, was habe ich getan? Vielleicht war ich zu gut, zu gut zu dir. Oh, whoaaoo, whaoooaaaaooo, bleib bei mir, mein Baby, bleib bei meinem Baby, meinem Baby. Erinnerst du dich, erinnerst du dich, du hast gesagt, du würdest mich immer lieben? Erinnerst du dich, du hast gesagt, du würdest mich niemals verlassen? Erinnerst du dich? Erinnerst du dich? Ich bitte dich, ich flehe dich an, bleib bei mir, mein Baby. Oh, bleib bei mir, bleib bei mir.“
Die Liedzeilen schienen in den Gedanken der Kommissarin nachzuhallen, während sie versuchte, den Kummer der Frau in ihren Armen zu verdrängen. Sie saß bei ihr, wiegte sie sanft hin und her und versuchte, den Schmerz zu lindern, obwohl sie wusste, dass es ihr nicht gelingen würde. Schuldgefühle und Trauer überwältigten bald Detective Marsh. Tränen traten ihr in die Augen und verschwammen ihre Sicht. Der Schmerz in ihr betäubte ihren Tastsinn. Nur ihr Gehör und ihr Geruchssinn blieben ihr erhalten. Die Worte des Liedes, voller Angst gesungen, und der zarte Duft von Mrs. Matthews' Jasminparfüm, der ihr noch in der Nase lag. Es ist schon seltsam, woran sich das Gedächtnis in einem bestimmten Moment des Lebens erinnert. Detective Marsh würde diesen Tag, an dem sie das Lied gehört und den Jasminduft gerochen hatte, immer in Erinnerung behalten.
Caleb lag im Bett, wand sich und schrie immer wieder „Seith“. Er hatte den Selbstmordversuch wie durch ein Wunder überlebt, doch sein Körper kämpfte noch immer mit der tödlichen Dosis. Die Bettlaken waren schweißnass, genau wie der Junge. Er hatte die meiste Nacht damit verbracht, den Namen seiner Brüder und einige andere, unverständliche Namen zu rufen. Er litt unter heftigen Entzugserscheinungen. Demitri fragte sich, warum der Junge so verzweifelt an einem Leben festhielt, das er am Vortag noch hatte hinter sich lassen wollen. Trotz des Umwegs blieb Demitri wachsam, während der Teenager sich aus den Fängen von Osiris befreite. Also beschloss Demitri, ihm auf seiner gefährlichen Reise zu helfen; es gab nur ein paar Dinge, die er vorher noch brauchte.
Demitri schloss langsam die Tür zum Zimmer auf und trat ein. Der Junge war noch immer bewusstlos und wälzte sich im Schlaf hin und her. Er stellte ein kleines Etui auf den Nachttisch und holte einen goldenen Lackstift aus der Tasche. Vorsichtig öffnete er das alte Lederetui und nahm vier Lederriemen, ein Buch und ein kleines Steingefäß heraus. Er legte alles auf den Nachttisch und stellte das Etui auf den Boden.
Demitri machte sich daran, den Teenager festzuhalten, damit dieser nicht weiter auf dem Bett herumzappelte. Zuerst band er seinen linken Arm mit einem der Lederriemen am Kopfteil fest. Dann ging er das Bett hinunter zum linken Bein und band es am Fußteil fest, wobei er dem Jungen gerade genug Spielraum ließ, um sich noch etwas bewegen zu können. Er wiederholte den Vorgang mit dem rechten Arm und Bein des Teenagers, bis dieser in X-Form auf dem Bett lag. Er trat zurück und bewunderte den jungen Körper einen Moment lang. Ein schelmischer Gedanke kam ihm kurz in den Sinn und verschwand wieder. Er ging um das Bett herum zum Nachttisch, nahm das Buch und blätterte darin, bis er die gesuchte Passage gefunden hatte.
Er legte das Buch nach dreimaligem, leisem Lesen der Passage beiseite und nahm den goldenen Stift. Demitri entfernte die Kappe und legte ihn neben das Bett. Dann kletterte er aufs Bett und setzte sich rittlings auf Caleb. Er nahm den Stift aus dem Mund und begann, Hieroglyphen über das Brustbein und die Mitte der Brust des Jungen zu schreiben. Um die Beschwörung zu vollenden, musste er etwas nach unten rutschen und schrieb bis knapp unterhalb der Hüfte. Dort prangten die Worte in Gold auf dem Körper. Genau wie im Buch beschrieben. Sie schimmerten im Sonnenlicht, das durchs Fenster strömte.
Demitri war erstaunt, wie sehr der Junge kämpfte, selbst wenn er nur schwach war, als wolle er überleben. Doch es würde seinen Preis haben: Er würde nie wieder altern, er würde bis zu seinem Tod so bleiben. Amon machte sich Sorgen, eine solche Entscheidung ohne die Zustimmung des Jungen treffen zu müssen. Aber es war zu spät. Er hatte den Marker mit sich durch das Totenreich getragen, weit jenseits des Reiches der untergehenden Sonne. Und damit weit außerhalb von Demitris Reichweite.
Er las die auf die Brust der Jungen geschriebene Beschwörung laut vor, damit die Worte in sein Ohr gelangen und zu seiner Seele, dem KA, fließen konnten und er die Beschwörungen kennenlernte, wie es die Rubrik des Lebens verlangte.
„Wer diese Worte spricht, soll von Osiris abgewandt werden. Sein Ka soll nicht gegen die Feder der Maat aufgewogen werden. Wenn es eines hat, soll es als wahr und gleichwertig befunden werden, wie schwer es auch sein mag. Er soll auf dem Weg zurückkehren, den er gekommen ist, denn der göttliche König ruft ihn zurück, um mit ihm zu wandeln und ihn im Land der Sterblichen zu führen. Bei seiner Rückkehr wird er ihn erkennen und ihn gebührend ehren.“
Demitri schloss für einen Augenblick die Augen, der Schmerz der Reue kehrte zurück. Als er sie wieder öffnete, sah er den Jungen friedlich und still daliegen. Sein Brustkorb hob und senkte sich nicht mehr, und seine Augenlider flatterten nicht mehr. Der Herzschlag, der Palast des Ka, war verstummt. Er schloss die Augen erneut und senkte den Kopf. Dann begann er, einen Hymnus zu Ehren des Ra zu sprechen.
„Siehe, Osiris Ani, der Schreiber der heiligen Opfergaben aller Götter, spricht: Ehre sei dir, o du, der du als Chepera gekommen bist, Chepera, der Schöpfer der Götter. Du sitzt auf deinem Thron; du erhebst dich zum Himmel und erleuchtest deine Mutter. Du sitzt auf deinem Thron als König der Götter, deine Mutter Nut streckt ihre Hände aus und erweist dir Ehre. Das Reich des Manu empfängt dich mit Wohlgefallen. Die Göttin Maat umarmt dich zu den beiden Tageszeiten. Möge Ra dem Ka des Osiris, dem Schreiber Ani, der die Wahrheit vor Osiris spricht, Ruhm, Macht, Wahrhaftigkeit und die Erscheinung einer lebendigen Seele verleihen, damit er Heru-Khuti erblicken kann.“
Demitri sprach die Worte, die er auswendig kannte; ohne auch nur einmal die Augen zu öffnen und den Körper vor sich anzusehen, erhob er sich von dem Jungen. Er stützte den Kopf in die Hände und setzte sich auf den Stuhl mit Blick auf das Bett. Schuldgefühle quälten ihn. Er wollte dem Teenager nicht wehtun; im Gegenteil, er wollte ihm helfen, so gut er konnte.
Die uralte Grenze zwischen Himmel und Erde schien zu verschwimmen. Sterne flossen über die Linie und funkelten von unten empor. Flüsse ergossen sich von der endlosen Ebene in die unendliche, tintenschwarze Dunkelheit. Caleb blickte sich um und erfasste die surreale Szenerie. Nur ein Pfad war zu sehen, der sich vor ihm erstreckte und dann in der Ferne verschwand. Überall war Bewegung, und doch herrschte Stille wie auf einem Friedhof um Mitternacht.
Da er nicht wusste, was er sonst tun sollte, schlich er langsam den Pfad entlang. Ihn interessierte, wohin er führte, oder ob er überhaupt irgendwohin führte. Er schien sich unendlich weit zu erstrecken, weit jenseits von Raum und Zeit. Während er vorsichtig voranschritt, war es, als beobachteten ihn die Sterne und nahmen seinen Weg zur Kenntnis. Das Ganze ließ Caleb sich unwohl und allein fühlen, einsamer als an dem Tag, als sein Bruder starb. Er ging den Pfad weiter, sich unbewusst der ohrenbetäubenden Stille bewusst, die ihn wie eine warme Decke umhüllte.
Worte formten sich um ihn herum, getragen von der stillen Brise. Sanft schwebten sie durch die tiefe Dunkelheit. Fast konnte er sie sehen, wie sie wie ein Tornado um ihn wirbelten, hinter ihm kreisten, aus seinem Blickfeld verschwanden und dann wieder auftauchten. Sie waren nur ein Flüstern, kaum hörbar, doch in seinem Kopf schrien sie.
Hieroglyphen brannten sich in seine Haut und strahlten hellgolden wie Sonnenstrahlen. Sie bahnten sich einen Weg durch die unendliche Dunkelheit. Halb geschockt, halb entsetzt, strich Caleb mit den Händen durch das goldene Licht; seine Gegenwart fühlte sich warm und angenehm an. Er genoss das warme Gefühl, als er sich sanft über die Brust strich und ein leises Stöhnen der Lust entfuhr seinen Lippen. Die Einsamkeit, die ihn eben noch überkommen hatte, war nun dem Gefühl gewichen, von jemandem oder etwas umarmt und festgehalten zu werden. Er fühlte sich warm und geborgen, froh, in dieser Umarmung zu sein.
Als er den Blick wieder auf den Weg vor sich richtete, erhob sich ein großes, uraltes Tor und versperrte ihm den Weg. Die Inschriften erschienen ihm fremd und exotisch, doch sein Verstand erfasste und verstand jedes einzelne Wort. Eine tiefe, hallende Stimme durchbrach die Stille.
„Wie heißt der Türhüter des ersten Arit, und wie heißt der Wächter des ersten Arit?“ Calebs Ohren empfanden die Frage als fremd und seltsam, doch sein Verstand kannte die Antworten und stieß sie aus seinen Lungen.
„Der Türhüter ist Sekhet-her-asht-aru, der Wächter ist Smetti.“ Caleb sah verwirrt aus. Er verstand nicht, was gerade geschehen war und woher er die Namen hatte. Die tiefe Stimme dröhnte erneut.
„Wie ist mein Name?“ Verwirrung huschte über das Gesicht des Jungen.
„Der Name des Herolds des ersten Arit ist Hakheru.“ Der Junge war überrascht, als er seine Stimme hörte, die mit dem Wissen erfüllt war und die uralten Worte sprach; seine Stimme klang selbstsicher, als er Worte aussprach, die er selbst nie gehört und nicht verstanden hatte.
„Wer bist du?“, fragte die Stimme und hallte in der unendlichen Stille wider. Der Junge dachte kurz über die Frage nach, obwohl die Antwort einfach war.
„Ich bin Caleb“, antwortete er schließlich, diesmal jedoch weniger überzeugt als zuvor. Er fragte sich, was er von der ganzen Situation halten sollte. Er war zwar nicht regelmäßig in die Kirche gegangen, aber er war sich sicher, dass das nicht so hätte passieren dürfen. „Ich wusste gar nicht, dass man im Fegefeuer 20 Fragen stellen muss“, dachte er leise.
Die Tore von Arit öffneten sich langsam. Er spürte, wie er hindurchgezogen wurde. Als er unter dem alten Bauwerk hindurchging, blickte er auf. Es sah tatsächlich alt aus, alt und verfallen. Der Stein, aus dem das Tor bestand, war von seinem hohen Alter gezeichnet. Sand und Staub rieselten wie ein Wasserfall aus den Rissen im Stein. Kleine Steinbrocken rieselten herab, als das alte Bauwerk scharf knackte.
Als er das verfallene Bauwerk passiert hatte, blickte er zurück. Ein Ausdruck tiefer Verwirrung huschte über sein Gesicht. Er starrte auf dasselbe Tor, durch das er eben noch gegangen war, als wäre er nie hindurchgegangen.
„Was zum Teufel!“, rief er verwirrt und frustriert, „war das die Ewigkeit? Allein in der Dunkelheit, immer und immer wieder dieselben verdammten Fragen beantworten?“
„Was habe ich denn Falsches gesagt? Hä?“ Er rannte hin und trat gegen das alte Holztor.
„Geh zurück, woher du gekommen bist. Du bist hier nicht erwünscht.“ Die tiefe Stimme dröhnte.
„Was? Nicht erwünscht! Was zum Teufel soll das heißen?“ Caleb wurde wütend. Wie konnte ein verdammtes, bröckelndes Stück Holz und Stein darüber entscheiden, wer in den Himmel kommt und wer nicht?
„Kehrt um, wie ihr gekommen seid, unser König erwartet eure Rückkehr.“ Der Tonfall wurde fordernder.
„Mein König? Was zum Teufel redest du da?“, schrie Caleb zum Tor. Plötzlich fegte ein heftiger Windstoß durch das Tor und schleuderte ihn sechs Meter zurück. Während Caleb durch die Luft flog, dröhnte die Stimme ihm entgegen.
„RA“ war das Wort, das er sprach. Bilder und die Religion der alten Ägypter schossen ihm durch den Kopf und brannten sich tief in sein Gedächtnis ein. Nur einer stach aus allen anderen hervor: Amun-Re, der König und Schöpfer aller Götter. Sein Körper stürzte nicht zu dem Boden, der ihm so nahe schien, sondern er fiel immer weiter, eine gefühlte Ewigkeit, eine Ewigkeit durch die kalte, feuchte Dunkelheit. Das warme, tröstliche Gefühl hatte ihn verlassen; wieder fühlte er sich kalt und allein.
Demitri saß allein im Zimmer und starrte auf den leblosen Körper, der vor ihm auf dem Bett festgeschnallt war. Tränen rannen ihm aus den Augenwinkeln. Er saß da in der Stille, erfüllt von Trauer. Sein Blick fiel nur vereinzelt auf den Jungen im Bett. Die düsteren Gedanken an ein unerwünschtes neues Leben nagten an ihm, verzehrten sein Bewusstsein und seine Fähigkeit zu rationalem Denken. Sie verfolgten ihn und schlichen sich in seine Gedanken. Vielleicht war er zu weit gegangen mit der Annahme, der Junge würde lieber im Schatten seines Todes leben. Doch obwohl es längst zu spät für diese Gedanken war, hielten sie sich hartnäckig.
Der Körper lag da, gezeichnet vom Tod, wie er im Leben verwüstet worden war, mürrisch und stumm, unfähig, auch nur einen Hauch der Wahrheit über die Gefühle preiszugeben, die ihn überfluteten. Gefangen in diesem Augenblick, gefangen zwischen Leben und Tod, Himmel und Erde, standhaft da, gefangen in einem ewigen Schlaf. Er schwieg zu all jenen, die ihn anblickten und ihn nach seinen Träumen fragten.
In der unheimlichen Stille des Zimmers hob und senkte sich der Brustkorb des gefesselten Jungen rasch und füllte sich augenblicklich mit Luft, die dem reglosen Körper neues Leben und Bewegung einhauchte. Als die Lungen die heiße Luft des Raumes einatmeten, wich die Stille einem heftigen Keuchen. Demitri blickte wissend auf den Jungen, der mit ansehen musste, wie das so schnell entrissene Leben sich wieder bemerkbar machte. Demitri stand vom Stuhl auf und ging zurück zum Bett. Sanft strich er mit der Hand über das engelsgleiche Gesicht vor ihm. Er wünschte sich, die Augen würden sich öffnen, damit er hineinsehen und ihren Besitzer erkennen konnte.
Sein endloser Fall war abrupt gestoppt worden, nachdem er mit voller Wucht auf seinem Körper aufgeschlagen war. Caleb rang verzweifelt nach Luft, als ob ihm die Luft aus den Lungen gepresst worden wäre. Eine sanfte, zärtliche Hand legte sich auf sein Gesicht. Er wusste, wem sie gehörte, ohne zu wissen, wer es war. Die Hand strahlte eine Wärme aus, die sich anfühlte wie die Sonne, die einem an einem Wintertag den Rücken streichelt – wohltuend und beruhigend. Er wollte unbedingt die Augen öffnen, fürchtete sich aber vor der Person, die sich hinter der dünnen Haut verbarg. Langsam und vorsichtig öffnete er die Augen, seine Neugierde war stärker als seine Angst.
Über ihm prangte ein Gesicht, das er aus Träumen, aus fernen Erinnerungen und von seinen täglichen Spaziergängen durch die Straßen der Stadt kannte. Es wirkte so jung und doch so alt, warm und einladend zugleich, aber auch kalt und berechnend. Am auffälligsten war seine unbestreitbare Schönheit. Caleb blickte tief in die endlosen, saphirblauen Augen. Sein Blick schweifte weit über die Grenzen der Zeit hinaus, in die ferne Vergangenheit und voraus in die strahlende Zukunft.
Er wollte weder wissen, was geschehen war, noch wo er sich befand. Langsam schloss er die Augen, blendete die Zukunft aus und schwelgte in der Vergangenheit. Bilder des Flusses, von Seith und nun tiefblaue Seen des Wissens, die ihn anstarrten. Ein leises Stöhnen entfuhr seiner Kehle, als er seine neue Umgebung und sogar den mysteriösen neuen Freund zur Kenntnis nahm, obwohl er sich nicht ganz sicher war, ob er diesen Fremden, der über ihm schwebte, überhaupt kennenlernen wollte.
Langsam öffnete er wieder die Augen. Der Fremde stand immer noch bedrohlich über ihm und starrte ihn an. Caleb erwiderte den Blick kurz und ließ dann seinen Blick durch den Raum schweifen. Er versuchte, den Fremden vor ihm nicht lange anzusehen, und seine Augen schweiften umher. Er betrachtete die langen Schatten an den Wänden und die rosafarbenen Lichtstrahlen der untergehenden Sonne, die durch die geschlossenen Fensterläden drangen. Schließlich hielt er es nicht mehr aus. Er sah den Teenager vor sich an und sprach.
